Связь

Глава 1

—… почему… почему он так смотрит на меня?.. Все… все они вытаращились на меня. Как же меня это бесит.

—…?

—… ненавижу тебя… ненавижу всех вас… каждого!

— Что это?.. Чей это голос?

— Чей голос?.. Хм, мой конечно.

— Чей мой?.. Кто ты?.. И почему я тебя слышу?

— Значит я действительно могу делать это… могу... а мне не верили, никто не верил.

— Можешь делать что? Ты кто вообще? Почему я слышу твой голос?

— Успокойся, ты главное не паникуй… я ещё сам не могу привыкнуть к этому…

— К чему?.. Кто ты?..

— Знаю ты не поверишь, и уверен, сочтёшь себя сумасшедшим... но я … могу разговаривать с тобой на расстоянии. Я…

— Что? Что ты такое несёшь? Почему я слышу чужой голос у себя в голове!?

— Потому что я… я обладаю некоторыми способностями… телепатическими.

— Телепатическими?.. Так, подожди… допустим, ты телепат… но, как ты попал именно ко мне… в мою голову?

— Это очень долгая история. Не хотелось бы тратить установившуюся, впервые за долгое время, связь на рассказы о себе.

— Как раз таки это и важно: кто ты, и каким образом тебе удалось залезть ко мне в голову… что за бредятина… разговариваю сам собой… с каким-то идиотом…

— … я всё слышу… я слышу каждую твою мысль.

— Обалдеть! Это просто уму не постижимо… я слышу тебя, твой голос… словно… словно на мне наушники — слушаю тебя как звукозапись!

— Да, знаю, у меня такие же ощущения.

— Но кто ты, где ты сейчас находишься?

— Эмм… ну вобщем, меня зовут Юра… я… нахожусь кое-где… здесь много людей… эмм…

— Ладно, а город… где ты сейчас? Где-то рядом, в Москве?

— Нет. Я жил там когда-то… теперь вот живу во Владивостоке.

— Где? Во Владивостоке? Это же так далеко! Но как ты связался со мной. Как?

— Честно, не знаю… сначала я подумал что влез в кого-то из них… ну, тех, кто сейчас рядом со мной.

— Влез? Ха! Где ты находишься… и кто там так вытаращился на тебя?

— Ты о чём?

— Первое, что я услышал от тебя… так… : «Что вы так вытаращились на меня? Ненавижу всех вас.

— М-м-м. Значит ты слышал это... я… я сейчас в клинике…

— Что ещё за клиника? Ты болен?

— Да… эмм… то есть — нет. Я не болен. Это они считают меня больным.

— Считают больным... Хм, подожди… ты там что-то говорил, о том, что тебе не верят… ты лежишь в…

— Я в клинике для душевнобольных.

— Ну приплыли! Телепатически разговариваю с психом из Владивостока!.. Так, всё, сбрасывай там свой вызов… ещё не хватало самому сойти с ума.

— Вот именно, что я не сошёл с ума… я адекватный, здравомыслящий человек… поверь мне… эмм... ты мне так и не представился, как тебя зовут?

— С чего вдруг я должен представляться тебе? Кто ты мне? Никто… Так, что вылазь из моей головы!

— Я просто… просто… извини… это третий раз. Третий раз мне удалось проникнуть в сознание другого человека. Я открыл в себе этот дар после несчастного случая…

— … м-м-м… а-а… блин...

— … что ты там делаешь?

— Умываюсь под краном… холодной водой. Может так, мне получиться избавиться от тебя.

— Я не знаю кто ты, и как мне удалось связаться с тобой… но думаю… от того наша связь, с минуты на минуту, может оборваться… потому что я не сконцентрирован на тебе… наверное ты не поймёшь меня… меня никто не понимает.

— Ха! Не поверишь… я наверное начинаю сам сходить с ума... вместо того, чтобы и дальше пытаться уснуть, я стою в ванне… в пол первого ночи и делаю селфи… Ха-ха. Дурдом.

— Зачем?

— Чтобы запомнить этот момент… когда, разговаривал с каким-то психом у себя в голове… так, готово!

— У тебя за полночь… а вот у меня половина восьмого утра… ладно… раз тебе наплевать на происходящее, тогда ложись спать… связь однозначно оборвётся. Встанешь с утра как огурчик и пойдёшь на работу.

— Какая работа?! Ты точно псих!.. Ещё в воскресенье я не работал.

— В смысле воскресенье!? Сейчас ведь среда, утро.

— Ну да… среда… пфф… с кем я разговариваю… псих…

— Как-то странно всё это…

— …

— Слышишь?

— Что странно? … Что может быть странного… подумаешь… лежу общаюсь тут с тобой…

— …

— Ты тут?

— …

— Эй, Юрец!

— … да, я слышу тебя.

— Я полночи проворочался… всё из-за тебя… не могу уснуть…

— Я уже молчу давно и не лезу к тебе… хотя странно, что мы до сих пор общаемся.

— …

— …

— … так что с тобой случилось, Юр. Что за несчастный случай?

— … это было семь лет назад. Я, кстати, тогда ещё жил в Москве… был дома, в своей квартире, и вышел зачем-то на улицу… не помню… вообщем, когда я вышел… внезапно пошёл дождь… в меня ударила молния... соседи нашли меня без сознания… я потом долго ничего не мог вспомнить.

— Жесть... но как ты выжил?

— … врачи говорили это чудо… а знаешь, что говорят мне эти больные... эти психопаты?

— Нет, и что же говорят тебе твои приятели?

— Они говорят что это — рок.

— Рок… да, в чём-то они и правы. Но за что ты ненавидишь их?

— А ты видел их? Ты был рядом с ними? Побудь… они смотрят на тебя так… будто стараются испепелить взглядом… есть тут такие… их пристальный взгляд просто пробирает до дрожи… они сидят и смотрят на тебя… не говорят с тобой, вообще не шевелятся… а просто всматриваются в тебя… будто это они, не я… а они обладают телепатией и поедают тебя… влезая в тебя всё глубже…

— Да они ведь психи… не обращай внимания… придурки.

— За два года… поверь… я уже различаю их… разделяю на виды… есть реально больные психи, бедолаги что кричат целыми днями, носятся по коридорам и дёргают всеми конечностями… а есть эти… молчаливые наблюдатели… они знают что у меня есть способности… знают, что я могу… потому и пытаются пролезть ко мне в голову… использовать её…

— Использовать твою голову?.. Ты о чём?

— Они хотят быть такими же… проникать в сознание других людей… испытывать их чувства…

— Полегче Юр… я не пойму тебя… я смотрю годы в психушке на любом могут оставить свой отпечаток.

— Смейся сколько влезет…

— Ладно… извини… наверное не сладко тебе там.

— Ничего… я научился отвлекаться от их присутствия… один их только вид меня из себя выводит.

— Молодец. Как же тебе это удаётся? Собираешь кубики по цветам?

— Очень смешно…

— Ха-ха, извини… хорошо, что я за себя уверен… я точно знаю, что никогда не попаду в психушку. Я контролирую себя, свои эмоции…

— Да уж… я тоже так когда-то думал, но нельзя быть ни в чём уверенным.

— Ладно. Так каким образом ты абстрагируешься?

— Я сижу за столом, опустив глаза в свой альбом…

— Рисуешь?

— Нет. Фотоальбом. Я люблю рассматривать свои фотографии. Мама говорит, что после того как я пришёл в себя… после удара… я стал очень агрессивным… последствия… периодически у меня наступали приступы… крушил всё подряд… мебель… бил стёкла… родители меня долго терпели… терпели мои буйные выходки. Из-за этого, мы даже уехали далеко из Москвы, уехали сюда, во Владивосток… я был просто чудовищем… но потом, в один день я проснулся здесь… в этой клинике… из вещей, родители оставили мне лишь этот фотоальбом… затем они навещали меня… это было несколько раз. Но сейчас, они больше не приходят… я не видел их больше года.

— … почему они так поступили с тобой?

— Я говорил тебе, что связь с тобой это — третий случай… первые оба были кратковременные… один вслед за другим. В то время я очень переживал из-за всего этого, я ждал что меня забирут отсюда. Шли месяцы… долгие месяцы… мысль о том, что я могу покинуть это место не выходила у меня из головы… так вот… когда в очередной, и как потом оказалось, в последний раз ко мне пришла мама, я не слышал их разговор… их разговор с врачом… я слышал их мысли… и мне было этого достаточно, я всё понял… понял, что здесь я навсегда.

— Мда-а, это очень печально Юр… кстати, меня зовут Георгий… Жора… друзья называют меня Юрик.

— Что? Юрик? Хм, меня тоже так называли друзья. Юрик. Юрий — сокращенное от Георгий.

— … совпадение значит… Ха. Жора... подожди, а какая у тебя фамилия?

— Еремеев. Еремеев Георгий Викторович.

— Что? Еремеев… у меня ведь такая же фамилия! Меня зовут также, Еремеев Георгий Викторович. Что здесь происходит? Разве могут быть такие совпадения?

— Ну не знаю… а-а-а…

— Что такое? Ты чего там?

— Голова разболелась…

— Так, хорошо… полные тёзки быть может в Москве и Владивостоке и найдутся, но дата рождения…

— Девятнадцатое августа, девяносто шестого.

— …

— Ты чего молчишь?

— Ты либо приколист… либо наркоман какой-то обдолбанный... да, точно… может мне Пашок в сигарету что натолкал, да меня плющит не по-детски.

— Ты сказал Пашок? Пашка, однокурсник. Пашка Севастьянов.

— … вот блин… бли-и-н, бли-н-н, блин… что со мной происходит.

— Жор… успокойся…

— Что со мной происходит?.. Кто ты такой?.. Почему я слышу тебя?

— Жор, я начинаю понимать… понимать, что здесь происходит…

— Что ты там понимаешь, блин. Хренов ты псих… уйди из моей головы… уйди.

— Жор… Жора, скажи сколько тебе сейчас лет?

— Чёртов психопат… заткнись! … Заткнись!

— Юра, ответь мне… успокойся! Сколько тебе сейчас?

— Вот будет двадцать один… в августе… а-а-а… не говори больше ни слова… голова!

— Мне двадцать восемь… Юр… мне двадцать восемь… Юрок… я это ты… семь лет назад…

— Пожалуйста, уйди из моей головы… я не хочу слышать всего этого!

— Юр… фотографии… я рассматривал свои старые фотографии… на фото с друзьями, в клубе с Пашком… я вспомнил откуда эта фотография в ванной… ты понял о чём я говорю?

— … ты хочешь сказать… что я… меня ждёт твоя участь… что я проведу остаток жизни в психушке?

— Юр, успокойся… только не делай никаких глупостей, Юр… пожалуйста!

— … что ты там говорил? Семь лет назад тебя вдруг ударила молния?.. Есть один способ всё прояснить… либо я свихнулся… либо я лажу по квартире наглухо обдолбанный!

— Юра… не делай этого! Слышишь… не выходи на улицу!

— На фиг… сейчас… подожди… я уже спускаюсь по лестнице.

— Юра!.. Не надо… пожалуйста… ты ведь погубишь нахрен всё!.. Ты себя погубишь!

— Ну… Юра… вот я стою на дороге… расскинув руки в стороны и задрав вверх голову… ничего… ничего не происходит... нет никакого дождя.

— Юра… успокойся… и иди домой.

— … не знаю, как тебе удалось… и кто ты на самом деле такой, но…

— Что но?! Юра?!

— Дождь… он пошёл… прости меня.

— Юра-а-а!

—…

— Ты слышишь меня?! Ответь!

—…………………………………………………….