Без названия.

1Из-за угла, ворчливой стаей галок,Вы рвётесь покорять вершины свалок.***Я крупный карточный игрок.Жду воли случая и прок.Но толку нет! Моей душитеперь порок. И сделал, уж,не всё, а мог.Заправил сопли в воротник и натянул на грудь рубаху.Мой томный взгляд давно поник, а тело -рубленую плаху,Оставили в покое. Крик,пронзающий бесчеловечновсю глотку, кровью скоротечной,не равноправным воздыханьем и,превеликим престраданьем,врывается беззвучно.Той больюсодранных ногтей.детей, людей, блядей и пьяниц.Я, вскормленный и без затей,Здесь прочерк. Просто чужестранец.Я - волчья шкура без нутра.Вся жизнь сплошная до утраПродлится, голос звучный, какпетарда литься будет о стаканпалёной водкой, грязной мысльюи рьяно биться о гранит наукитвёрдый, что от скуки сломался,стёрся до седин чернеющей от зноя пыли.Мы те, что сотканы из гнили.Мы - лишь глаголы слова "были".Терпели. Плавились, как лёд.…