Смерть, которая устала

Глава 1. Палец самой вечностиЗима в тот год выпала такая, что даже время, казалось, замёрзло в сугробах. Снега лежали до самых окон, глушили все звуки, и деревушка на краю леса превратилась в немую картину, нарисованную углём по серой бумаге. В бедной лачуге, крытой почерневшей соломой, горела одна-единственная свеча на подоконнике, у самого стекла, за которым не было ничего, кроме тьмы и холода. Огонёк её был живым, трепещущим. Он вздрагивал от малейшего сквозняка, и тени в углах двигались, будто не могли найти покоя.Роды были долгими, тяжёлыми, неправильными. Повитуха ушла час назад, вытирая руки о передник и качая головой, делать ей здесь было больше нечего. Роженица, молодая женщина с прилипшими ко лбу светлыми волосами лежала без сознания на узкой кровати. Она ещё дышала, но жизнь уже тонкой струйкой вытекала из неё вместе с кровью, пропитавшей грубое одеяло. В комнате стоял густой…