Александр Залищук

Природа

С утра...

Восьмое августа. С утра уже намного холоднее. Уже и облака бледнее. И где-то льет, как из ведра. Но час пройдет и вновь жара заполонит, плывя по свету. Еще живет , буянит лето. Но осень так близка - с утра...

Песня уходящего лета

Лениво август в глубине лесов шевелит чуть желтеющие листья. Уж скоро осень. Но еще песок горяч на пляже. Ворон перья чистит.

Косит блестящим глазом. Знает он что ждет меня в той осени унылой. Звенит в зените августа рингтон. Храни судьба! Как до того хранила.

Все будет - дождь и грусть. Ну. а пока дышать невмочь - горячий август дышит. Белеют тучи в небе. Свысока поют осанну ангелы, неслышно.

Я дорожу мгновениями дней навеки умирающего лета. Чуть-чуть тревожно на душе моей. И слышу песню, что поется где-то...

На Вивальди. Времена года. Весна

На Вивальди. Времена года. Весна.

Все снова радостью встречает.

Мой дивный лес! Ты сбросил шкуру сна!

Иду, смеясь и всюду замечаю -

Настало время счастия. Весна!

Летают птицы в чистом поднебесье,

Выходят волки, белка - как огонь!

Мой лес вздохнул. Он молод, светел, весел!

Он снова жив! Беру его ладонь.

Как мягко то - его прикосновенье...

Как кожа зелена его. Нежна.

Весна пришла! Остановись, мгновенье...

Все будет замечательно, - весна!

Пешком через мост

Пешком через мост.

Над обрывом - дуб. К нему тропинка. И летят машины по мосту. В небе тает лета паутинка. Нехотя уходит за черту.

Поезд-год стучит на стыках, мчится. Августа вагон - за переезд. В небе - туча. Кажется, что - птица. Проводник не спросит за проезд...

Ароматы лета уходящие и небес хрусталь над головой. Лето. Я иду по Настоящему. И, как лето, я еще живой...

Нечего сказать...

В сумраке тихого вечера как-то забыл я о том, как облаками расцвечено небо бывает и дом.

Как барабанит неистово дождь-барабанщик седой. Вечер недремлющим приставом осуществляет конвой.

Ночь на границе предтечею. Пущена в небо слеза. Мне неприятно и нечего... нечего больше сказать.

Вот. Опять. Хмельное лето.

Вот. Опять. Хмельное лето. Окунусь я, с головой. В лес, слегка касаясь веток. Лето... лето. Я живой. Аромат цветов не тает. Где-то - песня соловья. Только летом так бывает. Здравствуй, лето! Вот и я. Хором, из лесу, в ответ мне птицы, зайцы и жуки. Муравей, упавший с ветки, пробежится вдоль руки. Сквозь деревья видно речку - мягкий блеск таит вода. Вот бы так оно навечно - только лето навсегда! На полянках с попой голой размножается народ. Комары введут уколы. Кто-то пьяненький орет - знать, проспался, раздуплился. Похмелился. Хорошо! Словно заново родился - лето... Здравствуй! Я пришел! В каждом дне - такое счастье. Каждый миг подольше дли. Я у лета в полной власти. И у неба. У земли.

Белые бабочки

Белые бабочки.

Белые бабочки снежные над головою порха'ют. Словно на что надежда. Ветреная и лихая...

Кажется - чудо безбрежное. Словно я нужен кому-то... Бабочки тают. Между ночью и стынущим утром.

Падали капли дождя...

Падали капли дождя. Словно солдаты, на землю. Падали, славя вождя... Только которого? Внемлю - в шорохе струй прозвучит это великое Имя... Дождь все идет и молчит. Каплями-пулями - мимо...

Улететь в октябрь

Улететь в октябрь.

Городское. Осеннее. Тихо-прозрачное... Я тревожу шагами листву пожелтелую. Тает облако в небе. Для неба - внебрачное. Кружат голуби стаей, ворча, оголтелой.

Скрылся в мокром асфальте туман наваждением. Мерзнут руки от ветра холодного, встречного. Небеса далеки для меня. От рождения. Улетаю в октябрь. Как мысль. Быстротечная...

Загрустится мне...

Загрустится мне. В заоблачном, том краю, где вечный свет, воду льют мне сверху. Сволочи. Вот уж много много лет. А дожди все не закончатся. Летом, осенью, зимой. Солнца утреннего хочется. Улыбнется мне немой мой рассвет, всплакнет . Развеется он с туманом вдоль реки. Скоро осень - красна девица в путь примерит башмаки...

Тихо в парке...

Тихо в парке. Снег не тает.

Под деревьями лежит.

Что-то в воздухе витает.

Крутит в небе виражи.

Полутени, полумраки,

полу-недо-чей-то смех.

Чуешь - ходит?

Это враки!

Это ветка сбросит снег.

Распрямится... пьяный шелест:

снег упал на снег. И стих.

Тихо-тихо. Еле-еле.

В тишине родится стих...

Вишни расцветали...

Вишни расцветали. Говорил я с вишнями. Птицы в небе таяли - ангелы Всевышнего.

Птицы улетели. Вишни не ответили... Белые метели лепестками... метили.

У августа...

У августа - неповторимый запах. И очень свой, своеобразный , вкус. А облака, плывущие на запад - в них осени задумчивая грусть.

Предчувствие осенних разноцветий и злых безостановочных дождей. На память август жарким солнцем метит асфальт и стены, небо и людей,

так, словно хочет отдалить мгновенье и не позволить выбросить в утиль последних жарких летних дней томление.

... у августа - неповторимый стиль...

Шаги холодны у весны...

Шаги холодны у весны. Она еще в полу-нирване. Но так же НЕ вижу я сны валяясь с утра на диване. Лишь утренний ветер - свежее и в нем ощущение рассвета. Весна под окном в неглиже в прозрачное нечто одета.

Дождь в сельской местности...

Дождь в сельской местности.

Капает дождь. Монотонно и грустно. Ночь на подходе. Унылая. Сыро. Дождь вызывает престранные чувства - я ощущаюсь... мишенью. Из тира.

Глупой мишенью. Прибитой к забору. Мокрой бумагой. Пробитой. Забытой. Кто-то, прицелившись, мне очень скоро влепит по центру. И стану убитый.

Дождь нагнетает мое состояние. Дождь барабанит. Все то же и то же. Я у окна. Тень себя. Изваяние. Шанс , что я выиграю - ничтожен.

Сумраки ночи. Ряды сновидений. Все в черно-сером. Гнетущим окрасом. Я выхожу из себя. Как из тени. Гнев расплескаю критической массой.

На проводах лишь ворон силуэты. Их за дождем еле видно. Как тени. Все это так утомляет конкретно, как повторяющееся сновидение.

И... прекратилось. Затихло. Уходит. Тают вороны и дождь - в неизвестности. Есть что-то мерзкое в этой погоде - осень. Ноябрь. Дожди. В сельской местности...

Июль

Июль.

А солнце из зенита целит в глаз. Грозит настойчиво и как-то так сердито... Лучами машет, как вишневой битой. И стоит зазеваться - наподдаст. Но день свои границы сдвинет вдаль. И солнце , ослабев, уже не страшно. Не жарит - гладит. Котиком домашним. Под вечер превращается в медаль. К закату ближе. И слабее зной. Звенящий днем, как бубенцы в пустыне. Горячий лоб в тени чуть-чуть остынет. И ветерок заговорит со мной, своим, таким свистящим языком. О том, о сем, о тех далеких странах, где не бывал. Не буду. Где так странно... Где люди есть. Я с ними не знаком. А зной ложится под ноги. В пыли он ласковым теплом щекочет пятки. И вечер подбирается украдкой. Готовит сон с картинами Дали. Свистя , умчится ветер, без "пока!" в свои дороги и свои надежды. помашет вслед уставшая рука. И холодит налипшая одежда. Устало спят на столбиках коты. Собака в тень залезла . Тоже дремлет. Мне ветер пропоет из высоты: - и-ю-ль! По-ка! ... я, засыпая, внемлю.

И замер день...

И замер день в окна морозной рамке.

Сереющий под окнами снежок.

И голые деревья, как подранки.

Веранда. Коврик. Дверь открой - свежо.

Застывшее внутри , в сонливой дреме,

то ощущение Вечности.

Вдали

по небу облака плывут в истоме

неспешно, как большие корабли

Июльский саксофон

Июльский саксофон.

Плыву в волнАх июльского тепла.

Усталый город вечером заполнен.

Смотрю на звезды. Звездам несть числа.

Июль на саксофоне тянет соло.

Стихает жаркий воздух. Ветерком

на дереве листву перебирает.

Июль играет музыку... О ком?

Да ни о ком. Он просто так играет.

О теплых днях. О дождике с утра.

О ласковом тумане предрассветном.

О той природе, что к нему щедра.

О том что длится, длится, длится лето.

А саксофон печаль свою поет.

Печаль его добра. И не уныла.

Июль танцует в вОлнах и плывет

все то, что есть и будет. Все, что было..

Фламенко дождя

ФЛАМЕНКО ДОЖДЯ ( зарисовка)

Дождь кастаньетами в окна стаккато. С неба на землю. Прозрачною стенкой. Взглядом застывшим смотрюсь в водопады. Слушаю музыку неба - фламенко. В вихре воды и бушующих молний чувство стихии в груди зарождается. Сколько энергии! Сколько агонии! Дождь затихает... Уходит... прощается. И - тишина над землею застывшая Странная. Страшная. Бесчеловечная. Туча, по небу куда - то уплывшая. Это фламенко запомню навечно...

Слепой палач

Слепой палач.

Смывает дождь следы, воспоминания. Такой вот ненавязчивый альцгеймер. Смывает сны, желания и мании. Смывает клейма. И смывает время.

И что после дождя осталось? Осень... В горсти не соберется, хоть ты плачь. Сижу и пялюсь в окна, в коматозе. Из окон - дождь глядит. Слепой палач...

Жаркий вечер июня...

Жаркий вечер июня.

Я в плавящемся вечере растаю. Отцвел жасмин. Горит огнем закат. Приходит ночь. Она меня листает. И где-то треск резвящихся цикад.

Все в мареве. И зыбко. И невнятно. Садится солнце. Бьет в стекло оса. Подсвеченные снизу тучи-пятна застыли неподвижно в небесах.

Собака морду высунет из будки. Язык наружу. Жарко. Дам воды. И тянутся в жаре улиткой сутки. И тают в небе ангелов следы...

Вечер в июне

Вечер в июне. (зарисовка с натуры)

Багровый закат освещает дома последней улыбкой кровавой. И топчет его победившая тьма. И мраком плюет, как отравой.

Но лишь до утра. Только лишь до утра. Ложась под копыта рассвета. И длится, сменяя оттенки, игра. ... такое вот странное лето...

Дождь

Дождь.

Бисером дождь. По листве шелестящий. Шум монотонный, крадущийся демоном. В шуме дождя потеряв настоящее, плачу ли я... или дождь - на лице моем?

Июльский дождь

Июльский дождь.

Вечереет. Шум обнимет город. Духота опустится с небес. Будет дождь. Я знаю. Очень скоро. Он уже таится, где-то здесь...

В кронах запылившихся деревьев. В крыше раскаленной. Чуть дыша. Словно дух, задумчивый и древний, спит дождя июльского душа.

Но пройдет лишь миг - и дождь родится, хлынет и под ним промокнем мы. Шелестом крыла великой птицы он заглушит города шумы...

Уже сентябрь...

Уже сентябрь, нет, не за горами.

Уже к нему дотянешься рукой.

Уже тревога тормошит покой -

Уже дожди пронзительно упрямей...

Пусть дни нам жарят бедные виски

и солнце припекает . И всерьез.

Но близится пора унылых гроз.

Туманов, листопада и...тоски.

У осени свои на все права.

И грусть передается,как простуда.

Подходит осень. Золотистым чудом.

Желтеет подуставшая трава...

Дожди в сентябре

Дожди в сентябре.

А дожди в сентябре еще рЕдки.

И теплы те дожди сентября.

Еще листья не падают с ветки.

Красно-желтым огнем не горят...

И не давит на сердце, что - осень.

Не забита тоскою душа.

Тот сентябрь мне роздан, как роздых.

Как эпиграф. Дурного вирша...

Синева утра

Синева утра.

Разлита в небе синева вином из вен седого бога. Аляповатостью Ван Гога, чью кисть уже пойму едва... Не отмолить прошедших снов, их откровенное бесстыдство. А в небе... в небе синь искристо разлита ихором-вином.

Утра замысловатый штрих меня включает элементом в свой триптих. И аплодисменты мы с утром делим. На троих. А третий.. Кто же третий тот? Неназванный, ужели ...демон? Я, утро... демон тут не в тему. Мой третий - синий небосвод.

Утренней порой

Утренней порой...

Сквозь муть стекла доносятся раскаты. Гремит гроза. И музыка дождя звучит и плачет. И опять. Стаккато. В душе моей мне что-то бередя.

Струится по щекам - окно открыто. Промок насквозь. Вдыхаю я сырой, тот воздух, запах, вкус тот - аква вита. Тот плач печальный. Утренней порой.

Ирландия, любовь моя...

Ирландия, моя любовь...

Как близко горы. От холмов зеленых

до них - до гор, рукой почти подать.

Наверх взобраться и от неба ждать

сияния... явления... иконы.

А меж холмов блестит змеей река -

серебряная свадебная лента.

Волынки звук живет, родившись где-то -

мгновение. А, может быть, века.

И вересковых колдовских полей

не минуть нам. И там бы нам остаться...

С холмами, речкой, небом побрататься.

Ирландия! Ты эля мне... налей!

Ощущать ноябрь

Ощущать ноябрь.

Помнишь ощущенье ноября? Солнца луч, что кажется... холодным. Мысль о том, что все на свете - зря... Тучи в небе. Спущены полотна флагов. Не трепещут на ветру. Каждый день проводишь - абы-кабы, в ожидании, что тебя сотрут.

... вот таким мне видится ноябрь.

Октябрьский луч позолотит, не грея

Октябрьский луч позолотит, не грея...

Октябрьский луч позолотит, не грея, те листья, не опавшие, с берез. А с каждым годом осень все быстрее проходит. Два мгновенья и - мороз.

И снова не успел я в уходящем году чего-то важного. В груди на миг захолодеет. В настоящем октябрь хмуро впишет мне в кредит.

Осень антидепрессант

Осень антидепрессант.

Не тревожит печаль...

Не тревожат вчерашние склоки.

Не хочу отвечать

на чужую больную жестокость.

Осень с рыжим хвостом

мне поет свои тихие песни.

В этом мире простом

я живу. Сам с собой в равновесии.

Октябрьский снежок

Октябрьский снежок.

Ах, октябрьский снежок. Свеженький и новенький. И зачем ты нам, дружок, эдакий... хреновенький?

Долетишь ты до земли жиденькою кашею. Ах, снежок мой! Ай, люлИ...

...снег все шел. Не спрашивал.

Пронзителен день

Пронзителен день...

Пронзителен день. Небосвод безмятежен и робок, как первый росток, прошедший сквозь грунт по весне. Куда-то, развеясь, уходит кипящая злоба, что рвалась и выла, явившись незваной во сне.

Отмякнет лицо, светлее оно - под лучами. Разгладится ткань заскорузлой , замерзшей души.

...пронзителен день, и, как я, безмятежно-печален... Отдам ему все нерастраченной ласки гроши...

Плачет март...

Плачет март. По ком он - горько плачет?

Он не скажет. Просто - слезы льет.

По зиме? Пожалуй. Не иначе.

Он бы с ней отправился - в полет.

Ну, а так - за все, что есть, в ответе:

и за слякоть, и за грязный снег.

Плачет март. Мечтающий о...лете.

И весною бредящий. Во мне.

Падаю...

Падаю в луж безмолвие. Листьями разукрашенное. Ветер дохнет ментолово. В небе - дворцовые башни. Солнце как бра. Не греет. Улицы стали тише. Дождь к нам несет с Бореем. Осень уже еле дышит...

Боре;й — в греческой мифологии олицетворение северного бурного ветра

Ноябрьский дождь

Ноябрьский дождь.

Ноябрь неласков. Впрочем, как всегда. Он по небу угрюмо тучи катит. Течет с небес унылая вода. И омывает ... божьей благодатью.

Сплошной в эфире шелест. В лужах рябь. Мне ветер пригоршню в лицо сердито бросит. О небеса! Закройте вашу хлябь! Поток воды смывает. И... уносит...

Зимнее

Зимнее.

Завьюжило поземкою под вечер.

Да с ветром , да серьезно! Вьет и вьет.

Я зажигаю праздничные свечи.

Мне - нравится. Вот так бы - в Новый год...

А дома хорошо - тепло... Воркочут

коты, улегшись рядышком в клубок.

По очереди мне лицо щекочут.

Один уж спит, приткнувшись мне под бок.

На улице - зима. Пришла не в гости.

Хозяйкой своенравною пришла.

Курить хожу - морозит... Чуть не в кости

уколет холодины злой игла.

Вернусь я в дом. Гляжу в окно, хмелея -

метет... Горит свеча. В домУ - тепло.

Мороз чем ближе к ночи, тем он злее.

Зима... В тепле. И свечи. Повезло...

Ночной снегопад

Ночной снегопад.

Мягкий снег идет, разлапистый. Елки спрятались в снегу. Чудо... ямбом и анапестом опишу я. Как смогу. Ночь стучится в темь оконную. Что-то хочет передать. Небо чистое, бездонное. Звезды в небе. Благодать...

Тихо. Слышно - за околицей чьи-то взлаивают псы. За стеной соседка молится - на войне родимый сын. Снег идет. Ложится ласково. Белизной расцветит тьму. Кот в окно глядит с опаскою - Снег не нравится ему.

Босиком во двор я - хочется по снежочку. И запеть. Знаю, жизнь на мне не кончится. Мне бы что-нибудь успеть... Веселей от снега белого, что шуршит над головой. Вспоминаю. Все, что сделал я. И пойму. Что я - живой...

Декабрьский ветер

Декабрьский ветер.

А ветер всю ночь завывал. Пытаясь поближе пробраться. Он спать до утра не давал, мы даже хотели с ним драться... А после легли впятером - четыре кота со мной рядом. А ветер крутил болеро... Не надо... Не надо, не надо!

От ритмов болит голова. Коты мои жалобно плачут. А в вое мы слышим слова - тот ветер не может иначе. Декабрьский гордый танцор. Он звуком тревожит мне душу. Тот ранящий сердце аккорд, что входит до самых отдушин.

Коты от тревоги не спят. Скребут по оббивке когтями. А ветер под вечер опять Придет со своими сетями. Он, словно дементор, мечты тянуть будет. Воем измучит. Испуганно смотрят коты,- под вечер, и жалко мяучат...

Не скрыться от ветра никак. Не спрятаться мышкой в подушку. Декабрь меня держит в руках: как жертву, как приз, как игрушку...

Снег

Снег.

Снег искрится, как звуки джаза. Снег скрипит и не хочет таять. Снега хлопья - чужие фразы. Книгу снега , спеша, листаю.

Завтра он навсегда исчезнет. С ним два раза уже не встречусь. Если будет - другою песней зазвучит он во мне под вечер...

Вивальди. Зима

Вивальди "Зима"(навеянное)

То холод, то придет тревога - в душе от той мелодии. И скрипка щемяще тянет ноту . Натощак.

Зовет куда? Наверное, в дорогу. Закрою дверь снаружи я. С улыбкой пойду. Забыв о суетных вещах.

Крещенские морозы

Крещенские морозы.

От лютых крещенских морозов замерзшие пальцы болят. На веках застывшие слезы. Затравленный холодом взгляд.

Не выгнать меня и угрозой. Я в доме - в тепле и тиши. Крещенские злые морозы, замерзшее пламя души...

Осень моя...

Осень моя, в золотистой оправе павшей на землю листвы. Слез ее горьких судить я не в праве. Не опустив головы, гордо уходит навеки. А слезы... женщина. Что с нее взять? Мне оставляя туманные грезы. Миг, и уже не поймать этой улыбки -и дивной, и чудной. Не удержать на руках. Осень... с тобой до безумия трудно. И без тебя мне... никак.

А снег...

А снег струился... плыл с небес. И от него мне было плохо. А мой, во мне сидящий, бес считал, что снега очень много.

Скорей бы та весна уже - в, души щемящей, пепелище... Стою в печальном неглиже. Богатый снегом. В прочем - нищий...

Плюс четыре...

Плюс четыре... Ёхан мохан!

День десятый февраля.

Для Атоса слишком много.

Для меня не меньше, мля...

Где февральский лютый холод?

Лапы ломит... ломит хвост.

Не пойму таких приколов.

... а при чем здесь был Атос???

Мартовский закат

Догорает закат. Он еще по-младенчески розов.

Он еще не согретый весны, очень ранней, теплом.

Но уже по ночам я не чувствую стылых морозов.

И уже в переулках ручьями , журча, потекло.

А деревья надулись, беременны . Плачут смолою.

Им так хочется почки свои показать небесам.

Догорает закат. Словно прошлое. Горькое, злое.

Скоро в гости весна. По которой соскучился сам...

Скрипка на рассвете

Скрипка на рассвете.

На рассвете слышу скрипку. Только-только встало солнце... Сон-плетЕнь ветшает, хлипкий. Скрипка плачет, бьется в донце.

В небе тучи, чуть проснувшись, тоже замерли. От звука. Самый первый, самый нужный, лучик мягко гладит руку.

Скрипка длит и длит мгновенье и рассвет - все длится... длится. И по скрипки мановенью сердце - пойманною птицей...

Не сменяю...

Не сменяю август жаркий на цветущий май. Желтых листьев в старой арке, сонные дома...

Город тихий засыпает, душный полдень ждет... Тот, кто это понимает, тот меня поймет.

Ночь

Ночь.

Ночное равновесие продавит кипень заиндевелых облаков. Уходит боль в нарушенном суставе. Осядет наземь тихо пыль веков.

И тишь опустит сеть, как покрывало. Дыханье дня асфальт впитал со сном. Ты спишь давно... Ты за день так устала. А мне не спится. Я гляжу в окно.

Там что-то происходит - в поднебесье. Там пишется роман людских судЕб. Звучит хорал. И ангельские песни я слышу. И молюсь своей звезде...

Преддверие ночи

Преддверие ночи.

Длится вечер за окнами. Лепит ночь, будто воск. Сон врастает волокнами в мой измученный мозг. Пыльный день, как проклятие, я отброшу назад. Встречу ночь, как приятеля. Словно Рай. Или Ад... Воздух, темный, пронзительный, я вдыхаю... еще. Ночь-театр, как зрителя, накрывает плащом... В тишине наступающей развернется игра. Вечер, свечкою тающей, шепчет мне: - До утра...

Падает снег

Падает снег...

( стих написан в 2015мгоду)

Падает снег. С тихим шорохом. В землю. С серых, унылых небес. Шороху я завороженно внемлю. Я -и не ангел, не бес.

Я человек, что почувствовал в снеге таинство. Колдовства. Строем деревья в саду, как морпехи не маршируют - ать-два.

Молча застыли. И слушают тоже музыку тишины. Падает снег. Ни на что не похоже... Тихо. В предчувствии войны.

Пришла весна

Пришла весна...

Пришла весна. А чувство - будто осень. Сорок один. А словно сорок восемь... Здоровье, - как раздавлено. Пятою. Горчат воспоминания. На стоит...

Не стоит спотыкаться - о былое. Пусть время вяло движется юлою. Сквозь тучи солнца глаз. Слепи'т и косит. Пришла весна. А кажется, что - осень...

Октябрь

Октябрь.

Прячется в листьях октябрь. В лучиках солнца таится. В небе - ну тучка, хотя бы... Медленно-медленно длится.

Осень - пора затухания. Все застывает. Картиною.

...утреннее дыхание - схожее с паутиною.

Утреннее октябрьское

Утреннее октябрьское.

Сереет небо поутру. Тревожит ветер. Я, просыпаясь, сон сотру о добром лете.

Я сон сотру. Уйдет, как дым. Чтоб не воскреснуть... А ветер гонит зябь воды по лужам резво.

И стынет холодом душа. И леденеет. И коркой льда строку вирша крепИт сильнее.

Заледенел, как миг, мой стих. А в нем - живое... А ветер... нет, совсем не стих. А ветер - воет.

Осенняя зарисовка

Осенняя зарисовка.

И тучи над асфальтом низко-низко. И задождить должно бы - сО дня нА день. Но осень , прирожденная нудистка, предстала в белом свадебном наряде...

Ночное небо

Ночное небо. (зарисовка)

И глаз луны мигнет. И я - не стану. А, может, мир. А может - мы вдвоем. А Млечный путь, как древний лук, растянут. Ночное небо - звездный водоем.

Невозвратная ночь

невозвратная ночь.

Неразборчивый шепот ночи. Разобрать я не в силах фразы. Ночь сказать что-то важное хочет. И следит за мной темным глазом.

Полнолуние на исходе. А за кромкою тьмы таится луч, рождающийся на восходе. И трепещут тени как птицы.

Ночь уже не вернется эта. Как любовь, что забыл-не вспомнить. Как из детства далекого лето. Мчатся в пропасть ночные кони...

Но, пока что, она со мною. Пью я шепот ее, пьянея. И она меня шепотом поит за волшебную близость с нею.

На заре

На заре...

В белом ,на заре, мне так молчится... Так уютно - в белом. Тает шум. День на всех парах, ТИХОНЬКО, мчится. Отдается лист карандашу.

И, в словах, на нем родится чувство. В белом, подвенечном, как душа... На душе тихонечко и пусто. Снег идет, подошвами шурша.

Ночь все ближе, с фиолетом темным. Снег расцветит отблеск фонарей. В тишине моей, раздето-томной, растворюсь, чтоб снова - на заре...

Сиеста

(из недописанного цикла об Испании)

Хей! Солнце заполнило улицы.

Воздух

пористый, как шоколад.

В мареве

смысла, как в фильмах Кустурицы.

Хей!

С неба - пылающий ад.

Что -то бормочется в воздухе жарком,

что -то сиеста никак не закончится.

Пальцем из тучи колышет Петрарка.

Хей! Дождика хочется...

Осенний лес

Осенний лес.

Какой покой в осенней тишине. Какая лОжится на душу благость... В узорах листьев, право, мнится мне работа величайшего из магов.

По капле солнце сцедит нам тепло, что у него для нас еще осталось. Осенний лес шепнет:"Забудь про зло..."

... с души снимает Осень мне усталость.

Мистраль

Мистраль. (зарисовка)

Как бессмысленный глупый котенок,- бесшабашный французский мистраль. Он жесток и как лезвие, тонок, не таков, как другие ветра... Вырывающий с корнем деревья, уносящийся весело вдаль. Кровожадный, младенчески-древний. Часть души моей. Вечный мистраль...

Спасибо за чтение

Вернуться к книге