Штамп смерти.

Глава 1Когда я возвращался из магазина, дорогая кожаная сумка с четырьмя бутылками самого дорогого виски из гавна прилично оттягивала левую руку. Переулок был тёмный, как всегда, поэтому я светил смартом в режиме вспышки, держа его правой рукой перед собой. Первый подъезд. Потом помойка. Потом мой. Я бы прошёл мимо, если бы не заметил ботинок, торчащий из‑за мусорного бака. Я посветил туда — и увидел мужчину. Он лежал на спине. Глаза открыты. Лоб — блестит. И на лбу — не татуировка, не надпись, не маркер. Штамп. Чёткий, ровный, официальный. Как на документах. На штампе было одно слово: ОТКАЗАНО. Я присел ближе — и только тогда заметил вторую строку, мелкую, почти незаметную: «Причина: несоответствие реальности». Я смотрел на лоб этого мужика и чувствовал, как внутри холодеет. Не страх. Не паника. А то самое ощущение, когда понимаешь: это не должно существовать. Штамп был свежий. Кожа во…