Поиск дороги домой

Не секрет

А секрет этой жизни в том

Что каждый несёт ответ

За то, что вроде мог и вроде хотел,

Но не спас этот мир от бед

Ведь проще сидеть на диване

И слепо верить тем, что в новостях

И пускай они наедаются властью

И танцуют свой вальс на костях

Кто я?

Если я притворяюсь добрым, если я притворяюсь злым

Если я притворяюсь умным, если я притворяюсь тупым

Если я притворяюсь дома, если я притворяюсь в гостях

Если я не такой , как в жизни, когда смеюсь при друзьях

Если я везде не такой

Кто же я на самом деле?

И что за сущность живёт внутри?

В этом грязном, прогнившем теле

Вопросы

Мне часто одиноко в толпе

Мыслей полно в голове

Но их некому рассказать

И я продолжаю писать

Кому эти стихи нужны?

Кому понравится должны?

Зачем я снова их пишу?

Кому потом их покажу?

Кто будет их читать потом?

Найду ли я себе свой "дом"?

Что будет , когда стану старым?

Седым, морщинистым и вялым

Что будет через пару лет?

Кто даст на всё это ответ?