Чокнутый сёрфер текста

Да — весне! (Дольник 1)

Ах, Ахматова! Йес, Есенин! О создатели чудных книг! Я сумею писать по схеме, Даже если за воротник

Заложу, и отнюдь не шарфик: Нет — сомнениям, да — весне! Подшофе, как весёлый шафер! Пу-пу-пушкин, завидуй мне!

То ли паузник, то ли дольник. Или всё-таки логаэд? Три катрена — ну что ж, довольно. Завершаю воскресный бред.

19.04.2026

Утро поэта (Дольник 2)

Сжала руки под тёмной вуалью. Отчего я сегодня бле?.. Сердце гложет есенепечалью. На душе натурально бе.

Далеко мне до озера Чада, Где изысканный бродит жи... Понимаю: грустить не надо, Потому что прекрасна жи...

Конкиста́доры, конкистадо́ры... В сердце стынет весны игла. Буду резать в салат помидоры И чудовищам зырить в гла...

19.04.2026

Полярник да полярочка — как баран да ярочка (Акцентный стих)

По равнине холодной антарктической, Ой по синим да льдам доисторическим Мчится в санках-самоходах добрый молодец, Распрекрасный, как вечная молодость.

А тем временем в царстве пингвинием Восседаю, красна девица, на льдине я. Между мной и льдиной тёпла одеялочка, Есть ещё из песца покрывалочка.

Ой да свидимся, полярник да полярочка, Разовьём-совьём свою вестибулярочку. А когда закончим скважин бурение, Сядем вместе писать стихотворение.

20.04.2026

Попытка творческого самоопределения (Тактовик)

Если бы я была Маяковского потомок, были бы вирши мои громкозвонки, так бы и сыпались они из котомок... Ну, или хотя бы из одной котомки.

Но стих мой натужен, коряв, выморочен. Тактовик, акцентный? Акцентник, тактовой? Запуталась... Мне ль состязаться с Владимир Владимирычем или с Есениным, с буйной кудрявой красивой его головой?

Если бы я как трагический лирик пошла вся в Есенина — не в смысле пошла значит пошлая, а в смысле бы походила, — я б с высоты пьедестала смотрела рассеянно, а я телепаюсь пешком, как усталая крокодила.

Нет, я, вероятно, в душеньку Сашеньку. На ночь молюсь — ну а вдруг в нём вскипит эфиопская кровь, вдруг кааак явится да кааак придушит. Так и скриплю себе пёрышком — всё про любовь и морковь, тихо так, по-домашнему. Саш, начинаю стихи декламировать, лучше засунь-ка ты в уши беруши.

Вот же оно, озарение! Сердце стучит стаккато. Тактовик или там ударник — зовите хоть скипидарником. Но чую, пора закругляться... простите, ребята... простите, девчата... Чё-то не удаётся нынче мне стиль лапидарненький.

Пожалуй, на этом всё у меня. Всё-превсё, совсем умолкаю... а впрочем напоследок хочу пожелать вам доброго утра, хорошего дня, тёплого вечера и африкански горячей ночи!

20.04.2026

Горец (Логаэд)

По весне прилетел с гор — Захотел посмотреть мир. Зашумел для меня бор, Зашипел на меня клир.

Не дикарь, а простой маг. А кому-то — изгой, псих. Я пришёл и уйду наг. Вместо злата звенит стих.

У тебя в кобуре кольт. У тебя на плече плед. Говоришь: «Ты дурак, что ль?» И упрямо идёшь вслед.

У меня на груди шрам. Мне не надо твоей мзды. Я учился всему сам. Для чего мне теперь ты?

Соберись, прекращай ныть. Написал черновик — правь. Я читаю твои сны. Я читаю твою явь.

Все печали твои — шум. Белый шум ледяных вьюг. Что ж, давай, проходи в чум И садись у огня, друг.

Подступает ночной мрак. Ты его отразишь сам. У тебя на груди знак. Это будущий твой шрам.

21.04.2026

Смерть финансиста (Белый стих)

Мой дядя самых честных грабил, Он был великий финансист, А я грущу в своей каморке И ем селёдку на обед.

Такой вот незавидный выбор: Поэтом быть или козлом. А знаете, в чём тут засада? Бывает, что поэт — козёл. Не хочет долг вернуть, зараза, Или жениться после се... Простите, это слово — бяка, У нас его, в натуре, нет, И этим наш союз прекрасен... Или, быть может, наш Союз? Обрушить то, что нерушимо, — Умеем и притом могём.

Но стих ваще-то о поэтах. Допустим, что поэт — козёл. Тогда издатель — Козлодоев. Не Козодоев, нет и нет! Поэт — он чужд феминитивов, Иначе поэтесса он. А быть какой-то поэтессой Поэту, сорри, западло. И даже ежели под блузой Вздымается шестой размер, Не хочешь в рыло поварёшкой — О поэтессах позабудь.

Но что же мне сказать о дяде, Который крут как финансист И беспринципная акула, А может, и электроскат? Прочёл стихи в журнале «Юность», С надеждой робкой вопросил: «Племяш, он что, твой полный тёзка? Ах нет?» И умер. От стыда.

22.04.2026

Инструкция по написанию верлибра (Верлибр)

Сначала думаешь: ну и дребедень. Проза, рандомно нарубленная на строчки. Эдакое любой дурак может генерировать километрами, неужели я, красавица, талантище и немного дурак, не сумею? И включаешь поток сознания. Птичка за окном, беспечная, яркая, вольная — напоминание о вечной твоей несвободе. Корявый ствол старой яблони — напоминание о занозе в твоём сердце. Ах да, сюда же надо каких-нибудь образов, желательно художественных, на худой конец малохудожественных, а не это вот всё — «что вижу, то и пою». Что там, столб? Обыграем его. Обретая свою вертикаль восхождения к небу, к пламенеющим облакам и летящим навстречу звёздам, сквозь шипящие звуки причастий, сквозь сомнения, страхи и прочие путы души, вверх — на волне верлибра, оседлав свой поток сознания. Кто ты сейчас? Чокнутый сёрфер текста? Строки вздыбятся, бросят тебя о камни, вот тогда ты расскажешь о том, что болит. Прохрипишь и простонешь верлибром, будь он, сука, неладен. И, наверное, жаль, что это вряд ли стихи о любви.

23.04.2026

Поэт, муза и магнат (Раёшный стих)

Жил-был поэт. Без лошадей и карет. Бывалоча, ел на обед макароны без всяких котлет. Но однажды для невезучего Емельки С небес просыпались карамельки: Прислал гонца нефтяной магнат. Гонец передал: магнат будет рад, Ежели, следуя нынешней моде, Поэт воспоёт его в очень торжественной оде. И воссел бедолага ту оду писать, Не отходя ни поесть, ни посс...пать. Но получался какой-то бред. — Муза, ай нид хелп! Отвечает: — Нет. Неотвратимо грядёт час Хэ. Магнат возвращается с Хуанхэ, Приезжает с цыганами и актрисами, А ода-то не написана! — Слышь, писака, чё за дела-то? Я предлагал тебе крышу и злато, Чё, в натуре, тебе мешает? — Муза не разрешает... Когда нефтемагнат ругается, Свита его ужасно пугается: Сдержать гнев магнатий не удаётся, Мгновенье — и кровь прольётся. Но тут богатей рассердился не шибко, Подал Емельке грошик с улыбкой И говорит: — Я почти не злюсь. Я и сам свою бабу боюсь.

25.04.2026

Трудно быть... (Стихотворение в прозе)

Долго смотрю в безмолвное небо. Опускаю глаза — нагромождение мёртвых тел. Перекошенные охотничьим азартом лица, навсегда разинутые в воплях рты. Эти крики всё ещё звучат внутри моего черепа, который, кажется, сейчас расколется надвое: «Хватайте его, он не убивает!»

О наивный дурак в сером. Я научился убивать на этой проклятой планете. Сначала — брезгливость. Потом — отвращение, презрение, ненависть… Убить милосердие во имя высших целей не удалось. «Не можешь спасти — отвернись с гримасой аристократической скуки. Пройди мимо. Главное — наша миссия». Да пошла она к чёрту.

Я прилетел сюда воевать. С невежеством, косностью мышления, социальным неравенством, казнями и пытками. С неприятием всех иных и инакомыслящих. Да, это была не ковровая бомбардировка, а вялотекущее позиционное противостояние. Меня, богатого выродка со странными капризами, им приходилось терпеть — до поры. Но они нашли способ вырвать у меня сердце.

Я врос в эту планету всей своей любовью и болью. Я останусь здесь — рядом с теми, кто умер по моей вине. Что теперь? Моя смерть выжжет всё, как сопла корабля перед посадкой. Огни близятся. Наползает туман, у него такой знакомый запах. Сознание мутится. Всё было напрасно. Успеваю выдохнуть напоследок: «Маленькая моя…»

26.04.2026

Продолжение (от женского лица) — в стихотворении «На чужой войне», см. далее.

На чужой войне (Антисинтаксический метрический строй)

Бог на чужой войне — станешь ли милосерднее? Здесь — у нас — не выживают смертные. Если же ты бес- смертен, то в чём разница. Мчись — до — небес. Сердце твоё — останется.

Звон полевых трав. Ягодный сок — ал. Ветер — кровав. Тот, кто любил, — прав.

26.04.2026

Родительский день (Акростих)

Полдень. Пустыня. Ветер. Вечный палящий зной. Апельсины, фонтаны, пальмы остались в других реальностях. Пап, как тебе помочь скорее вернуться домой? А помнишь, плевались вишнёвыми косточками на дальность?

Лезвие взгляда, хищный оскал, твёрдость руки, Огненные шары и прочие штучки-дрючки — Йотуны, варги, драконы рядом с тобой щенки... Слушай, остался бы рядом со мною лучше. Обнял бы девочку-призрака, у которой твои глаза...

Жарко! Я просыпаюсь. Серость предутренней хмари. И всё-таки на прощание успела тебе сказать: Водяная твоя ворона живёт у меня в аквариуме.

26.04.2026

Вечер в ресторане (Оммаж поэтам Серебряного века)

Я выбрать не могу кого-то одного. Офонарела ночь на улице с аптекой. Рыдать, достав февраль чернилами? Ого! Идёт талантов сонм Серебряного века.

Серебряней они берёзки под окном, Что снежной бахромой рязанской принакрылась. И медленно, пройдя меж пьяными, тот сонм Туманно сознаёт, что истина явилась.

Мне нравится: они здоровы и бодры. Настанет им черёд, как винам драгоценным. О, смогут ли они не начинать игры? Им тёмный ужас мил, создателям надменным.

Послушайте! Пора на флейте из костей Сыграть такой ноктюрн, чтоб не застыть в кошмаре! И выйти в шушуне, признавши без затей: Кровав и страшен взгляд зайцеобразных парий.

Покинь хмельной трактир, компания теней, Чудовищам в глаза смотреть переставая. А скрипка всё звучит, и ад стенает с ней… Сонливость. Архилох. Машина паровая.

27.04.2026

Разгадка реминисценций — в блоге: https://author.today/post/836593