Летние

Не красками пишу я точный твой портрет

Не красками пишу я точный твой портрет.

Не маслом подчеркну я милый твой румянец.

Имеет тот же он прекрасный, яркий цвет.

Горит на солнце, словно глянец.

Веду работу я не кистью, но рукой

На холст я нанесу одну из точных линий.

Опять, опять я потерял душевный свой покой

И придаю я форму глине.

Обрёл я вновь потерянный свой дар.

Я счастлив! Но в душе опять я побеждён.

Гашу я вновь стихом болезненный свой жар

И потерял я связь времён.

И потерял я счёт неделям, дням, часам...

Забыл уже значенье слова "жить"!

День ото дня я рвусь напополам.

Не знаю, как мне дальше быть.

Романс №2

Остывает любовь, остывает.

Посмотри мне в глаза, посмотри.

Не пылает она, не пылает.

Еле теплятся в сердце огни.

Полюбил я тебя безрассудно.

Быть не быть - ты сама рассуди.

Тонет медленно старое судно.

Оторвало борта на мели.

Нет надежды почти на фортуну

И не видно луча маяка.

Вот бы видеть в дали ту фигуру,

Как спасительный круг моряка.

Ты прочтёшь этот стих и, пожалуй,

Звучных нот в нём почти не найдёшь.

Не понравилась песня - не жалуй.

Мой мотив не всегда разберёшь.

Как цыган полюбил я свободу!

И тебя сгоряча полюбил.

Но проблему подобного роду

Я в сомнения ещё не решил.

Ветер, ветер махнёмся местами!

Я б в далёкую синь улетел...

Эх, как жаль! У меня за плечами

Образ твой. Я его так хотел

Полюбить.

Эх, как жаль у меня за плечами...

И не знаю я - быть иль не быть?

Танталовы муки

Мне гложет сердце эта боль.

Я чуть не мёртв в изнеможении.

Не обрету в себе контроль

И бьюсь в припадке иступленья.

Я не гордился, как Тантал.

И не искал я в мире славы.

Но боже мой, как я устал.

Не заслужил я этой кары.

И эта боль... Она сладка.

Она мне сердце разъедает.

Хоть от неё не умер я.

Увы, о том никто не знает.

Хотел бы я о том сказать.

Как жаль. Мне не с кем поделиться.

Мне от неё не убежать.

Недолго хоть она продлится.

Увы, я временно, но твой

И я прошу, будь милосердна.

Ты муки сердца успокой,

Что я гасил в себе усердно.

Необъятные чувства

Мне часто не хватает слов

И точно верных выражений.

Мне не хватило тех основ

Для чувства ярких извержений.

Я говорю, как я любил.

Хочу сказать, как я сгораю.

За малым не хватает сил,

Но примириться не желаю.

И пусть у чувства нет границ!

Мне необъятное объятно.

Лишь был бы круг любимых лиц,

А остальное мне понятно.

Ведь я не просто так поэт.

Талантом награждён не даром.

Талант лишь с целью он дуэт,

А без него исчезнет паром.

Он, как мороз, несет следы.

На окна нанесёт узоры.

И если есть хоть часть красы,

То обратятся тоже взоры.

Но вот от темы отхожу...

Всё много слов, а чувства мало.

Не потому ли я пишу,

Что слов мне точных не хватало.

Я верю. Точно выход есть,

Хоть чувства круг нам необъятен...

Надежду должен кто то несть.

Тех слов мне шепот ясно внятен.

Ностальгия

Смотрю я в прошлое с тоской.

Воспоминаю раз за разом,

Что было лучшего со мной.

Как фильм, всплывает перед глазом.

Приятно так воспоминать,

И ностальгия пробегает.

Не нужно лучшего желать.

Куда уж. Лучше не бывает.

И грусть бездонная потерь.

Потерь друзей, потерь знакомых.

Они уходят в небытие,

Хоть заменяю их на новых.

Но начинаю вспоминать,

И чаще доброе, чем злое.

И мне приходится страдать.

Так сильно дорого былое.

И жмётся сердце от того,

Что не вернёшь уже потери.

Не отмотаешь время вспять,

Как мы бы сильно не хотели.

Бывают дни

Бывают дни, когда удача возрастает до предела.

Бывают дни, и обретённое теряешь с мгновенной быстротой.

Бывают дни, и любишь ты, страшась страдания удела.

Бывают дни, себя ты убиваешь ошибкой роковой.

Бывают дни, готов терпеть ненастья.

Бывают дни, не можешь ты терпеть.

Бывают дни, исполненные счастья.

Бывают дни...

Порой мне хочется писать

Порой мне хочется писать,

Излить стихов своих потоки.

И начинаю я искать

Первоначальные истоки.

И моё сердце, словно горн.

Давным-давно оно пылало.

Но за волнами неудач,

К несчастью, плавно остывало.

Я раздуваю угольки. Увы.

Всё тщетно. Они тлеют.

Впоследствии, друзья мои,

Все мои чувства иступеют.

Хочу найти свои лета.

Зло жрет меня неукротимо.

Я заболел и навсегда

Лишился чувств необратимо.

Мохачское поле

Да... С тех пор уж сколько лет прошло,

Как завершилась битва на поле Мохач.

Эх, сколько же парней лихих ушло!

И помянул их лишь в траве сидящий грач.

Немногие вернулись с той войны,

Не победив, а лишь изведав поражения.

В награду получили же они

Жестокий сонм уничижения.

Внимания из них заслуживает тот,

Кого судьба уж всех горчей.

Но он, герой, переживёт

И смерть коня, и суд, предательство от ней.

Он бодро возвращался с поля брани,

И вот упал оземь его гнедой Синал.

Тот конь ему был верен, что б вы знали,

Не раз ему он жизнь спасал.

(Была идея для поэмы, но пока увы...)

Легенда о Йоханесе Рейте

Старинный мотив повествует

Об парне - выходце дюн.

Но только он существует,

Лишь пальцы коснутся струн.

Родился парень этот

В Финляндии. Вырос и жил.

И был тогда очень молод,

Но выглядел, как старожил.

И кожа колючей щетиной.

И нету грубее лица.

Покрылось лишь пылью, да глиной,

И злостью, как морда у пса.

Бывал он всегда агрессивен,

А редко бывал и жесток.

Однако ж чего вы хотели?

Над ним нависал чёрный рок.

И парня так странно тянуло,

Так странно тянуло на юг!

И сердце в тоске утонуло!

Казалось то был уж каюк.

И взяло парня безумье,

Так сильно, что хоть раздери!

И жить стало очень трудно.

А что так? Поди, разбери.

Сорвался парень, сорвался.

Сорвался и вдруг побежал

Куда то так лихо и быстро.

Куда? Никто точно не знал. (еще один набросок поэмы)