О любви

Горячая вода.

Дома, тихим вечером в ванной Я тебе говорю Спасибо, Ты всегда будешь мне желанной, Ты всегда для меня красива.

Я тебя полюблю, быть может, Мы с тобой просидим до утра. Только время с тобою нас гложет, Моя горячая с крана вода.

Любовь - это сердце всего

«Любовь — это сердце всего.» Так говорил Маяковский. Жаль только сердечко его Не предвидело мир этот плоский.

Я люблю просыпаться тогда, Когда солнце в окно мое светит, Когда в небе плывут облака, За которые небо в ответе.

Я люблю по-утрам одеваться, И готовиться к йоге тотчас. Я люблю просто так улыбаться, Улыбаться за так каждый раз.

Я люблю на тарелке еду — Плотный завтрак из тоста с яйцом. И мне нравится жить, как в бреду, Наслаждаясь поганым лицом.

Я писать очень сильно люблю, Будь то стих, иль галимая проза. И цветочков рисунки смотрю, Будь тюльпаны там, или же роза.

Я читать обожаю, уж так, Есть романы на запах и цвет. Даже если в душе моей мрак, Для любви отыщу я ответ.

Жаль вот только, что эта любовь, Так ужасно сердечку больна. Вторить все это снова и вновь Так же скучно, как рюмку вина.

Подруга моих мрачных дней.

Подруга моих мрачных дней. Твой лик подобен тысячам огней. И звезды гаснут вмиг, коль явишь ты Лик теплоты души своей, и доброты.

Порвет пространства нить твой светлый ум. И душ мечты развеют страхи дум. Из сотен тысяч городских светил, Мне будет только лик твой мил.

Так пусть бушует ветер снов, Пусть позабуду смысл слов. Но средь мильонов фонарей, Твой лик мне будет всех милей

Я люблю вас, панельные здания

Я люблю вас, панельные здания, Так люблю, что хочу целовать. Ваш отец есть красивая Франция, Да и русская ваша есть мать.

Почему вы столь мертвы снаружи, А внутри вас находится жизнь? Не страшны вам все русские стужи, Хоть во Франции вы родились.

Я хочу вам отдать благодарность Все за то, что вы есть у меня, Хоть бываю, порой, я бездарность, Называю вас всех «ебеня», Я питаю к вам только лишь радость, А тоску берегу для себя.

Почему так просто?

¿Por qué так просто полюбить? Зачем отсюда ловят сильных? Теперь они уж не готовы бить Промеж пластинок disco стильных.

Зачем все любят так банально, И фишки, словно инструмент, Все ранят нелюдей ментально, Приняв молчания обет?

Зачем здесь вор от вора слышит, Что он не сильный, и не слаб, За то, что просто громко дышит И чувствует в крови азарт?

И почему любить так больно? За что нам, людям, это дали? Пока одни точили колья, Другие мирно, крепко спали.

Красота

А что такое красота? Быть может мятные уста? На шее меди полоса? Иль красок штрих внутри холста?

И все ведет к тому вопрос, Докуда будет весом спрос? Кому-то ж ароматом роз Сочтется дым от папирос.

А кто-то, пряча волоса, Считает мысленно до ста. Не будет время всё тоста Хвалить чужие голоса.

Разбередит шутник всем хохмой, Воспоминания, как был крохой, И каждый, мнимый суматохой, Почувствует себя пройдохой.

Ответит мать с отцом скорей, Что никого нет красивей, Их собственных, родных детей, И не отступят, хоть убей.

Возьмет рыбак вонючий прут, Натянет на руку, как жгут, Его же рыбу люди ждут, Да губы всё от вони жмут.

Так что такое красота? Видать, не мятные уста, И не на шее полоса, Да краски стерлись уж с холста.

А красота — от нас идет, Красивым может стать и мед, Ведь даже в доме грязных морд, Покой и красота живет!

Я нашла себя в бумаге

Я нашла себя в бумаге, Страниц исписанных гора, Будто с книгою я в браке, Иду за ней туда-сюда.

А на страницах красота, Там лес, и поле, и салют, Кругом там старые дома, А подо мной идет верблюд.

Там сила слишком безгранична, Любовь там спрос имеет, вес, Там глупая морей картина, И пляшет на могилах бес.

Там душ людских полно погибло, И столько ж снова ожило. И я пишу, пишу Escribo, В другую степь чтоб повело.

Конец там близок, может так, И все зависит от людей, Таких работ неведом страх, Их часто прячут от детей.

Но вдругвсей лжи финал настанет? Всему начало есть конец. Но книга вовсе не обманет, Мы встанем с нею под венец.