Мини-сборник стихотворений

Московская улица

По улице старой, в дыму и в пыли,

Москва идёт, не спеша, не шумя.

Дома стоят, как солдаты в ряды,

С историей в стенах, и в каждом окне.

Здесь каменный лев, на ограде седой,

Сквозь века глядит, неподвижный и строгий.

А рядом - асфальт, изрытый следами,

И листья шуршат, увяданьем полны.

Просёлок узкий, по веку изгрызен,

В нём эхо шагов, и шепот забытых времён.

Здесь бабушка с сумкой, спешит на базар,

А юноша мчится, гитару неся.

Здесь небо серое, или сине-лиловое,

А солнце сквозь тучи, тоскливо-скромное.

Но в каждом углу, в каждой трещине стены,

Москва оживает, со всеми своими краями.

И в сумерках вечерних, когда затихает,

Улица дышит, историю помнит, и тает

В сиреневом свете, фонарей уличных,

Москва - это улица, в сердце, без

лишних фраз, могучих.

Крым

Крым, полуостров, в лазури купаясь,

С терпким запахом моря, солнцем играясь.

Горы стоят, как великаны седые,

В облаках пряча вершины свои.

Ай-Петри вздымается, гордо и смело,

Море у ног его, сине-зелёное, нежно.

Внизу, у подножия, кипарис вековой,

Шепчет о временах, прошедших с листвой.

В Балаклавской бухте, волны ласкают скалы,

Тайны хранятся в них, древние, далекие, стали.

Ялта встречает, цветами, красотой,

Солнцем залита, радостью, и добротой.

В Херсонесе древнем, истории след,

В каждом камне – легенда, и память, и свет.

Симферополь спит, под солнцем жарким,

А в степи просторной, ветер гуляет, легкокрылый.

Крым – это море, и горы, и солнце, и свет,

Край незабываемый, лучше его в мире нет.

Память о нём сохранится на долгие годы,

В сердце, как песня, о Крыме, о море, и звёздах.

Морская бухта

В тихой бухте, где вода лазурна, Солнце спит, на волнах играя, Камни древние, покрыты мхом, Тайны моря тихо храняя. Чайки криком прорезают тишь, Над волнами кружатся, плеская, Лодочки качаются в лучи, В этом мире, словно бы в сказке. Воздух свежий, солью пропитан, Запах водорослей и моря, Ветр играет, нежно колышет, Траву соленую у прибоя. Скалы грозные, стоят как стражи, Охраняя покой и уют, В глубине жемчуг скрывается, Миром подводным мир согревает. Солнце садится, окрасив небо, В яркие цвета, закат чудесен, Бухта засыпает, устав от дня, Мир её прекрасен и безмятежен.

Армейские годы

Встаёт заря, туман стелется седой,

На плацу строй, солдаты молодые.

Ещё вчера – мальчишки озорные,

А нынче – воины, в строю суровом.

Обувь скрипит, шаг чёткий, ровный ряд,

Усталость скрыта, гордость в каждом взгляде.

Дисциплина – закон, здесь нечего гадать,

Долг и отвага – вот награда.

Дни тянутся, похожи, словно дни,

Учения, походы, стрельбы, и дозоры.

И дружба крепнет, что ценит огонь,

И боль потерь, что ранит сердце взоры.

Письма родные – луч надежды в мгле,

Слова родных – как глоток воды в пустыне.

Мечта о доме – сила в сердце всей,

Вновь побывать в кругу семьи любимой.

Но долг зовёт, и каждый понимает,

Защитник Родины – это он, солдат.

И хоть война – жестока и сурова,

В душе хранится вера, и надежда.

Пусть годы пройдут, и память поблёкнет,

Но в сердце останется тот строгий строй,

И в тишине, когда душа устанет,

Вспомнится армия, её закон и бой.

Первые шаги

Ещё вчера ползком, колени в кровь,

Мир ограничился маминой рукой.

А сегодня – вот! Вперёд, без всяких слов,

Неуверенный шаг, и замер на мгновенье, с задержкой.

Ещё чуть-чуть… и снова падение.

Взгляд удивлённый, слезинка на щеке.

Но ручка крепко держит мамино плечо,

И снова в путь, в неведомые дали, в далеке.

Неровный путь, с препятствиями малыми,

Ковры, подушки, мягкие игрушки.

Всё это – мир, открытый и прекрасный, новый,

Покоренный шаг за шагом, без потуги.

И вот, победа! Первый шаг, второй…

Неуклюжий танец, радостный и милый.

Наполнен мир, от смеха и простой игры,

Впервые – сам, и чувствуешь себя сильным.

Родина

Родина – не просто слово, звук,

Это небо, что над нами вдруг

Раскрывается лазурью чистой,

Это поле, золотом лучистым.

Это реки, что текут, звеня,

Это горы, в облаках, дремая,

Это лес, что шепчет тайны нам,

Это песня, что звучит как храм.

Это запах трав, что ветер несёт,

Это вкус ягод, что в лесу растёт,

Это лица, добрые и близки,

Это руки, что всегда так силки.

Это память предков, их труды,

Это гордость, что живут в груди,

Это сила, что ведёт вперёд,

Это дом, где счастье нас найдёт.

Родина – она во всём вокруг,

В каждом вздохе, в каждом лёгком стук

Сердца, что бьётся в ритме этом,

С чувством гордости и с тихим светом.

Родители

Морщины на лицах, седина в волосах,

В глазах — глубина лет, прожитых в трудах.

Родители — маяк в ночной, бушующей мгле,

Их любовь — теплота, что греет на душе.

Они показывали мир, учили летать,

Первые шаги, слова, и первый взгляд в рассвет.

Руками своими строили дом и забор,

И в каждом их вздохе — забота и любовь.

Бывало, ругали строго, бывало — прощали,

И в сердце хранили надежду и веру в нас.

Они не жалели сил, чтоб нам было легче жить,

Их жертвоприношенья — не счесть и не измерить.

Пусть время бежит неустанно, и волосы седы,

А в сердце их вечно мы будем живы.

За ласку, за доброту, за мудрость и совет,

Спасибо, родимые, вам — нижний поклон и привет!

Чувства

Чувства — это море, бушующее в душе,

То штиль, то ураган, на волнах в тишине.

То солнце ярким светом пронзает синеву,

То тучи собираются, и мгла накрыла вдруг.

Любовь — волна высокая, что бьется о скалы,

Надежды — чайки белые, что кружат над водой.

Радость — солнце тёплое, что нежно согревает,

Печаль — дождь холодный, что тихо шепчет: "Уйди".

Гнев — молния сверкает, разрушая всё вокруг,

Страх — тень, что крадётся, и душу наполняет вдруг.

Зависть — змея ядовитая, что в сердце поселилась,

А гордость — ледяная гора, что сердцем завладела.

И все эти чувства, как звёзды на ночном,

В душе своей храните, познайте их и знайте, что потом,

Найдёте вы гармонию, в этом мире бушующем,

И мир свой внутренний, красивый, создадите, чудесном.

Старый рояль

В углу стоит, пылью покрытый, старик,

Рояль, с потемневшей от времени эмалью.

Его клавиши, словно морщины на лике,

Хранят шёпот мелодий, забытых печалью.

Ножки резные, как лапы древесного льва,

Подёрнулись трещинами, временем истерты.

Педали скрипят, будто стоны вдова,

Вспоминая пальцы, что нежно их терли когда-то.

Золото ключей потускнело немного,

Слоновой кости пожелтел нежный цвет.

В нём хранится эхо забытого много,

Прошедших концертов, счастливых и гневных лет.

И если прислушаться, в тишине ночной,

Из глубины древесины, проникнет неясный звук,

Той музыки, что жила, была молодой,

И вдруг оборвалась, как хрупкий стеклянный кубок.

Но всё же в нём жизнь, хоть и дремлет она,

Внутри, под слоем пыли и времени следов,

Ждёт нежного прикосновения, добра,

И снова зазвучат забытые мотивы вновь.