Охрипла от молчания

ТоскаНадменная и сильная влачетсяЗа мною вслед, куда бы ни пошла.В ответ мне только мило улыбнется,Сама же, не устав, ускорит шаг.А я устала шляться с ней по свету.Беседы с ней не стоят и гроша.Нет в мире лучше музы для поэта –В объятиях ее болит душа.Присядет рядом, волосы взъерошит,Из глаз достанет слезы неспеша,И спрячет под подол остатки дрожи,Румянец снимет, чтобы не мешал,И песнь затянет нудную с куплетом,В котором презираешь каждый звук.И не смолкает он, поднявшись ветром,Гудит в ушах больнее адских мук.Одно лишь слово в песне этой громкой.Одно, переходящее на вой.И в воздухе звенит струною тонкой,Печалью бередя рассудок мой.Скучаю! – так пульсирует по венам.Скучаю! – мелкой дробью по вискам.Скучаю на работе между делом.Скучаю, уступая место снам.Тоска не отпускает мою руку,Тетрадь достанет, сунет карандаш:«Давай пиши про прошлое, про скуку,Про дни свои, что мне теперь отдашь»Я б…