Мои опыты в поэзии

Предисловие

Если говорить про поэзию в целом, то я, пожалуй, процитирую одного своего друга (а в последнее время еще и практически соратника).

Так вот, как-то раз он мне сказал следующее:

«У меня есть теория, что поэзия - это попытка разобраться в себе, а проза - попытка разобраться в окружающем мире. И я ценю попытку разобраться в мире гораздо выше попытки разобраться в себе.

Стихи как бы ничего не сообщают мне ни о мире, ни о себе, зато много сообщают о самом поэте. По сути, когда я читаю чужие стихи, я вижу автора.»

И вот это бесконечное препарирование своего внутреннего мира или же попытка запечатлеть свое минутное настроение меня чисто программно не сильно привлекает.

Ну, во всяком случае, привлекает как-то на порядок меньше, чем проза.

В целом стихосложение -это для меня прежде всего упражнение по искусному укладыванию своих мыслей в рамки некой готовой формы. Упражнение, которое для людей, работающих со словом, я считаю довольно полезным.

Вот как описывает процесс сочинения стихов Набоков в «Даре»:

«Это был разговор с тысячей собеседников, только один из которых был искренним, а этого искреннего нужно поймать и держать на расстоянии слышимости. Как это сложно и как замечательно…».

Я - сторонница формальной поэзии (возможно, вы с удивлением вспомните это утверждение, когда будете читать 4 главу сборника - будем надеяться, что сборник стихов...э... настолько динамичен, что "Редкая птица долетит до 4 главы" - это не про этот случай ), и часто меня завораживает ритм стихотворения — именно под воздействием ритма какого-то чужого стихотворения меня тянет написать что-то свое.

В общем, приглашаю вас вместе со мной «в дальний край несбывшихся надежд» понаблюдать за «долгим путем моих перерождений» (С).

(выражения из текста песни «По дороге разочарования» Алексея Романова )

Детство и юность

Утро

Я с постели встаю, просыпаясь,

И бегу к рукомойнику я.

Там вода переливается,

Из колодца студеная вода.

Я воды той в свои руки набираю

И лицо той водою мочу.

От холодной воды замерзаю

И ногами в коленях дрожу.

Солнце светит, и мне так приятно!

И мне хочется жить без конца...

Полотенцем своим, аккуратно

Вытираю я капли с лица.

(Написано на даче в 9 лет)

Зима

Утром весь асфальт и все тропинки

Тонким слоем замели снежинки.

Понизилась температура,

И вот уже зимы фигура

Стоит у нашего двора.

Даже наша тетя Мотя

Подобрела на работе.

Представляйте — тетя Мотя!

С криком радостным «Ура!»

С шумом и с ужасным гамом

Выбегает из переулков, из улочек и закоулков

Веселая детвора.

(Тоже примерно лет в 9)

* * *

Мне 14. Я жду.

Жду, когда гулять иду

И ищу глазам тайно

Подходящую звезду.

Жду, когда, листая книгу,

Между строк мечта тихо;

Когда в зеркало гляжу -

Вновь с улыбкой грустной жду...

Но бегут, бегут минуты,

Усмехаясь надо мной.

Говорю себе, проснувшись:

«Не хочу я быть одной!»

Он придет ко мне навечно -

Верный …

Ну, любящий, конечно.

Я ж уже люблю его.

Далее - серия стихов, написанных в 17 лет

* * *

Я хочу быть изящно одетой,

И не думать о скучный делах.

С кем-то шла б я по Пушкинской где-то,

А душа бы была в облаках.

И тогда бы я совсем не терялась,

Видя ласковы пар караван,

И тогда бы совсем не боялась,

Что покинет меня Дон Жуан.

* * *

Мыслей круг уже знакомый,

Скучный чуть знакомых круг...

Я хотела б быть ведомой,

Только все должно быть «вдруг».

Сила ль воли мне поможет

Гордо и достойно ждать?

Ведь потом я буду, может,

Свою слабость проклинать!

18 лет:

* * *

Когда смогу я стать самодовольной

И отпускать улыбки на заказ

Всем тем, кто ищет этого невольно -

Я подсчитаю, что в который раз

Меня бросает дум моих властитель

Очередной, и это мне урок.

Ну, а теперь, да славится Спаситель,

Он мне чужой, не нужен и далек.

Ну, а пока отчаянья удушье -

Единственный мой гость по вечерам.

Хочу открыть мятущуюся душу

Кому угодно -только не друзьям:

Моих подружек искренние вздохи,

А также их гуманный оптимизм

Мне скажет: им со мною стало плохо,

Я омрачаю жалостью их жизнь.

Но, может, без меня Он не протянет?..

Но это слишком страшно -так мечтать.

Осталось ждать, когда душа устанет

Причины для страдания искать.

После долгого перерыва

Через 9 лет:

В этом стихотворении отразилось мое отношение к поэзии.

Фрагмент.

* * *

О, лихорадка рифмоплетства!

Не посещала ты меня.

Я, в сердце чувствуя притворство

И рефлексировать любя,

Гнала тебя в иные дали,

В иные, юные сердца.

Сама же, зубы сжав, в печали

Ждала в тревоге у крыльца

Минуты сладкой озаренья

В час радости и вдохновенья.

Стихи есть юности примета,

Когда вовнутрь погружен,

Мнит всякий из себя поэта,

Самим собой заворожен.

Чем музу ждать, мы лучше без затей

Кривлять поэтов будем всех мастей.

Сказали все уже поэты:

Чуть в мысли окунусь свои,

На помощь мне призвав хорей,

Как вдруг их памяти моей

Уже готовые куплеты

Приходят — только позови.

---(Жаль, не заглядывала встарь

Я в несравненный рифм словарь.)

2006 год

Следующей точкой стал 2006 год — год моего “крещения" виртуальным общением.

В этом году меня понесло на верлибр и на белые стихи.

А все дело в том, что в конце апреля 2006 года я совершенно случайно открыла текст вот этого стихотворения Татьяны Щербины с вольным переводом рок-оперы "Галопом" Андре Вельтера ,

«Я говорю о беспересадочном царстве, я говорю о выживших в пустотах саванн, я говорю об укусах, исцеляемых ядом, я говорю о пальмовом вине и янтаре, солонее смерти, я говорю о пекле земном, осаждающем небо, и о его черной пене».

Едва начав это читать, я немедленно закрыла окно с текстом и сосредоточилась на своих ассоциациях, пытаясь их «выкрикивать» приблизительно в том же ритме, как и исходный текст.

Только белый лист передо мною, и больше ничего.

Можно обозначить на нем что угодно.

Это может взволновать меня, совсем чуть-чуть,

А потом погибнуть, затонуть во многословии.

Боюсь даже поднять глаза от клавиатуры

И посмотреть на череду букв,

Чтобы не разочароваться раньше времени.

Тот накал страстей, который я только что видела

В совсем других стихах –

Мне его вряд ли достичь.

Я, наверное, совсем другая.

Итак, там было о верблюдах

Может, о палящем полуденном солнце,

Или о моих обалдевших уже глазах.

Ни в коем случае не поднимай их вверх!

И так далее...

Сочиняла я такие тексты путем полного экспромта, естественно.

То есть имея в голове какую-то начальную строчку и набор возможных ассоциаций, я садилась и писала, попутно совсем слегка ковыряясь в мозгах.

Что я думаю про подобные тексты сейчас?

Гм, ну, к примеру, я считаю, что они, возможно, могут заинтересовать какого-нибудь психоаналитика. Или кого-то другого, кому почему-либо интересно, что происходило тогда у меня в мозгах и какой был круг приходящих мне на ум образов .

Но, в общем-то, ведь стихи вообще — это минутный слепок ассоциаций в мозгу автора, а ведь их, тем не менее, читает еще кто-то. кроме самого сочинителя.

Я думаю, что мной владело чувство...

Я думаю, что мной владело чувство, Похожее на трепетную радость, От музыки волнение, к примеру, Которое порядком мне мешало В моей регламентированной жизни.

О чувстве говорилось слишком много, Его словам в угоду приносили, Но что ценнее слова может быть В мирке нашем - ущербно - виртуальном? Ведьиногда реальный мир пред нами Казаться стал, наоборот, ущербным, Лишь слабой копией компьютерного мира, Разбавленною копией и пресной.

Привыкло чувство быть неуловимым Чуть что – оно привыкло ускользать, С усмешкой хвост от ящера отбросив… Оно в песок уйти решило. Не бесследно - Оставив пенку разочарований. Но ведь была, наверняка, и дружба…

И главное, что что-то оборвАлось. И я теперь терзаюсь, и особо В уныние впадаю по утрам, Когда внезапно на меня ложится Сознанье одинокости своей. Мне все немило, и надежда лишь на время. Которое, сказали, лучший доктор.

29.04.2006

Корсо

(о герое книги "Клуб Дюма или Тень Ришельё" )

Найди недостающее звено. Спроси о нем у рыбы необъятной, Превысившей своим размером остров. Пройдя сквозь дебри девственных лесов, Найди под пальмою сундук средневековый, На карте обозначенный крестом. Мечом волшебным пригрози дракону, Что, не смыкая глаз, сундук лелеет. У нищего узнай пароль искомый, Когда ему в сердцах откроешь душу.

Отдай Заказчику мозаики частицу. Засовы заперты, не вырваться, не скрыться…

Возьмет ее дрожащими руками. В границах заколдованного круга Не в силах выйти, будет тот стоять. На языке заветном заклинанья Он забормочет голосом чужим. Пожар случится, дом заполыхает... Он встретит хохотом любую катастрофу. Глухонемая опрокинет свечку На ложе предрассветное свое.

30.04.2006

* * *

Есть только одно средство от словоблудия, Если не считать отрезания языка: Это средство – изрыгание фраз, Выплевывание своих разрозненных мыслей В попытке или без нее Связать их в единое полотно.

В заброшенной квартире, куда войдем нежданно, Стараясь, чтобы случайно ключ не скрипнул, Нарисую на пыльном зеркале пальцем Первое неосознанное, что придет в голову- Скорее всего, это будет череда букв.

Думаю, о буквах уже сказано немало Здесь и во всех других местах Этого и всех других миров,

Говорим о буквах тоже с помощью букв, с готовностью приходящих на помощь. Какие-то буквы, говорят, обладают таинственной силой, Способностью порождать из Ничего – Нечто, Делать видимым то, что было доселе скрыто.

Сквозь жидкое стекло плачущего дождя В стекле квартирного окна В фильме покажут катящиеся по моему лицу слезы.

Интересно, с каким же чувством я ими упиваюсь? И что охватывает меня каждый раз, Когда я пытаюсь все же постичь природу моих волнений?

На помощь всегда приходит сравнение с бездной, В которую проваливаешься с замиранием сердца, Подобно тому, как сажаешь свое бренное тело в желоб водяной горки.

В конце этого путешествия, в качестве волшебного приза Под звук вылетающей пробки шампанского И также под звук записанных на пленку аплодисментов Меня настигает победоносное окончание пути, Которое всегда подстерегает меня неожиданно, и этим особенно желанно, А также внезапное и неотвратимое погружение в водяную стихию, (С неизменными пузырьками воздуха и развевающимися в воде волосами) Которая - наверняка - относится к списку извечных человеческих страхов.

Страхов становится все больше на этом свете. Лифты, самолеты – все это новые приметы цивилизации. И всегда есть те, для кого ничего нет слаще преодоления страха. И кто хочет называться последним героем. Он готов терпеть укусы москитов и лихорадку, Он готов платить туземцам за каждое фото, И лавировать на отвесной волне океана в экране телевизора, И невозможно жить в нашем мире и не помнить про эти кадры. Безумству храбрых поем мы песню.

Надежда

Меня снедало трепетное чувство. Но ты презрел любви моей томленье, Меня уверив, что пустое это. И чувство с этим тоже согласилось.

В глубинах мозга теплится надежда, Что неподвластна доводам рассудка: Я верю, что на мыло мне придет Тех букв неповторимых сочетанье Которое стрелой меня пронзило, Заставив сердце от волненья биться. Иль, может быть, - в одну ту же реку Войти смогу, поправ закон природы.

…Надеется и тот, кто на рассвете В последний раз побреется уныло И будет слышать звук своих шагов, Как поведут его по коридору.

…И тот, кто в поиске презрев тревогу, На край Земли отправившись отважно, В чужом заброшенном и опустевшем доме Ответ услышит умершего друга…

02.05.2006

Виртуальному собеседнику

(было написано как сообщение в онлайн переписке)

Спасибо за то, что ты сейчас Сидишь передо мной с рюмкой в руке. Наверное, мы сейчас с тобой разделены столом, И в квартире много другого люда, Который то убегает на кухню, то прибегает с нее, А мне так хочется, чтобы ты продолжал говорить… И меня уже охватывает пьяная эйфория, Которая пригодится мне завтра, когда я о ней вспомню - Она открывает передо мной ГОРИЗОНТЫ. Или нет – мы сидим с тобой В совершенно пустой комнате, в которой только наши стулья и бутылка на полу. Ты – в одном углу комнаты, а я – в совсем другом.

А мысли мои – они всегда только лишь в прошлом. Промчался тот краткий миг юности, Когда мои мысли были в будущем, И когда будущее было манящей загадкой.

Чтобы мысли обратились в будущее Надо, чтобы осуществились мои надежды… Или чтобы возникли новые надежды… Надо начать делать шаги, надо сдвинуться с места, И тогда линия ГОРИЗОНТА переместится… Но я не могу и не хочу сейчас делать эти шаги…

02.05.2006

Майское прощание с френдами

Лучше не на коне, а на машине, Пронзая запахи цветущих садов, Пронзая удивление природы от собственной красоты, Я пройду через череду перевоплощений И снова вернусь к вам в объятья, дорогие мои френды!

Когда я не знала, что это есть, то я не нуждалась в этом. А теперь я словно на игле.

Но нас обволакивает май, Дразнит своими сумерками. Пора маленьких листочков Больше не повторится.

Каждый однодневный мотылек Рефлексирует только в сказках, Да и то, если в него по глупости превратился Принц. К тому же для нас – это только лишь архетип, Который бессмертен.

Пусть фотография запечатлеет, Как мы сидим с вами, обнявшись, На потрескавшейся от времени лавочке В старом парке моего детства, Подобном тому, Где свершился суд над Миледи.

Через десять лет, Глядя на распадающееся на точки изображение, Мы вдруг поймем, Какие мы сейчас молодые.

Я ухожу туда, откуда возвращаются.

01.05.2006

* * *

От такой жары плавятся микрочипы в моих мозгах. И не хочется писать что-то сладенькое. А хочется писать что-то очень непримиримое с нашей... - чуть не написала советской действительностью! - с нашей интернетовской, короче, действительностью.

В мире Интернета, где всегда заперты все засовы И где никто никогда не откликается на мой стук, Когда я из последних сил дергаю к себе запертую дверь В надежде, что успею войти в нее раньше, чем подоспеют преследователи - Здесь я обретаю покой на исходе дня.

Здесь я сижу, тупо уставившись в экран и давно ничего не ожидая, Сижу как сомнабула и зомби в одном флаконе, Послушно сижу, теряя отсчет времени, Сижу в прострации – то есть в своем обычном состоянии, И наслаждаюсь звуками затихшей улицы, На которой отгремели все дневные страсти. Как бы мне ни говорили о полном отсутствии мыслей, кроме чувственности, Как бы мне ни говорили о полном неумении управлять ритмом стиха.

21.06.2006

В вечной борьбе со временем

В вечной борьбе со временем

За то, чтобы отвоевать себе

Кусочек блаженного ничегонеделанья,

Вновь и вновь убеждаюсь,

Что я вступила на скользкий путь

Ведущий в никуда.

На этом пути я страдаю от отсутствия мыслей,

В то время как гораздо естественней

Принимать отсутствие мыслей

Именно за счастье –

Ведь говорят же иногда: «счастливое забытье».

08.08. 2006

Вы когда-нибудь задумывались, откуда в урнах берется вода?

А в сентябрьские дни Где-то бродят Они С головой непокрытой, И с лицом неиспитым.

Бельевая веревка Так колышется ловко, Многократно завившись У них в волосах. Или это солома? Осьминог из резины? На стене магазина Вариант написать.

А в толпе миллионной И на площади шумной Они станут прохожим, На мильонов похожим,

Незнакомцем в плаще, И его никогда не догнать.

Ты к плечу прикоснешься – Человек обернется. Как ни в чем не бывало Он тебе улыбнется,

Он не будет смотреть свысока.

Что-то будет в лице, Иль чего-то не будет. Что в глазах потемнеет, И слегка пожалеешь,

Что так быстро его ты догнал, Одолев пустоты провал

В два прыжка,

Попирая законы пространства, Топографии непостоянство.

Когда звуки стихают - Под мостом отдыхают, И играют в орешки - В орла или решку. Их тогда – очень много, И темно на дороге.

Ты всегда им завидуешь С чувством легкой досады. Ведь известно: Они Позабавиться рады.

Вечно спрячут ключи, Телефоны, монеты, Если вдруг ты в реале Куда-то спешишь, Вырываясь из пут Интернета. А потом только лишь

Ты отыщешь пропажу Может быть – не однажды, И почти без усилий, Под водой внутри фильма.

Больше это нигде не найдешь!

В день какой-нибудь хмурый В емкость полую урны С формой - словно яйцо - Льют воды с хитрецой,

Чтобы было похоже на дождь.

Хотя все точно знают: Здесь дождей не бывает.

06.09.2006

* * *

Душа мечется и тычется Холодным мокрым носом, Ищет успокоения и тепла, А получает жалкие подачки, Неадекватные затраченным усилиям.

Новые стороны мира Открываются мне только через боль, Через мучения собственного организма. На боль взираешь с интересом исследователя, Словно препарируешь очередную лягушку.

Все остальное – уже или еще - Для меня закрыто, Обращено ко мне своим черным входом, Табличкой «для персонала только».

Если же вдруг передо мной Мелькнет красивая манящая вывеска - То я заранее знаю, что заходить туда не следует, Это очередная ловушка Каких-то темных сил, Хихикающих у своей камеры слежения, Запивающих свой смех горячим грогом.

Если толкну тяжелую дубовую дверь - Там передо мной будет зиять мрачная пропасть, Наполненная искусственной темнотой, На продажу подсвеченной неоновыми огнями И с синтетическими скелетами монстров по углам.

Толпы экзальтированных подростков Бьются там в своем наркотическом экстазе, Тела их изборождены морщинами И исколоты ядовитыми укусами.

Или я увижу там гламурные прозрачные столики С пирожными и со светловолосой девушкой за ноутбуком.

11.09.2006

* * *

странно нежданно пришло озаренье где-то на донышке мозга

устало сидела понурясь все оборвать не в силах

словно узор проявился яркая вспышка блеснула

словно какая-то свёртка в математическом смысле и повторяю свёртка пробую слово на вкус

буквы ласкаешь глазами чуешь внутри шевеленье и промелькнула картина лишь для тебя одной

окна больничной палаты лик просветленный и желтый витиеватые пальцы

тени кустов и деревьев жизнь неизвестная мне

цифры годов незнакомых выпала книга из шкафа

прелести первого раза только одна река

где-то скрывается тайна

я постигаю пространство жизни чужой и далекой

28.09.2006

Цитата дня

тяга...

непреодолимая...

она размазана

по всему пространству

но особенно концентрированно она чувствуется

в черной дыре

радиусом один метр

с центром в сердце твоего компа

непрерывная цепь устремленностей

автора тянет на стихи

пальцы тянутся к перу

перо тянется к бумаге

буквы исчезнут

в затягивающей воронке Сети

чтобы вновь всплыть на поверхность

и уже навсегда

ведь нам говорят

что порталы не горят

стихи тянутся на Цитату дня

12.10.2006

2015 год

Следующей точкой погружения в стихотворчество стал для меня 2015 год.

ПОЛУДЕННЫЙ КРАЙ

Эпиграфы

"Это самая драгоценная жемчужина в моей короне."

Екатерина Великая о Крыме

"Прекрасны вы, брега Тавриды,

Когда вас видишь с корабля..."

А.С.Пушкин

"Много красной у нас материи,

Всем рубахи пошьем вам, братва.

Эх, корона российской империи...

Екатерина, ты была не права."

Группа "Любэ" об Аляске

(Написано на размер и ритм

«Прекрасны вы,брега Тавриды, Когда вас видишь с корабля» А.С.Пушкина)

Когда утихнут самолета

Гул дребезжащий и хлопки,

Вознаградившие пилота

За недрожание руки,

К строенью бело-голубому

Толпа шумливо побредет -

Цвета, знакомые любому,

Кто море знал и пароход.

И цвет рубахи кумачовой

Сюда прибавьте, и тогда

Смысл обретут три цвета новый,

Уж не расставшись никогда.

Прекрасна ты, полоска моря.

Что видишься с балкона мне,

Манишь резвиться на просторе,

Отдавшись в плен твоей волне.

Была права Екатерина,

Свой подписавши манифест.

И потянулся список длинный

Красу познавших этих мест.

В Юрзуфе наш поэт опальный

С Раевским в доме Ришелье.

Вкушает шум прибоя дальний,

Бредет к руинам на скале.

В тени Юсуповского парка

Устало лилии цветут,

И львы страны Святого Марка

Проход в покои стерегут.

Была права императрица

Жемчужиной назвав сей край...

Корону величавой птицы

Своим сиянием венчай!

Другой вариант окончания:

"Не оставайся блудным сыном -

К груди российской приникай."

Сентябрь 2015

ЖАРКИМ ДНЕМ В ВЕНЕЦИИ

(Написано на размер и ритм "Лагуны" И.Бродского

«Три старухи с вязаньем в глубоких креслах Толкуют в холле о муках крестных» )

Вапоретто причалил к церкви Вивальди. В декорациях Каналетто и Гварди Мы бредем, и впору себя щипать. Над рыжим попом усмехался Гольдони, Однако его "Квадро стаджони" В лучших залах Европы хотели играть.

В толпе каждый шаг нелегко дается, И вот ничего уже не остается, Как бежать от Сан-Марко в каналов глубь. Здесь платим мы за самую ветхость, И каждый смертный втайне уверен, Что здесь побывает когда-нибудь.

Цель - ничто, и весь смысл в движеньи, В той мешанине перемещений, Что оборвется водой в тупике. Вот вырос пред нами дом Марко Поло... Все взгляды притягивает гондола И ловкач в тельняшке с веслом в руке.

Маску купив на торговых развалах, Вкусить бы разврата твоих карнавалов - Их помнят каналы твои и мосты. По ним горделиво шагал Казанова. Жму на затвор я снова и снова - Number one в туристических must see.

И где-то в тиши твоих переулков, Плутая по внутренним дворикам гулким, И радуясь кондиционеру вдвойне, Зайдем в лавочку старого филателиста, Что толкует о марках с улыбкой лучистой И фото покажет свое на стене.

Но все же давайте вернемся к Сан Марко, Темнеет, и там не так уже жарко. К крылатому льву глаза воздев, Почтительно замирает странник. Этот город восславил модный изгнанник, Читавший стихи свои нараспев.

Сентябрь 2015

2019 - 2020 годы

Следующая остановка - 2019 год.

В этот период я много виртуально общалась с одним испаноязычным и англоязычным поэтом из Нью-Йорка, мы обсуждали с ним огромное количество поэзии на разных языках.

И вот случился вечер в ноябре 2019, когда я прислала ему найденный мною перевод на английский «Заблудившегося трамвая» Николая Гумилева — таких переводов разного авторства много размещено на сайте https://ruverses.com/, можно выбрать на свой вкус, а сама я в это время лихорадочно читала возможные версии истолкования текста стихотворения — о какой такой Машеньке идет речь, что означает аллегория с путешествием на трамвае и т.д.

А дальше произошла какая-то «химия», какое-то короткое замыкание, и, обыгрывая тему нашей возможной встречи в реале, я вдруг стала слагать строки на ритм «Заблудившегося трамвая». Я также обыграла строки Владимира Маяковского из его стихотворения «Бродвей».

Русский vs English

(Написано примерно на размер «Заблудившегося трамвая")

"Мчался он бурей темной, крылатой,

Он заблудился в бездне времен..."

Николай Гумилев, "Заблудившийся трамвай",1919

"Я в восторге

от Нью-Йорка города.

Но

кепчонку

не сдерну с виска.

У советских

собственная гордость:

на буржуев

смотрим свысока."

Владимир Маяковский, "Бродвей", 1925

Этим вечером карта ляжет

Так, что знаю: пойдет строка.

Только жаль, что с тобой забываю

Все оттенки моего языка.

Ты уже знаешь: если ритм найден,

Меня не удержит ничья рука.

Тебе же придется постигнуть тайну

Всех оттенков моего языка.

Заблудший трамвай не на шутку взбесился,

Ввысь унося своего седока.

Старуха под звон колокольный крестилась,

Слова бормоча моего языка.

Бешеный драйв стихотворного ритма

Голову мне туманит слегка.

Поэта казнили, но строчки остались

Прекрасной нотой моего языка.

С трапа сойдя, Маяковский будто

Взгляну на буржуев я чуть свысока.

И буду на вкус я пробовать буквы

На вывесках твоего языка.

Ты руку галантно мне облобызаешь,

Как леди, приехавшей издалека.

Ну, а потом мое тело познает

Все оттенки твоего языка.

Darling, в каком виртуальном рае,

Пока за веками идут века,

Сев за столик, мы вновь обсуждаем

Все оттенки твоего языка?

Но, говоря о чертогах рая,

Я все же душою кривлю слегка.

К тому же, с тобой я совсем забываю

Все оттенки моего языка.

Ноябрь 2019

ЧИТАЯ ВЕРЛЕНА

(Навеяно переводом Владимира Кормана стихотворения Поля Верлена «Калейдоскоп»:

«В черте городишки - как будто во сне на рассвете – такое бывает, когда уже там поживёшь, лишь смутное что-то, а после внезапная дрожь. Заря засияла, и яркое солнце я встретил...»)

Метка пройдена - кажется, вновь обретаю я голос, Из айпи своего безнадежно в пустыне вопя. Ведь назваться поэтом, связав пару слов, каждый волен, Чтоб в шеренгу к оракулам высшего замысла встать второпях.

Я однажды проснусь и обрадуюсь яркому свету, Озарившему листья деревьев в открытом окне. И, усевшись за стол, краем уха услышу, как где-то По бумажке шарманщик предскажет кому-то судьбу, но не мне.

А пока я стою, замирая, у строк с переводом Верлена. И коктейль подсознательных смыслов стучит мне в виски, И едва ощущая в пространстве ритмический вектор, Тишину разрушая, его обращаю в стихи.

Одиночество может порой продолжаться столетье Перед тем как бумага потоками слов расцветет. Так века проходили, и плоть превращалась в портреты В Википедьи, и, может быть, в книг переплет.

На каком языке сочиняли они заклинанья? Может, гугл транслейтор ответит на этот вопрос? Может, вирши могли обгореть и в нагрудном кармане? Может, были эпохи, в которых к штыку приравняли перо?

Как теперь отличить настоящее от наносного? Кто пропал, а кто пан - не всегда с бодуна разберешь. А тем более, в каждом отечестве ценное слово Лишь пророку сказать разрешалось, иначе цена ему — грош.

А еще иногда я о ценности слов размышляю, Что, сплетаясь в метафоры, станут стиха полотном. И сдается мне, слово любое в моем арсенале Обязательно сказано было уж кем -то давно.

Так давайте смелее спускаться в свое подсознанье, Не боясь по ошибке наткнуться на разума сон. И, с улыбкой довольной косясь на свои излиянья, Полистаем небрежно писателей прежних времен.

Март 2020

Мысли при чтении стихов советской поры

(Навеяно чтением стихотворения Иосифа Бродского «Письма к стене»

«Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини. Это нужно теперь. Сохрани мою тень, сохрани. За твоею спиной умолкает в кустах беготня. Мне пора уходить. Ты останешься после меня..»)

Я в чужие стихи погружаюсь как в авторский фильм, В павильоне пустынном среди декораций бродя, Изумляясь теней преломленью, тому, что предметы зыбки, Отголоски от гулких шагов в подсознанье ловя.

И внимаю пространству, как призрак, который глядит, Как стареют деревья и русла меняет вода. Сколько точек отсчета оставила я позади, Там, где миг протяженен, но быстро мелькают года.

Я хочу оживить черно-белых улыбок канву, Словно строгий фотограф уже разрешил нам моргать, И тогда отстранятся со смехом фигуры, и, как наяву, Обретет плоть цвета, словно время повернуто вспять.

И в очерченных мелом квадратах границ не задев, Слыша гомон соседских ребят у себя во дворе, Хочу в “классиках” я, наконец, победить… Только жаль, игроков больше нет в той забытой игре.

“Век ужасных сердец” - так зовут настоящий момент, Где бегут, ускоряясь, события за горизонт, Где так сложно за давностью лет разглядеть В равнодушье неона неспешность ушедших времен.

...Вот ты смотришь на буквы, и вдруг ощущаешь поток, Что внезапно проносит тебя через смыслов миры... Тот единственный с редким названьем цветок В разнотравье порою так ищут, бредя в забытьи.

И стихи возникают, словам сообщая объем, Чтоб в пространстве ритмическом смысла повисли мазки - Там, где зритель увидит, что холст глубину приобрел, Где увенчана рифмой торжественность каждой строки.

14 октября 2020

Как было написано это стихотворение

Произошло так, что меня заворожил ритм довольно старого стихотворения Иосифа Бродского «Письма к стене». Даже не само стихотворение, а его ритм и отдельные слова в нем- стена, тень, кусты ... Я, в общем, прочитала только пару первых строк, а дальше я не читала - мне вдруг пришлось остановиться, потому что я почувствовала, что меня захлестывает какая-то волна, и у меня стали рождаться свои собственные стихотворные строки.

Это стихотворение Иосифа Бродского было написано приблизительно в 70 х годах -то есть во время тех советских фильмов, которые я очень люблю за их атмосферу, за застывшую там на пленке неброскую неиспорченную реальность, и время черно-белых фотографий и неспешного ритма. И эти его слова -стена, кусты, тень -они тоже очень простые и неизощренные, они тоже из того времени. Мое подсознание стало обращаться к потерянному прошлому. Я в сврем роде играю со временем и с цветностью, при этом как бы идеализируя бесследно исчезнувшее черно-белое прошлое, пусть оно даже лишено цветов, в то время как неоновые огни из настоящего мне кажутся совершенно равнодушными и бесчеловечными.

Так ты смотришь на буквы, и вдруг ощущаешь поток...

В тот самый момент, когда рождаются поэтические строки, автор всегда выбирает из всех пластов мироздания, из миллионов слов именно то, на что он со своей индивидуальностью обращает внимание, именно то, что нужно сейчас именно ему, и я при этом как бы буквально чувствую, что мое сознание проносит меня через какие- то миры.

2022 год

Чувств водоворот

В день, когда почудится, что проходит юность,

Нового тебя отыщу в Сети.

И тогда пойму: жизнь ко мне вернулась,

Чувствам проложив новые пути.

Брошу грабли я, замерев на месте

И куда-то вдаль очи устремив...

Почему бы мне вновь не стать невестой?

Нравился всегда мне любви мотив.

Посиди со мной, свой кистень отставив -

Просто погрузись в ласковую речь.

Музам дам рожок: пусть они восславят,

Как любовь неспешно будет в доме течь.

Пусть перина нам заменяет вечность -

В реку второй раз вбежим как в омут - с головой.

Страстью не спеша отмеряя нежность,

Будем целым миром обладать с тобой.

...Молодая нянечка гонит прочь Забвенье -

Гладит по руке, песню мне поет...

Чудится тогда, как кружатся тени-

Погружаюсь вновь в чувств водоворот.

Написано в июле 2022 для поэтического конкурса "5 четверостиший".

Использовала заданные в условии слова: юность, жизнь, грабли, любовь, кистень, просто, муза, вечность, река, нежность, забвенье, тень.

При написании захотелось использовать этот незамысловатый, почти народный какой-то размер.

2023 год

На следующий день после улетной вечеринки

Зачем, скажи, с постели мне вставать

И погружаться вновь в реал постылый?

Зачем, скажи, с постели мне вставать

И погружаться вновь в реал постылый?

Вчера была красива, весела,

И томною улыбкою блистала.

А нынче - все кружится голова,

И мне одних воспоминаний мало.

В людской поток вольюсь, умытая от слез,

Где глазу не на ком остановиться.

Ты не возникнешь из обрывков грез,

Чтобы сердечко вновь заставить биться,

И трепетать, и верить вновь в мечты,

Что вступим мы с тобой в чертоги рая...

Вы спросите меня: а кто здесь «ты»?

Признаться, я сама еще не знаю.

(Для игры "Художник - поэт".

К иллюстрации Yuri Vorobyev "Утренний сон на розовой подушке" )

2024 год и дальше

Поцелуи случаются даже осенью

(Конкурсное стихотворение на тему "Осенний поцелуй")

Наверно, будем мы с тобой стоять Рассеянно на улице торговой, В который уже раз осознавать, Что бабье лето на исходе снова.

И где-то пронесется в голове Обрывком позабытого куплета Мысль об объятьях жарких на траве, Что солнцем долгий день была нагрета.

А из кафе напротив, невпопад, Чуть хрипловатый голос станет всуе, Эмоций извергая водопад, Лить слезы об осеннем поцелуе.

И, может, в этом времени на миг Мы потеряем почву под ногами, И обнаружу я, что ты приник К моей щеке несмелыми губами.

Я тут же вскину на тебя глаза, И отшатнусь, пытаясь скрыть волненье. Почувствую, как катится слеза, И как сгущает сумрак свои тени.

...С тех пор пройдет так много разных дней... И раз, ботинки лыжные обуя, Я скорость обрету среди полей И вспомню об осеннем поцелуе.

Я буду писать о любви

Я буду писать о любви,

Пока в темноте не усну,

И слушая, как соловьи

Взволнованно славят весну.

И, строчку приладив к строке,

Я наши пространства свяжу -

Так, словно на влажном песке

Я имя твое вывожу.

Скажу я бутылке: плыви!

Есть шифр в посланье моем.

...Наскучит писать о любви -

И стану писать о другом.

Дачное

Вот темный коридор, а по бокам

Ты видишь двери — дергай за любую.

И неизвестно, что предстанет там,

И ты бредешь немножечко вслепую...

Развилку выбираешь для судьбы,

Для путешествий по виткам пространства.

Кто знает, что там будет — впереди?

Но ты уже устал от постоянства.

Ты дернул ручку, и увидел пыльный пол,

Где свалены лопаты, грабли, лейки …

И ты подумал: что же я нашел

И этого ль я жду от жизни дрейфа?

Но вмиг представил ровненький газон,

Порханье бабочек и дальний гул шмелиный...

И понял, что взял правильный разгон

К нирване мча наперекор кручине.

Песенка про ковбоя Билли

((Конкурсное стихотворение на тему "Душа ковбоя")

Хочу вам поведать рассказ о ковбое. Ковбоя того называли все Билл. Лассо с револьвером таскал он с собою, По прерии мчался и трубку курил.

Встречал он рассвет, вспоминал свое ранчо Слегка улыбался и путь продолжал. И если кто видел его спозаранку, То прятал в усы свой недобрый оскал,

Ведь люди болтали, что Билл убегает От старых своих и жестоких грехов. Он верил, что прошлое не настигает Того, кто несется быстрее ветров.

Костер разводил он, и сумрачный морок Под песни койотов клонил его в сон. Был глаз Билла зорок, а путь пред ним долог - Манил миражом его дальний каньон.

Но раз не пригнул Билли голову как-то, И пуля настигла его не спеша... Но скажет любой, кто хоть раз видел кактус, Что все же от Билла осталась душа,

И часто вечерней порой замечают, Что виден в потемках его силуэт. Завоет койот, будто целая стая, О Билли, что в песне оставил свой след.