Пальцы

ПальцыПальцыОн шел и вглядывался в дома, как будто в лица,пытаясь вспомнить прищуры окон, небритость клумбы.Он клял себя, что вчера успел до слонов напиться,Бубнил похмельно, что нужно взяться давно за ум бы!...Нет, он не помнил, как оказались в районе спальном,в квартире странной, где мало света и много книжек...Всплывали медные статуэтки, штук сто, реально!И вид с балкона. Этаж двадцатый, навряд ли ниже......Она играла на фортепиано, играла нежно.Себе любимой, не слыша стука ножей и вилок.И он забыл, что приехал с кем-то, и уж, конечно,не смог заметить тот миг, в который его накрыло.Он видел пальцы. О святый боже, какие пальцы!Они летали, они дробили мозги и душу.Он был счастливцем, он был героем, он был страдальцем...Заплакал пьяно, потом сорвался в февраль, наружу......Очнулся дома, на надоевшем, родном диване.И выпал в город, кляня беззвучно размер столицы...И шел, пытаясь найти на…