1812

Глава 1Она жила и истово любила,Себя порой теряя между дней,И жизнь её текла неторопливо,А ей хотелось, чтобы жизнь текла быстрей.И бились мысли в страшном истомленьи,И будто бы весь мир вокруг чужой,И нет от сей болезни избавленья,Покуда сердце разгоняется мечтой.Покуда образ ясный пред глазами,Что как горнило распаляет плоть,Душа витает где-то меж мирами,Не силясь эту тяжбу обороть.И не противясь чувству, как недугу,Хотя «болезнь», как видно, налицо.Она жила, вращая день по кругу,И прочь гнала наветы терпких снов...Любовь — она такая всё же штука,Что рвёт на части крепкие умы.Она придёт без шороха, без звука,По швам трещит всемирная наука,Постичь пытаясь силу той игры.Но лишь девичье сердце трепет нежитИ ловит взгляд в волнительный момент.И вот уж бастион теперь повержен,И трещиной зашёлся монумент.А на щеках зардеется румянец,И воли боле нет, и кровь кипит.А он, галантно пригласив её…