Неопределенные чувства

Параноя песиміста

Я думки скласти разом стараюся,

Коли до рішення час приходить —

І від нього ж жахаюся,

Що не туди воно приводить.

Моє життя — суцільна спека,

І не вистачає мені води —

Ось в чому небезпека,

Де ж мені її знайти?

Таке моє клеймо:

Вірних рішень не знайти у житті.

Чи ж уб'є мене воно

На незнаному путі?

Пустое стремление

Никогда не думал я о том,

Чтобы стать священным божеством.

Хотел остаться человеком

С хорошим внутренним нутром.

И велась тяжёлая борьба

За статус этого существа,

Но никак не мог понять,

Как тот статус приподнять.

И подкрадались сомнения

Насчёт мнения:

А вдруг у моего ремесла

Нет никакого смысла?

Ничего делать не смогу,

И от безделья помру.

А за статус этого существа

Ещё ведётся бессмысленная борьба.

Игра

Может вам кажется это игрой,

Но все мы иногда порой,

Думаем не о той.

Правда геморрой?

Знайте, эта ваша мысля,

С которой будете жить до конца,

Станет вашей худшей смертью,

И всеми любимой местью

Вашей душе.

За то клише,

На которое вы самих себя,

Уже давно подставили,

Даже этого невзирая.

Но уверены ли в то,

Что не нравится вам это?

Вся та боль, была

Не вкусной едой,

Но порой,

Приятной игрой.

Ответственность

Может хватить подсыпать соль

На мою, к тому же гнилую, рану.

Всего лишь хочу прекратить боль,

Да избавиться от глупого обману...

Но боль забывать не надо.

Это станет вам большим уроком.

Примите же это радо.

Но от этого не станете пророком.

Проблемы есть, были и будут,

Какие-то приятные, а какие-то нет.

Другие конечно про них забудут,

А ты нет, ты же как ни крути поэт!

Должен все грустно описать,

Дабы другие осознали —

Грусть всю ту приняли,

А не пристально молчать.

Потерянные дни

День за днём я живу,

И безнадёжно ищу,

По жизни идти куда не знаю —

От этого й страдаю.

Я отказался от всего —

При этом имев всё,

Кажись скучно я живу

Или чего-то не разгляжу?

Но на самом деле смотрю

Туда, куда хочу,

Я не могу принять другое

Всё, что сейчас — мне как родное.

Слишком долго с этим живу,

Даже не понимаю, когда грущу.

Меня ничего не удовлетворяет,

Разве что, смерть напоминает,

Что я всего лишь человек,

И всех у нас один избег.

Борьба за власть

Которой день бой уже идет,

И когда до них дойдет,

Что выиграет не тот, кто путь найдет,

А тот, кто сам себе не врет.

Подсознание отдельно живет,

На своей волне плывет.

От мыслей его хозяин страдает,

Иногда даже рыдает.

Сознание пытается оборону держать,

Всю силу в кулак сжать,

Мыслями хозяина поддержать,

Чтобы самому не умирать.

Хозяин не умеет мысли отбирать,

И начал все на раз воспринимать.

Мысль одна, вторая...

Как будто и нет рая.

Кто хозяин, не понять.

Уже каждый борется за власть,

Но перестаньте же себе врать.

Так как должны ту реальность принять.

Тропа

Из леса восточный ветер дует,

А вслед за ним тёмный силуэт

Не спеша по тропе бредёт,

Как будто времени и нет.

Увидел же это юнец,

К нему подбежал,

А это старец

От чего-то дрожал.

Но он продолжал брести,

А дерева расти.

Слышан шелест травы

И ветра шумы.

"Тебе не место здесь быть." —

Промолвил старец тяжело.

"Разве мне это мешало

О вас на день забыть?"

Прошли долгие года.

Ученики юнца-старца

Стараются понять

С чего начать,

Как найти себя?

Намерился сказать

Грубым голосом: "Тропа".

Душевное излияние

Проливным дождём умывая свое лицо,

Снимая драгоценное кольцо,

И закрывая глаза —

Поднимается его голова.

По щеке, вниз, стекает капля —

Часть ли это дождя или собственная слеза,

Было трудно понять,

Так как не умел он доверять.

Продолжал там стоять,

Да й какую-то истину искать.

"Кому она нужна?" — послышались голоса.

Открывая медленно глаза,

Усмехнувшись слегка,

Взгляд от неба не отводя,

Промолвил он такие слова:

"В этом мире — никому, только мне самому.

Человек не может признать,

Что его боль для других — ноль,

И не стоит её другим знать,

Но и вас в этом не стану уверять."

Опустилась гробовая тишина —

В таких красках уходит весна.

Молчливоё начало

Наступает день, он сидит —

Наедине с собой молчит.

Только в место смотрит одно,

И дышит ровно.

То ли он в заблуждение,

И отчаянно ищет озарение —

Этот вопрос относителен,

Но разве его поступок не простителен?

Не мог же он всё наперёд предугадать,

И собственные мысли под контроль взять.

"Не оправдание ли это? " — скажете вы,

Но так начинается история человека

С большой буквы.

По дві сторони

Притиснувши перо до паперу,

Вдихнувши повітря ковток,

Я напишу неймовірну поему,

Сповнену дурних думок.

Коли до читача дійде вона —

Не вважатиме мене, як митця.

Прочитавши зім'ятий листок,

Пустивши сльозу по щоці, —

Не тримав нічого кращого у руці.

Чому справжній злиток душі

Валяється у сміттєвому відрі?