За моим окном

Глава 1

За моим окном ▲ ¿

Я открываю глаза, пытаюсь собрать свой разум в единое целое. Моё сознание ищет тонкую грань, между реальностью и сном. Тело обезвожено, мышцы сухие и слабые, сильно болит затылок и этот поганый привкус во рту. «Что с моими руками?» - запёкшейся кровь на постели и достаточно глубокие рассечения на моих пальцах... «Откуда они и как долго я здесь нахожусь?». Слабые лучи солнца ели пробивались в мою комнату сквозь окна заклеенные газетами и старый потрёпанный плед, что весел вместо штор. Солнечный свет, что был пропущен через эту рваную ткань, добавлял оттенок сепии на окружающие меня предметы. «Когда в последний раз я ел или пил?». Я почти не чего не помню. Надо просто подняться и понять что происходит. Здесь всё пропитанно безысходностью; затхлый воздух, пыль и бардак, стены исписаны непонятными мне символами и числами, на полу разбросаны клочки помятой бумаги, а на деревянных дверцах шкафа выцарапано и перечёркнуто множество коротких штрихов, как будто кто-то вёл отсчёт дней или месяцев. Это точно моя квартира. Но почему она выглядит так, словно была брошена уже очень много лет. Здесь явно кто-то был... Я нашёл в себе силы и встал с кровати. Первое, что мне захотелось сделать - это убрать плед и открыть окна... Вдохнуть свежего воздуха, попить воды, вымыть руки и лицо. Безобразными шагами, добравшись до окон я сорвал плед и распахнул их. Я не знаю, что я ожидал увидеть, но эта угнетающая пустота и тишина, была очень привычной. Почему мне так знаком этот мёртвый пейзаж? Это не постапокалипсис - это просто брошенные, полуразрушенные, убитые временем дома и багровый закат. Я всегда любил наблюдать за тем как садится солнце.

Среди чисел и символов, на стене я ясно разглядел несколько предложений;

На закате «Ра» огромный шар и вместе с ним утонет, Разожгу огонь и светом ярким, от последней спички, Освещая путь иду вперёд по знакам по привычке, Я найду дорогу даже, если не оставят метки, От бездействия и четности, сгораю, умираю в клетке...

«Откуда они?» Я помню эти строки, и точно знаю что есть продолжение...

Моя клетка - эти стены. Моя последняя спичка - это мои мысли. Моя дорога - это мои слова. Я так хотел отрешённости, уединения с самим собою. Проснуться или уснуть в этом пустом мире, или пустой квартире. Я уже ощущаю голод, ощущаю слабость и жажду, ясно чувствую боль от порезов на руках, когда сжимаю ладони. Мой взгляд случайно падает на стол, что стоит с лева от окна. Солнце полностью зашло за горизонт. Подсознательно знаю, что нужно подойти и сесть за него; на столе полусгоревшая свечка, стопки бумаг, пачка сигарет в белой упаковке, без надписей и марки, пустой стакан рядом с литровой бутылкой... по запаху вроде коньяк. С этого момента в моих действиях и поступках, не было рациональности и смысла. Дрожащими руками достаю сигарету из пачки, подкуриваю последней спичкой, что осталась в коробке, затягиваюсь, наливаю содержимое бутылки в стакан... Пью и снова вдыхаю этот дым. Новая идея; краткое содержание, главные герои и описание характера, действие и взаимодействие, событийный ряд. Я начал читать и не заметил как стлела сигарета, пепел упал мне на колени, бокал был уже пуст. Обновил и подкурил новую. Странно, но в коробке опять одна спичка. Среди множества черновых записей, на столе были сложены и связанны стопки бумаг, а под ними, так же аккуратно, лежали книги и ещё несколько стопок макулатуры. Убрал прочитанное и отложил в сторону для свободного места. Поднял одну из стопок, развязал и продолжил. Наткнулся на некий анализ романа Р.Гусева «Курша-2. Чёрное солнце» и бегло его прочёл. Летом 1936 года в центре Мещерского края, в районе Чаруса, возник пожар. Из-за ветра, огонь шёл по направлению к посёлку. В ночь со 2-го на 3-е августа в Куршу-2, прибыл поезд из порожних сцепов. Поездная бригада, знавшая о приближавшемся пожаре, предлагала спасти хотя бы женщин и детей, но диспетчер предпочла спасти заготовленный лес. Работа по погрузке продолжалась до подхода пламени. Сверху на брёвна посадили людей. Когда поезд подошёл к мосту, через небольшой канал в трёх километрах севернее Курши-2, деревянный мост уже горел. От него загорелись и брёвна на сцепах. По утверждениям очевидцев в общей сложности, в результате трагедии погибло 1200 человек. Среди погибших были не только местные жители, но и заключенные, работавшие на лесозаготовках, и военнослужащие, направленные на тушение пожара. Далее, на пожелтевших и затёртых страницах нашёл краткую информацию о затопленном городе «Молога», а также, записи о замке в «Заключье» и о легенде которая послужила основой для рассказа Дмитрия Глуховского «From Hell» из сборника «Рассказы о Родине». Кольская сверхглубокая скважина или колодец в ад. Далее записи о экспериментах над химическим и биологическим оружием в СССР для рассказа «За мостом». «Видимо автор пытался найти основы для написания» - подумал я, когда распутывал очередную стопку. Дотянулся рукой до бутылки, что была на полу, и понял, что она пустая. Пьяная мысль, что промелькнула в моей голове, показалась мне немного глупой - «А что если повторить этот фокус со спичкой?» Просто отвести взгляд и забыть... Всё так хаотично и непонятно - исправления, перевёрнутые знаки вопроса. Эта партия была подобна записям больных шизофренией, пока мне не попались более чёткие слова и предложения. Всё было прописано по уже замеченному мною стандарту - первые страницы касались глав и краткого содержания, ну а за ними уже следовали первые наброски. Там не было пред-историй, что были основаны на реальных событиях...

"Вселенная 26"

Вариация первая - средневековье ▲ ¿

Демонстрация силы... Так приятно, ощущать эту мощь. Энергия струится по моим венам. Мой разум трансформирует эту реальность. Это моя вселенная... Вселенная 26. Я стою на обрыве, моё тело обвивают чёрные нити, подобно мышечной ткани. Мокрая земля пропитана коровью. Ломаются кости и гнётся метал! Моё немногочисленное войско сошлось в неравной схватке на тёмной земле. Седьмая фракция была самой беспощадной и обладала достаточной силой, чтобы рвать сухожилия и плоть моих неподготовленных людей. Восьмой меня боится. Он здесь очень давно, а для меня это всего лишь чистилище. На моей земле снег, на моей земле холодный ад! На твоей очень жарко и сухо. Мы бьёмся на брошенной территории!

Я потерял счёт времени, дошёл до шестой главы. Интерес притуплял мою усталость, я был словно чем-то одержим. Надо налить ещё... Отпил пол бокала и понял, что моя пьяная мысль была не бесполезной. Полупрозрачная зелёная бутылка была вновь полной. Мне уже не показалось это странным, я просто не спеша продолжил пить и искать, что-то новое во всех этих записях...

"Свинцовое небо"

Глава первая - Встреча ▲ ¿

Автор описывает историю, где реальность и вымысел, тесно связанны между собой; криминал, драма, мистика и некий смысл между строк. Эта история, казалась мне очень близкой. Он, всегда пишет от первого лица, как будто бы, погружает себя на самое дно содержания своих рукописей. Он, один из главных героев и, я переживаю всё это вместе с ним. Свеча догорает и пламя тухнет. Кто-то стоит за моей спиной, я ощущаю его холодное и мёртвое дыхание. Через мгновение оно стихло. Я поворачиваю голову в лево и различаю некий силуэт в темноте, он двигался так плавно, будто не касаясь пола. Непроизвольным движением руки, я задел бокал и он упал на пол, в тот же миг, тень застыла и исчезла. Как крот, на ощупь, я пытался найти этот злополучный бокал и сквозь густой мрак, мне послышался мерзкий охрипший голос... Он растянул эти слова и ехидно произнёс, — я слышу тебя... Единственный вопрос как последняя спичка вспыхнул в моей голове, — кто ты? В ответ он прохрипел из темноты, — возьми стул и подойди к зеркалу... Внезапно загорелась свеча - что была рядом с зеркалом которое стояло напротив входа в мой зал. Я почувствовал холод, взял стул и пошёл на свет. Трещины на разбитом зеркале были с подтёками крови, рядом с ним железная урна с пеплом и несколько листов с записями. Он повторял мои движения, но лицо было другим - истощенное и бледное, кожа натянутая на череп и вместо глаз пустые чёрные пятна. Чем больше я вглядывался в него - тем яснее понимал что это я и задал себе вопрос, — где мои глаза? И с той стороны последовал ответ, — я их продал... Наш диалог был безэмоциональным; не было сомнений и скованности, там где стоило повысить голос он вёл себя иначе - монотонно убеждая меня в правоте своих слов.

— Как это, продал? — Так же, как и душу... — прохрипел он, не раскрывая своего рта. — Но почему ты меня видишь? — Потому что ты смотришь на меня, — А, если я закрою глаза? — Если ты закроешь глаза, то ты будешь слышать меня, даже если заткнёшь свои уши. — И кто же ты? — Я разбитое зеркало. — А что ты получил взамен? За свою душу? — Время. — У тебя его было мало? — Сейчас оно просто есть. — А когда оно закончится? — Тогда всё начнётся сначала. — Я снова проснусь? — Нет. — Просто скажи мне, что это сон — А что ты считаешь сном? Четыре стены которые стали твоим домом? Вечный закат, который ты наблюдаешь из своих окон? Почему ты сейчас так спокоен? Благодаря тебе я разбит, но ты впустил меня с мнимой надеждой на то, что мне нужна твоя душа. Нам не нужна твоя душа, мы будем владеть твоим телом. Мы хотим ощущать и видеть эти краски... Мы хотим чувствовать вашу боль... Мы хотим дышать и испытывать чувство голода. Вами движет только жажда. Вы все пленники своих тел. Мы так же неоднозначны как и вы. Что бы быть тобою нам нужно получить твоё сознание но твой разум держит нас под контролем. Ты спрашивал меня кто я? Я отвечу тебе по настоящему - я твоя многогранная суть в одном лице, и я говорю за всех. Если ты считаешь что это сон - то ты близок к тому чтобы проснутся. — Ну а что я должен сделать для того чтобы проснуться? Сквозь прямую череду вопросов и ответов, с той стороны последовал смех. — Тебе достаточно прочитать то что написано на этой бумаге, а после сожги и прими решение. Всё намного проще чем тебе кажется...

Я отвёл взгляд от своего отражения и взял в руки один из листов. Мне хотелось задать ему последний вопрос перед тем как начать читать, но в зеркале уже было другое лицо. Я всё ещё узнаю себя, это я, мой изможденный и потухший взгляд в бликах тусклого - тёплого света, густая борода и сухие длинные волосы. Я не спрашиваю себя — «что это было?», я откидываю эти мысли и начинаю читать...

«Областная трасса. Сто двадцать шестой маршрут. Невзрачные лица ещё не совсем проснувшихся людей. Яркие вспышки молний озаряют свинцовое небо, рисуя причудливые узоры подобно каплям дождя что расползаются по лобовому стеклу. Дом, в котором я решил провести этот отпуск, принадлежал когда-то моему деду. Именно здесь я провел все свое детство. Родители все время уезжали на заработки, приезжали очень редко и то ненадолго, и бабушка с дедушкой заменяли мне отца и мать. Когда стариков не стало, за домом несколько лет приглядывали. Иногда я, иногда родители. Но со временем интерес к нему пропал и вот уже три года сюда никто не наведывался. Сегодня было-бы ровно шесть лет со дня нашей встречи... Её нет со мной уже несколько месяцев. Я не могу привыкнуть к пустоте - я отвык от одиночества. Мне сниться один и тот-же сон; лёгкое белое платье из шёлка, подчёркивает её изящную фигуру, длинные рыжие волосы, бледная кожа... Татуировка совы на запястье левой руки, на запястье правой вытатуирован Безликий Бог Каона́си... Голова опущена в низ, она стоит в комнате - в центре ещё тлеющего, выжженного контура змеи на деревянном полу. Хвост ещё продолжает расти до её пасти постепенно замыкая круг - словно есть невидимый мастер который заканчивает свой эскиз. Змея будто живая - она переливается ярко оранжевым цветом, и ели слышно трещит как поленья в костре. Я слышу её голос, она повторяет одни и те-же слова — «Милый ты помнишь? Мы погибли вместе».

Ответ… Если это ответ то проснуться я уже не смогу. Для меня больше нет реальности кроме этих стен. Это мои рукописи, и теперь у меня есть время чтобы закончить их.