Между посевом и жатвой

Между посевом и жатвой

Оберег Бережницы

Тихий берег…

Шепчутся с песком

золотые нарочанские волны.

Сквозь завесу времени в вечернем свете

Бережница нежно протягивает руки

к молодому творцу.

“Послушай, мой поэт,

в сердце озера – тайна,

каждый камешек –

свидетель легенд и преданий,

а каждая ракушка

сохраняет эхо Вселенной.

Я вижу, как вдохновенно ты ищешь

нужные и самые важные слова.

Не скрывай среди них свои мечты,

ибо вся глубина и мудрость озера –

в твоих руках.

А волны – не только шум,

но и тихий призыв

сосредоточиться и задуматься.

Здесь, возле сосен,

что подходят к воде,

по поверхности которой играют

лёгкие звёздные лучики,

почувствуй радость утешения,

познай извечную нежность природы.

Слушай, мой поэт,

в каждой слезинке воды – поэзия.

В каждом шагу по тропе,

в каждом взгляде за горизонт,

в каждом прошептанном слове

ты будешь чувствовать себя живым.

Покажи миру, как звучит сердце,

бьющееся в унисон

с этой волшебной землёй.

Пусть золотинки твоих мыслей

взлетают по волнам над ночью

и освещают тьму светом

сквозь бесчисленные ветви.

А я в своём голосе сберегу

это духовное сокровище,

в котором всегда будет теплиться

твоя любовь, мой поэт.”

Волнения

Осторожно раздуваю золу

прожитых минут,

пережитых мгновений,

перерождённых событий…

Она хаотично покидает мою жизнь,

растворяется во Вселенной,

в вечности, в бесконечности…

А в памяти остаются рдеть

чистые, но огрубевшие угли.

Если встряхнуть этот костерок,

направить на него

живые волны воспоминаний –

родятся волнения.

Закрываю глаза и чувствую,

как непоседливый влажный ветер

по глади моей родной Нарочи

гонит из-за туманного горизонта

стаи возбуждённых, но покорных

первых, но уже осмелевших, волн.

Они дурачатся, как дети,

радостно набегают друг на друга,

спорят и мирятся,

соревнуются и объединяются,

а после разбиваются

на тысячи стремительных капель

о привязанные рыбацкие челноки

и долгожданный берег.

«Жаль мне вас, серые волны,

жаль всей душой надорванной,

всем сердцем, уже опустевшим:

вы же – родные сёстры мои!»*

* - из Максима Богдановича.

***

Что-то хорошее –

на расстоянии вытянутой руки.

Оно – не в далёких звёздах,

или в недостижимых

бесконечных фантазиях.

Оно рядом в мгновении,

в слове, в сердцебиении…

Оно может стать частью тебя,

и им можно делиться,

не потеряв,

а бесконечно приобретая.

***

Сквозь туманы забвения,

по тропам,

высушенных ветрами времени,

в бесконечном поиске

смысла своего движения,

куда-то бегут

необузданные кони истории.

А за ними –

только эхо исчезнувших эпох.

***

В пространстве

безграничных возможностей

на виртуальном мольберте

из множества красок

цифрового кода

нейросеть создает поэта,

который никогда не научит её

создавать поэзию.

***

На звонких струнах фонтана

в столичном парке

маэстро-ветер

наиграет сонату Лученка.

А куранты на башне ратуши

ежечасно напомнят нам

песни о Минске.

***

Грубым веслом

опираюсь на воду,

слушаю её,

понимаю её силу и ритм.

Так учусь удерживать баланс

между собой

и окружающим миром.

Ибо только

в такой гармонии и согласии

можно плыть дальше.

***

Подброшенная монета –

трепет судьбы.

Выбор кажется незначительным,

но результат, возможно,

непредсказуем.

В её полете – вера и сомнения,

В её падении – надежда и страх.

Только подброшенная монета

знает, что может решить ВСЁ.

***

Глубина,

в которой тонут слова,

пространство,

где исчезают границы –

наша любовь –

бездонный сосуд,

в котором всё, что есть у нас

и всё, что ещё будет.

Мы наливаем друг другу

страсть и нежность.

Наша общая вечность.

Наша радостная бездна.

Где мы вместе.

***

Среди теней недоверия

из-за непохожести

в его сторону летели камни.

Каждый – глухим вызовом.

Но он неустанно

один за другим

продолжал складывать из них

фундамент,

который станет прочной опорой

будущему дому.

***

Открываю книгу

на случайной странице –

якобы бросаю камень

в тихое озеро

и жду,

когда разбегутся круги,

раскрывая тайны,

что спрятаны в глубине.

Позволяю случайности

стать проводником,

ключом

к самым неожиданным открытиям.

***

Усталость реки

веками накапливалась

в рассудительных волнах.

Вода уже не ищет

новые горизонты,

а мягко опускается

в объятия родного дна.

Река несёт на себе шрамы

прошлых бурь и гроз,

что отразились в изгибах её пути,

словно морщины

на лице мудреца,

знающего цену времени и терпения.

Река устала,

но в этом спокойствии после борьбы

слышен глубокий голос о том,

что даже усталость –

часть вечного движения.

Покой для чистоты

Не стану тревожить…

Оставлю в покое мутную воду.

Пусть в умиротворении

почувствует жажду чистоты.

А по поверхности,

что отражает тени,

будет скользить свет.

Пусть станет прозрачной,

как утренний воздух,

наполненный радостью,

словно детский смех,

что не знает границ,

не знает преград.

Я выпрямлю ладони,

которые хотели её сжать,

позволю каплям,

слезам и грозам

осесть на дно,

забыть бурю.

Так очищается всё,

что было в тревоге.

Забудется пыль и серость,

останется только прозрачность,

чистота и ясная глубина,

заглядывая в которую, исцеляется душа

и возрождается надежда.

Моё дерево

Забыл, под каким деревом

спрятал детский клад,

будто моя память

скрыта в тени молодости,

где с чем-то неизведанным

переплетаются смех и игры.

Когда уже моё дерево

через мощные корни

набухнет соками мудрости?

Когда уже свет порадует крону,

бережно обнимая прошлое и будущее,

словно давний надёжный друг,

указывающий путь

к новым победным вершинам?

Как уроки жизни,

опять каждый год вызревают плоды.

Ветви тянутся к солнцу,

смешивая на холсте небес

краски радости и печали.

И под этим светом начинаешь понимать,

что даже забытое

сможет снова внятно зазвучать,

если только протянешь руки к тем корням,

которые связывают тебя с природой и людьми,

с тем детским сокровищем,

что ждёт своего часа.

На языке дождя

На языке дождя откликаются наши слова,

капли стекают по стеклу,

и сливаются в единый верлибр,

который уходит в бесконечность.

Дождь рисует неизвестные узоры,

в которых можно увидеть то, что было,

и что еще может произойти –

забытые улыбки, несбывшиеся мечты...

Каждая капля – это недосказанная история,

но от этого не менее важная.

Мы слышим их, укутавшись тёплым пледом,

Касаясь губами к тёплой кружке.

Там – дождь неустанно перечитывает свой верлибр.

Здесь – влага нашего дыхания, которая

когда-то где-то обязательно станет его каплями.

Наша вечность – тишина между громами.

Дождь переводит наши мысли на свой язык,

понятный только влюбленным, тем,

кто может довериться его нежным прикосновениям,

кто умеет признаваться в любви на языке дождя.

Начало

Все начать сначала…

Из молекул, где мир запутался

в хаотичном танце,

где каждое движение-это история,

записанная в спиралях ДНК,

где живут мечты и страхи,

где рождаются новые жизни.

Сквозь прозрачные стены,

сквозь атомные мосты,

сделаю шаг назад,

в сингулярность мгновения,

в бесконечный космос,

где зарождаются звезды,

и время еще не знает,

что такое потери.

Строить мир из молекул,

излучающие свет,

как искры костра,

с дыхания и голоса,

с мысли и сердцебиения,

чтобы почувствовать жизнь

в его первозданной красоте.

С ДНК, где каждый ген —

это надежда на лучшее,

где каждый код —

это целая книга.

Собрать одно целое

из осколков прошлого.

Все начать сначала,

как птица, вырывающаяся

из тесной и ненавистной клетки,

как вода, что пробивается

сквозь плотные камни.

Вернусь к началу, чтобы расти,

чтобы убедиться, что все возможно,

даже из хаоса.

Поцелуи Родины

Вспоминается детство.

Как хорошо свежим беззаботным утром

Пробежать босиком по росистой траве!

Каждое утро – неповторимое,

А серебряные капельки

Нежно прикасаются к коже.

Уверен, это поцелуи Родины

И благословение

На долгую счастливую жизнь.

Трава шелестит под ногами,

Словно читает стихи на языке природы,

Словно гадает на безоблачное будущее…

Как же прекрасно

Чувствовать себя частичкой мира,

Где каждый миг – это подарок,

Где каждый вздох – это сама жизнь!

Ветерану пограничной службы

В отставке,

в запасе пограничник

прошёл через бури испытаний,

где границы страны

были не просто линиями на карте.

Они – живые свидетели истории,

Которой пропиталась поверхность

каждого пограничного столба.

В сегодняшнем спокойствии

он пытается немного отдохнуть,

но не забывает, как когда-то

волнения и отвага

переплетались в его сердце,

словно корни дерева,

что вросло глубоко в землю

бесконечно наблюдая

за вечностью.

На старых бетонных блоках

выцветают буквы,

написанные временем…

А в альбомах –

фотографии из прошлого,

наполненные

шутками сослуживцев,

и небо, что и по сей день

не устаёт сиять надеждой.

Словно старые шрамы,

с ним остались ошибки и неудачи,

но полковник помнит,

как каждое падение

приводило к новому подъёму,

к зажиганию огня в глазах.

Среди плеска замедленных дней

его душа сейчас –

река созерцания.

А мир и спокойствие

находят смысл в мелочах.

Пограничник – он вырос

с налаженной стойкости –

наполняет сердце воспоминаниями,

но всегда протягивает руку тем,

кто встречает службу на границе,

где смелость доступна каждому,

кто готов оберегать

спокойствие Родины.

Шарф для города

Тонкими спицами улиц,

пушистыми нитями из кудели первого снега,

обвивая дома, как заботливые руки,

что дарят тепло в холодное утро,

поздняя осень старательно вяжет

в рубчик шарф для города.

Петли переулков, текстуры ветвей,

завитки троп, кайма тротуаров…

Сложный шов, где поток машин

переплетается со стремительными шагами

людей на пешеходных переходах.

Город наполняет пространство звуками жизни.

Разговоры смешиваются с ветром.

А последний свет фонарей, кажется,

навсегда останется в связанном узоре.

В тёплый шарф

искусно вплетены серебряные нити

мгновений и воспоминаний, встреч и открытий.

Он плотно закутывает серые будни,

придавая им цвета и мягкость.

Как будто угощаешься вечерним чаем

со своими родными или в кругу лучших друзей.

Поздняя осень спицами улиц

вяжет для города шарф.

И я шагаю по этому шарфу,

чувствуя его тепло,

осознавая себя частью огромного узора

из людей и машин, из зданий и деревьев,

из радостей и волнений, из суеты и отдыха,

который сближает всех нас

в едином ритме жизни.

Между посевом и жатвой

В венок памяти поэта

Виктора Гордея.

Между посевом и жатвой

Время бежит незаметно,

Непредсказуемо, но неумолимо.

С надеждой на богатый урожай

Поэт-сеятель сеет семена.

Душа наполнена

Неисчерпаемой любовью к земле

И непоколебимой верой

В лучшее в людях.

Поэтому он уверен и знает,

Что взойдет под солнцем.

В жизни, как и в бескрайнем поле,

Каждый росток борется за свет,

За каплю дождя,

За будущее своего рода.

Поэт-сеятель сгибает спину

И слушает молчание земли,

Чтобы раскрыть

Скрытую в ней мудрость,

Познать вечные тайны.

Когда-то наступит жатва –

Момент истины.

Зерновка и сорняки

Отделятся навеки.

Что останется после,

Богатые пожитки

Или пустота,

Где ветер гоняет пыль?

Между посевом и жатвой

Приходит понимание,

Что смысл – в самом труде,

В каждом вдохе,

В каждой капле пота,

В каждой высказанной мысли.

Но однажды поэт-сеятель

Сложит свое снаряжение,

Окинет взором пройденный путь

И уйдёт в тишину,

Оставив земле

Своё последнее зёрнышко.

А печаль завтрашней ржи

Всколыхнёт души

Потомкам-последователям.