Тень за спиной.

Глава 1

Я пишу это дерьмо лишь потому, что это единственное чему я научился в жизни. Семья, любовь, стабильный заработок – я всё прошляпил. «Как же так получилось?», неустанно спрашивал я себя. Поиски ответа привели меня ни то к сумасшествию, ни то к мистике. Так и не поймёшь наверняка, когда алкоголь и дурманы мешаются с бесовщиной, всё словно сливается в единый танец, ведущий к смерти. Одно ясно наверняка – всё началось со сна.

То было восемь лет назад, в канун пасхи. Жена с детьми уже спали, а я сидел перед печатной машинкой и искал новый сюжет, как говорят, на дне бутылки. Сюжета там, к сожалению, не оказалось, зато алкогольный бред с улыбкой во весь рот нашёл меня сам. Я увидел за своей спиной тень, непохожую на кого-то из моей семьи. Отчетливо можно было понять, что сущность позади меня в шляпе, и явно ждёт, когда же с ней заговорят. Через силу мне удалось выдавить лишь: «КТО ТЫ?!», а слова мои звучали так, словно пятилетняя девочка пытается сделать голос посерьёзней. Тень не ответила, а лишь приблизилась, и безмолвно продолжила ждать. Хотелось вновь крикнуть, но дыхание словно стянуло, и я вовсе потерял дар речи. В один момент стало понятно, что страх тут уже не поможет, а коль умирать, то хоть видеть от чьих рук. Медленно развернувшись и узрев, я невольно дёрнулся, ком подступил к горлу, а руки жалобно затряслись словно у курицы перед убоем.

Владельцем тени оказался мужчина, до жути высокий, в дорогом пальто, и нагоняющей ужас и пробирающей до дрожи улыбкой во всё лицо. Его руки были за спиной, а общая картина внешности скорее вызывала чувство оцепенения. Я молча ждал когда он заговорит, а он лишь оценивал меня взглядом, не снимая этой жуткой улыбки. Когда я решился спросить его о цели проникновения в мой дом, на свою беду услышал ответ. Вот, что он мне поведал: «У тебя есть талант, но нет цели. Стремиться обеспечить семью своими писательскими навыками это прекрасно, но ты можешь гораздо большее. Твои строки могут стать для людей проводником в мир, неведомый им. Хочешь узнать, что это за мир? Я дам тебе эту возможность».

После этих слов он прикоснулся к моей шее, я почувствовал…кости?! А дальше всё как в тумане, нечёткие фрагменты, от которых ужас пробирает просто насквозь. Это место, чистилище, вокруг болотные ямы, повсюду ходят люди, но не просто люди. Они были изувечены до безобразия. У некоторых просто не хватало конечностей, некоторые были похожи на овощ после встречи с соковыжималкой, но один запомнился мне больше всего – мужчина, в одной части лица молодой, но всё остальное тело словно только вышло из огня. Кожа в пузырях, на части руки видна кость, где-то виднелось уже гнилое мясо, а один глаз был изуродован так, как будто его пытались открыть штопором. И этот человек шёл на меня. Я было хотел сбежать, но страх словно сковал мои ноги, я начал кричать, чтобы он не подходил, но меня не слышали. Когда этот «человек» был совсем близко, лучшей идеей в голове было закрыть глаза и ждать. Ожидание продлилось секунд 20, после чего я почувствовал холод. Ни боли, ни прикосновений, лишь холод. Я открыл глаза, но передо мной уже никого не было. Из болотной лужи послышался голос «Тебе нравится наш дом?». Я посмотрел вниз, и за лужей, словно за очень грязным зеркалом было лицо этого Мистера Улыбки. Я начал кричать на него, задавать вопросы, я был напуган до панического состояния, а он лишь помахал мне в ответ своей костяной рукой, и исчез. Тогда страх отступил на второй план и мной овладела ярость, я начал кричать ещё громче, после чего прыгнул в эту болотную лужу, ожидая найти его.

Открыв глаза, передо мной стояла жена. Я кое-как отлепил лицо от печатной машинки, на которой я, по-видимому, заснул, и спросил её: «Так это был сон?». Та рассвирепела на меня, накричала, сказав что я орал на весь дом, чем разбудил детей. Началась сильная ссора, и благоверная обвинила меня в алкоголизме, в чём, впрочем, была и права. В эту ночь ссора дошла до развода, и после той ночи я больше никогда не видел детей. Всё можно было бы вернуть, но я не стал, ведь меня охватила страсть писать. Я забыл обо всём на свете, кроме Чистилища и алкоголя, став по-своему известным и, что самое главное, психически больным человеком.

Прошло уже восемь лет, два из которых я был на реабилитации, лишь бы моя бывшая жена вновь подпустила меня к дочери. Жалею ли я обо всём этом? Несомненно. Страшно ли мне за свою жизнь? Ещё как, чёрт подери. Ведь это мой последний рассказ о Чистилище, и если все эти годы Мистер Улыбка был не галлюцинацией, то он не простит мне такого. Но я надеюсь, что это всего лишь моё безумие и алкоголь, жаль тень за спиной со мной не согласна.