Ненастоящая.

Глава 1

Любовь — это быстро. Увидел — и всё. Перед глазами навязчиво стоит образ. А внутри что-то лёгкое, трепещущее. Те самые бабочки, о которых все говорят. Тяжёлое это дело, я вам скажу. Влюбляться. Особенно — в то, чего не существует. Просто набор пикселей, собранных программным кодом в человеческое лицо. Без имени. Без прошлого. Без будущего. Ни живое, ни мёртвое. Лицо, которое породило необъяснимое чувство в сердце человека, попавшего в его сети. Безусловно, это подарок. Подарок, который ты никогда не сможешь передать. Потому что лицо не разделит его и не отвергнет. Оно даже не пришлёт «нет». Или?..

— Ты же программист. — Ну и что? — Смотри. — Кто это? — Моя... знакомая. — Ничего такая. Виталя задумчиво жевал салат. — Да не в этом дело. — М? — Можно ли с помощью кода перепрограммировать чувство? — Звучит как фантастика. — Возможно... Но допустим, существует определённая комбинация черт, которая с высокой вероятностью запускает чувство привязанности. Ты собираешь эти признаки в одном образе. Получаешь лицо, которое мозг воспринимает как нечто исключительно важное. И в результате человек испытывает определённое чувство. Например, любовь. — То есть любовь — это просто набор треугольников? — Звучит ужасно, но, возможно, да. — Человек смотрит на объект — и у него появляется чувство? — Именно. — Как-то странно. И одновременно логично. А в целом ерунда какая-то. И зачем это надо? — Мне надо, Федя... надо... — Так. Хватит умничать. Что случилось? — Я сдаюсь... Можешь смеяться, считать меня дураком, но сил уже нет. — Короче, влюбился я по уши. Понял? — Ну и? — И ладно бы в актрису. Или хотя бы в девушку с другой планеты. Так это... пиксели. — Чего? — Нейросеть сгенерировала мне картинку. И я в неё влюбился. Что тут сложного? Виталя медленно пережевал салат. — Ого. Тебя, похоже, надо держать подальше от технологий. — Ты помогать будешь, гений? — Ну как тебя бросить в такой ситуации... Ctrl+Alt+Delete — и любви как не бывало. Значит, первым делом ты говоришь?.. — От обратного. Если сеть сгенерировала образ, значит, существует определённая комбинация черт, которая запускает чувство. — И? — И мы попробуем найти комбинацию, которая запускает обратный эффект. Своего рода антидот. — Мудрёно. А обычные методы не проще? — Ты у нас по части любви или по компьютерному делу? — Второе. — Ну вот и занимайся этим. Виталя молча доел салат и ещё раз посмотрел на экран. Девушка улыбалась так, будто действительно существовала.

Вечером — кафе. Закат. Свежий ветер трогает её волосы. Губы мягко касаются бокала. Нет. Не так. Губы — будто она уже знает меня. Белое вино. Белая кофточка. Аккуратно подчёркивает фигуру. Взгляд счастливый. Смотрит прямо на собеседника. То есть на меня. Сгенерировать. Процесс пошёл.

— Короче, приплыл товарищ. — Мдэээ. — Антидот ему нужен, говорит. — Это как? — Да сам толком не понял. Хочет любовь разложить на треугольники и квадраты. А потом собрать обратно. — Чтобы что? — Переводить на лицо, наверное. Не знаю... — Тут не программист нужен, а психиатр.

— Доброе утро. Она мило потягивается. Из-под одеяла торчит белая ножка. Волосы немного растрёпаны. Иду варить ей кофе.

— Ты что, пропустишь пятницу? — Да... наверное. — Это ты чем таким занят? — Просто устал, знаешь. Хочу отдохнуть, посмотреть фильм. Правда, без обид. — Фильм? — Да. Что-нибудь выберем. — Выберем? — Ну я про... В общем, я и моя тень. Понял? — Ладно, давай до связи. Хорошо вам отдохнуть с ребятами. Гудки.

— Иногда она мне звонит. Когда я на работе. Говорит, готовит ужин и порезала палец. — Не торопись, глупая. До конца рабочего дня ещё далеко. Она настырная. Всё равно хочет испечь мой любимый пирог. Тот самый, который я иногда покупаю после работы.

— Ну как дела? — Да как обычно. Он сидит напротив, крутит стакан в руках и будто всё время хочет что-то сказать, но в последний момент передумывает. — Ты про разговор наш... Короче, я тогда ерунды наговорил, понимаешь. — Ну, немного было дело. Я даже переживать начал за тебя. — Понимаю. Наверно, заработался просто. Мозги поплыли. — Бывает... Он достаёт телефон. Что-то быстро печатает. Смотрит на экран. Будто ждёт ответа. — Что там? — А? — Давай колись уже. Помирились что ли? — Ну... типа того. Смущённо пожимает плечами. Снова смотрит в телефон. За соседним столиком громко смеются. Он машинально улыбается экрану раньше, чем им. — Ладно, мне ещё кое-куда зайти надо. Увидимся когда увидимся. — Эй. Это моя фраза. — Ничего. Ты сам её подсмотрел. Телефон в его руке снова загорается. И он почти сразу улыбается. Быстро встаёт и уходит. Я допиваю остывший кофе. — Вот же влип...

Опять Виталя. Я занят. Включаю беззвучный. — Не берёт? — Не-а... — Может, занят человек. — Месяц не могу дозвониться. Лёха косо смотрит. — Он не забыл, что мы существуем?

Парк. Листья. Осень. — Кто это? Что это ещё за тип? Парень исчезает. — Я имел в виду, мы гуляем по парку. — Прости. Я думала, это ты. — А как можно было перепутать? Он ведь даже не похож на меня. — Больше так не делай. — Поняла.

— Если не придёшь, мы всей толпой завалимся к тебе на работу. — Ха. Да брось ты. — Сегодня я пришёл один. Завтра нас будут сотни... Виталя кивнул на манер героя старого фильма. Рядом шумел принтер. — У нашего общего друга юбилей, понимаешь? Все свои. Дача, шашлыки, чай. Короче, по-детски, но с размахом. До десяти — и по домам. В кроватку. Обещаю. Артём хмурится. — Ну хватит уже... — Так придёшь? — Ладно. Приду. Виталя хлопает по столу. — Молодец. И не ешь перед днём рождения, понял? Там наешься, сынулька. — Пошёл ты. Тёма улыбается.

— Алло. — Привет, Кристин. — Привет. — Слушай, тут у нашего общего друга день рождения. — Ты обалдел, Виталя? — Да ты дослушай сначала. — Ну? — У нашего общего друга. С Тёмой... Кристина ненадолго замолчала. — С Артёмом? — Ага. — Мы вообще-то разошлись. Ты помнишь? — Это я помню. Но там будут все свои. Самые близкие. — И? Виталя вздохнул. — И Артём как-то изменился в последнее время. — Что значит «изменился»? — Сам не знаю. Будто выключился немного. — А что, он сам не позвонил? — Вообще-то я ему писала. Несколько раз. И он ни разу не ответил. — Он в последнее время никому не отвечает. Кристина снова замолчала. — Просто приходи. Потому что я тебя зову. По старой дружбе. — Не знаю... — Да будет весело. Ребят ты знаешь. Посидим, шашлыки, природа. Всё как в старые времена. — Не обещаю. — Но подумаешь? — Подумаю. — Отлично. Именно этот ответ я и хотел услышать. — Хитрый ты. — Ещё какой. Адрес скину в личку. — Пока, Виталя. — Обнял, чмокнул, попрощался.

— Ты точно не хочешь пойти? — Да. — Уверена? — Да. — И чем ты будешь заниматься? — Сделаю масочку, возьму брикет мороженого и буду нежиться на кровати перед теликом. Буду ждать тебя. — Я ненадолго. — Не переживай. Я никуда не денусь. Смеюсь. Ну конечно.

— Привет, Артём. Он удивлённо поворачивается. — Кристина? — Ты будто призрака увидел. Она улыбается. — Привет. Просто удивлён немного. Хорошо выглядишь. — О, спасибо. Ты вроде тоже. Не похож на... В общем, молодец. — Да, спасибо. Неловкое молчание. — Ты даже вроде изменился. — Как это? — Как будто... у тебя есть кто-то. — Кристин, давай не будем. — Да нет, всё хорошо, правда. Я рада за тебя. Он отпивает из бутылки. Смотрит на неё. Что-то неуловимо знакомое в её лице. То, чего он, кажется, раньше не замечал. — А ты? — Я так же. Переехала к родителям, временно. — Эй, голубки... Давайте-ка за стол. — Да пусть стоят. — Ну... Вмешивается голос Витали. — А чё я? Ничё... Отзывается кто-то из компании. Артём кивает в сторону. — Пойдём, наверное... — Да, пойдём. Вечер проходил хорошо. Виталя подсел к Артёму. — Чё, Тёмыч... Кристина-то... м? — Да молодец она. Рад за неё. Он достаёт телефон. Нажимает кнопку. Смотрит время. Виталя замечает заставку. Та самая. Похоже, всё зашло слишком далеко. — Я, наверное, поеду, Виталь. — Ага... — хмуро пробормотал он. — Слушай, давай сфоткаемся? Он машет кому-то рукой. Компания начинает подтягиваться. — А ну, ребят, ко мне сюда пошли... Кучнее, кучнее. Давайте, давайте. — Ну вот. Телефон сел. Тёмыч, дай свой телефон. Артём молчит. — Ты что, думаешь, украду, что ли? Дружный смех. — Сколько дружим, а он всё думает, я из-за телефона... Снова смех. Артём разблокирует телефон и включает камеру. — Вот. — Какой ты у меня заботливый. Виталя сворачивает камеру. На рабочем столе его встречает девушка. Та самая. Он замирает на секунду. — Улыбаемся! Сейчас вылетит птичка! Кто-то заржал. Виталя открывает изображение. Долго искать не пришлось. Несколько секунд смотрит на экран. Палец зависает над кнопкой. Отправить. Готово. — Виталь, ты там фотографируешь или с птичкой договариваешься? — Да всё, всё. Он быстро возвращается в камеру и делает снимок. Телефон протягивает обратно. — Держи. Артём убирает его в карман. Виталя провожает взглядом экран. Сам не понимая, зачем вообще это сделал.

Виталя устало смотрел на рабочий монитор. 22:35. Всё, подумал он. Хватит на сегодня. Он достал телефон и проверил сообщения. Открыл пару групп. Коротко пробежался по ним глазами. Внизу горело ещё одно непрочитанное сообщение. От Тёмы. То самое, которое он сам себе отправил. С тех пор прошла неделя, прежде чем Виталя его открыл. На экране появилась девушка. Симпатичная. Он принялся рассматривать изображение. Детали. Волосы. Глаза. Взгляд. Кожа. Губы. Симметрия лица. Потом поймал себя на мысли, что ищет какую-то закономерность. Для чего? Виталя отправил изображение себе на рабочую почту. Вернулся к монитору. Скачал файл. Открыл программу для графики. Приблизил изображение. Глаза. Потом ещё сильнее. Будто искал что-то конкретное. Через несколько секунд уже ничего не искал. Просто смотрел. — Так, работаем. Виталя тряхнул головой и включил разметку. Потом выделил лицо. На нём появилась сетка. Треугольники. Линии. Углы. — Ну давай, красавица... Покажи, что он в тебе нашёл. После долгих манипуляций на экране появился сложный узор. Геометрические фигуры, наложенные друг на друга. Большие. Маленькие. Их были сотни. Может быть, тысячи. Виталя долго смотрел на монитор. Нужно каким-то образом преобразовать всё это в код. А потом попытаться собрать обратно. Если вообще получится. Он посмотрел на часы. 00:45. — Да ну его... Виталя закрыл программу. Надо спать. Утро вечера мудренее, как говорится.

Ещё неделя прошла впустую. На работе копились задачи. По вечерам он возвращался к фотографии. Сравнивал. Измерял. Строил схемы. Удалял. Начинал заново. За эту неделю он изучил её лицо лучше, чем лица некоторых друзей. Сначала он искал решение для Артёма. Потом просто искал. Телефон коротко завибрировал. Сообщение от Лёхи. «Живой?» Виталя посмотрел на уведомление. Потом свернул его. И снова открыл файл. Иногда ему казалось, что он нащупал закономерность. Через час понимал, что ошибся.

Артём всё реже отвечал на сообщения. Потом перестал отвечать совсем. — Да брось ты, — говорил себе Виталя. — Это же просто картинка. Но почему-то снова открывал файл. Странно. Раньше я ждал выходных. Теперь жду, когда все наконец оставят меня в покое. Когда экран загорается, становится немного легче. — Так... Значит, закономерность не в общих чертах. Щелчок мышкой. Тогда в чём?

— Сегодня опять никуда не пойду. Зачем? Весь вечер проведём вместе. Только она и я.

— Опять всю ночь за кодом. Зависимости ускользают. Кажется, вот-вот поймал. Смотришь ещё раз — и всё рассыпается. Это затягивает. Каждый раз кажется, что остался один шаг. Но что-то здесь есть...

— Где телефон? Где-то же был здесь... Подушка полетела в сторону. Одеяло — на пол. — Чёрт... Где он? Я должен её увидеть. Он заглянул под диван. — Вот ты где. Экран загорелся. — Доброе утро. Он улыбнулся. — Доброе.

Выходной. Мдэ... Пожалуй, займусь делом. Думаю, осталось совсем чуть-чуть. Принцип вроде понятен. Если долго смотреть на одно и тоже лицо, мозг привыкает видеть его определённым образом. Значит, можно попробовать наоборот. Не убрать чувство. Не сломать его. Просто заставить мозг смотреть иначе. Стоит человеку однажды замечает в изображении что-то неправильное, он начинает видеть это снова и снова. Даже когда пытается не замечать. Возможно, дальше память всё сделает сама. Чтобы вместо идеала он начал замечать повторяющиеся детали. Шаблон. Искусственность. Ошибки. Трещины в картинке. Тогда всё рассыплется само. По крайней мере, в теории.

17:30. Объект я получил. Даже несколько объектов. Впрочем, это не важно. Главное — не сама фигура. Главное — внедрить в неё один-единственный изъян. Точно рассчитанный. Такой, который запустит обратный эффект. Потом наложить его на изображение. Остальное сделает память. Человек не запоминает картинку целиком. Он достраивает её каждый раз заново. Дальше дело за мозгом. Он сам дорисует всё необходимое. Достаточно один раз подтолкнуть его в нужную сторону. И тогда, глядя на нейродевушку, Артём будет видеть уже не идеал. Что-то неуловимо неправильное. Что-то искусственное. Что-то, от чего невозможно отделаться. Мозг включит антидот сам. Потому что смотреть по-старому уже не сможет.

23:08. Виталя откинулся на спинку кресла. Несколько секунд просто смотрел в монитор. Получилось. Кажется, получилось. Неделя без сна. Сотни неудачных вариантов. Тысячи удалённых строк. И вот теперь... На экране не лицо. Сотни линий. Тысячи треугольников. Набор углов и пропорций. Где-то внутри этой конструкции спрятано чувство. Проверить это сможет только один человек. Он достал телефон. Загрузил изображение. Выбрал файл. Секундная задержка. Только сейчас Виталя заметил, как сильно болит голова. Его терзало странное чувство. Непонятное. Он посмотрел на нейродевушку. Потом на сгенерированное изображение. Снова на нейродевушку. Палец завис над кнопкой.

Будильник разбудил Артёма в 7:30. Он дотянулся до телефона. Выключил его. Через десять минут заиграл второй. На этот раз он больше не закрывал глаза. Посмотрел на изображение девушки на экране. Сверху горело непрочитанное сообщение от Витали. Артём встал и побрёл в ванную. Принял душ. Прошёл на кухню. Поставил вариться кофе. Открыл холодильник. Достал сыр и колбасу. Сделал бутерброды. Налил себе кофе. Стоя у стола, открыл сообщение от Витали. — Что это? С первого раза он не понял. Всматривался в линии и треугольники. Но так и не понял, что это такое. Решил, что Виталя просто перепутал получателя. Сделал глоток кофе. Свернул приложение. И решил проверить, как там она. Запустил генерацию изображения. Несколько секунд ожидания. Фотография появилась на экране. Он перевёл взгляд с окна на телефон. Его словно ударило чем-то тяжёлым. Чем-то таким, что могло бы раздавить, будь оно материальным. Он попробовал сгенерировать её ещё раз. Потом ещё. И ещё. Открыл десяток изображений. Разные позы. Разный свет. Разные причёски. Но взгляд почти сразу находил одну и ту же деталь. Сначала её приходилось искать. Потом она бросалась в глаза сама. А потом он уже не мог смотреть на лицо так, как смотрел раньше. Кружка упала на пол. Сердце продолжало биться. Бабочки — нет.

На работу он не вышел. Дни начали смешиваться друг с другом.

А потом пошёл дождь. Виталя уже собирался перейти дорогу, когда увидел знакомую фигуру под дождём. — Артём! Фигура остановилась. Он обернулся. Виталя не сразу его узнал. Впалые щёки. Уставшие глаза. Будто человек долго болел. — Сработало? — Да. — И как теперь? Артём долго молчал. Телефон коротко вибрировал в кармане. Он достал его. Экран вспыхнул в темноте. «Артём, ты где?» Несколько секунд он смотрел на сообщение. Потом погасил экран. — Не знаю. — В смысле? Артём пожал плечами. — Иногда мне кажется, что её никогда не существовало. Молчание. — А иногда кажется, что существовала только она. Он убрал телефон в карман. — Ладно. Пока. Натянул капюшон глубже и пошёл дальше. Очень быстро его силуэт растворился в дожде. Виталя ещё некоторое время стоял на месте. Потом достал телефон. Открыл не фотографию девушки. А тот самый геометрический файл. Сотни линий. Тысячи треугольников. Несколько секунд он просто смотрел на экран. Кажется, один из треугольников стоял не там. Или всегда стоял именно там... Потом хотел убрать телефон в карман. Но почему-то не убрал. Дождь продолжал идти. А Виталя всё смотрел на экран. — Ну давай, красавица... Покажи, что он в тебе нашёл.