Стальные птицы

Глава 1

Это было где-то в середине девяностых. Мне тогда было около четырнадцати лет, и каждое лето казалось бесконечно долгим отдыхом на море. Самым любимым местом на свете была бабушкина дача в Крыму. Небольшой домик с виноградной беседкой на втором этаже, старый орех во дворе, сверчки по вечерам и море, до которого можно было дойти пешком. Однажды там мне приснился довольно странный сон.

Был обычный летний день. Солнце ярко освещало степные просторы вокруг. Ветер едва шевелил листья. Где-то вдалеке кричали чайки, и было слышно как щебетали ласточки на проводах электроопор. Все было удивительно спокойно. И вдруг...

Из-за поворота дороги показались люди. Мужчина, женщина и двое детей. Они почти бежали, постоянно оглядываясь назад. Но самое странное было не это.

Они направлялись прямо к нашему дому.

— Быстрее! — тяжело дыша, сказал мужчина. — Совсем немного осталось.

— Они уже близко? — спросила женщина.

Он поднял голову к небу.

— Да...

И тут произошло что-то совершенно непонятное. Я словно существовал сразу в двух местах. Я стоял во дворе своей дачи, наблюдая за незнакомцами и одновременно был одним из них по очереди. Я чувствовал их страх и никак не мог понять:

"Почему эти люди живут в нашем доме? Ведь никто тогда не собирался продавать дачу. Это был дом моего детства. Дом бабушки и дедушки. Почему здесь живёт чужая семья?"

Незнакомцы быстро открыли калитку.

— Скорее внутрь! — крикнул мужчина.

Они забежали в дом так, словно за ними кто-то гнался. Дети плакали.

— Папа... они сейчас нас найдут?

— Нет. Здесь не найдут.

Он сказал это уверенно, но сам не был полностью уверен в этом. Женщина закрыла железные ставни на кухне и в комнате стало полутемно.

И вдруг послышался необычный звук. Низкое монотонное жужжание, совсем не похожее ни на самолет, ни на что-то другое. Словно над домом летело огромное насекомое или птица, сделанная из стали.

Ж-ж-ж-ж-ж...

Звук приближался. Все ближе и громче. Мужчина резко поднял ковер с пола. Под половицами был глубокий подвал. Его когда-то построил мой дедушка.

Он часто говорил:

— У хорошего хозяина всегда должен быть крепкий погреб. Никогда не знаешь, что может случиться.

Тогда мне казалось, что это просто место для банок с вареньем и картошки. Во сне же он выглядел как настоящее убежище.

— Все вниз! — громко приказал мужчина.

Женщина первой спустила детей.

— Тише...

— Не плачьте...

— Там мы будем в безопасности...

Последним спустился мужчина. Он осторожно закрыл тяжелую железную крышку люка и наступила темнота.

Никто не разговаривал и слышалось только тревожное дыхание.

Младшая девочка тихо спросила:

— Мам... а они улетят?

Женщина прижала ее крепче к себе.

— Конечно. Скоро улетят.

Но голос её дрогнул. Наверху снова раздалось металлическое жужжание. Теперь оно звучало прямо над домом. Будто кто-то огромный кружил вокруг крыши.

Ж-ж-ж-ж...

Потом наступила тишина. Такая тяжелая, что слышалось, как стекают капли воды где-то в глубине подвала.

Прошла минута или час. Во сне время исчезало и останавливалось. Вдруг сверху раздался сильный удар. Дом сильно затрясло. Потом еще один и еще. Что-то тяжелое барабанило по крыше и, казалось, раздирало весь дом. Словно стальные птицы садились одна за другой...

Мальчик закрыл уши руками.

— Они ещё над нами...

Никто ему не ответил.

Я хотел открыть крышку и посмотреть. Узнать, кто там. Но ноги не слушались. Словно сам подвал удерживал всех внутри.

В этот момент металлическое жужжание стало таким громким, что казалось, оно звучит уже не снаружи, а внутри головы.

И всё прекратилось, я проснулся.

Долгое время я считал этот сон обычной детской фантазией. В девяностые никто не говорил о небольших беспилотных летательных аппаратах. Никто не представлял, что война может коснуться Крыма. Но то, что я тогда видел во сне, не было похоже ни на что из знакомого тогда мира.

Особенно запомнился звук. Низкий, монотонный, механический. Похожий на жужжание огромной стальной птицы.

Прошли десятилетия и мир сильно изменился. Появились машины, способные часами кружить в небе, почти незаметные, но хорошо различимые по своему характерному гулу. Иногда, слыша звук их полета, я вспоминаю тот давний сон. Старую крымскую дачу с небольшим уютным домиком. Крепкий дедушкин подвал и испуганных незнакомых людей, которые почему-то называли его своим домом.

Был ли это всего лишь сон? Или человеческая память иногда улавливает то, чему еще только предстоит случиться, превращая внутренние тревоги в странные истории? Я не знаю...