Сборник стихов

Жизнь нас не учит скрытой моралью...

Жизнь не учит нас скрытой моралью, Жизнь человека имею ввиду . Жизнь нам покажет ,как делать не надо , Но человек :"Я сам путь найду!" И мы не посмотрим на эти примеры , Не обратим вниманья на них, Мы их пропустим ,считая химерой, Но не найдём -не я и не вы.

Но почему случается часто , Что получается именно так ? А все потому что поэты причастны , Нам свои книги дают за пятак. Они приучили нас так ,что читая , Ищем мы скрытый смысл их слов . Правда в жизни так не бывает.

Имя не значит ничье ничего, Дата рожденья ,знак зодиака Привычки,обычья,традиции-всё, В жизни логике не поддаётся , Но книга обратные знанья даёт. Она нас уверит что всё романтично, Нам всё покажет в светлых цветах, Скажет,что в жизни сии случьи типичны, Но то не правда,сжечь бы их в прах, Ибо жизнь нас не учит скрытой моралью, Жизнь человека имею ввиду....

Смысл жизни

Смысл жизни...А есть ли он? Наверно нет...Хотя подумав Зачем-то жизни мы порою ставим на сей кон, Рискуем ими,порою не подумав. Зачем-тож появился человек, И он живёт и "процветает". Правда стал короток наш с вами век, В который мало что мы успеваем.

Но ведь зачем-то создан был сей мир. Правда войной его разрушив И на его обломках устроив пышный пир, И боль от разочарования собою так и не заглушив, Уходим мы,но без фанфар и лир. Вот только,есть ли смысл в этом? Вопрос хороший то.Ведь да?

Правда нет на него пока ответа, Да и не бывало никогда. Отжив своё и смысла в этом не найдя, Все человечество уйдет в различные ада, И там, забыв про правый путь добра, Всех станет проклинать оно ...кроме себя.

Вот и скажи теперь мой друг, После сиих,ну явных,строк, Какой же смысл жизни...Иль это наш злой рок, Не находить его и человечности друг в друге.

*Без названия*

***

Ты будешь страдать,и причем неизбежно, Ты будешь гореть и пылать как в аду, Но ставши углем ,уже чёрным,сгоревшим, Ты станешь полезней,чем был до того...

*Что-то про любовь*

Любить и быть не любимым- Возможно таков мой удел. Быть может у неё есть красивый, Достойный её кавалер...

Мы все чуть-чуть эгоисты, И не замечая порой Чувства любимых и близких, Мы гонимся лишь за собой.

Вы меня спросите,верно, Зачем же ты любишь одну, Ту самую,что бесценна, Но бесценна лишь потому, Что испытывая нежные чувства, Ты сказал ей пару слов, А она ответила смутно, Все слова, кроме слова "любовь".

Ну а вы у сердца спросите. Лишь оно одно в ответе за то, Что испытывает сильные чувства.... А зачем-не знает никто.

Что ответить ум и не знает. Слишком много в нём мыслей о том, Что любви никогда не бывало, Да и это совсем не любовь.

Он считает,что век человека Не имеет нужной длины. Чувства в нём чересчур быстротечны, И людям сильным...не нужны.

Сердце просит тепла и уюта, Ум-задачи,да посложней. Мира нет внутри человека, Разрывающегося как от цепей.

Мира нет-нет покоя-нет цели, Смысла нет в этой жизни ему. А зачем тогда жить,наверно, Жизнь совсем не по нраву ему.

И вот так каждый день,без ответа Задаю я вопросы ему: Полюбил ли ты человека? Если да-то зачем,почему?

Но какой во всём этом смысл, Если сам я его не ищу, Ибо все мои тщетные поиски Привели к абсолютно нулю Всю ту радость ,что раньше жила здесь, В сердце моём и уму... А хотя дело вовсе не в старости, Не причастно оно ни к чему.

Двадцати мне нет еще от роду, В годах мудрость и не мерит никто. Да и разве считаю я мудростью Всё то,что придумал?Смешно...

И хотя бывает обидно Осознать,что я был не прав, Сердце ноет,скрывая обиду... Разум знает...ведь он не дурак.

Осталось таких,правда,мало- Способных хоть что-то понять. Им чужих мыслей не надо- Им бы свои доказать!

Все те,кто пишет очень сложно...

Все те,кто пишет очень сложно, Всех тех,кого так знают хорошо, Себе я опозорить может, Позволю, и пускай меня одобрят те, Кто ,как и я во всех поэмах, Ни видит смысла ну нигде...

Они то пишут о "любови", То снова....и опять о ней, Как будто тем для их романов, Им не осталось от их дней.

То они пишут всё про войны, И как прекрасен в мире мир, Но даже тут есть горстка в море, О той о самой о любви.

Мне опротивели их нравы, Всё говорить:"Любовь она.... Она прекраснейшее чувство..." Поэт ты слышал ли себя?

Ты говоришь о том предмете, В котором неуверен сам, Ну так зачем писать об этом? Иль все поэты пишут так?

Ну или пишете о том Что "кто-то там были неправы", А я скажу вам,значит,так- У них свои,не ваши нравы.

И правда ,я открою вам глаза, Имеет свойство не меняться Но то имеют свойство люди К чужому мнению придраться.

Поставить свою мысль выше всех Значит уже быть вам неправым Все мнения ,пожалуй, и равны Но только вашего,блин,не доставало!

Все пишут о прекрасной буре Или дожде,что в окна бил... Но вот по правде в этом "чуде" Я ничего не находил.

И не ищу,да и не буду, Ведь это вам не крокодил, Заплывший ночью в чью-то будку В районе Дона иль Невы.

Все пишут о каких-то чувствах, Эмоциях...порой своих. Пытаются до нас на звуке, Хоть каплю из того перенести.

Но как сказать всем тем вот людям, Которым я сейчас писал, Что словом им не выразить все ЧУВСТВА, А словом можно только МЫСЛИ передать?

Что все они по своему неправы В стремлении весь этот мир понять. Им для начала-понять себя бы А после можно и писать...