Между нами, поэтами...

Назначение Поэта

Метатель бомб словесных, возмутитель

спокойствия, несущий сивый бред,

потёмок жизни мрачный осветитель,

нетрезвый тип – по имени Поэт!

… Он выбирает грязную дорогу,

ему неведом стыд и трепет-страх…

Глеб Горбовский

Назначение Поэта

Мой юный друг, ты хочешь стать поэтом?

Долой сомнения! Поэтом стать легко.

Сначала ты налей, но знай при этом:

поэты пьют отнюдь не молоко.

Запомни: лишь из грязи вдохновенье!

Нет куража в асфальтовом пути!

Высокое поэта назначенье –

в канаву влезть и сивый(?) бред нести!

Потом налей ещё и выпей снова.

Скажи себе: «Я гений! Я звезда!».

И бомбой крепкого забористого слова

вдарь по толпе без страха и стыда!

Я и поэзия

Куплю рыбёшку, прокопчённую весьма,

и – пару пива… И такие, брат, дела.

Меня чарует в небе чёрный тучи клок,

и – Саша Пушкин, и отчасти – Саша Блок.

Глеб Горбовский

Я и поэзия

Куплю я баночку солёных огурцов,

бутылку водки, лучше – две, и стол готов.

Меня чарует в синем небе чёрный дым,

и – Миша Лермонтов, и Жора Байрон с ним.

Потом куплю весьма креплённого вина –

и вновь душа моя поэзией полна.

Меня волнуют облака и солнца свет,

и – Федя Тютчев, и слегка – Афоня Фет.

А если пива к этому добавлю я,

то затрещит, наверно, голова моя.

И восхитят меня тогда – да ещё как! –

Мариша с Нютою и Боря Пастернак.

Кропаю стих…

Кропаю стих… Чернил не жалко.

Смекалка! Жребий мой таков,–

как будто соковыжималка

своих натруженных мозгов.

Глеб Горбовский

Кропаю стих…

Кропаю стих. Чернил не жалко.

А жалко мне мозгов своих!

Эта поэзия-нахалка

все соки выжала из них.

Подсказывает мне смекалка:

стихам безмозглым – грош цена.

Да, но мозгов-то всё же жалко!

На что мне голова дана?

На рассужденья: что – полезно,

что – вредно для мозгов моих.

Увы! В продаже нет железных

мозгов, но вновь… кропаю стих!

Совсем легко писать стихи

Вот видишь, как из чепухи

Легко придумывать стихи.

Идёшь ли в сад иль в огород,

Стих за тобою сам пойдёт.

Ванда Медведева

Совсем легко писать стихи

Совсем легко писать стихи,

Особенно – из чепухи.

Открыть вам творческий секрет?

Идёшь ли в сад иль в туалет –

Бери блокнот: ведь там, в тиши,

Стихов как грязи – знай пиши!

Прославишься на всю страну –

Лишь помни истину одну:

Не напрягай мозгов своих –

И выйдет гениальный стих!

Не вздумай чувства выражать,

Слова искать, ночей не спать.

Зачем?! Себя не утруждай!

Сходи в подвал или в сарай, –

Стихов полно и там, и тут:

Лишь свистни – сами прибегут!

Легко ли?

От весеннего воздуха пьян,

Я такое тебе наболтаю!

Как ни странно, но всю эту дрянь

Ты с восторгом воспримешь, родная.

Сергей Каргашин

Легко ли?

От весеннего воздуха пьян,

Я такого тебе наболтаю,

Словно принял не рюмку – стакан!

Восторгайся же мной, дорогая!

Я такой наплету чепухи -

Разобраться в ней сможешь едва ли.

Вот, к примеру, мои взять стихи:

Их – представь! – публикуют и хвалят.

Столько дряни легко ль наболтать?!

Я, родная, прославлю державу

И поэтов талантливых рать,

Без сомненья, возглавлю по праву!

Ода бесславью

Какое счастье быть неузнанной.

…Какое счастье жить бесславною.

Елена Михайленко

Ода бесславью

Сограждане мои любезные,

Открою счастья вам секрет:

Вам повезло, коли вы бездари!

А я вот, к сожаленью, нет.

Ведь счастье в том, чтоб жить неузнанным,

Понезаметней как-нибудь…

Но если ты связался с музами –

Тогда о радости забудь!

Вот я – поэт давно уж признанный,

И я бесславье предпочту

Известности с её сюрпризами, –

От славы мне невмоготу!

Опять глядят мне вслед прохожие,

Приветствуют и тут, и там…

Что, милый, смотришь так встревоженно?

Тебе-то я автограф дам!

Поэт и гусь

У поэта товарищ был – преданный гусь.

Он поэта любил, знал стихи наизусть,

Он дарил вечерами поэту перо,

И пером по бумаге водило добро.

Лариса Рубальская

Поэт и гусь

У поэта товарищ был – преданный гусь.

Все стихи его гусь гоготал наизусть.

Регулярно дарил он поэту перо,

Ждал: отплатит ему тот добром за добро.

Только плохо, болезный, поэтов он знал.

Много новых стихов друг его написал.

Гусь послушал и чувствует – нет больше сил.

«И вот это – учить?!» – он угрюмо спросил.

«Ах ты, глупая птица! – воскликнул поэт. –

Гусь другой бы похлопал, поднёс бы букет!

Мои строки – высоких идей торжество!

Коль не выучишь – съем я тебя в Рождество!».

«Моего не получишь ты больше пера.

Будешь вирши свои авторучкой марать.

Заводи попугая - к тебе не вернусь.

Гусь свинье не товарищ!» – ответствовал гусь.

Остановись, мгновенье!

На деревьях стая соек,

На заборе два дрозда…

Мимо соек и помоек

Лихо мчатся поезда.

Лариса Миллер

Остановись, мгновенье!

На заборе – стая галок,

Под забором – лебеда.

Мимо живописных свалок

Лихо мчатся поезда.

Интересней для поэта

Ничего на свете нет.

Созерцанье грязи – это

Замечательный сюжет!

Эх, остановись, мгновенье!

Разглядеть помойку дай!

Хороша на удивленье, –

Хоть поэму посвящай!

Хорошо писать стихи!

На столе алеют розы,

За забором блеют козы…

Лариса Миллер

Хорошо писать стихи!

На столе алеют розы,

За забором блеют козы,

В небе носятся стрижи,

Ходят по лесу ежи.

На окошке дремлет кошка,

В воздухе резвится мошка,

В речке плавает сазан,

Травку кушает баран.

Зоотехники пьют пиво,

У плетня растёт крапива,

А в овраге – лопухи…

Хорошо писать стихи!!!

«Зазря»

Где-то в небе мучат рыбу,

И дрожит, хвостом бия.

От неё горит над Римом

Золотая чешуя.

Только в Риме плещут в небо

Раздвижное из ведра,

Только в Риме смерть не дремлет,

Но не трогает зазря.

Елена Шварц

«Зазря»

Где-то в небе мучат рыбу.

В речке мочат снегиря.

В смысл не вдумывайся, ибо

Я пишу от фонаря.

Не соскучишься со мною,

Дело будет на мази.

Вот вам – небо раздвижное.

Раздвигай, не тормози!

Смерть не дремлет в Риме только.

Почему? А просто так!

Это ясно всем, поскольку

Кто не понял – тот дурак!

Я затейница. Такая

И поэзия моя.

От меня талант сверкает,

Как от рыбы – чешуя.

Может что-нибудь быть лучше?!

Сочиняешь втихаря –

И Поэзию тем мучишь,

Мучишь просто так – «зазря».

Природа – мать

Нынче осень.

Речка – чёрная.

Роща, если не багряная,

Всё равно что кошка драная.

Сучье семя.

Тварь позорная.

Владимир Салимон

Природа – мать

Осень. Мерзко.

Речка – чёрная.

Роща, если не красивая,

Будто псина шелудивая.

Тьфу ты, пакость

Подзаборная.

Вот цветочек –

Дрянь позорная.

Сердцевина вся засохшая,

Всё равно что муха сдохшая.

Иль личинка

Тошнотворная.

Ну, а прелесть величайшая –

Лирика моя тончайшая.

Это – истина.

Бесспорная.

Шепотком обо всём

Я отличен от всех.

Я не льщу, не кричу, а шепчу

И рождаю один шепоток.

Я молчать не могу, не хочу.

Развязался язык. И роток

Не заткнёшь, не завяжешь глаза…

Сергей Зайцев

Шепотком обо всём

Я отличен от всех. Я шепчу

И рождаю один шепоток (?).

Я молчать не люблю, не хочу!

Не удастся заткнуть мне роток!

Что? Неплохо б заткнуть?.. Не пойму –

Чем же вам неугоден поэт?

Я не льщу никогда никому,

Костерю всех, на чём стоит свет.

Не завяжете вы мне глаза!

Я узнаю, кто с кем, где, о ком…

Мне про каждого есть что сказать

Выразительным шепотком.

К невниманию я не привык.

Разве есть в том моя вина,

Что в ротке развязался язык?

Так что слушай поэта, страна!

Бывает хуже

Ни покоя нет, ни воли,

Вот какая, брат, беда.

…Где классическая кружка?

Дескать, выпьем – и привет…

Ни подружки, ни старушки,

И спиртного тоже нет.

Мысли бродят неуклюже,

В голове – сплошная муть.

Ничего, бывает хуже,

Разберёмся как-нибудь.

Екатерина Полянская

Бывает хуже

Жизнь ужасна – без просвета.

Вот такие, брат, дела.

Было хорошо Поэту –

Кружка у него была.

И вино – пей хоть запоем!

Мне ж не выбраться из бед:

Нет ни воли, ни покоя –

И спиртного тоже нет.

Мысли бродят неуклюже,

А стихи – ну просто жуть.

Впрочем, есть ещё и хуже –

Издадим уж как-нибудь!

"Захотелося вдруг"

Что-то тает в душе. Захотелося вдруг

Воробьём покупаться в дорожной пыли,

Жеребёнком вбежать в зеленеющий луг,

Жаворонком исчезнуть в небесной дали.

Михаил Зевеке

Захотелося вдруг

Веселится душа! Захотелося мне

Лягушонком поквакать в болоте лесном,

Ядовитой змеёй притаиться в копне,

С диким хрюканьем землю порыть кабаном.

Жеребцом поскакать за кобылой лихой

И бодливым козлом попастись на траве,

Полетать с вороньём, порезвиться блохой,

Колорадским жуком проползти по ботве.

Был бы лучше я тлёй, чем поэтом, ведь я

Над стихами корплю, сон забыв и обед.

Ну, спроси: кто счастливей – поэт иль свинья?

Однозначно отвечу: «Отнюдь не поэт!».

Был бы филином я – тихо ел бы мышей,

Хохотал бы и ухал, пугая хорьков.

Из редакций меня бы не гнали взашей,

Предлагая подумать над смыслом стихов.

Мечта поэта

…Чтоб улыбка, точно роза,

На челе твоём цвела.

…Всё отдам тебе сполна

И сведу себя с ума.

Александр Карпов

Мечта поэта

Мне скучна любовь земная,

Мне обыденность претит.

Всё отдам тебе сполна я:

Сон, здоровье, аппетит,

Даже ум – зачем он нужен…

Я мечтаю об одном:

Чтоб порадовала душу –

Улыбнулась мне… челом!

Всё сильней одолевает

Поэтическая грусть.

На чело твоё взираю

Битый час, но не сдаюсь.

Льщу себя надеждой зыбкой:

Может, всё же как-нибудь

Расцветёт твоя улыбка,

Где мне хочется, – на лбу?!

Пора!

Пора становиться плохой.

В глазах поднимаемых – робость.

С осенней ночной шелухой

Спускаться в какую-то пропасть.

Пора возвращаться в свой дом

И больше своей не казаться.

Бордовым и синим крылом

К другому крылу прикасаться.

…Пора уже биться в ночи

С русалочьим скользким хвостом…

Ирина Ишимская

Пора!

Пора становиться плохой.

Хорошею быть – не годится.

С осенней трухой-шелухой

В какую-то пропасть катиться.

Домой возвращаться потом

Гибридом русалки и птицы.

С прилаженным рыбьим хвостом

Неистово в ванне забиться.

Бордовым и синим крылом

Азартно махая при этом.

Мне время плохой стать пришло –

Меня вы поймёте, поэты.

Я чувствую трепет пера –

И тут уж стесняться не надо!

Плохой становиться пора –

Стихи сочинять до упада!

Капризы вдохновения

Я отведаю с чёрным хлебом

Терпкость огненную рябин…

…От дождя под старым остожьем

Схоронившись, измокну весь.

Вот тогда и за дело можно,

За стихи и за книги сесть!

Олеодор Широких

Капризы вдохновения

Вдохновенье – одна морока:

Не приходит ко мне домой!

Подавай ему лес далёкий,

Непогоду и ветра вой.

Чтоб питаться – одной рябиной,

Отказавшись от прочих блюд,

И забыть о пиве и винах,

Хоть другие не то ещё пьют…

Мокну, мёрзну, живу, как птица…

Может быть, я шедевр создам,

Может быть, попаду в больницу,

Только буду творить и там!

Стих и мысль

Совсем я сбилась с панталыку!

Рука моя иль чья-нибудь

Пускай потреплет по затылку

Меня, чтоб мысль ему вернуть.

…От мысли станет стих тяжеле,

Пусть остаётся глуповат!

Белла Ахмадулина

Стих и мысль

Совсем я сбилась с панталыку!

Однако ж дале стих пишу.

Была ведь мысль одна в затылке!

Его то глажу, то чешу…

Всё тщетно. Голова пустая.

Но ведь была, была же мысль –

Никчёмная, совсем простая, –

И то ушла! Прошу, вернись!..

Рука моя или чужая

Пусть мой затылок теребит!

И стих писать пусть продолжает,

Хотя в глазах уже рябит…

Совсем уж не вяжу я лыка,

Несутся строчки вверх и вниз…

Но вдруг шевелится в затылке

Что-то похожее на мысль!

Беглянка милая, ужели

Вернулась ты? Ступай назад!

С тобою станет стих тяжеле.

Пусть остаётся глуповат!!!

Поэт и корова

Я люблю поговорить с коровой,

Хоть не знаю, нравятся ли ей

Размышленья о судьбе суровой

И рассказы о любви моей.

Юрий Давыдов

Поэт и корова

Я люблю поговорить с коровой,

Терпеливей слушателя нет.

Если сено есть, она готова

Слушать всё подряд – хоть сущий бред!

Как-то я решил рискнуть здоровьем

И стихи свои в хлеву прочесть.

Завладев вниманием коровьим,

Начал… Вижу – перестала есть…

Кто, как не корова, может лучше

Оценить достоинства стихов?

Всё же дверь – ну, так, на всякий случай –

За собой закрыл я на засов.

И читаю дальше… Вдруг корова,

Нервно сплюнув жвачку, как взбрыкнёт!

В мою сторону взглянув сурово,

Как засов рогами шибанёт!

И – бежать, бестактно, без мотива

Покрутив копытом у виска!

Кто сказал – коровы терпеливы?

Ведь прочёл я ей лишь три стишка!

Беседа с внутренним голосом

Мозг – совсем не простая структура.

Разгадать бы мне, в чём тут секрет.

Говорю: «Я не дура, не дура!».

«Дура, дура!» - мне кто-то в ответ.

Татьяна Яковлева

Беседа с внутренним голосом

В жизни нашей – сплошные загадки.

Рассуждаю: «Хоть я и поэт,

С головой у меня всё в порядке!».

«Плохо, плохо!» – мне кто-то в ответ.

«Почему же тогда, – возражаю,–

Мои строки выходят в свет?».

«Вот уж это – не знаю, не знаю!» –

Мне с сомнением кто-то в ответ.

«Мозг, – торжественно восклицаю, –

Не простая структура, нет!».

«У тебя-то – простая, простая!» -

Откровенно мне кто-то в ответ.