Александр Залищук

Лирика

Забьется сердце

Забьется сердце.

Забьется сердце. Как шальное. К чему такая канитель... Привык к нему. Давно не ною. На листопадную метель я тоже подустал... вглядеться хотелось в отраженье луж. Но ... дождь идет. И мне не деться от этого дождя. К тому ж спешить давно мне бесполезно - везде , во всем я опоздал. Забьется сердце. Больно. Трезво. И расплывается вокзал...

Живи. До утра...

Затянуто небо.

Тяжелою тканью.

И белая мгла.

Навсегда и навеки

легла мне на веки.

Как боль. Как дыхание.

Как горький рецепт -

что вернут из аптеки.

В котором прописно

черным по белому -

нет наркотических ВАМ

анальгетиков...

И делайте сами.

А что - что хотите.

Хотите - в башку запускайте шутихи.

И бьет безысходность

кошмарно и точно.

Не то, чтоб заочно.

В упор - многоточие.

А белым безмолвием

кутает сердце

мое одиночество.

В небо - не верится...

Больше не надо

ни дня мне, ни ночи -

пробило. Сквозь ребра.

Меня многоточием.

Падаю в снег я,

прошитый навылет.

А были ли мы?

Стали небыли былью...

Закрытая дверь.

Заколочены ставни.

Вороны своей тишиною

достали...

И длится печаль.

И усталою дланью

крещусь на икону.

Иду - на заклание.

С грудью открытой - навстречу ветрам.

Я помню молитву - Живи. До утра...

В облака...

Облака свою грустную песню, уносимые ветром, поют. Облаков тех нет в мире чудесней. Ни у нас на земле. Ни в Раю...

Облакам отдавал я надежды, потаенные думы и боль. Берегут они их. Как и прежде. Облака... моих мыслей юдоль...

То нахмурясь глядят. То светлеют. То несутся, то тихо плывут. Облака меня молча жалеют - что не с ними, а здесь я. Живу.

И, когда-нибудь, тело покинет дух мятежный, спустя пару лет. В облака. И его не отринет. А пока... я гляжу. Им вослед.

Утомленное

Утомленное.

На бессмертие не рассчитываю. Мне и жизни подходит кино. Я свой день всею кожею впитываю. Принимаю я, - что суждено.

Мне не надо - ни славы, ни денег. Как любови с чужого плеча. Мне... скорее б - в Аидовы тени. На вопросы свои отвечать.

Я устал здесь. Томиться. Не веря. А бессмертие - скучная вещь. Каждый день - не находка. Потеря. И все больше неверия брешь...

Богатство

Богатство.

Я богат, как Крез. Да что там... Крезу и не снилось - чем богата жизнь. Со своим богатством вечно лезу в тяжкие. Такие, что - держись!

Сердце от рубцов - в татуировках... В закромах моих совсем не пусто. Их собрать - нужна была сноровка. Все мои богатства - это... чувства.

Холод - и обид, и расставаний. жар - любви и гнева. Гарь тоски... Шелест... нет, не денег - расстояний. Звон. От серебра. Что на виски.

Я богат, как Крез... Да нет, богаче. От богатства - лишь короче век... Я живу давно так. Это значит... я - живой. И, значит,- человек.

И стучит в твою душу февраль...

И стучит в твою душу февраль.

Отдохни - от вчерашних тревог. От усталого крика души. Отдохни от всего. От того, что тебе не давало решить.

Отдохни. От вчерашних подруг, что тебя обманув второпях, виноватым тебя же, мой друг, называют опять и опять.

Отдохни. Ведь в рулетке-судьбе неизвестно, что будет. Едва ль будет лучше. Едва ли - тебе. И стучит в твою душу февраль...

Искра

Искра.

Счастье - искра от костра.

А костер... давно погашен.

И следы затерлись даже.

Их развеяли ветрА.

Только искорка - в ночи,

потерявшаяся где-то,

светит. Или это лета

глаз мигает и молчит...

Джаз-сентябрь

Припаркуюсь... Джаз-сентябрь.

Припаркуюсь в сентябре, на простуженной стоянке. Буду слушать "...на дворе" Глупый хит "певицы" Бьянки.

Буду пить горячий чай, имбирем сжигая десны. Не пытаясь отвечать на звонки - и зря, и поздно.

Как-то, даже, не ко дню... Плед, дожди... сентябрь плачет. Песню в плеере сменю. Может статься - на удачу.

Дождь - как выстрел. Холостой. В чем-то суетная точка. Мой сентябрь - стих простой. Два исчерканных листочка.

Ни о чем строка ползет. Сплин, простуда. Жгу резервы. Пусть мне в жизни повезет! Джаз-сентябрь играет нервом...

Безмолвие

Безмолвие.

Убегаю от безмолвия в городскую суету. Не спросив себя - готов ли я... Вдруг подстрелят на лету?

В шумном, злом столпотворении. В этом гаме городском напишу стихотворение. Ни о ком и ни о чем.

Никому оно не нужное - откровение листа. Ноги топотом натружены. В суете, как бес, устал...

Возвращаюсь я в молчание, словно в старый отчий кров. С тишиной творю венчание. И живу. Средь букв и слов...

Дверь

Дверь.

А там, за горизонтом, - неизвестность... которую понять или принять способен лишь святой. Ну. а меня, святым, увы, не жившего ни дня, туда не примут. Это, право, лестно:

что я в Чертог не вхож - знать, в списке есть. И что с того, что список - безразмерен. Я в нем не с краю. В этом я уверен. Меня, давно уж, ждут другие... ДВЕРИ. И шлют мне ожидающую весть.

Вот и все

Вот и все...

В каком-то , от меня далеком, мире ты ждешь. Все так же. Втайне от себя. И память на душе повисла гирей... И слезы сами выступят. Опять. Зачем. Не плачь. Мы - БЫЛИ. Это важно. А то, что есть... судьба вперед несет. Нам в реку не вступить, конечно, дважды. Ты - лучшее, что было. Вот и все...

Уйти из осени

Уйти из осени.

Я шагну за горизонт. Просто... я могу себе позволить. Это. Мир ведь очень небольшой остров. И есть место, где всегда лето.

Там, где я, всегда была осень. Шли дожди. И грязь была. Слякоть. Я из осени уйти очень захотел. Я так устал - плакать.

Все, что было, багажом - сзади. Он не тянет. Просто - есть. Будет... На мой век дождей давно хватит. И пусть осень за спиной чудит.

Сонет

Сонет.

Ни пышной величавости дворцов, ни строгой аскезЫ монастырей. Ни яблони, цветущей в январе я не хочу... А - выйти на крыльцо под утро. Ощутив мороз лицом.

Вы блажью назовете мысли те. Но в толкотне и круговерти буден мы о мгновеньях забываем в пустоте. А миг застывший... Как он, право, чуден!

Небесный закон

Небесный закон.

Горит звезда на небосводе. Лучиной, тлеющей, в мозгу. Пером небесным кто-то водит по поднебесному листку.

Рисует судеб отражение. Судьбу пропишет, как закон. А в небе ангелов круженье, что вьются стаей, испокон,

не утихает. Крыльям белым добавит света свет луны. И станет невесомым тело, во сне истаяв. До весны...

Румба ночи

Румба ночи.

Сердцу в такт звучит в ночи тишина. Звезды, отблески свечи... Не до сна. Ритмы румбы. Сердца стук. Мысли в такт. Я устал. Себе не друг. И - не враг. Ночь рисует мне узор на окне. Утро - вот-вот, утро скоро. Звук во мне... Так давно все это длится - ночь. И жизнь. Сердце рвется, словно птица. Рвется ввысь. Ночь устала. Очень хочет снять фату. Длится вечность румба ночи - мой фатум...

Это все, брат, об этом...

Сталью дождей режет пепел души красная нить раскровившейся памяти. Это какое-то адово камеди, я заплутал. В этой проклятой грамоте. Демон в ответ ухмыльнется - пиши!

Может быть выпишешь, глупый, икону. Или мадонну, а может, как знать в прошлом отыщешь своё, ипанать! Сам на себя перестанешь ты гнать, тихо спиваясь под плач саксофона.

Пусть набухает под сердцем dark jazz. Душу давно заменивший без слова. Bohren такую-то мать Club of Gore. Слышишь, зовет твой лоа - Гоу-гоу! Ну же, пиши-ка! Любовь без прикрас.

Красным монистом из взрезаных жил ты окропи это место и время. ...глупый, усталый, измученный демон. Жизни давно подокислена клемма. Я-то любил. Это значит, что - жил.

А описать? Ты осилишь - рассветы? Каплю дождя на стекле помутневшем. Жизнь, ту, зависшую между и между. Сердце, стучащее реже и реже? Так и любовь. Это все, брат, об этом...

Недоверие

Недоверие.

Недоверие, словно патока, заползает сквозь щели в мозг. Растревожит - тоскою-радугой, раздражает... щекочет нос.

От вчерашнего очарования не осталось следа и на пядь... Что ж... пожалуйста... До свидания! Мне-то - нечего... объяснять...

Просто стихи

Просто стихи.

В городе тени открыли театр, люди уснули в как-будто домах. В окна заглядывает рогатый , страсть разжигая в усталых умах.

Формулы блюза рисует фонарь- скорая помощь , сирены гудок. Пылью покрытый церковный стихарь. Время бросает на новый виток.

Ляжет усталостью лист на асфальт. Темная ночь , непонятная Дева. сон наползает как дальняя даль. Вздохи теней- то справа то слева.

Мысли дремотные дождь прочитал и побежал отдавать их кому-то. Сплю я без снов. Я смертельно устал. Тени уходят только под утро...

Вряд ли...

Вряд ли.

От пустых полустанков - устал.

Как от лживых и наглых речей.

Где-то есть в этом мире места,

где я - свой, пусть, по-жизни, - ничей.

Где никто не обманет, клянясь.

Где я нужен - и в лад, и в беду.

Где все ляжет в козырную масть...

Где-то - есть... Только - вряд ли... найду.

Докурю. Как там будет - вопрос.

То, что было вчера - за спиной.

Ждет мой дом меня. Где я - не гость.

Слава Богу, что ты - не со мной...

От тебя только память. В углях.

Обгорелое чувство тоски.

Я был нужен не КЕМ-ТО, а ДЛЯ...

Для чего - я не вижу ни зги.

Не вернуть.Ну и пусть! Буду рад.

Не вернуть - жаль потраченных дней.

Мне не нужен твой пристальный взгляд.

Да и... вряд ли он встретится мне.

Коридор

Коридор...

Я проведу тебя по коридорам странной своей тоски. Если устанешь... Устанешь скоро - будет ломить виски, я напою тебя чаем остывшим, чаем из летних снов. Ты отдохнула? Продолжим? Слышишь - льется тоска из слов...

Играй!

А вчерашний, в спину, удар

завтра будет колоть в боку.

Ты. приятель, коварно стар -

сыплешь сам на себя муку

та мука чередою дней

оседает пылью в висках.

Ты все бредишь... О ком? О НЕЙ!

И съедает печень тоска.

А куда без тоски, скажи?

Без нее же поэту - никак!

И словесные виражи

возникают в твоих руках.

Эх, любовь... Ты ведь та же война.

Только враг в той войне - ты сам.

Бог, а, может быть Сатана

дланью водит по волосам.

И удар тот - исподтишка

в землю вгонит. Так - невзначай.

Рядом лягут - любовь, тоска...

И уже не зовут на чай.

И не звали. Не ждали. Нет.

Дверь закрыта - и в Ад. И в Рай.

Так живешь - миллионы лет.

Стих - Игра. Ну так что ж...играй!

Такие дни...

Такие дни хорошие...

Такие дни хорошие... Но что же так тревожно мне? Как-будто скачут лошади осыпавшейся рожью.

Как-будто взглядом искоса мне душу с хрустом режут. Как-будто пули с писком впиваются в одежду... А воздух стылым пламенем. И март уж на излете. И хочется мне к маме. Поплакать... Вы поймете?

На подоконнике коты

На подоконнике коты.

Я говорю с тобою в комнате. На подоконнике - коты. За это время нами понято так много, что давно... на ты.

Забыты все обиды страшные. И на двоих у нас - мечты. И как-то... тихо. По-домашнему на подоконнике коты.

Все наше - с нами. В нас. Останется. И отношения чисты. Как книга, день, перелистается. На подоконнике - коты...

...давно забылись наши войны, те. Казалось - вместе. До седин. Сидят коты. На подоконнике. Давно. Я в комнате - один...

К тебе... претензий нет

К тебе... претензий нет.

Не тщусь - в какие-то любимые, и в дорогие я не тщусь. Я пол, но сам, сегодня вымою. Не голодаю, а... пощусь. Своим богам молюсь, неистово. Своих чертей гоню, злобясь. Я замок сам песочный выстрою. И парк, и баню, коновязь. Своих коней кормлю и псов своих. Свою любовь взращу средь роз. А сердце бьется в ребрах, взрослое и чуть щемит мне, на мороз. От мира радости... К чему они? А к бедам я давно привык. Не привыкать к чужой мне ругани, когда другие не правы... Мой выбор, право и ответственность - за все и, прежде, за любовь, на мне одном.Лишь так. Естественно, к тебе претензий нет. Без слов.

Я рад

Я рад - у тебя все отлично. Заякорились полюса. Сижу у окна, по привычке. Один-одинешенек. Сам.

Я рад - ты счастливее стала. По строчкам, тайком, я пройдусь. Порадуюсь, где-то устало. Сглотну надоевшую грусть.

Я рад. Ну и чудненько... Знаешь, любовь у тебя впереди. Но если меня вспоминаешь, - я чувствую. Больно. В груди.

Я рад - без меня будет лучше. На час, на года, на... века. Не буду себя больше мучить. Ты счастлива? Рад! И... пока...

Спасибо за чтение

Вернуться к книге