Дорогами памяти

Дорога к дому

Дорога к дому, что это такое?

Смесь улочек пустых и площадей.

Где то окно до одури знакомое,

С веселой россыпью огней,

Где те глаза-знакомые до жути,

И старый, плюшевый диван,

И ивы нежной тонкий прутик,

И полный таинства чулан.

Где это все-в картинах рамы,

И темный, гулкий коридор,

Где руки моей милой мамы,

Потертый дедушкин ковер.

Дорога к дому, где ты, где ты?

Как, где найти тебя?

Скрипят несмазанные петли...

Как, где найти себя...

Вечерний город

Невежество новых домов,

Пустота, безнадежность улиц,

Серость и грусть полицейских постов

И каша из фраз и из лиц.

Одинокий фонарь догорает,

Как старик склонившись под ношей,

Черной кошкою тень пробегает,

И ветра слышится кашель.

Но в серость подмешана тайна,

Разнузданность рук, взглядов страстность,

И чувства роятся как стая,

Синиц, когда рядом опасность.

Вот тополь к березе склонился

И шепчет ей нежно признанья,

А куст в бессильи забылся

Об улице, что без названья.

А она по другому тоскует,

и не видит его под собою.

Ей память картины рисует

Где шорох и шорох прибоя.

Там буря, там грохот и...нежность,

Там волны несутся грозово.

Но прибой, как котенок, небрежно

Приходит, уходит и снова

Витает над городом пыльным

Тот ветер ,что шепчет о грусти

Цветок прижимается сильно

К девичьей упругой груди.

Минор

Конфетный дождик со стеклом целуется,

Раскинув брызги янтарем пронзительным.

Собою кошка в зеркале любуется,

Надеясь мир увидеть удивительный.

Спит старый сад, под монотонный шорох

травы растущей. Где-то там вода журчит...

Бумаг ненужных ворох

На стареньком столе моем лежит.

В них мысли плещутся и чувства,

Любовь моя избытая и горечь.

И отчего-то станет грустно-

Забытый,ты меня не вспомнишь...

Я целый день сижу,перебираю,

И вновь тревожит память эта встреча,

До боли вспоминаю, вспоминаю

Наш самый первый, самый нежный вечер...

Брату

Твоих штанишек, моих юбчонок

Промчалось время, осталось в прошлом,

Как голос детства весел и звонок,

Еще не хитрый, еще не пошлый.

Моих косичек, твоих панамок,

Грустят в коробке мелки и краски.

Весна ушла, но остались с нами

Все наши песни, все наши сказки.

Моих размытых смешных акварелей,

Твоих побед с пластмассовой саблей...

Мы все друг-другу сказать успели,

И выяснить все-же, кто из нас главный.

Твоих игрушек. Моих игрушек...

Машинки, гвоздики, бантики, платья...

Мои глаза твоя грусть осушит...

И примет нежность в свои объятья...

Твоих прощаний, моих снежинок,

Наступит время, закружит в танце...

От седых волос до первых морщинок...

И кто-же у нас с тобой останется?

Странник

Сядь, странник, отдохни и успокойся,

У твоих ног берет начало путь,

Ты по нему ступай и ничего не бойся,

Ведь все равно, что было - не вернуть.

Не все тропинки детские забылись,

Еще манит упрямая дорога,

Зовут мечты, которые не сбылись,

Передохнуть у отчего порога.

Сорви цветок, прислушайся к дубравам,

Услышь опять родные голоса,

Пройди вперед по непокорным травам,

И сердце успокой у отчего огня.

Ты вспомни свое детство, свою юность,

Лишь здесь, в начале этого пути,

Ты в памяти храни их, как рисунок,

И по дороге жизни вновь иди...

Лето

Я так хочу туда, где солнце губ касается,

Я так хочу туда, где нет тебя...

От нас воспоминания останутся

Как пепел прогоревший-от костра.

Я так хочу куда-то, ближе к морю,

Где чаек гомон утренний, роса,

от города - навязшая оскома,

Людей спешащих злые голоса.

Я так хочу подальше от избитой

твоей любимой фразы - "Мне пора"...

Мне нужен мир-огромный и открытый,

Где море, солнце, чайки, облака...

Где звезды с неба в руку падают,

Где воздух можно пить...

Я так хочу... меня это так радует-

Тебя совсем и до конца забыть...

Вместо эпиграфа

Есть что-то в нашей жизни странной,

Что заставляет дальше жить.

Нет, мы питаемся не манной

И кровь Господню нам не пить.

Нам не дано летать как птицам,

Как рыбам плавать под водой,

И не кружить подобно листьям,

И не цвести в саду весной.

Мы лишены чистот природы,

Мы- люди, что там говорить,

Мы можем ради бренной моды

И ум и совесть позабыть.

Ах, если б были мы как птицы-

Парили тихо в облаках,

И не марали бы страницы

В своих задумчивых стихах.

И не любили б так, как можем,

И не страдали бы весной.

Ведь человеком быть так сложно!

Живя одной только мечтой.

И все же...все же как ни странно

Я Человеком хочу быть.

Пусть мы питаемся не манной

И кровь Господню нам не пить.