Голос души

Война

Я видел, как движутся танки.

Они разрушали дома, давя их большими колёсами.

Я видел злых демонов,

Что в людей стреляли,

Друзей моих убивали.

Я видел алую реку,

Которая омывала землю мою.

Большие танки громили стрелковые башни,

Уничтожали последний наш щит,

Охраняющий нас от демонов злых.

Они с автомати ходят безшумно,

На незнакомем мне языке говорят.

И мне страшно, я сильнее хватаюсь за подол маминой юбки,

О помощи и защите прося.

Но холодная ладонь ложится на горячую руку мою,

А по ней стекает алая жидкость,

Мне страшно глаза поднимать; не хочу смотреть в эти холодные глаза.

На губах у мамы улыбка,

Она смотрит с холодной любовью на меня.

И шепчет одними губами: "Война началась, сынок".

К горлу подступил удушливый ком.

Взгляд размылся от набегающих слёз.

А надо мной нависла злая тень,

Автомат держа наперевес..

Алая Роза лежит на снегу.

Алая Роза лежит на снегу,

Окровавленный нож воткнут недалеко,

Покрытий инием, словно скрываясь.

Прячась, пытаясь сбежать от наказания.

Алая Роза лежит на снегу,

И мёртвые синие пальцы всё так же сжимают её.

Колючки впиваются в бледную кожу,

Но кровь не пойдёт из ранки,

Она уже потекла по реке, из разодраной груди.

И убитая девушка лежит на снегу.

Её белые локаны скрывают снежинки,

Спускаясь как белая ткань на мёртвое тело.

А алая Роза лежит на снегу..

Смысл жизни

В чём же смысл жизни?

Задаюсь этим вопросом я не раз,

Но не могу найти ответа.

Может быть, в музыке?

Нет, рифма не идёт.

Может быть актёрство?

Я как бревно.

Танцы? - Не моё.

Так в чём же смысл?

В чём же смысл быть, если умрёшь когда-то?

Для чего стараться, страдать, терпеть?

Неужели в этом он и есть?

Чтобы страдать, тихо умирая.

Нет, скажу я вам вот так.

Не в карьере смысл,

Не в замужестве иль женитьбе.

А в свободе.

Чтобы радоваться жизни,

Каждому мимолётному моменту.

Жить для себя вот так, чтобы не жалеть потом.

И жить. Радоваться, самым малым мелочам.

А желание потом самое придёт,

И в карьере и в семье,

А пока живи, пока свободен.

Живи в свободе и любви к себе.

В дурака

По щеке бежит слеза,

А ты стоишь тут рядом.

И не в обиде на тебя я,

А на себя, что влюбилась в дурака

В дурака, который в край не видит,

Как сильно я его люблю!

В дурака, который не слышит,

Как сильно рядом быть хочу!

Но что же горе то такое?

Как быть, как жить теперь?

Ведь я знаю правду всю твою!

Что любишь не меня одну...

17 лет

17 лет.. Такой странный возраст.

Я вроде и взрослая,

Но ещё ребёнок.

Мне вроде можно,

А вроде и нельзя.

Мне нужно стать взрослой, но не слишком,

А то я не буду походить на тех девчонок,

Которые в моём возрасте общаются с мальчишками.

17 лет, это так странно..

Мне уже и не 16, но и не 18.

С одной стороны можно, а с другой нельзя.

И как мне быть? Кто ответит?

Этого я тоже не знаю.

Наверное, никто.

Ведь даже для взрослых это странный возраст.

Когда твой ребёнок вроде и не ребёнок, но вроде и не взрослый,

Когда, кажется, что вырос, но не настолько,

Иногда хочется его отругать, но он ведь "взрослый!"

Но он же - ребёнок!

Я же ребёнок!

Или нет?..

Я не ребёнок, и не взрослый,

Подросток?

Наверное.

И всё же, какое же странное это число

17...

Любовь холодного сердца

Как объяснить больному сердцу,

Что не будем мы вместе?

Что ты не будешь для меня цветком

Тем, что распускается в весенную пору?

Но сердце так и прыгает,

На губах вырисовывается странная улыбка,

Как только вижу взор твой.

Твои волосы - прекрасные, как самая

Тёмная ночь, без единой звёздочки на небе.

Твои глаза - как свежая, весенняя трава,

Что просыпается от сна.

Губы - манящие, тёплые на вид,

Чуть потрескавшись от переживаний.

Твой лик я вижу по ночам,

И забыть не в силах я.

Твой звонкий смех,

Твой голос,

Твой иногда раздражающий нрав.

Но моё сердце любит тебя безответно.

И пускай ты найдёшь кого дороже, чем меня.

И счастливы вы будете.

Я буду рада за тебя, искренне.

Но в тот же день умру,

С тоской безответной любви.