Вес столба

Глава 1

Человек в форме хмурится. Трет лоб.

- У вас голова болит? Давление? - участливо спрашиваю я.

Я уже почти высох.

- Заткнись, поджигатель хренов! - отмахивается человек. - Подписывай!

Он пододвигает ко мне листок. Пробегаю глазами:

«Я, прочерк ФИО… признаю, что пытался поджечь… записано с моих слов… подпись прочерк ФИО»

Делаю вид, что читаю. На самом деле я рассчитываю площадь листа А4. Примерно одна шестнадцатая квадратного метра. На листок давит воздух. Всем весом своего столба. И на погоны человека в форме тоже давит. Только он этого не замечает. Делает вид, что его это не касается.

- Подписывай! - рявкает он.

Беру ручку, пишу.

Человек в форме читает, и лицо его багровеет.

- Паскаль? Не похож ты на француза! А фамилия?

- Идите на крышу, - говорю я ему.

Он смотрит на меня, как на идиота.

- Чем выше вы поднимаетесь, тем легче атмосферный столб, - пытаюсь объяснять понятно, как ребенку. - Поспешите. Небо приближается.

Пока человек кому-то звонит, я смотрю на экран его компьютера. Там бесконечной петлей прокручивается немая сцена с камеры наблюдения. Подсобка в торговом центре. Я стою на стремянке, в руке зажигалка. Поднимаю руку. Чиркаю колесиком. В здании начинает идти дождь. Словно тучи уже снизились до уровня третьего этажа.

Человек в форме кладет трубку и натужно улыбается.

- Теперь ты не моя проблема, - говорит он.

Но все еще морщится. Точно давление.

***

- Эй, Паскаль! - кричат мне во дворе. - Ну давай, расскажи, как небо на голову падает!

Психи смеются, чтобы скрыть головную боль. Сейчас все пьют таблетки от головы. Даже главврач и медсестры.

- Оно не падает, - объясняю я. - Оно опускается.

Психи уходят в столовую. Навстречу им идет высокий худой санитар. Тот самый, что может все достать.

- Эй… Мне бы покурить! - прошу я.

- Щас! - цедит он. - Поджигателю - спички? Я не тупой.

- Я при тебе буду курить, - говорю я. - Всего одну.

- А ты мне что?

- Что захочешь, - просто отвечаю я.

Его глаза становятся сальными.

- Пойдем, - говорит он.

Мы заходим в глухой угол двора за разросшимися кустами.

- Выкуришь прямо здесь, - шепчет он. - А потом отработаешь…

Я киваю. Он дает мне сигарету. И коробок с единственной спичкой.

Неловко закусываю сигарету зубами - делаю это в первый раз - и вытягиваю руку вверх, чтобы проверить. Оно здесь.

- Ну давай уже, - торопит он.

Дожидаюсь, пока стихнет порыв ветра. Чиркаю спичкой и поднимаю ее.

Незажженная сигарета вываливается изо рта и падает в грязь.

Небо вспыхивает, как крыша Нотр-Дама.

Я успеваю упасть на колени. Санитар выше меня, и огонь охватывает его волосы. Он кричит, падает на землю, пытается зарыться головой в грязную лужу.

Кусты вспыхивают. Лопаются окна в столовой.

Наверное, Бога нет. Если бы Бог был, он бы тоже включил систему пожаротушения. Дождь. Но дождя нет.

Небо горит в полуметре над моей головой. И сгорает.

Я медленно встаю с колен. Санитар в грязи стонет и сыпет проклятиями. Осторожно протягиваю руку вверх и понимаю, что невидимого потолка больше нет. И давления больше нет.

Я свободен.