Пусть все горит. Философия мыслей

Рукописи не горят

В огне трещат страницы, но не суть,

Не слово — пепел, а не мысль сгорает.

И даже если время смоет путь,

То смысл, как свет, дорогу сохраняет.

Рукописи не тонут в пустоте,

Они живут в дыхании и взгляде,

В случайной фразе, в памяти, в мечте,

В том, что однажды кто‑то скажет вслух — не ради.

И пусть листы рассыпались в золе,

И чернила ушли в ночную мглу,

Но то, что было сказано тебе,

Останется — как искра на ветру.

Рукописи не горят. Они летят

Сквозь годы, сквозь забвение, сквозь стены.

И если сердце слышит их стучать —

Значит, живут. И будут жить

Жизнь - миг, а боимся меняться

Почему люди не меняются?

Может быть, мы боимся боли,

Или просто не знаем, как...

Мы все время идем по дороге,

Не замечая, что жизнь - это миг.

Мы живем, как будто в тумане,

В суете и заботах дня.

Но иногда мы должны остановиться,

И посмотреть на мир вокруг себя.

Может быть, если бы мы знали,

Что жизнь так быстротечна,

Мы бы ценили каждый момент,

Как драгоценный подарок от Бога.

Но мы не меняемся, потому что

Боимся боли и страданий.

Мы забываем, что время уходит,

А жизнь может оборваться в любой момент.

Так что, может быть, пора остановиться,

Посмотреть на мир вокруг нас,

Понять, что мы не можем изменить его,

Но можем изменить себя и свою жизнь.

Мир серого безразличия

Ослепший и оглохший мир

Не видит и не слышит ничего.

Он потерял свою красоту

И стал серым и мрачным.

Люди забыли о любви

И стали жестокими и злыми.

Они не понимают друг друга

И живут в одиночестве.

Но есть еще надежда на спасение

И вера в то, что все изменится.

Мы должны научиться слушать друг друга

И жить в мире и гармонии.

В моем огне

Рукописи не горят, в моем огне

Что же делать, если вдруг их не станет?

Может быть, написать еще одну?

Или просто забыть и жить дальше?

Рукописи не горят - это факт,

Но как же быть с тем, что внутри меня?

С моими мыслями, чувствами, мечтами?

Не сгорят ли они в моем огне?

Я не знаю ответа на этот вопрос,

Но одно я знаю точно - я буду бороться.

Буду писать, пока не закончу свою книгу,

Пока не найду свой путь и не найду свое место.

Пусть рукописи не горят в моем огне,

Я буду продолжать писать и верить в свои мечты.

И пусть не все будет легко и просто,

Но я не сдаюсь и продолжаю идти вперед.

Равнодушные тени

Равнодушные люди, как тени ночные,

Их лица безжизненны, души пусты.

Они не видят страданий, не слышат мольбы,

Им все равно, что творится вокруг них.

Они проходят мимо, словно камни,

Не замечая страданий и боли.

Их сердца холодны, как ледники,

Они не знают, что такое любовь и дружба.

Равнодушные люди - это те,

Кто не может понять чужую боль.

Они живут в своем мире, закрытом от мира,

И не хотят никого слушать.

Но мы должны помнить, что каждый человек

Может быть разным, и каждый имеет право на жизнь.

Мы должны уважать друг друга и помогать,

Чтобы мир стал лучше и добрее.

Грубость

Грубость - это боль,

Это злоба и месть.

Грубость в сердце живет,

И не знает о чести.

Грубостью люди полны,

Они не знают любви.

Их сердца черны и злы,

Не хотят они жить в мире.

Но есть люди другие,

Те, что светят в ночи.

Они дарят нам радость

И тепло своих душ.

Так давайте же будем

Добрыми и светлыми.

Пусть грубость уйдет навсегда,

А мир станет лучше и чище.

Равнодушие

Безразличие - это слово,

Что заставляет сердце замолчать.

Оно не дает нам жить, как прежде,

И заставляет нас страдать.

Безразличие к людям, к миру,

К себе и к своей жизни.

Мы становимся холодными,

Словно лед, который не тает.

Но есть люди, которые не сдаются,

Они борются за свою жизнь.

Они ищут свет в темноте,

Чтобы не стать безразличными.

Так давайте же не будем равнодушными,

Будем жить полной жизнью.

Ведь жизнь так коротка,

Давайте наслаждаться ею!

В мире рождаются герои

В мире, рождённом в огне, где всё горит и рушится,

Где боль и страдания не знают границ,

Где надежда и вера давно утрачены,

В этом мире рождаются герои и мученики.

Они не боятся боли и страданий,

Они готовы жертвовать собой ради других,

Они верят в силу духа и силу любви,

И никогда не сдаются перед трудностями.

Их сердца наполнены страстью и отвагой,

Они идут по жизни с открытым сердцем,

Они ищут правду и справедливость,

Чтобы мир стал лучше и добрее.

Так пусть же в этом мире рождённым в огне

Светят звезды надежды и веры в лучшее,

Пусть их сердца бьются в такт с сердцами других,

И пусть они станут маяками для всех нас.

Жизнь - это театр, в котором каждый играет свою рол

Жизнь — это театр, где каждый играет роль,

Без масок, без грима, без лишних красок и слов.

Мы все — актёры: кто‑то блистает на сцене,

А кто‑то живёт, не зная, куда ведёт его зов.

Но помни: за кулисами скрыт настоящий мир,

Где нет декораций, где чувства звучат без игры.

Там сердце свободно, там нет ни рамок, ни лир,

Там правда сильнее придуманных нами черты.

Так выйди на сцену и сделай уверенный шаг,

Играй свою роль, словно это и есть твой путь.

Ведь жизнь — это театр, и каждый в нём — свой режиссёр,

Что ищет финал, не зная, куда повернёт судьба в суть.

Зачем вселяешь ты надежду

Зачем вселяешь ты надежду?

Ведь вера в людях умерла.

И ничего уже не будет,

Как прежде.

Надежда - это лишь мечта,

Которая не может сбыться.

Мы все живем в своих мечтах,

Но жизнь не так проста, как кажется.

И вера в людей тоже умерла,

Остались только обиды и боль.

Но я не хочу жить в этом мире,

Где нет любви и понимания.

Я хочу жить в мире, где есть надежда,

Где люди верят друг в друга и в себя.

Где все мы можем быть счастливы,

Если будем любить и уважать друг друга.

Но пока что этого нет,

И я продолжаю жить в своей мечте.

Надеюсь, что когда-нибудь

Вера в людей вернется на землю.

Не проходите мимо

Почему мы проходим мимо,

Не предложив руку, просящему?

Мы избегаем встречи с ним,

Как будто он нам не нравится.

Но ведь он не виноват,

Что оказался на улице.

Он просто просит помощи,

Чтобы не быть одиноким.

Пройти мимо него, это легко,

Но что если он упадёт и сломает ногу?

Тогда мы будем жалеть об этом,

И будет поздно уже что-то делать.

Давайте будем добрее,

Давайте поможем друг другу,

Ведь жизнь - это не только мы,

Это также наши близкие и друзья.

Цинизм: щит или меч?

Чистота цинизма - это редкость,

Не каждый может это оценить.

Но для некоторых - это просто прелесть,

Они готовы это полюбить.

В этом мире лжи и обмана Цинизм - это щит и меч.

Он защищает нас от наваждения,

Помогает нам жить и не болеть.

Чистым цинизмом можно быть

И не бояться ничего.

Ведь он помогает нам выжить,

Даже если вокруг темно.

Так что, если вы хотите быть чистыми,

Вы можете быть циничными.

Это не так уж и страшно,

Главное - быть честными и открытыми.

Сильные люди

Сильные люди не ломаются,

Сильные люди терпят и ждут.

Сильным людям, как правило, больно,

Но они в силу слабости не орут.

Сильные люди - это не гордость,

Не надменность, что давит на плечи.

Сильных людей не сломать одиночеством,

Ведь они знают, что счастье не вечно.

А еще сильные люди умеют любить.

И в любви той, как в омуте тонут.

Они любят так, до последнего вдоха,

Даже если от боли душа их стонет.

Люди не меняются

Они снова говорят *«исправься»,

Но в их глазах всё тот же холод.

Я менял кожу, как змея,

А они — те же гвозди в том же гробу.

Ты верил в них? Ха, смешно.

Сегодня друг — завтра палач без намёка.

Кровь на губах от их правды,

Но ложь их слаще, чем мои стихи про подонков.

Люди не меняются,

Только маски гниют и опадают.

Всё те же крысы в золотых клетках.

Даже если мир взорвётся в прах —

Они снова начнут сначала...

Он клялся, что *«больше никогда»,

Но снова бьёт её в подъезде.

Она прощает — ей плевать,

Ведь «любовь»* — это просто привычка к боли.

Я видел, как святой тонул в вине,

Как дети продавали детство за лайки.

Все хотят *«лучше», но не лучше стать,

А лучше притвориться, чтоб не гореть в аду.

Меняй имена, города, лица,

Но внутри — всё тот же труп гниёт.

Мы все актёры в театре абсурда,

Где даже смерть — просто декорация.

(2025)

Бесконечный черновик

Каждый день — новая строка,

Каждый вечер — снова проба.

Чернила стынут у виска,

Мысль ползёт, как злая зоба.

Буквы пухнут плесенью,

Фразы вянут без просвета.

Я кропаю, будто в бреду,

Этот текст без толку, без цвета.

Строчки множатся, как тени,

Перечёркнутый абзац

Шепчет: *«Выкинь!»* — но в смятеньи

Я леплю ещё завяз.

А за окном — вечность в саже,

Город стонет, как контрабас.

Я пишу, пишу, пишу,

Но черновик не кончен, — вот атлас

Бесполезных метафор,

Горьких рифм, тупых потерь.

Этот текст — мой приговор,

Вечный сколопендр в тетрадь.

2025

Душа

Душа —

заблудшего поэта

в потёмках

странствующий миро́в.

Грохочет,

рвётся,

не согрета,

как факел

в рваных ветрах слов.

То ввысь —

звёздой,

то вниз —

обломком.

То крик,

то стон,

то медный гром.

И мчится

сквозь века

и комнаты,

как поезд,

сбившийся с путей.

— Эй, мир!

Раскройся!

Прими!

Запомни:

поэт —

всегда

гостем

у смерти.