Кавардак

рецензия

Письмо для письма – беллетристика,

Стихи для стихов – гадость.

В произведении должна быть мистика,

Но символизм нам уже не в радость.

Ваши строки истрёпаны – искалечены,

Смысл скрыт в одинаковой фразе,

Ничего высшего, ничего вечного.

Только плачь и депрессии сладость.

место

Творцы, строители и созидатели.

Новаторы, анархисты, ломатели.

Вереница, плеяда, кавалькада

Имён.

Где твоё имя в балагане том примастится?

Примастится ли?

Глупости – Ты Ся Чи. Имён. Лиц.

игрушка

Первый луч, как первый шаг,

Вступил во тьму ночную.

Я поднимаю "белый" флаг

И новый мир рисую.

Солнца свет, как мои сны,

Он столь далек и безнадежен.

Я обхожу судьбы кресты,

Но шаг мой так неосторожен.

Погаснет свет, и снова тьма,

Да, это я открою двери,

В душе моей опять война,

И снова чувства омертвели.

безбожник

Я грудь распахнутой оставлю. По вечерам так тяжело. Я кинусь в острый танец пламень. А голове легко-легко.

И будут бить меня молитвой, А мне не больно ни черта! Идите к Богу с жаркой пыткой, Не видно мне его лица…

— Бог! Где Бог меня оставил? — Он прямо тут! Он в сердце у тебя! А мне плевать на своды правил, И сердца нет, есть только пустота.

.

игрушка II

Мне непонятно стало вдруг:

Зачем все гонятся вокруг?

Свобода, слава, дружба, деньги,

Лишь жажда покорять ступеньки.

А я счастливый человек!

Я преисполнен сладких нег!

И у меня есть все вокруг:

Семья, собака-лучший друг.

Еще есть звезды и луна

И даже, кажется, душа…

крест

Вернись, прошу, Хотя бы на мгновенье. Дай посмотреть в безмерные глаза. Отдай, молю,

Последние минуты утешенья У твоего посмертного дубового креста.

Я вырву сердце И плача в упоенье – нет, Нет, не закрыть уже мои уста,

И только память болью утомленья Забудет напрочь детские слова.

великому

Стихотворение Блока.

На репите.

Не просто стих, а смысл жизни.

Бессонница. Безумно плохо.

На кровати.

Вот голосов утихла фонотека.

Ещё разок?

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.

нет.

Одна в задымлённой комнате. Свет

Проникает сквозь облако.

Плачу? Нет.

Искру отдаляет надуманный бред

Сплю по ночам?

Ты знаешь, нет.

неприятие

Гротескная печаль в твоих глазах Опять, опять, опять и снова, И говоришь не первый раз ты о мечтах О смерти, боже, боже, боже

Я не могу себя терпеть, и жизнь есть боль, И смысла нет

Уйди, прошу, дитя печали, Мне тошно видеть твой понурый вид, И слов пустых пустые горы Не донесут твой глупый крик

Я не терплю унылых плясок.

Сама себе противна иногда.

Я знаю, что конец наш ясен.

Я обещаю – это ерунда.

харон подает билетик

Лицо в отражение тихих вод

Напоминает картину Босха.

Триптих знакомый в моих глазах:

Боль, крик и остановка.

И не важно какой уже свет:

Красный, желтый, зелёный.

Я уже не пойду на след –

его нет.

...

Пройти бы путь этот в брод

И не путь совсем, а арт-постановка.

Люди вокруг в один голос вопят – "Стоп!"

Не подал за проезд, а кондуктор орет:

"Вставай, твоя остановка!"

страдание – пища творцов

Страдание – пища творцов.

Кому-то царские явства, божественная амброзия.

Для нас с тобой – харчи с харчой.

– Жриии, неблагодарная!

– Пееей, бесталанная!

Муза бьёт, бьёт, говорит – будет прок, может выйдет из тебя

"золотой пророк"

.... Paenitet me peccatorum ....

поэт

Я не пишу стихи, а плюю словами.

Поэт славится рифмами, а не делами.

Здесь смысла искать не смей!

Я подставила тебе свою щеку – бей!

Пей! За мое здоровье, друг!

Но если же ты оказался вдруг,

И не враг и не друг, а так – иди нахуй.

Я не требую славы, не ищу признания,

Тут только я и мое отчаянье,

Мое сердце и личная боль.

Суверенный поэт – вот моя роль.

я.

На мою душу!

Засунь в тёмный ящик, если совсем не нужно,

На улице без тебя скучно и душно,

И с тобою мы скучные-душные – да,

И шлюхи риторика правду раскроет – да. Да.

Да. Я согласная.

Умереть за тебя, да!

Во всем пос-луш-на-я.

Я.