Голоса и Эхо

Воспитание

Отпечатки детства проступают с кровью.

Сколько не беги, пряча душу в новый

Образ мысли и цели на жизнь, что вровень,

Не способны ужиться, ведь тебя коробит.

Если травмирован чей-то злобой

Или воспитан с больным уклоном.

Горбатый исправится сможет гробом

Или умрет в жерновах закона.

Гадкий поступок, как клякса ляжет,

Будет испорчен пустой пергамент.

Каждый скорбящий в итоге скажет:

"Был он так молод" - потом помянет.

Всем им плевать на начало драмы.

А вся вина станет просто трупом,

Что был наказан по воле кармы,

Ведь жил он глупо и умер глупым.

Эпитафия

Оглушен тишиной, что как тень ходит по пятам.

Окружен пеленой, застилающей все туманом.

Я торгую любовью, которую так не дам,

Если в душу мне не сможешь залезть обманом.

Если не сможешь найти для себя тепла,

Или окажется вдруг, что я глупый бездарь.

Осознай, вся фальшивка, что привлекла

Лишь мираж, отраженный кусками лезвий.

Все слова о любви, это скоп из банальных фраз,

Все поступки притворство, отыгранное на бис

Скажу правду в последний прощальный раз

А потом между датой на камне набьют дефис.

Дым

из открытой форточки с пачкой красных мальборо

заклубится стройными струями дымок, -

завихренья смертные, хрупкие и дальние,

словно их не выдохнул бледный паренек.

тот, чьи мысли хмурые, сонные сплетения,

те, что крепким хомутом стиснуты замком,

став одной причиной закурить последние

сигареты в пачке с крепким табаком.

парень смотрит в мрачное, звездное пристанище,

размышляет с горечью, словно жжет бензин,

о последних месяцах, о словах товарищей,

и о всех подробностях, как он стал один.

бледные мерцания, рдеют тусклым отблеском,

отражаясь точечно в загнанных глазах,

в прошлом полных радости, смелости и доблести,

но погасщих намертво в тот последний раз.

с истощенным обликом, словно ожил с кладбища

парень смотрит в форточку, выпуская дым..

и не скрыть тут истины, что звучит пугающе:

ведь на месте юноши куришь теперь ты..

Гимн рифмы

Я свой вечный палач, обреченный веревки вить.

Что наброшу на шею, петлею украсив вену.

Та забьется галопом, оставив меня без сил.

Лишь стенать от удушья, пуская из глотки пену.

Сделай громче мотивы песни, зажав "Volume"

Чтобы слышать каждый аккорд и о чем поют.

Бесконечный поиск в стихах? - Это жалкий выбор.

Ведь слова не способны всецело мне дать покоя.

Для одних я всегда остаюсь гениальным Лиром.

Для других слабаком, что все время без цели ноет.

Каждый судит по-своему, не зная причины строк.

Не поняв, что стихи не удача, а злостный рок.

Из-за лирики мысли - капкан, что стреножит бег.

Из-за скупости слова я чувствую узость взгляда.

И, поэтому, рад за других, и сильней за тех,

Для кого жить в безмолвии мира уже награда.

Каждый волен избрать, что оставит на нем свой след.

Но у пишущих в рифму и выбора этого нет.

Души авторов в вечной агонии, руки в плену.

Новый стих - это бой, что окажется, точно последний.

Потому то, все лирики точно друг друга поймут.

И не скажут, что механхолия - признак болезни.

И для прочих свежие строфы - сплошной дофамин,

Ведь звучат, как красивая песня, торжественный гимн.

Цена творчества

Все творцы - это голые спины под плетью,

Рассекающей воздух со свистом, как вой.

Посмотри, дорогая, внутри меня третья

Мировая война, что я начал с собой.

Без возможности бросить творить в тишине.

И забыть про свой жизненный выбор стать тем,

Чьи стихи или тексты останутся следом,

По которому будут ступать те, кто предан.

А безмолвие строк, смысл терявших вдруг

Переставленных слов, слагающих историй облик

Для одних шалость черта, как ада десятый круг,

Для других, единица к которой приписан нолик

Потому без души не звучит ни один мотив

Без души и картина Моне это просто краски

Каждый гений покинут, а кажется, не один

Но он просто актер, постоянно менявший маски.

Борьба

Ты предан и продан, раз умер до родов.

Твой мрак - лишь слепым ориентир.

Для тех, кто заблудший, кого с силой душит

Среди опустелых квартир.

Ты сломлен и выжат, хоть кажется выжил

Но смысл спасаться исчез.

Ведь встречная падаль с жестокостью ранит,

Того, кто недавно воскрес.

Теперь ты - калека, что вышел из пекла.

На теле остался лишь след.

Твой враг безоружен, а ты ему нужен,

Ведь ада без рая здесь нет.

Твой путь подытожен, ведь враг уничтожен.

Прими свою участь без слов.

И спящим в постели, ты будешь пристрелен.

Без цели борьбы и врагов.

Опустошение

Под звуки печальной скрипки,

под тенор идущих ближе,

Смотри за рассветом зыбким

и радуйся, что мы дышим.

Сломить все пути надежды,

дотла погасить потуги.

Смотри на меня, мой нежный,

узри как друг друга губим.

Без четверти три девятых,

без точки конечной цели.

Мы помним листок помятый,

как после петлю надели.

Невзрачность многоэтажек стремится отвлечь тревогу.

Я помню стоял и думал: "Все кончилось, слава Богу".

"не верьте"

Но заботливый взор превратился в пустой прищур.

Ни намека на радость, ни толики искры взгляда,

Ведь при мысли о прошлом в агонии покрещусь,

Словно стать бессердечным единственная награда.

И сменяется день, обращая меня в хитин,

В части сердца аорта пришита к металлу сваркой.

Мы, как два мотылька на проклятый огонь летим,

Не желая сгореть, но мечтая, чтоб стало жарко.

Бесполезный маневр, попытка спастись глупа,

Ведь мы оба несчастны, и оба желаем смерти.

"Умереть не боюсь, ведь считаю, что жил не зря."

Вы читайте стихи, и ни слову из них не верьте..

Участь поэзии

Среди шумных улиц, где каждый прохожий,

Со злостью голодной, бездомной собаки

Не сдержит желание заехать по роже

Поэту, что смеет от боли заплакать.

Посмеет упасть за молитвой на паперть,

Оставив на плитке кровавые пятна,

Прося за уставшую, старую матерь,

И за алкашного, синего батю.

Душа у поэта болит без причины,

А тело прокурено сотнями пачек,

Которые вряд ли им сердце починят,

Но от которых он вряд ли заплачет.

Поэзия - ломка, страдания с текстом,

Негромкие всхлипы среди темных комнат.

Поэт - это кто-то живущий с протестом,

Ведь он никогда не окажется понят..