Тетрадь из палаты № 13
Глава 1
Дождь барабанил по окнам старого дома, словно кто-то настойчиво пытался попасть внутрь. Артём сидел на диване в гостиной и молча смотрел на потухший камин. В доме было непривычно тихо.
Три дня назад умер его дед.
Родственники уже разъехались. Остались только вещи, запах старых книг и чувство пустоты, которое поселилось в каждом углу дома.
— Это всё, что он оставил тебе, — сказала мать, поставив на стол небольшую деревянную коробку.
Артём посмотрел на неё с удивлением.
— Только это?
— Так написано в завещании.
Мать пожала плечами и вышла из комнаты. Некоторое время парень просто сидел и смотрел на коробку. Она была старой, потемневшей от времени. На крышке виднелись царапины, будто кто-то много лет открывал её одними и теми же движениями.
Наконец Артём поднял крышку. Внутри лежала толстая тетрадь в чёрном переплёте.
Никакого названия. Никаких рисунков.
Только потрёпанная обложка и пожелтевшие страницы.
Парень осторожно взял её в руки.
На первой странице была короткая надпись:
«Если ты читаешь это, значит, меня больше нет».
Артём нахмурился. Почерк принадлежал деду.
«Я долго пытался избавиться от этой тетради. Сжигал её. Закапывал. Выбрасывал в реку. Она всегда возвращалась.
Теперь она принадлежит тебе».
По спине Артёма пробежал холодок.
— Что за странные шутки...
Он перевернул страницу.
Следующие листы оказались пустыми.
Все до единого.
Парень пролистал тетрадь до самого конца.
Ничего.
Лишь на последней странице обнаружилась ещё одна запись:
«Никогда не читай то, что появится после полуночи».
— Отлично, — усмехнулся Артём. — Загадочная тетрадь с проклятием. Дед явно решил меня разыграть.
Он захлопнул её и положил на стол.
В этот момент где-то наверху скрипнула дверь.
Парень поднял голову.
В доме никого не должно было быть.
Он прислушался.
Тишина.
Через несколько секунд скрип повторился.
На этот раз громче.
Артём медленно поднялся по лестнице.
Коридор второго этажа был пуст.
Все двери закрыты.
Все, кроме одной.
Двери дедушкиного кабинета.
Она была приоткрыта.
Хотя Артём точно помнил, что закрывал её утром.
Стараясь не показывать собственный страх, он толкнул дверь.
Кабинет встретил его темнотой.
Старый письменный стол стоял у окна.
Книжные шкафы уходили к самому потолку.
И всё выглядело совершенно обычным.
Кроме одной детали.
На столе лежала раскрытая тетрадь.
Та самая.
Хотя несколько минут назад она осталась внизу, в гостиной.
Сердце Артёма пропустило удар.
Он осторожно подошёл ближе.
На пустой странице появились слова.
Свежие.
Будто написанные только что.
«Не оборачивайся».
Артём замер.
За его спиной кто-то тихо вздохнул.
Глава 2
Артём застыл.
Страница лежала перед ним на столе.
«Не оборачивайся».
Буквы выглядели свежими, будто чернила ещё не успели высохнуть.
За спиной снова послышался тихий вздох.
Сердце бешено колотилось.
Несколько секунд он не двигался, собираясь с силами.
Потом резко развернулся.
Кабинет был пуст.
Позади находились только шкафы с книгами, старый диван и часы на стене.
Тик, тик, тик.
Никого.
Артём нервно усмехнулся.
— Просто показалось...
Он снова посмотрел на тетрадь.
Надпись исчезла.
Страница была совершенно чистой.
Словно никаких слов там никогда не было.
Парень быстро перелистал несколько страниц.
Пусто.
— Да что происходит?..
Внезапно внизу хлопнула входная дверь.
Артём вздрогнул и выбежал из кабинета.
Спустившись на первый этаж, он увидел мать.
— Ты чего такой бледный? — спросила она.
— Ничего.
Он не стал рассказывать про тетрадь.
Даже для него самого всё происходящее звучало слишком нелепо.
Вечером дом постепенно погрузился в тишину.
За окном лил дождь.
Ветер раскачивал деревья.
Около полуночи Артём вспомнил последние слова деда:
«Никогда не читай то, что появится после полуночи».
Тетрадь лежала на столе возле кровати.
Часы показывали 23:58.
Парень решил доказать самому себе, что никакой мистики не существует.
Когда стрелка перевалила за полночь, он открыл первую страницу.
Сначала ничего не произошло.
Но через несколько секунд на бумаге начали проступать буквы.
Одна за другой.
Словно невидимая рука медленно выводила каждое слово.
Артём почувствовал, как по спине пробежал холод.
На странице появилась запись:
«12 июня. 09:17.
На автобусной остановке возле старого парка мальчик в красной куртке уронит телефон.
Не проходи мимо».
Буквы замерли.
Запись закончилась.
Парень перечитал её несколько раз.
Дата была завтрашней.
Точнее, уже сегодняшней.
— Отлично... Теперь ещё и предсказания.
Он захлопнул тетрадь и попытался уснуть.
Однако сон долго не приходил.
Утром Артём всё же отправился в город.
Любопытство оказалось сильнее здравого смысла.
В 09:10 он стоял возле автобусной остановки у старого парка.
Ничего необычного не происходило.
Люди спешили по своим делам.
Проезжали машины.
Артём уже собирался уходить.
В этот момент рядом пробежал мальчишка в ярко-красной куртке.
Из его кармана выпал телефон.
Мальчик даже не заметил этого и побежал дальше.
Артём почувствовал, как внутри всё похолодело.
Предсказание сбылось.
В точности.
До минуты.
Он поднял телефон и окликнул мальчика.
Тот обернулся и радостно поблагодарил его.
Через несколько минут всё закончилось.
Обычная ситуация.
Ничего страшного.
Но Артём уже не мог успокоиться.
Потому что в кармане его куртки лежала тетрадь.
А на её следующей странице медленно появлялись новые слова...
Глава 3
Весь день Артём не мог выбросить из головы случившееся.
Тетрадь действительно предсказала событие.
Не приблизительно.
Не похоже.
Точно.
До минуты.
Вернувшись домой, он первым делом достал тетрадь.
Страницы выглядели обычными.
Пустыми.
Будто ничего странного никогда не происходило.
Но теперь Артём знал: нужно дождаться полуночи.
Время тянулось мучительно медленно.
За окном снова собирались тучи.
К вечеру началась гроза.
Молнии освещали двор белыми вспышками.
Старый дом словно оживал в их свете.
Без пяти двенадцать Артём уже сидел за столом.
Тетрадь лежала перед ним.
Часы на стене отсчитывали последние секунды.
23:59.
00:00.
Ничего.
Прошла минута.
Потом вторая.
Вдруг на странице начали проявляться буквы.
Чернила словно проступали из глубины бумаги.
Артём задержал дыхание.
«00:37.
Не отвечай на звонок.
Если ответишь — услышишь голос, которого не должно существовать».
Парень нахмурился.
Всего одна запись.
Всего одна фраза.
Но от неё почему-то стало не по себе.
Он посмотрел на телефон.
До указанного времени оставалось больше получаса.
— Ладно, — пробормотал он. — Просто не отвечу.
Казалось бы, что может быть проще?
Но когда стрелки приблизились к половине первого, внутри начало нарастать беспокойство.
00:35.
00:36.
Телефон молчал.
Артём даже усмехнулся.
Наверняка никакого звонка не будет.
00:37.
Экран вспыхнул.
Раздалась мелодия вызова.
Улыбка мгновенно исчезла.
Номер был скрыт.
Никакого имени.
Никаких цифр.
Только надпись:
«Неизвестный абонент».
Телефон продолжал звонить.
Артём вспомнил предупреждение.
Не отвечай.
Он положил телефон экраном вниз.
Звонок прекратился.
Парень облегчённо выдохнул.
И в ту же секунду телефон снова зазвонил.
Тот же неизвестный номер.
Раз.
Два.
Три.
Четыре раза подряд.
С каждым звонком тревога становилась сильнее.
Наконец наступила тишина.
— Всё, — сказал Артём самому себе. — Закончилось.
Но тут пришло сообщение.
Экран загорелся.
На нём было всего три слова:
«Почему не отвечаешь?»
Артём похолодел.
Номер отправителя отсутствовал.
Вообще.
Сообщение пришло будто ниоткуда.
Он быстро открыл переписку.
И замер.
Под текстом отображалось имя контакта.
«Дед».
Артём почувствовал, как кровь отлила от лица.
Это было невозможно.
Дед умер две недели назад.
Дрожащими руками он открыл профиль контакта.
Пусто.
Нет номера.
Нет фотографии.
Только слово:
«Дед».
Телефон снова завибрировал.
Появилось новое сообщение.
«Не ходи в палату №13».
Артём уставился на экран.
Палата №13.
Впервые это название появилось не в его мыслях.
Не в воспоминаниях.
А прямо перед ним.
Он быстро открыл тетрадь.
На последней странице появилась новая строка.
Раньше её там не было.
«Он уже знает, что ты получил тетрадь».
А под этой фразой медленно проступало ещё одно предложение.
Буква за буквой.
Слово за словом.
«И скоро придёт за ней».
В этот момент где-то внизу дома скрипнула входная дверь.
Хотя мать давно спала.
И никто не должен был входить в дом.
Артём медленно поднял голову.
Из тёмного коридора донёсся звук тяжёлых шагов.
Глава 4
Шаги приближались.
Медленные.
Тяжёлые.
Скрип.
Пауза.
Скрип.
Артём сидел неподвижно, не сводя взгляда с двери своей комнаты.
Сердце колотилось так сильно, что казалось, его можно услышать на весь дом.
Шаги поднялись по лестнице.
Первая ступенька.
Вторая.
Третья.
Кто-то шёл наверх.
Но этого не могло быть.
Мать спала в своей комнате на первом этаже.
Кроме них дома никого не было.
По крайней мере, не должно было быть.
Артём осторожно взял телефон.
Экран показывал 00:48.
В доме стояла абсолютная тишина.
Шаги прекратились.
Теперь кто-то находился прямо за дверью.
Парень задержал дыхание.
Прошла минута.
Другая.
Ничего.
Наконец он медленно подошёл к двери и прислушался.
Тишина.
Собравшись с духом, Артём резко открыл дверь.
Коридор был пуст.
Только слабый свет луны падал через окно на старый деревянный пол.
Никого.
Он вышел из комнаты.
Осмотрелся.
Пусто.
Но возле лестницы что-то лежало.
Белый лист бумаги.
Артём осторожно поднял его.
Это была старая фотография.
Чёрно-белая.
На ней стояла группа врачей возле какого-то здания.
Парень сразу узнал его.
Старая городская больница.
Та самая, которую закрыли много лет назад.
На обратной стороне фотографии кто-то написал:
«1978 год. Персонал отделения № 3».
Артём внимательно посмотрел на лица.
Большинство были незнакомы.
Но один человек заставил его похолодеть.
Молодой врач в белом халате.
Тот самый мужчина, которого он видел на старой фотографии в кабинете деда.
Тот самый человек, о котором дед никогда не рассказывал.
Внизу была подпись:
«Доктор Михаил Воронцов».
В этот момент телефон снова завибрировал.
Новое сообщение.
От контакта «Дед».
«Не доверяй Воронцову».
Артём уставился на экран.
Через секунду пришло ещё одно сообщение.
«Он не умер».
Парень почувствовал, как по спине пробежал холод.
Воронцов не умер?
Но фотография была сделана почти пятьдесят лет назад.
Такого просто не могло быть.
Неожиданно внизу дома раздался громкий удар.
Будто что-то упало.
Артём бросился вниз.
На кухне всё было в порядке.
Но дверь в подвал оказалась открыта.
Широко открыта.
Хотя вечером он точно видел, что она была заперта.
Из темноты подвала тянуло холодом.
Очень холодным воздухом.
Словно там была не старая кладовка, а ледяная пещера.
Парень посветил телефоном вниз.
Луч выхватил старые коробки, инструменты и покрытые пылью полки.
И ещё кое-что.
На дальней стене кто-то мелом написал всего две цифры:
«13».
А под ними появилась свежая надпись.
Будто её сделали совсем недавно.
«Приходи в больницу».
Артём медленно отступил назад.
Телефон снова завибрировал.
Новое сообщение.
Последнее сообщение этой ночи.
«Завтра ты узнаешь, почему дед боялся палаты №13».
И больше сообщений не приходило.
Но уснуть Артём так и не смог.
Потому что на рассвете он принял решение.
Он отправится в заброшенную больницу.
Туда, где много лет назад находилась палата №13.
Глава 5
Утро выдалось пасмурным.
Небо затянули серые облака, а воздух казался тяжёлым и влажным после ночного дождя.
Артём почти не спал.
Мысли о тетради, сообщениях и загадочной палате №13 не давали ему покоя.
После завтрака он сказал матери, что пойдёт гулять с друзьями.
Лгать ему не нравилось, но рассказывать правду было ещё хуже.
Через полчаса он уже стоял на окраине города.
Впереди виднелась старая больница.
Высокое здание из потемневшего кирпича.
Разбитые окна.
Ржавые пожарные лестницы.
Пустые глазницы дверных проёмов.
Много лет назад здесь лечили людей.
Теперь же это место выглядело так, словно его забыли все.
Кроме тетради.
Артём достал её из рюкзака.
На странице появилась новая запись:
«Главный вход закрыт.
Используй дверь во дворе».
Он быстро захлопнул тетрадь.
Каждый раз, когда она писала что-то новое, становилось не по себе.
Обойдя здание, Артём действительно обнаружил дверь.
Ржавая металлическая створка была приоткрыта.
Словно кто-то недавно проходил здесь.
Он вошёл внутрь.
Старый коридор встретил его запахом сырости и пыли.
Под ногами хрустело стекло.
С потолка свисали оборванные провода.
Тишина стояла такая, что слышалось собственное дыхание.
Артём включил фонарик на телефоне.
Луч света скользнул по стенам.
Номера кабинетов.
Старые указатели.
Выцветшие плакаты.
Всё выглядело так, будто персонал однажды просто ушёл и больше не вернулся.
Неожиданно впереди послышался звук.
Тихий металлический звон.
Парень замер.
Звук повторился.
Где-то на втором этаже.
Словно кто-то случайно задел железную трубу.
— Есть здесь кто-нибудь? — негромко спросил Артём.
Ответом стала тишина.
Он медленно поднялся по лестнице.
Каждая ступенька жалобно скрипела.
На втором этаже находилось бывшее психиатрическое отделение.
По крайней мере, так было написано на старой табличке.
Сердце забилось быстрее.
Именно здесь должна была находиться палата №13.
Телефон неожиданно завибрировал.
Новое сообщение от контакта «Дед».
«Не поднимайся на третий этаж».
Артём нахмурился.
Почему?
Он хотел написать ответ.
Но сообщения, как обычно, нельзя было открыть.
Телефон снова завибрировал.
Пришло ещё одно.
«Сначала найди журнал дежурств».
Парень огляделся.
Коридор тянулся в обе стороны.
Большинство дверей были открыты.
На одной из них сохранилась надпись:
«Пост медсестры».
Он направился туда.
Внутри стоял старый стол.
Шкаф.
Несколько перевёрнутых стульев.
На полу валялись пожелтевшие бумаги.
Среди них Артём заметил толстую книгу в чёрной обложке.
Журнал.
Он осторожно открыл его.
Большинство страниц были испорчены временем.
Но последняя сохранилась удивительно хорошо.
Запись датировалась 18 октября 1978 года.
Последняя запись в журнале:
«Палата №13 закрыта.
Персоналу запрещено входить внутрь без разрешения доктора Воронцова».
Ниже кто-то дрожащей рукой дописал:
«Оно больше не остаётся в палате».
Артём почувствовал, как по спине пробежал холод.
Что это значит?
Кто написал эти слова?
Внезапно за дверью послышались шаги.
Настоящие.
Не скрипы старого здания.
Не ветер.
Кто-то шёл по коридору.
Медленно.
Уверенно.
И шаги приближались к комнате, где находился Артём.
Парень быстро выключил фонарик.
Комната погрузилась во тьму.
Шаги остановились прямо за дверью.
Наступила тишина.
А затем кто-то очень тихо произнёс:
— Ты всё-таки пришёл...
Артём никогда раньше не слышал этот голос.
Но почему-то был уверен.
Голос принадлежал доктору Воронцову.
Глава 6
Артём замер.
Голос прозвучал совсем рядом.
За дверью.
Словно человек стоял в нескольких шагах от него.
Парень осторожно отступил назад.
Сердце колотилось так сильно, что заглушало все остальные звуки.
— Кто здесь? — спросил он.
Несколько секунд никто не отвечал.
Затем голос снова раздался из коридора:
— Ты очень похож на своего деда.
По спине Артёма пробежал холод.
Он никогда раньше не слышал этот голос.
Но в нём было что-то странное.
Слишком спокойное.
Слишком уверенное.
Будто его обладатель знал гораздо больше, чем должен был.
Собравшись с духом, Артём выглянул в коридор.
Никого.
Пустой проход тянулся в обе стороны.
Лишь ветер гулял по зданию, заставляя дребезжать остатки оконных рам.
— Покажитесь! — крикнул он.
Ответа не последовало.
Зато на полу возле двери лежал лист бумаги.
Только что его там не было.
Артём поднял находку.
Это была старая схема больницы.
Пожелтевшая.
Потрёпанная.
Некоторые участки были отмечены красным карандашом.
Особенно один.
Палата №13.
Рядом кто-то написал:
«Не открывать после 23:00».
Внизу стояла подпись.
М.В.
Михаил Воронцов.
Артём почувствовал тревогу.
Чем дальше он заходил в эту историю, тем больше вопросов появлялось.
Телефон завибрировал.
Новое сообщение.
От контакта «Дед».
«Уходи отсюда».
Через секунду пришло ещё одно.
«Он рядом».
Артём быстро огляделся.
Коридор был пуст.
Но вдруг вдалеке мелькнула фигура.
Высокий мужчина в белом халате.
Он стоял в конце коридора и смотрел прямо на Артёма.
Расстояние было слишком большим, чтобы рассмотреть лицо.
Мужчина не двигался.
Просто стоял.
А затем медленно повернул за угол.
Артём бросился следом.
Коридор оказался пуст.
Никого.
Только одна дверь была приоткрыта.
На табличке значилось:
«Архив».
Парень осторожно вошёл внутрь.
Комната была заставлена стеллажами.
Папки.
Документы.
Медицинские карты.
Пыль лежала повсюду толстым слоем.
На одном из столов находилась большая картонная коробка.
На крышке было написано:
«Отделение №3. Закрытое хранение».
Артём открыл коробку.
Внутри лежали старые папки.
Он начал просматривать документы.
Большинство были обычными медицинскими записями.
Но одна папка сразу привлекла внимание.
На обложке красовалась надпись:
«Палата №13».
Руки невольно задрожали.
Внутри находилось всего несколько листов.
Первый содержал список пациентов.
Второй — отчёт врача.
Третий оказался фотографией.
На снимке была палата.
Обычная больничная комната.
Две кровати.
Окно.
Тумбочка.
Но на обороте фотографии кто-то написал:
«После происшествия палата была запечатана».
А ниже:
«Пациент не найден».
Артём нахмурился.
Как можно не найти пациента в запертой палате?
Внезапно что-то громко упало за дверью архива.
Парень вздрогнул.
Кто-то находился в коридоре.
Медленные шаги приближались.
Один.
Другой.
Третий.
Они остановились возле двери.
Ручка начала медленно поворачиваться.
Артём задержал дыхание.
Дверь приоткрылась.
И в проёме показалась рука в белом медицинском рукаве.
Телефон снова завибрировал.
На экране появилась новая запись от тетради:
«Не дай ему увидеть фотографию».
И в этот момент дверь начала открываться шире.
Глава 7
Дверь открывалась всё шире.
Артём быстро сунул фотографию в карман куртки.
Рядом лежала папка с документами о палате №13.
Её он тоже схватил и прижал к груди.
Ручка двери скрипнула.
В проёме показалась фигура в белом халате.
Парень метнулся за ближайший стеллаж.
Сердце бешено колотилось.
Он слышал шаги.
Медленные.
Размеренные.
Кто-то вошёл в архив.
Артём осторожно выглянул между папками.
Фигура стояла спиной к нему.
Белый халат выглядел старым и пожелтевшим от времени.
Лица видно не было.
Человек медленно осматривал комнату.
Словно искал что-то.
Или кого-то.
Телефон в кармане тихо завибрировал.
Артём испугался, что звук его выдаст.
Он быстро выключил экран.
Но прежде успел заметить сообщение.
«Не двигайся».
Шаги приближались.
Фигура подошла к стеллажу.
Остановилась.
Ещё один шаг.
До Артёма оставалось всего несколько метров.
В этот момент где-то в другом конце больницы громко хлопнула дверь.
Человек в халате резко повернул голову.
Затем быстрым шагом направился к выходу.
Через несколько секунд его шаги стихли.
Артём ещё долго стоял неподвижно.
Лишь убедившись, что рядом никого нет, он осторожно выбрался из укрытия.
Первым делом он открыл папку.
На первой странице находился отчёт.
«Эксперимент №13 прекращён.
Дальнейшее наблюдение невозможно».
Ниже стояла подпись:
«Михаил Воронцов».
Артём пролистал дальше.
Большинство страниц отсутствовали.
Кто-то вырвал их много лет назад.
Осталась только последняя.
На ней была схема психиатрического отделения.
Но возле палаты №13 обнаружилась странная отметка.
Тайный проход.
Узкая линия уходила за стену и вела куда-то вниз.
Под схематичным рисунком кто-то написал карандашом:
«Если палата пуста, ищи под ней».
Артём нахмурился.
Под палатой?
Он быстро свернул документы.
Нужно было найти эту комнату.
Внезапно из старого шкафа донёсся тихий стук.
Тук.
Тук.
Тук.
Парень вздрогнул.
Шкаф стоял в дальнем углу архива.
Покрытый толстым слоем пыли.
На вид совершенно обычный.
Но стук повторился.
Тук.
Тук.
Тук.
Словно кто-то находился внутри.
Артём медленно подошёл ближе.
С каждой секундой становилось всё тревожнее.
Он осторожно потянул дверцу.
Шкаф открылся.
Внутри никого не было.
Только старые папки.
И небольшая металлическая коробка.
На крышке была прикреплена записка.
Всего одно предложение:
«Для Кирилла, когда он придёт».
Артём замер.
Кирилл.
Так звали его деда.
Руки дрогнули.
Записка была адресована именно ему.
Точнее — деду.
Но откуда она могла взяться здесь?
Он открыл коробку.
Внутри лежал старый ключ.
Тяжёлый.
Ржавый.
На бирке был выбит номер:
13
Телефон снова завибрировал.
Новое сообщение.
«Теперь ты можешь открыть её».
Артём посмотрел на ключ.
Затем на схему.
Затем на тёмный коридор за дверью.
Он понял, что следующий шаг очевиден.
Нужно найти палату №13.
И узнать, что скрывается за её дверью.
Но где-то в глубине больницы снова раздались шаги.
На этот раз они двигались быстрее.
И явно направлялись в его сторону.
Глава 8
Шаги становились всё ближе.
Артём выскочил из архива и бросился в коридор.
Старая схема больницы была крепко зажата в его руке.
Согласно карте, палата №13 находилась в дальнем крыле второго этажа.
Почти у самого конца корпуса.
Телефон снова завибрировал.
Новое сообщение от контакта «Дед»:
«Торопись».
Парень ускорил шаг.
За спиной эхом разносились чужие шаги.
Кто бы ни преследовал его, он тоже двигался по коридору.
И расстояние постепенно сокращалось.
Наконец впереди показалась табличка.
Палата №11.
Через несколько метров — №12.
Сердце забилось быстрее.
Следующая дверь должна была быть той самой.
Но вместо неё Артём увидел пустой участок стены.
Никакой двери.
Никакой таблички.
Ничего.
Он остановился.
Схема утверждала, что здесь находится палата №13.
Но перед ним была только старая кирпичная кладка.
— Не может быть...
Телефон снова завибрировал.
«Смотри внимательно».
Артём направил фонарик на стену.
Луч света скользнул по кирпичам.
И тогда он заметил царапины.
Кто-то когда-то замуровал дверной проём.
Очень тщательно.
Но контуры старой двери всё ещё угадывались.
Именно здесь находилась палата №13.
Парень достал найденный ключ.
На бирке висел номер 13.
Ключ явно был предназначен для этой двери.
Но где замочная скважина?
Он внимательно осмотрел кладку.
В одном месте кирпичи выглядели новее остальных.
Артём нажал на них.
Раздался тихий щелчок.
Часть стены слегка сдвинулась.
Из щели посыпалась пыль.
Перед ним открылся узкий проход.
Очень узкий.
Достаточно широкий лишь для одного человека.
Изнутри веяло ледяным воздухом.
Телефон мигнул.
На экране появилось новое сообщение:
«После этого пути назад уже не будет».
Артём сглотнул.
Затем шагнул внутрь.
Проход закончился через несколько метров.
Перед ним появилась старая металлическая дверь.
На ржавой табличке сохранилась надпись:
«Палата №13».
Вот она.
Настоящая дверь.
Запертая почти пятьдесят лет назад.
Руки слегка дрожали.
Он вставил ключ в замочную скважину.
Ключ подошёл идеально.
Раздался громкий щелчок.
Замок открылся.
Дверь медленно отворилась.
Внутри оказалось темно.
Луч фонарика осветил комнату.
Две железные кровати.
Старое окно.
Письменный стол.
Всё выглядело так, будто время здесь остановилось.
Пыль покрывала каждый предмет.
Но одна вещь сразу привлекла внимание.
На столе лежала тетрадь.
Точно такая же, как у Артёма.
Чёрная обложка.
Потёртые углы.
Тот же размер.
Тот же вид.
Парень медленно подошёл ближе.
На первой странице была надпись.
«Если ты читаешь это, значит, ты нашёл палату».
Почерк не принадлежал деду.
Он был другим.
Незнакомым.
А под надписью находилась дата.
18 октября 1978 года.
День, когда палату закрыли.
В этот момент дверь за спиной громко захлопнулась.
Артём резко обернулся.
Ручка не двигалась.
Дверь была заперта.
Снова.
Свет фонарика несколько раз мигнул.
И тогда в дальнем углу палаты он увидел человека.
Тот сидел на второй кровати.
Совершенно неподвижно.
Словно всё это время находился там.
В темноте невозможно было разглядеть лицо.
Но человек медленно поднял голову.
И произнёс:
— Ты опоздал почти на пятьдесят лет.
Глава 9
— Ты опоздал почти на пятьдесят лет.
Голос прозвучал спокойно.
Без угрозы.
Без злости.
Но от этих слов Артёму стало не по себе.
Он направил фонарик на человека.
Кровать в углу была пуста.
Никого.
Парень резко огляделся.
Палата оставалась пустой.
Только две старые кровати, стол и вторая тетрадь.
— Кто здесь? — спросил он.
Ответа не последовало.
Лишь старые стены отозвались слабым эхом.
Артём осторожно подошёл к столу.
Вторая тетрадь лежала перед ним.
Она выглядела почти новой.
Словно её положили сюда совсем недавно.
На обложке не было ни названия, ни подписи.
Он открыл первую страницу.
Внутри находилась запись.
«Если ты читаешь это, значит, Воронцов всё ещё ищет меня».
Парень нахмурился.
Почерк был аккуратным и уверенным.
Совсем не таким, как в тетради деда.
Он перевернул страницу.
Следующая запись оказалась длиннее.
«Меня зовут Андрей Серов.
Я был пациентом палаты №13.
Если ты нашёл эту тетрадь, значит, эксперимент провалился».
Артём почувствовал холодок.
Эксперимент.
То самое слово уже встречалось в архивных документах.
Он продолжил читать.
«Воронцов утверждал, что память человека можно сохранить после смерти.
Он называл это Проектом №13.
Большинство врачей считали его сумасшедшим.
Но некоторые помогали ему».
На следующей странице текст обрывался.
Часть листов была вырвана.
Осталось лишь последнее предложение:
«Если он получит обе тетради, всё начнётся снова».
В этот момент телефон завибрировал.
Новое сообщение.
От контакта «Дед».
«Немедленно уходи».
Артём посмотрел на экран.
И тут же пришло ещё одно сообщение.
«Он уже знает, что ты внутри».
В палате стало заметно холоднее.
Фонарик мигнул.
Один раз.
Другой.
Третий.
Свет начал тускнеть.
Парень поднял голову.
На стене напротив появилась надпись.
Её там не было несколько секунд назад.
Буквы словно проступали прямо через старую краску.
«Смотри под кроватью».
Артём замер.
Затем осторожно подошёл к ближайшей кровати.
Под ней лежал металлический ящик.
Покрытый толстым слоем пыли.
На крышке виднелся старый больничный номер: номер 13.
Замок давно проржавел.
Открыть его оказалось легко.
Внутри находились документы.
Фотографии.
И один пожелтевший конверт.
На конверте было написано:
«Для Кирилла».
Для его деда.
Снова.
Артём быстро вскрыл конверт.
Внутри лежал единственный лист.
Несколько строк.
«Кирилл.
Если ты читаешь это письмо, значит, я не смог остановить Воронцова.
Спрячь тетрадь.
Никому её не отдавай.
Особенно человеку в белом халате.
Он больше не человек».
Подписи не было.
Только дата.
18 октября 1978 года.
Тот самый день.
День закрытия палаты.
Вдруг где-то за стеной раздался глухой удар.
Потом ещё один.
И ещё.
Словно кто-то бил по кирпичной кладке.
Артём прислушался.
Звук доносился снизу.
Из-под пола.
Он направил фонарик вниз.
Возле стола обнаружился старый металлический люк.
Раньше он был скрыт под ковром.
Теперь ковёр оказался сдвинут.
Будто кто-то недавно открыл проход.
Телефон снова завибрировал.
Последнее сообщение этой ночи:
«Не спускайся один».
Артём посмотрел на люк.
Затем на сообщение.
А потом услышал голос.
Тот самый голос, который уже звучал в больнице.
Очень близко.
Прямо за дверью палаты.
— Я знаю, что ты нашёл письмо.
Ручка двери медленно начала поворачиваться.
Глава 10
Ручка двери медленно повернулась.
Артём отступил на шаг.
Голос за дверью больше не звучал.
Но кто-то определённо стоял снаружи.
Телефон снова завибрировал.
На экране появилось короткое сообщение:
«Люк».
Только одно слово.
Люк.
Парень посмотрел вниз.
Старый металлический люк находился прямо посреди палаты.
Времени на раздумья не оставалось.
Ручка двери повернулась ещё сильнее.
Послышался скрежет металла.
Кто-то пытался открыть дверь.
Артём подбежал к люку и потянул за кольцо.
Тяжёлая крышка поддалась не сразу.
Старые петли жалобно заскрипели.
Под люком открылась узкая лестница, уходящая в темноту.
Холодный воздух ударил в лицо.
Парень быстро спустился вниз.
Затем осторожно прикрыл люк над собой.
Сверху сразу же донёсся звук открывающейся двери.
Кто-то вошёл в палату.
Артём замер.
Он слышал шаги над головой.
Медленные.
Спокойные.
Будто неизвестный прекрасно знал, куда он направился.
Через несколько минут наступила тишина.
Парень включил фонарик.
Подземное помещение оказалось гораздо больше, чем он ожидал.
Перед ним простирался длинный коридор.
Стены были облицованы старой плиткой.
По потолку тянулись трубы.
Местами капала вода.
Судя по всему, этот уровень больницы никогда не значился на официальных схемах.
Телефон снова завибрировал.
На этот раз сообщение пришло не от контакта «Дед».
На экране появился неизвестный номер.
Всего одна фраза:
«Не верь тетради».
Артём нахмурился.
Через секунду пришло второе сообщение.
«Она показывает только часть правды».
Отправитель исчез сразу после доставки сообщения.
Словно его никогда не существовало.
Парень медленно пошёл вперёд.
Через несколько метров коридор привёл его к массивной металлической двери.
Над ней сохранилась старая табличка.
«Лаборатория №13».
Сердце пропустило удар.
Значит, Проект №13 действительно существовал.
Он открыл дверь.
Внутри находилась лаборатория.
Старые столы.
Шкафы с документами.
Сломанное оборудование.
Толстый слой пыли покрывал всё вокруг.
Но одно место выглядело нетронутым.
Письменный стол в центре комнаты.
На нём лежала папка.
Сверху красными буквами было написано:
«Проект №13».
Артём осторожно открыл её.
Первые страницы содержали научные записи.
Большинство терминов были ему непонятны.
Но один абзац привлёк внимание.
«Цель проекта — сохранить воспоминания человека после его смерти посредством специального носителя».
Ниже стояла подпись.
Михаил Воронцов.
Парень пролистал дальше.
На одной из страниц находилась фотография.
На ней были трое человек.
Доктор Воронцов.
Неизвестный молодой мужчина.
И...
Кирилл.
Его дед.
Артём замер.
Дед был связан с проектом.
Не просто знал о нём.
Он участвовал в нём.
В этот момент за его спиной что-то тихо щёлкнуло.
Парень резко обернулся.
Дверь лаборатории закрылась сама собой.
Свет фонарика мигнул.
Раз.
Другой.
Третий.
А затем в дальнем конце комнаты загорелась старая лампа.
Тусклый жёлтый свет осветил кресло.
Которое секунду назад было пустым.
Теперь в нём сидел человек.
Пожилой мужчина в старом больничном халате.
Он внимательно смотрел на Артёма.
И впервые за всё время парень смог разглядеть его лицо.
Это был не Воронцов.
Это был человек с фотографии из второй тетради.
Андрей Серов.
Тот самый пациент палаты №13.
Мужчина медленно поднялся на ноги.
И произнёс:
— Если ты здесь, значит, Воронцов уже проснулся.
Глава 11
Артём не мог отвести взгляд от мужчины.
Тот выглядел лет на шестьдесят.
Седые волосы.
Усталое лицо.
Старый больничный халат.
Но самое странное было в другом.
На фотографии из 1978 года Андрей Серов выглядел почти так же.
Словно за прошедшие десятилетия почти не постарел.
— Кто вы такой? — спросил Артём.
Мужчина тяжело вздохнул.
— Думаю, ты уже знаешь ответ.
Он указал на вторую тетрадь.
— Моё имя Андрей Серов.
В комнате повисла тишина.
Артём невольно сделал шаг назад.
— Но это невозможно...
— Здесь много невозможного.
Серов грустно улыбнулся.
Затем подошёл к столу и положил руку на папку проекта.
— Твой дед говорил точно так же, когда впервые увидел меня после происшествия.
— Вы знали моего деда?
— Очень хорошо.
Андрей сел напротив.
— Именно он помог мне выбраться.
Артём нахмурился.
Чем больше он узнавал, тем запутаннее становилась история.
— Что произошло в палате №13?
Серов долго молчал.
Будто решал, сколько можно рассказать.
Наконец он заговорил:
— Воронцов был талантливым врачом. Настолько талантливым, что однажды решил победить смерть.
Мужчина открыл папку.
На одной из страниц находилась схема странного устройства.
Провода.
Катушки.
Неизвестные приборы.
— Он считал, что человеческую память можно сохранить отдельно от тела.
— В тетради?
— Да.
Серов кивнул.
— Но сначала это были не тетради. Были другие носители. Все эксперименты заканчивались неудачей.
Он перевернул страницу.
— Пока не появилась тринадцатая версия.
Проект №13.
В лаборатории стало непривычно тихо.
Даже капли воды где-то в коридоре перестали слышаться.
— Что случилось потом? — спросил Артём.
Лицо Серова стало серьёзным.
— Потом Воронцов решил испытать устройство на живом человеке.
— На вас?
— На мне.
Артём почувствовал неприятный холодок.
— И что произошло?
Серов посмотрел прямо ему в глаза.
— Я умер.
Парень застыл.
Несколько секунд никто не произносил ни слова.
Затем Андрей продолжил:
— По крайней мере, так считали все остальные.
Телефон Артёма неожиданно завибрировал.
Новое сообщение от контакта «Дед».
«Он говорит правду».
Парень показал экран Серову.
Мужчина лишь устало улыбнулся.
— Кирилл всё ещё помогает тебе?
— Вы видите сообщения?
— Нет.
Но я догадывался, что он найдёт способ.
Серов поднялся.
Подошёл к одному из шкафов.
Открыл дверцу.
Внутри находилась старая карта подземного комплекса.
Она оказалась намного больше, чем ожидал Артём.
Под больницей скрывался целый лабиринт помещений.
Коридоры.
Лаборатории.
Архивы.
И одно место было отмечено красным.
«Центральный зал».
— Что это?
— Место, где всё началось.
Серов указал пальцем на карту.
— И место, где сейчас находится Воронцов.
У Артёма перехватило дыхание.
— Он жив?
— Не совсем.
Мужчина задумался.
— Но и мёртвым его назвать нельзя.
В этот момент по всей лаборатории внезапно погас свет.
Разом.
Даже старые лампы на потолке.
Остался только фонарик телефона.
А затем из динамика телефона раздался треск.
Хотя никто не звонил.
Сквозь помехи послышался голос.
Тихий.
Хриплый.
Незнакомый.
— Андрей...
Серов резко побледнел.
— Нет...
Голос снова донёсся из телефона.
На этот раз отчётливее:
— Я нашёл вас.
В дальнем конце лаборатории медленно открылась металлическая дверь.
Которую до этого Артём даже не замечал.
Из темноты за ней повеяло ледяным холодом.
А затем в коридоре загорелся одинокий красный индикатор.
Серов схватил карту и быстро посмотрел на Артёма.
— Нам нужно уходить.
— Почему?
Мужчина впервые за всё время выглядел по-настоящему испуганным.
— Потому что Воронцов только что понял, где мы находимся.
Глава 12
Они быстро покинули лабораторию.
Андрей Серов шёл впереди, уверенно ориентируясь в запутанных подземных коридорах.
Красный индикатор за их спинами продолжал мигать.
Раз.
Два.
Три.
Словно предупреждая о чём-то.
— Куда мы идём? — спросил Артём.
— В безопасное место.
— Здесь есть безопасные места?
Серов усмехнулся.
— Всё меньше и меньше.
Коридор вывел их в небольшую комнату, похожую на старое техническое помещение.
Внутри стояли металлические шкафы и старый деревянный стол.
Андрей закрыл дверь и впервые за долгое время немного расслабился.
— Теперь слушай внимательно.
Он сел напротив Артёма.
— Ты должен узнать правду о Проекте №13.
Парень молча кивнул.
— Воронцов был одержим одной идеей.
Он хотел доказать, что человеческая память может существовать отдельно от человека.
— То есть воспоминания?
— Не только.
Серов покачал головой.
— Воспоминания, знания, привычки, часть личности.
Всё то, что делает человека самим собой.
Он достал из кармана старую фотографию.
На ней были Воронцов, Кирилл и сам Андрей.
Снимок выглядел очень старым.
— Сначала эксперимент был теорией.
Потом появились первые устройства.
Но результаты были нестабильными.
Информация исчезала.
Повреждалась.
Разрушалась.
— А потом появились тетради?
— Да.
Серов кивнул.
— Никто до сих пор не понимает, почему именно они сработали.
Но тринадцатый прототип оказался успешным.
Артём вспомнил свою тетрадь.
Пустые страницы.
Появляющиеся записи.
Предсказания.
Сообщения.
— Значит, в ней находятся воспоминания людей?
— Частично.
Именно поэтому она может писать.
Она хранит информацию.
Иногда даже ту, которая ещё не произошла.
Парень нахмурился.
— Как это возможно?
Серов тяжело вздохнул.
— Мы задаём этот вопрос уже почти пятьдесят лет.
В комнате повисла тишина.
Затем Андрей продолжил:
— Когда Воронцов понял, что эксперимент работает, он решил пойти дальше.
Гораздо дальше.
Он хотел сохранить полностью человеческое сознание.
— Своё?
— В первую очередь.
Серов кивнул.
— Именно тогда всё вышло из-под контроля.
Телефон Артёма неожиданно завибрировал.
Новое сообщение от контакта «Дед».
«Он пропускает самое важное».
Артём показал экран Андрею.
Тот прочитал сообщение и нахмурился.
— Кирилл всегда был упрямым.
— Что он имеет в виду?
Несколько секунд Серов молчал.
Потом ответил:
— Потому что твой дед участвовал в остановке проекта.
У Артёма перехватило дыхание.
— Что?
— Мы вместе закрыли палату.
Вместе спрятали документы.
Вместе разделили материалы проекта.
Именно тогда появились две тетради.
Парень вспомнил находку в палате №13.
Вторая тетрадь.
— Но почему две?
— Чтобы никто не смог восстановить исследования полностью.
В этот момент где-то далеко раздался металлический грохот.
Серов резко поднялся.
Его лицо стало серьёзным.
— Он приближается.
— Кто?
— Воронцов.
Грохот повторился.
На этот раз ближе.
Словно тяжёлая дверь открылась где-то в глубине комплекса.
Телефон снова завибрировал.
Но теперь сообщение пришло не от деда.
Неизвестный отправитель.
Текст состоял всего из одной строки:
«Вы забыли про третью тетрадь».
Артём застыл.
— Что?
Серов побледнел.
По-настоящему побледнел.
— Нет...
— Что значит третья тетрадь?
Андрей медленно сел обратно.
Его руки заметно дрожали.
— Потому что их должно было быть только две.
В комнате стало очень тихо.
Настолько тихо, что слышалось тиканье старых часов на стене.
Телефон снова завибрировал.
Пришло ещё одно сообщение.
«Если найдёте третью тетрадь, будет уже поздно».
А под сообщением впервые появилась подпись.
Не «Дед».
Не неизвестный номер.
Там было написано одно имя:
«Михаил Воронцов».
В этот момент лампа под потолком резко погасла.
И в темноте кто-то негромко постучал в дверь.
Три раза.
Тук.
Тук.
Тук.
Глава 13
Тук.
Тук.
Тук.
Стук повторился.
Тихий.
Спокойный.
Будто человек за дверью никуда не спешил.
Артём почувствовал, как внутри всё сжалось.
Серов медленно поднялся со стула.
Его взгляд был прикован к двери.
— Он нашёл нас.
— Воронцов?
Серов не ответил.
Вместо этого он быстро подошёл к одному из шкафов и начал что-то искать.
Стук повторился.
На этот раз громче.
Тук.
Тук.
Тук.
Старая дверь слегка дрогнула.
Телефон Артёма завибрировал.
Новое сообщение от контакта «Дед».
«Не открывайте».
Следом пришло ещё одно:
«Он хочет, чтобы вы нашли третью тетрадь».
— Что происходит? — спросил Артём.
Серов наконец достал из шкафа небольшой металлический футляр.
Он выглядел очень старым.
На крышке была выгравирована цифра 13.
— Я надеялся, что этого дня никогда не будет.
— Что это?
— Последняя запись проекта.
Серов крепче сжал футляр.
За дверью раздался тихий смех.
От этого звука по спине побежали мурашки.
Он был спокойным.
Даже дружелюбным.
Но в нём чувствовалось что-то неправильное.
Что-то неестественное.
— Андрей, — произнёс голос за дверью. — Мы оба знаем, что это бесполезно.
Серов побледнел.
— Он никогда раньше не разговаривал напрямую.
— Кто он такой?
Несколько секунд мужчина молчал.
Потом ответил:
— Уже не человек.
Лампа на потолке мигнула.
На мгновение помещение погрузилось во тьму.
А когда свет вернулся, на столе появилась новая тетрадь.
Артём резко вскочил.
Секунду назад её там не было.
Теперь она лежала посреди комнаты.
Чёрная обложка.
Потёртые углы.
Точно такая же, как две остальные.
Наступила тишина.
Серов медленно подошёл ближе.
— Невозможно...
На первой странице сама собой появилась надпись:
«Наконец-то вы собрались вместе».
Чернила продолжали проявляться прямо на глазах.
«Две тетради уже найдены».
«Осталась третья».
Артём почувствовал холод.
— Это и есть третья?
— Нет.
Серов покачал головой.
— Это сообщение.
Только сообщение.
Страницы начали заполняться дальше.
«Третья тетрадь находится там, где начался эксперимент».
«Там, где умер первый пациент».
«Там, где Воронцов оставил часть себя».
В комнате стало очень тихо.
Телефон снова завибрировал.
На этот раз сообщение пришло от деда.
«Не верьте ей».
А затем ещё одно:
«Третья тетрадь никогда не должна быть открыта».
Артём посмотрел на Серова.
— Почему?
Мужчина тяжело опустился на стул.
Будто внезапно постарел на несколько лет.
— Потому что первые две тетради хранят воспоминания.
— А третья?
Серов поднял взгляд.
— Создаёт новые.
У Артёма перехватило дыхание.
— Что это значит?
— Она может менять прошлое.
Несколько секунд никто не произносил ни слова.
Даже стук за дверью прекратился.
Словно кто-то внимательно слушал их разговор.
— Этого не может быть.
— Именно поэтому мы её спрятали.
Серов открыл футляр.
Внутри лежал старый ключ.
Чёрный.
Не ржавый.
Словно время на него не действовало.
На бирке было написано:
«Центральный зал».
В этот момент дверь комнаты медленно начала открываться сама.
Без скрипа.
Без шума.
Просто открываться.
Из тёмного коридора донёсся знакомый голос.
— Спасибо, Андрей.
Настало время закончить эксперимент.
Серов резко вскочил.
Артём посмотрел на дверь.
И впервые увидел человека, который стоял по ту сторону.
Высокий мужчина в белом халате.
Почти не изменившийся за пятьдесят лет.
Доктор Михаил Воронцов.
Глава 14
Доктор Воронцов стоял в дверном проёме.
Белый халат выглядел безупречно чистым.
Словно он только что вышел из кабинета врача.
Но его глаза были странными.
Слишком спокойными.
Слишком неподвижными.
Будто он смотрел не на людей, а на страницы книги.
— Здравствуй, Артём, — произнёс Воронцов.
Парень почувствовал, как по спине пробежал холод.
— Откуда вы знаете моё имя?
Воронцов улыбнулся.
— Я знаю о тебе гораздо больше, чем ты думаешь.
Серов шагнул вперёд.
— Не слушай его.
— Андрей, — спокойно ответил Воронцов. — Почти пятьдесят лет прошло, а ты всё ещё пытаешься мне помешать.
— Потому что я знаю, чем всё закончится.
Воронцов перевёл взгляд на него.
— Нет. Ты знаешь только одну из версий.
В комнате повисла напряжённая тишина.
Артём заметил, что лежащая на столе тетрадь начала сама перелистывать страницы.
Одна.
Другая.
Третья.
Будто её листал невидимый человек.
Затем она остановилась.
На развороте появились строки.
Чернила проступали прямо на глазах.
«Откройте архив памяти».
«Узнайте правду».
Лампы над головой замигали.
Стены комнаты начали словно растворяться в полумраке.
Воронцов остался стоять неподвижно.
Серов побледнел.
— Нет...
Но было уже поздно.
Тетрадь раскрылась полностью.
Комнату накрыло ослепительной вспышкой.
Когда свет исчез, Артём понял, что находится уже не в подземелье.
Он стоял посреди больничного коридора.
Старого.
Но не разрушенного.
Стены были чистыми.
Лампы работали.
Повсюду ходили люди в белых халатах.
— Что происходит? — прошептал Артём.
— Архив памяти.
Голос Серова раздался рядом.
Он тоже оказался здесь.
— Тетради показывают сохранённые воспоминания.
Перед ними прошёл молодой врач.
Артём сразу узнал его.
Михаил Воронцов.
Только намного моложе.
Он куда-то торопился.
— Это прошлое? — спросил Артём.
— Да.
Они последовали за фигурой врача.
Коридор привёл их к двери с табличкой:
«Палата №13».
Воронцов вошёл внутрь.
Артём и Серов осторожно заглянули следом.
В комнате находилось несколько человек.
Молодой Кирилл.
Совсем ещё не дед.
Несколько врачей.
И пациент на больничной кровати.
Сам Андрей Серов.
— Это день эксперимента, — тихо сказал Серов.
Воспоминание продолжало разворачиваться перед ними.
Воронцов что-то объяснял коллегам.
Затем включил странное устройство рядом с кроватью.
Послышался низкий гул.
Лампочки начали загораться одна за другой.
В этот момент изображение дёрнулось.
Как испорчённая видеозапись.
По комнате пробежали помехи.
Люди на секунду замерли.
А затем всё изменилось.
Пациент на кровати исчез.
Просто исчез.
Словно его никогда не существовало.
Врачи в ужасе отступили назад.
Кто-то закричал.
Молодой Кирилл бросился к аппарату.
Воронцов же смотрел на происходящее с удивлением.
И восторгом.
— Вот тогда всё и началось, — сказал Серов.
Воспоминание снова дрогнуло.
Теперь Артём увидел другую сцену.
Ночь.
Кабинет.
Кирилл и Андрей спорят с Воронцовым.
Крики.
Разбросанные документы.
Тетради на столе.
Две тетради.
— Ты не понимаешь, что сделал! — кричал молодой Кирилл.
— Наоборот, — ответил Воронцов. — Я впервые всё понял.
Затем воспоминание резко оборвалось.
Комната вокруг потемнела.
Фигуры исчезли.
Осталась только одна сцена.
Небольшой кабинет.
Пожилой Кирилл сидит за столом.
Тот самый дед Артёма.
Он смотрел прямо перед собой.
Будто видел будущего внука.
Через несколько секунд дед начал говорить:
— Если ты видишь это, значит, тетради снова нашли друг друга.
Артём застыл.
Запись продолжалась.
— Запомни самое главное.
Воронцов никогда не отправлял тебе сообщения.
И я тоже.
Парень почувствовал, как внутри всё похолодело.
— Что?
На лице деда появилась тревога.
— Кто бы ни писал тебе всё это время, он хотел привести тебя сюда.
Воспоминание начало разрушаться.
По изображению пошли трещины.
Голос Кирилла стал искажаться.
Но последние слова Артём услышал отчётливо.
— Найди того, кто скрывается внутри третьей тетради...
И запись оборвалась.
В следующую секунду Артём снова оказался в подземной комнате.
Лампы горели.
Серов стоял рядом.
Воронцов по-прежнему находился у двери.
Но теперь он улыбался.
Словно только что получил именно то, что хотел.
И тогда лежащая на столе тетрадь открылась сама собой.
На странице появилась новая надпись:
«Спасибо, что нашли меня».
Под текстом проступила подпись.
Не Воронцов.
Не Кирилл.
Не Андрей.
Совершенно другое имя.
«Пациент №13».
Глава 15
В комнате воцарилась тишина.
На странице тетради по-прежнему стояла подпись:
«Пациент №13».
Артём смотрел на неё, не в силах отвести взгляд.
— Кто это? — наконец спросил он.
Воронцов улыбнулся.
Но на этот раз в его улыбке не было уверенности.
— Даже спустя столько лет он любит устраивать сюрпризы.
Серов резко шагнул вперёд.
— Не произноси это так, будто знаешь его.
— Я создал его.
— Нет, — ответил Андрей. — Именно поэтому ты его не понимаешь.
В следующую секунду лампы в комнате погасли.
Сразу все.
В темноте послышался скрежет металла.
Где-то глубоко под больницей заработал старый механизм.
Пол слегка вздрогнул.
Потом ещё раз.
Артём схватился за край стола.
— Что происходит?
Серов побледнел.
— Он открыл лабиринт.
— Какой ещё лабиринт?
Ответ пришёл сам собой.
Стена позади них начала двигаться.
Кирпичи медленно разошлись в стороны.
За ними открылся проход.
Длинный тоннель, уходящий в темноту.
На полу вспыхнули тусклые аварийные лампы.
Красный свет растянулся далеко вперёд.
Телефон Артёма завибрировал.
На экране появилась новая запись.
На этот раз без отправителя.
«Добро пожаловать домой».
У Артёма по спине пробежал холод.
— Это он?
Серов кивнул.
— Пациент №13.
Воронцов сделал шаг к тоннелю.
— Пятьдесят лет поисков.
Пятьдесят лет ожидания.
И наконец он сам открыл путь.
— Ты сошёл с ума, — сказал Андрей.
— Возможно.
Воронцов даже не попытался спорить.
— Но я оказался прав.
Он посмотрел прямо на Артёма.
— Твой дед думал, что сумел всё спрятать.
Но именно ты привёл нас сюда.
Эти слова ударили сильнее всего.
Потому что были похожи на правду.
Каждый шаг Артёма действительно приближал их к разгадке.
Или к ловушке.
Телефон снова завибрировал.
На экране появились новые слова.
«Не слушай Воронцова».
«Не слушай Серова».
«Ищи центр лабиринта».
Артём нахмурился.
— Он хочет, чтобы мы шли туда?
— Нет, — ответил Серов. — Он хочет, чтобы шёл ты.
Несколько секунд никто не двигался.
Затем где-то впереди послышался звук.
Шаги.
Десятки шагов.
Будто по тоннелю двигалась целая толпа.
Но кроме них троих в подземелье никого не было.
Артём направил фонарик вперёд.
Луч света выхватил стены тоннеля.
На них были надписи.
Сотни надписей.
Имена.
Даты.
Записи.
Некоторые выглядели совсем старыми.
Другие — новыми.
Словно их оставляли на протяжении десятилетий.
Он подошёл ближе.
И почувствовал, как внутри всё сжалось.
На одной из стен было написано его имя.
"Артём."
Под ним стояла сегодняшняя дата.
А рядом ещё одна надпись.
"Он уже близко."
Парень резко отступил.
— Кто это написал?
Никто не ответил.
Потому что в этот момент из глубины лабиринта донёсся голос.
Не громкий.
Не угрожающий.
Наоборот.
Очень спокойный.
— Артём...
Голос был незнакомым.
Но почему-то казался знакомым одновременно.
Словно он слышал его много лет назад.
— Артём, иди сюда.
Серов напрягся.
Воронцов тоже перестал улыбаться.
Впервые за всё время оба выглядели встревоженными.
— Нет, — тихо произнёс Андрей.
— Слишком рано.
Голос прозвучал снова.
Теперь ближе.
— Я ждал тебя.
Красные лампы вдоль тоннеля начали вспыхивать одна за другой.
Первая.
Вторая.
Третья.
Свет уходил всё дальше в глубину лабиринта.
Словно показывая путь.
А затем телефон Артёма издал сигнал.
На экране появилась последняя запись.
Всего одно предложение:
«Настоящая третья тетрадь находится в центре лабиринта».
И ниже впервые появилась подпись:
«Пациент №13».
Глава 16
Красный свет аварийных ламп дрожал на стенах лабиринта.
Голос Пациента №13 больше не звучал.
Но ощущение, что кто-то наблюдает за ними из темноты, не исчезало.
Артём сделал несколько шагов вперёд.
Стены тоннеля были исписаны сотнями надписей.
Некоторые выглядели очень старыми.
Другие словно появились совсем недавно.
Имена.
Даты.
Предупреждения.
Фразы, смысл которых был давно утрачен.
Внезапно он остановился.
Среди множества записей выделялась одна.
«Михаил Воронцов никогда не был первым».
— Что это значит? — спросил Артём.
Серов посмотрел на надпись и тяжело вздохнул.
— Потому что проект начался ещё до него.
Воронцов резко повернулся.
— Не сейчас, Андрей.
— Нет, именно сейчас.
Серов впервые за долгое время посмотрел на доктора без страха.
— Он имеет право знать.
Тоннель уходил всё глубже под землю.
Они продолжили путь.
Через несколько минут коридор вывел их в огромный круглый зал.
Потолок терялся во тьме.
По стенам тянулись десятки металлических дверей.
Каждая была пронумерована.
1 2 3 4...
И так далее.
До 13.
Но дверь с номером 13 находилась в самом центре помещения.
Не у стены.
Прямо посреди зала.
Словно её построили позже остальных.
Телефон Артёма завибрировал.
На экране появилась новая запись:
«Здесь всё началось».
Серов подошёл к одной из стен.
Там висела старая металлическая табличка.
Почти полностью покрытая ржавчиной.
Он стёр пыль рукавом.
Артём прочитал надпись.
«Экспериментальный архив памяти».
Дата основания оказалась неожиданной.
1951 год.
Парень нахмурился.
— Но Воронцов работал здесь в семидесятых.
— Именно.
Серов кивнул.
— Он продолжил чужую работу.
Наступила тишина.
Воронцов смотрел на них, не произнося ни слова.
Лишь его лицо становилось всё мрачнее.
— Кто начал проект? — спросил Артём.
Серов указал на дверь №1.
— Первый руководитель лаборатории.
Его имя удалили из всех документов.
— Почему?
— Потому что после его исчезновения никто не захотел вспоминать о том, что здесь происходило.
В этот момент двери вокруг них начали медленно открываться.
Одна за другой.
Скрип металла эхом прокатился по залу.
Из тёмных помещений за дверями доносились голоса.
Шёпот.
Обрывки разговоров.
Смех.
Плач.
Словно внутри хранились воспоминания сотен людей.
Артём почувствовал, как холодеют руки.
— Что это?
— Архив, — тихо ответил Серов. — Настоящий архив памяти.
Телефон снова завибрировал.
Новая запись:
«Посмотри на дверь №13».
Артём поднял взгляд.
На металлической поверхности медленно проступали буквы.
Сначала одна.
Потом другая.
Затем целые слова.
«Пациент №13».
Буквы продолжали появляться.
И наконец возникло имя.
Настоящее имя.
Не номер.
Не код.
Не обозначение.
Артём прочитал его вслух:
— Алексей Орлов...
Воронцов вздрогнул.
Впервые.
По-настоящему.
Серов закрыл глаза.
— Значит, он всё-таки решил раскрыть правду.
В следующую секунду по всему залу погас свет.
Абсолютная темнота накрыла лабиринт.
А затем где-то рядом раздался голос.
Не из телефона.
Не из тетради.
Настоящий.
Живой.
— Спасибо, что вспомнили моё имя.
Голос доносился прямо из-за двери №13.
Массивная металлическая дверь начала медленно открываться.
Изнутри лился странный серебристый свет.
А на полу перед дверью лежала чёрная тетрадь.
Третья тетрадь.
Та самая, которую все искали почти пятьдесят лет.
Глава 17
Третья тетрадь лежала на полу.
Совершенно неподвижно.
Серебристый свет из-за двери №13 освещал её чёрную обложку.
Никто не решался приблизиться.
Даже Воронцов.
Артём заметил это первым.
Доктор смотрел на тетрадь так, словно боялся её.
После всех лет поисков.
После десятилетий ожидания.
Он не спешил её брать.
— Почему вы не подходите? — спросил Артём.
Воронцов медленно перевёл взгляд.
— Потому что она ждёт не меня.
В зале стало тихо.
Серов нахмурился.
— Не слушай его.
Но в этот момент голос снова прозвучал из-за двери.
Спокойный.
Негромкий.
— Он говорит правду.
Дверь №13 открылась ещё шире.
Серебристый свет заполнил помещение.
И из него вышел человек.
Обычный на вид мужчина лет тридцати.
Тёмные волосы.
Серая больничная одежда.
Никаких признаков чего-то сверхъестественного.
Но Артём сразу понял.
Это Алексей Орлов.
Пациент №13.
Тот самый человек, имя которого исчезло из архивов.
Алексей посмотрел на Артёма.
Затем на Серова.
И только потом на Воронцова.
— Здравствуй, Михаил.
Воронцов не ответил.
Впервые за всё время он выглядел растерянным.
— Ты должен был исчезнуть, — наконец произнёс он.
Орлов слегка улыбнулся.
— Я исчез.
Но не так, как ты рассчитывал.
Артём сделал шаг вперёд.
— Что произошло в день эксперимента?
Орлов посмотрел на него.
Несколько секунд он молчал.
Будто вспоминал события почти полувековой давности.
— Я был первым добровольцем.
Он начал говорить спокойно.
Как человек, который слишком долго ждал возможности рассказать свою историю.
— Мне сказали, что эксперимент поможет сохранить память.
Что это будет научный прорыв.
Что человечество перестанет терять знания.
Он посмотрел на Воронцова.
— Но никто не рассказал всю правду.
Свет в зале слегка дрогнул.
По стенам пробежали тени.
— Когда устройство включилось, я увидел нечто странное.
Не комнату.
Не врачей.
Не больницу.
Я увидел воспоминания.
Сотни.
Тысячи.
Чужие воспоминания.
Словно все они существовали одновременно.
Артём слушал не перебивая.
— Потом я понял самое страшное.
Память нельзя просто сохранить.
Она продолжает жить.
Меняться.
Расти.
Даже после исчезновения человека.
Серов медленно опустил голову.
Будто давно знал этот ответ.
— Именно тогда появилась третья тетрадь, — продолжил Орлов.
— Она создала вас? — спросил Артём.
— Нет.
На лице Орлова появилась грустная улыбка.
— Она сохранила меня.
Разница огромна.
Тишина затянулась.
Затем Воронцов неожиданно рассмеялся.
Негромко.
Устало.
— Полвека.
Полвека ради этого разговора.
Он подошёл ближе.
— Ты всё ещё не понимаешь, Алексей.
— Нет, Михаил.
Это ты не понимаешь.
Орлов указал на третью тетрадь.
— Она никогда не была частью проекта.
Все замерли.
Даже Серов.
— Что? — прошептал Артём.
— Мы думали, что создали её.
Но на самом деле нашли.
Слова эхом разнеслись по залу.
— Она существовала задолго до нас.
Задолго до больницы.
Задолго до экспериментов.
И всё это время ждала того, кто её откроет.
Воронцов резко побледнел.
— Замолчи.
— Почему?
— Потому что он ещё не готов.
Орлов посмотрел прямо на Артёма.
И тихо произнёс:
— Тогда расскажи ему, кто написал первую запись в его тетради.
Наступила абсолютная тишина.
Артём почувствовал, как внутри всё похолодело.
Потому что ответа никто не знал.
Ни дед.
Ни Серов.
Ни он сам.
Воронцов медленно отвёл взгляд.
И этого оказалось достаточно.
Он знал ответ.
Но не хотел его произносить.
Телефон Артёма внезапно включился сам.
Экран загорелся.
Появилось новое сообщение.
Последнее сообщение от неизвестного отправителя.
«Первую запись написал ты».
А затем экран погас.
В ту же секунду третья тетрадь раскрылась сама собой.
Её страницы начали быстро перелистываться.
И на последнем листе появилась дата.
Завтрашний день.
Дата, которая ещё не наступила.
Глава 18
Дата на последней странице третьей тетради светилась бледными чернилами.
Завтрашний день.
День, который ещё не наступил.
Никто не произнёс ни слова.
Артём смотрел на запись, пытаясь понять её смысл.
Но страницы вдруг захлопнулись сами собой.
Громко.
Словно книга поставила точку.
— Что будет завтра? — спросил он.
Орлов покачал головой.
— Я не знаю.
— Но ты же видел тетрадь.
— Видел.
— Тогда почему не знаешь?
Алексей грустно улыбнулся.
— Потому что будущее в ней меняется каждый раз, когда кто-то делает выбор.
Воронцов молчал.
Серов тоже.
Казалось, даже они не знали ответа.
В этот момент одна из дверей в круглом зале открылась.
Сама собой.
Над ней горела цифра 7.
Изнутри доносился слабый жёлтый свет.
Телефон Артёма завибрировал.
Новое сообщение.
«Комната Кирилла».
Сердце забилось быстрее.
— Дед...
Орлов кивнул.
— Иди.
Парень вошёл внутрь.
Небольшое помещение напоминало кабинет.
Старый стол.
Книжный шкаф.
Настольная лампа.
Всё выглядело так, словно хозяин вышел отсюда всего несколько минут назад.
На столе лежала толстая тетрадь в коричневой обложке.
Обычный дневник.
Без странных символов.
Без чёрных страниц.
Просто дневник.
Артём открыл его.
На первой странице было написано:
«Если это читаешь ты, значит, я уже не смог рассказать всё лично».
Это был почерк деда.
Настоящий.
Без всякой мистики.
Без появляющихся букв.
Парень сел за стол.
И начал читать.
«Я долго думал, что делать с тетрадью.
Спрятать её.
Уничтожить её.
Передать кому-нибудь.
Но каждый раз она возвращалась.
Словно сама выбирала своего владельца».
Артём перевернул страницу.
«Со временем я понял одну вещь.
Мы ошибались.
Все.
Воронцов.
Серов.
Я сам.
Мы думали, что изучаем тетрадь.
На самом деле это она изучала нас».
По спине пробежал холод.
Он продолжил читать.
«Тетрадь никогда не искала самого умного.
Самого сильного.
Самого смелого.
Она искала человека, который задаёт вопросы».
Следующая запись была датирована всего несколькими днями до смерти деда.
«Если ты читаешь это, значит, выбор сделан.
Не Воронцов выбрал тебя.
Не я.
И даже не Орлов.
Это сделала сама тетрадь».
Артём медленно закрыл глаза.
Все события последних недель внезапно приобрели новый смысл.
Случайная находка.
Сообщения.
Палата.
Лабиринт.
Словно кто-то действительно вёл его сюда с самого начала.
На последней странице дневника находился конверт.
Пожелтевший от времени.
С его именем.
"Артёму."
Руки слегка дрожали.
Он открыл конверт.
Внутри лежала единственная фотография.
На снимке были дед, молодой Серов и ещё один человек.
Совсем молодой парень.
Лет шестнадцати.
Артём замер.
Парень на фотографии был невероятно похож на него.
Те же черты лица.
Тот же взгляд.
Даже причёска почти такая же.
На обратной стороне фотографии дед оставил подпись:
«Первый хранитель».
У Артёма пересохло во рту.
— Кто это?..
В этот момент за спиной послышался голос.
— Это был я.
Артём резко обернулся.
В дверях стоял Орлов.
Он смотрел на фотографию.
Очень внимательно.
Очень печально.
— Когда-то давно тетрадь выбрала меня точно так же, как теперь выбрала тебя.
Наступила тишина.
— Значит, всё повторяется?
Орлов долго молчал.
Затем ответил:
— Нет.
На этот раз всё иначе.
Он указал на фотографию.
— Потому что у меня никогда не было возможности закончить историю.
А у тебя есть.
Внезапно по всему лабиринту раздался мощный гул.
Пол задрожал.
Лампы начали мигать.
Где-то далеко закричала сирена.
Телефон Артёма вспыхнул.
На экране появилась новая запись.
Последняя запись, датированная завтрашним днём.
И теперь её можно было прочитать.
Всего одно предложение:
«Завтра палата №13 откроется в последний раз».
Глава 19
Гул не прекращался.
Весь лабиринт содрогался, словно где-то глубоко под землёй заработал огромный механизм.
Красные лампы вспыхивали и гасли.
По коридорам разносился вой сирены.
Артём выбежал из комнаты Кирилла.
Орлов уже ждал его в зале.
Серов стоял рядом.
Только Воронцова нигде не было.
— Где он? — спросил Артём.
Орлов мрачно посмотрел на дверь №13.
— Там.
Парень повернул голову.
Центральная дверь была полностью открыта.
Серебристый свет внутри стал ярче.
Намного ярче.
Теперь он освещал почти весь зал.
Телефон Артёма завибрировал.
На экране появилась запись:
«Последняя ночь началась».
Под сообщением не было подписи.
Впервые за всё время.
— Что происходит? — спросил Артём.
— Палата просыпается, — ответил Орлов.
— Палата?
— Настоящая палата №13 никогда не была комнатой в больнице.
Серов закрыл глаза.
Словно боялся услышать продолжение.
Орлов указал на открытую дверь.
— Это лишь вход.
Туда, где хранятся все записи.
Все воспоминания.
Все версии прошлого.
Артём почувствовал холод.
Он вспомнил слова деда.
«Палата откроется в последний раз».
Значит, момент настал.
Изнутри двери внезапно донёсся голос Воронцова.
— Артём!
Все вздрогнули.
— Иди сюда!
Голос звучал взволнованно.
Даже испуганно.
— Быстрее!
Парень шагнул вперёд.
Но Орлов схватил его за руку.
— Подожди.
— Почему?
— Потому что это может быть не он.
Наступила тишина.
А затем голос раздался снова.
На этот раз уже из другого конца зала.
— Артём!
Парень резко обернулся.
Там стоял Воронцов.
Настоящий.
Живой.
Он выглядел потрясённым.
И смотрел на открытую дверь.
Значит, голос внутри действительно принадлежал кому-то другому.
У Артёма внутри всё похолодело.
— Кто тогда...
Ответ пришёл сам собой.
Из двери №13 вышел человек.
Высокий.
В белом халате.
С лицом Воронцова.
Точная копия.
Даже голос был таким же.
Второй Воронцов медленно улыбнулся.
— Наконец-то.
Настоящий доктор побледнел.
— Нет...
Орлов опустил голову.
Словно именно этого боялся больше всего.
— Что это? — прошептал Артём.
— Память.
Ответил Орлов.
— Одна из старых записей.
Копия Воронцова спокойно вышла из света.
За ней появилась ещё одна фигура.
Потом ещё.
И ещё.
Люди.
Десятки людей.
Пациенты.
Врачи.
Медсёстры.
Все, кто когда-либо был связан с палатой №13.
Они выходили из света молча.
Будто тени прошлого.
Лабиринт наполнился шёпотом.
Сотни голосов сливались в единый гул.
Телефон Артёма загорелся.
Экран покрылся строками.
Тысячи сообщений.
Сотни записей.
Разные даты.
Разные имена.
Разные годы.
Словно все тетради мира одновременно пытались что-то рассказать.
Телефон завис.
Экран мигнул.
И осталось только одно сообщение.
«Хранитель должен сделать выбор».
Орлов медленно повернулся к Артёму.
— Вот почему тетрадь выбрала тебя.
— Какой выбор?
Никто не ответил сразу.
Серов сделал шаг вперёд.
— Закрыть палату навсегда.
Воронцов покачал головой.
— Или открыть её полностью.
— Если открыть? — спросил Артём.
Орлов посмотрел на свет за дверью.
— Тогда память больше никогда не исчезнет.
— А если закрыть?
— Тогда всё закончится.
Сообщения.
Тетради.
Лабиринт.
Палата.
Всё.
Тишина повисла над залом.
А затем третья тетрадь сама раскрылась.
На последней странице появились слова.
«Выбор будет сделан до рассвета».
Свет внутри двери вспыхнул настолько ярко, что всем пришлось закрыть глаза.
И когда Артём снова смог видеть, он понял, что находится один.
Орлов исчез.
Серов исчез.
Воронцов исчез.
Даже лабиринт исчез.
Перед ним осталась только одна дверь.
Палата №13.
И она была открыта.
Настежь.
Глава 20
Артём стоял перед открытой дверью.
Вокруг не было ничего.
Ни лабиринта.
Ни стен.
Ни потолка.
Только белая пустота и палата №13.
Она выглядела совсем не так, как раньше.
Не старая больничная комната.
Не заброшенное помещение.
Обычная палата.
Чистая.
Светлая.
Будто больница продолжала работать.
Он медленно вошёл внутрь.
Дверь за спиной закрылась без единого звука.
Посреди комнаты стоял стол.
На столе лежала тетрадь.
Первая.
Та самая.
С которой всё началось.
А рядом сидел человек.
Артём замер.
Перед ним был он сам.
Только старше.
Намного старше.
Лет на тридцать.
Седые волосы.
Усталый взгляд.
Но сомнений не было.
Это был он.
— Привет, — спокойно сказал мужчина.
— Кто ты?
Тот слегка улыбнулся.
— Ты.
Наступила тишина.
Артём ожидал страха.
Паники.
Но почему-то почувствовал лишь странное спокойствие.
Словно часть его всегда знала, что эта встреча произойдёт.
— Это невозможно.
— Именно это говорили все остальные.
Старший Артём посмотрел на тетрадь.
— Кирилл.
Серов.
Орлов.
Даже Воронцов.
Они тоже сначала не верили.
Парень медленно подошёл ближе.
— Значит, это ты писал сообщения?
— Некоторые.
— А дед?
— Это были его воспоминания.
Не он сам.
Только записи, сохранённые тетрадью.
Всё постепенно начинало складываться.
Но вопросов оставалось слишком много.
— Почему я здесь?
Старший Артём провёл рукой по обложке тетради.
— Потому что история подходит к концу.
Он открыл последнюю страницу.
Она была пустой.
Совершенно пустой.
— Ты помнишь первую запись?
Артём кивнул.
«Не оборачивайся».
— Именно с неё всё началось.
Старший Артём улыбнулся.
— И именно её ты написал.
Телефон Артёма завибрировал.
В последний раз.
На экране появилось новое сообщение.
Точнее, не сообщение.
Пустая строка.
Место для текста.
Словно телефон ожидал, что кто-то напишет его сам.
— Я не понимаю.
— Сейчас поймёшь.
Старший Артём подвинул к нему тетрадь.
— Всё это время ты искал автора.
Но автором всегда был хранитель.
Каждый новый хранитель оставлял первую запись для следующего.
Так продолжалось много лет.
Внезапно Артём понял.
Если он станет хранителем...
То однажды окажется здесь.
За этим столом.
И встретит следующего человека.
Точно так же.
— Значит, история никогда не заканчивается?
Старший Артём долго молчал.
Затем покачал головой.
— Может закончиться.
— Как?
— Если ты сделаешь то, чего не сделал никто до тебя.
Тишина повисла в комнате.
Он посмотрел на тетрадь.
На пустую страницу.
На ручку рядом.
— Уничтожить её?
— Нет.
Старший Артём улыбнулся.
— Написать последнюю запись.
В комнате стало необычайно тихо.
Будто весь мир ждал ответа.
Артём сел за стол.
Взял ручку.
Посмотрел на пустой лист.
И впервые понял, почему тетрадь выбрала именно его.
Потому что он никогда не переставал искать ответы.
Он медленно начал писать.
Строка за строкой.
Слово за словом.
Чернила ложились на бумагу.
И с каждой новой строкой палата вокруг становилась всё прозрачнее.
Белый свет заполнял комнату.
Стол исчезал.
Стены растворялись.
Старший Артём постепенно превращался в силуэт.
— Что ты написал? — спросил он.
Артём поставил последнюю точку.
И улыбнулся.
— Последнюю запись.
В этот момент тетрадь закрылась сама собой.
И мир вокруг исчез.
Глава 21
Белый свет окружал Артёма со всех сторон.
Он не чувствовал пола под ногами.
Не видел стен.
Не слышал ни единого звука.
Только тишина.
Абсолютная тишина.
А потом она начала исчезать.
Сначала появились очертания комнаты.
Потом стол.
Потом старая больничная палата.
Палата №13.
Но теперь она была пустой.
Совершенно пустой.
Никаких тетрадей.
Никаких загадочных сообщений.
Никаких теней прошлого.
Только Артём.
Он огляделся.
На столе лежал единственный лист бумаги.
Белый.
Чистый.
Парень подошёл ближе.
В центре листа были написаны слова.
«История завершена».
И больше ничего.
В этот момент дверь палаты открылась.
За ней находился обычный больничный коридор.
Без странного света.
Без лабиринта.
Без бесконечных дверей.
Обычный коридор.
Артём сделал шаг вперёд.
Потом ещё один.
И внезапно оказался возле выхода из заброшенной больницы.
Снаружи начинался рассвет.
Первые лучи солнца освещали старое здание.
Он обернулся.
Больница выглядела именно такой, какой была в первую ночь.
Старая.
Заброшенная.
Тихая.
Телефон в кармане неожиданно включился.
Экран загорелся.
Артём замер.
Но вместо нового сообщения он увидел пустой экран.
Все записи исчезли.
Все контакты.
Все неизвестные номера.
Ничего не осталось.
Он открыл сообщения ещё раз.
Пусто.
Будто ничего никогда и не происходило.
Парень медленно улыбнулся.
Впервые за долгое время.
В этот момент за его спиной раздались шаги.
Артём обернулся.
На дороге стоял Андрей Серов.
Живой.
Настоящий.
Без больничного халата.
Без усталого взгляда.
Рядом с ним находился Алексей Орлов.
Они молча смотрели на восходящее солнце.
— Всё закончилось? — спросил Артём.
Орлов некоторое время молчал.
Затем кивнул.
— Да.
— А Воронцов?
— Он остался там, где должны оставаться воспоминания.
Серов слегка улыбнулся.
— Некоторые истории нельзя переписывать бесконечно.
Наступила тишина.
Но теперь она была другой.
Спокойной.
Правильной.
Артём посмотрел на старое здание.
— Значит, палаты больше нет?
— Есть, — ответил Орлов.
— Но теперь это просто палата.
Без секретов.
Без экспериментов.
Без тетрадей.
Парень медленно выдохнул.
Пятьдесят лет чужих ошибок.
Чужих тайн.
Чужих поисков.
Наконец закончились.
Солнце поднималось всё выше.
Золотой свет падал на окна больницы.
И вдруг Артём вспомнил кое-что.
Последнюю запись.
Ту самую, которую он написал.
— Что я написал в тетради?
Орлов посмотрел на него и улыбнулся.
— Ты правда не помнишь?
Артём покачал головой.
Тогда Алексей произнёс:
— Ты написал всего одну фразу.
— Какую?
Орлов посмотрел на рассвет.
И тихо ответил:
— «Каждая история должна иметь конец».
Несколько секунд никто не говорил.
Затем Серов протянул Артёму старую фотографию.
Ту самую, которую он видел в дневнике деда.
На снимке были Кирилл, Андрей и молодой Алексей.
Но теперь на обратной стороне появилась ещё одна подпись.
Совсем новая.
«Последний хранитель».
Артём улыбнулся.
Затем сложил фотографию и убрал её в карман.
Впереди была обычная жизнь.
Без тетрадей.
Без сообщений из прошлого.
Без палаты №13.
И именно поэтому она казалась удивительно ценной.
Трое молча пошли по дороге прочь от больницы.
Солнце окончательно поднялось над горизонтом.
А далеко позади старое здание встретило новый день.
Первый день за много десятилетий без своей тайны.
И больше никто никогда не слышал о палате №13.
Спасибо за чтение
Вернуться к книге