Мой отец

Мой отецМой отец рассказал, что однажды соврал,Когда кончились мирные дни у страны,И на фронт чтоб попасть – год себе приписал.Встал с винтовкою в строй, где все были равны.Почему-то был скуп на рассказы отец.Про атаки молчал, всё про быт, то да сё,Или как из подбитого танка ДэТэСнять хотел, но замёрз и не смог, вот и всё.Дважды раненым был, возвращался на фронт,Гнал с Кавказа врага, шел с пехотой на Крым.Будапешт и Варшава встречали его,И однажды дождался его и Берлин.«Как же ты воевал?» Он рукою махнётИ расскажет мне, как винный погреб нашли,И забор двухметровый со страху возьмёт,И о том, что ни разу в войну не курил.Его нет уж пять лет, и я старше, чем он,Знавший то, что он мог не дожить до весны.И спустя много лет до меня вдруг дошло:Он хотел рассказать о войне без войны...7-8 апреля 2015 года