Кундалини

ПоэмаI Ну что ещё отправить за борт? – Не память, а цыганский табор, Да только я не коногон, И ночь – не время лесосплава, Нависла изморозь стоглаво, Что огнедышащий дракон.Гадание по чёрным дырам? – Спит пустота за Альтаиром, За декабристами – должок – Прекраснодушье стало – глупость, Полынь на царствие и скупость, Пустой в бессмертие шажок.А с ним – то хлопоты, то слухи, И Парки – те ещё стряпухи – Торопятся, как за водой – Иссяк колодезь, ночь в амбаре, Но памятью о смертном даре – Искусство ладить с пустотой.Она – то скатерть – самобранка, То миру сущему изнанка, Не то – пространство без границ, Тетрадка, чьи чисты страницы, Поверхность мнимой единицы, Истраченная тьма ресниц.А вот за ней – скамья, старухи, На вышивке – Иона в брюхе, Лучина, рыбья требуха, Салат, селёдка на газетке – И в переплёт стучатся ветки От первородного греха.То – древо жизни отдыхает, Прилив размеренно вздых…