С крыльями и без

Было и не было

Было и не было,

Фильм без названия.

Поезд ушел вопреки расписанию.

Точка кипения,

Тяжесть молчания,

Чувств постепенное угасание.

Было и не было.

Просто, обыденно

Что-то из сердца уходит значи́мое.

Значит не мне

Суждено было, видимо,

Чудо. И смысл терзаться причинами?

Было и не было.

Нет невозможного,

Вечно довлеет над будущим прошлое,

Слова достаточно

Неосторожного,

Чтобы плохое убило хорошее.

Было и не было…

Ангелы падают

И разбиваются в брызги кровавые…

Может быть это

Кого-то и радует…

Было и не было…

Левое…

Правое…

"Белый" стих

Белое окно, белая мечта. Выцвела ее голубая масть. С чистого листа, белого листа Стоит ли начать? Или не сейчас... Было сто дорог, а теперь - одна. Свет в конце пути, по бокам - края. В четырех углах белого окна, Видно, навсегда потерялся я. Ночью выпал снег, белым полотном Он замёл следы змей-кардиограмм, Впрочем, я про них напишу потом, Посвящу цветам, посвящу ветрам.

В белом полусне беспокойно мне. Нарисую жизнь на пустом окне.

Забери

Забери себе то...

Что осталось ещё от меня.

Забери себе все, что с тобою у нас не сложилось.

Я ушел от тебя проклиная свою одержимость,

Поменяв все, что есть на осколки вчерашнего дня.

Забери себе то...

Что во мне не успело сгореть,

И сгореть не могло, потому что всегда остается

Память мертвой материи в центре ядра того солнца,

Что потухло, планеты свои обрекая на смерть.

Где горела душа, ныне поле холодной золы,

Забери себе все...

И уйди...

Или нет! Оставайся!..

Я плачу по счетам не взглянув в содержимое прайса,

По которому черти для нас накрывают столы.

Не такая, как все (осень)

Странный день, в нем шуршит диалог между "Было" и "Будет",

Интернет, телевизор? Гулять? Нет. Не то! Все - не то!

Почему осень женщиной в возрасте видится людям?..

Ведь в моём сне был поднятый ворот мужского пальто...

Подоконник в листве с облетевшей одежды бонсая.

Зонт вращается в такт попурри из классических тем.

Не такая как все. Знаю. Это я уже знаю.

Значит осень мне тоже нужна не такая как всем.

Отношения

Я писать могу каждый день,

Только есть ли кому-то дело...

А в пустую – мне надоело...

Отношения двух людей –

Вот! Единственная причина

Для всего... Но лица личина

Ведь не стоит! Ей-богу... ей...

Не смотрели глаза в глаза...

Или все-таки? Вспомнишь? Или...

Мы друг друга почти забыли,

Получив и утратив знак,

Намотав на усы итоги...

Мы бессмертные. Но не боги!

Перед... Будущим? Или – за?

Зритель спящий. И лицедей!

Кто кому ничего не должен?

Память – словно клинок без ножен,

Перекресток пустых идей...

Крылья есть, да висят без толку,

Если пылью цветут на полке

Отношения двух людей.

Паяц упал

Паяц упал... морщины на затылке,

Побритом много лет тому впервые,

В гротескную улыбку изогнулись...

В гримёрке - пыль. Початая бутылка,

Бумаги лист, каракули кривые.

И гильза, потемневшая без пули.

Финалом увенчался нестандартным

Последний номер. Зрители в восторге.

Что громче грянет? Смех? Аплодисменты?

Пути господни многовариантны...

А маска соскользнула только в морге.

Но было всем плевать уже на это.

Я хочу

я хочу все забыть я хочу потерять в себе суть

суть того что во мне для тебя так и не воплотилось

мне уже ничего ничего ничего не вернуть

непонятно кому и зачем обходимая видимо милость

демон черного пороха дыма и пыли дорог

ангел почек весенних и утра цветущего небом

кто из вас мне подарит возможность ступить за порог

сохраняя себя на подкорке несвежего хлеба

кто поделит меня на осколки холодных планет

кто поджарит меня на плите неостывшего солнца

ты смотрела в меня и маня говорила мне нет

ты несла меня словно обет самурая-японца

я хочу умереть в том что важно тебе либо жить

так как жил до тебя и как будто тебя и не встретил

мне так важно порвать сохранить навсегда эту нить

и допеть наконец все что мной для тебя не допето...

Я опять жду зимы

Я опять жду зимы, и это уже не впервые.

Впрочем, смена сезонов – лишь символ ушедшей любви.

И проносятся месяцы, будто столбы верстовые.

Утекают сквозь пальцы водою, лови – не лови.

Я себе запрещаю смотреть обречённо за спину.

Я живу без часов и без шелеста календаря.

И хотел бы остыть, да только никак не остыну…

Ты.

Была.

В моей.

Жизни.

А значит... и жил я не зря.

О многовекторности четвертого измерения

Во всем многообразии миров,

Калейдоскопе форм и содержаний,

Травинки две так трепетно дрожали,

Шепча под ветром что-то про любовь.

Пусть время шло, их не пугала поступь

Тяжёлая, а как ещё идти

Векам, торя в грядущее пути.

Для тех двоих всё было очень просто.

Но, к сожалению, не навсегда...

Прости...

Почувствуй...

Послушай...

Лучше почувствуй...

Есть ли на скрипке струны?

Звёздам на небе пусто?

Морю под небом шумно?

Кисть, что застряла мёртво

в вымученом пейзаже...

Вместе гоняя чёрта

не переспали даже.

Было потом, возможно,

или, возможно, будет

правда рядиться ложью,

не выбиваясь в люди.

Или не так, а пеплом,

ветер для пепла вреден,

слышу, звучит нелепо,

вижу, вам просто негде.

Накипью перманента

время болеть не любит,

пластиковая лента

лайки жуёт в ютубе.

Вот и свернулись дали,

стали пустыми цели...

Даже не переспали,

видно - не захотели...

Предапрельское

Говорят, послезавтра - снег.

Не хватило зимой осадков.

Говорят, двадцать первый век

Рвёт шаблоны, как Тузик тряпку.

Говорят, что костры горят

Из покрышек и жёлтой прессы.

У стареющих октябрят

Перманентные интересы.

Говорят, что сто лет назад

Гибло больше, а жили лучше.

Просто в рай просочился гад

То ли с яблоком, то ли с грушей.

То ли с баксом на перевес...

Недовес-то душе поближе.

И кого-то попутал бес

Частной собственности, бестыжий.

В общем, что-то пошло не так.

Не туда, вообще не в ногу.

Под "кирпич", не заметив знак,

Люди к богу торят дорогу.

Ещё вчера он жил

Он жил, еще вчера он жил.

И в жизни той ему хватало красок;

Эмоций, счастья, приключений, ласк.

Неосознания того, что он бескрыл.

Ему хватало... вдруг его не стало.

Забвение свою простерло длань,

Промолвило ему: "Крылатым стань!"

Но лишь на миг! И белым покрывалом

Укутало. Отправило за грань.

Тема крыльев

https://youtu.be/MFkMrOGukVQ

Мне тема крыльев не дает покоя,

Возможно – глупо… да не привыкать!

Когда один.

И пуст.

Легко решать.

Лишь за себя.

Легко…

У кромки стоя.

Давясь рыданием…

И воя… Воя!

Тоскливо. Жутко. Сердце - на куски!

Втирая горечь пальцами в виски.

Увидев разницу…

Когда один.

Не двое.

Я слышу голос собственной тоски.

Мне нужно сделать шаг. Порог. Я знаю!

И не пугает больше пустота.

Там. За спиной.

Сожженного моста

Обломки тлеют.

Догорают.

Тают

Мечты осколки крошкой ледяной.

Я просто жить хотел…

Я жить хотел Тобой!

Не получилось…

Что теперь?

Не знаю.

Слова

Просто…

Слова…

Как часто лгут,

Обидно. И что-то не видится блага

Во лжи. То, что терпит бумага,

Висит на душе, как хомут.

Я слышал тебя…

И я слышал две правды,

И выбрать какую не знал…

Просто…

Смотри в глаза.

А слов мне не надо!

Не надо…

Последний стих для тебя...

Конечно – ложь. Ведь я еще живой. Писать - теперь моя необходимость. Но… знаешь… ты вчера мне снова снилась. Красивой очень. И совсем чужой.

И разговор не клеился никак, Стояли молча. Каждый с колокольни Своей смотрел… но вольно иль невольно, Уйти мы не хотели просто так.

Моих эмоций рваная вуаль Мешала понимать, прости за это. От твоего ослеп я просто света. И не увидел главного. А жаль…

Я все ещё пишу последний стих, В значениях теряясь многоточий…

Ты снилась мне... Счастливой, между прочим… Я снова видел свет в глазах твоих.

О выборе

Никто никому не верит.

А ты никого не любишь.

Мы - революционеры

Идём по пути иллюзий.

Ну извини, не сразу

Я принял твою идею

Про несовершенство нас, и

Вселенной. Да хрен бы с нею!

Вознёсся когда-то Будда,

Забив на своих сэмпаев.

Он смотрит на нас “оттуда“,

Нирвана, она - такая.

На срезе духовных практик,

Набравшись голландским пивом,

Я плавал в своем сомати

Торжественно и лениво...

Увы, на закате эры,

Под ангельским теплым взглядом,

Стал революционером...

Вот на хрен оно мне надо?

Дожить до ста

Дожить до ста? Задача не проста... До ста чего? Одёжек в гардеробе? Представь себе: они торчат из гроба, Как осенью опавшая листва.

До ста счетов? На это я готов. Счетов, открытых в сотне разных банков... По слухам, смерть - большой любитель пранков. Ты там, а банки здесь. Опять - не то.

До ста побед Над женщинами? Нет! Все сто не будут плакать над тобою, Жизнь такова, на действие любое Зеркальный получается ответ.

До ста друзей? До ста детей? Ста нитей серебристых в бороде? До ста гостей на сотый юбилей? До ста кругов, бегущих по воде? Исчёрканного сотней рифм листа? Дожить до ста... До ста... До ста... Достал!

Твой сон

Попробуй объяснить себе сама,

Не избегай ответов очевидных.

Мы стоили с тобой тех слов обидных,

С которыми в сердца пришла зима?

Так было нужно? Чувствам вопреки,

Кормить условности чужие свежей болью,

И раны посыпая жгучей солью

Упреков…

Вспомни!

Наши две руки!

Одна в другой. И под колеса трасса

Стелилась непрерывным полотном,

И что-то…. Там. За лобовым стеклом

Манило…

Но, увы…

Напрасно.

Всё для тебя осталось просто сном…

Многоточия

Я напишу,

Я не могу сказать,

И не хочу, пожалуй… есть причины.

Пусть строки скачут, не ложатся в гладь,

Не в их характере выстраиваться чинно.

Они с кардиограммой в унисон

Танцуют сумасшедшее фламенко.

В них - я.

В них – Ты.

Уснувший телефон,

И невесомый вкус кофейной пенки.

Я напишу,

А ты решай сама,

Чего мы стоим вне неровных строчек…

Я просто до сих пор схожу с ума…

И как обычно ставлю много точек…