Последняя доставка

Глава 1

Анна Вереск

Последняя доставка

Бесплатно не получится.

Артём работал курьером в сервисе «Момент». Заказы в основном – пицца, суши, иногда цветы. Мелочь. Работа в Москве, вечно пробки, вечно недовольные клиенты, вечно бегаешь с термосумкой, как белка в колесе.

Всё изменилось в пятницу, вечером.

Звонок в наушнике. Голос диспетчера – слишком спокойный, слишком ровный. Обычно они орут или нервничают. А этот - как робот.

- Тысяча пятьдесят пять, примите заказ, - сказал голос. - Точка «С». Приоритет – красный.

Артём нахмурился. Красный приоритет - это VIP-клиенты. Обычно их обслуживает другой отдел доставки.

- Адрес? – спросил он, выруливая на МКАД.

- Вам пришлют координаты. Ожидайте.

Сбросили.

Через минуту на его планшет пришло уведомление. Координаты. Склад на окраине, в промзоне. Не жилой район. Артём перепроверил адрес. Точно, складской ангар.

- У меня заказ в промзоне? – переспросил он диспетчера, набрав его напрямую. – Это какой-то глюк? Там же не живёт никто.

- Заказ принят. Точка «С». Пункт выдачи – склад 7, бокс 44, - отчеканил диспетчер и отключился.

Артём выругался. Ну и ладно, может, там какой-то новый офис открыли. Он повернул на съезд, покатил по разбитой дороге мимо заброшенных заводов. Вокруг ни души. Только серые заборы и грязь под колёсами.

Он нашёл склад 7. Ворота приоткрыты, внутри темно. Бокс 44 в самом конце, дверь обитая ржавым железом. Артём заглушил мотор, взял термосумку и пошёл к двери.

Она открылась без звонка. Сама. Просто тихо скрипнула, и за ней открылся коридор, залитый мертвенно-белым светом. Вдоль стен - дешёвые пластиковые панели, грязные. Артёма кольнуло неприятное предчувствие, но он шагнул внутрь. Работа есть работа.

В конце коридора стоял стол. За столом – человек. Мужчина лет пятидесяти, лысый, в очках с толстыми стёклами. Он смотрел на Артёма, и его глаза казались слишком большими за этими линзами.

- Курьер «Момента»? – спросил он, не здороваясь.

- Да. Заказ на ваше имя? – Артём протянул планшет для подписи.

- Нет, - сказал лысый. – Ты не понял. Заказ от меня. Ты должен его доставить.

Он положил на стол маленькую коробку. Размером с сигаретную пачку, перевязанная чёрной лентой. Без опознавательных знаков.

- Куда? – спросил Артём, чувствуя, как пот стекает по спине.

- Адрес на коробке, - ответил лысый, не сводя с него глаз. – Доставить по адресу. Вручить лично получателю. Требование одно: не заглядывать внутрь. Ни в коем случае. Иначе заказ будет аннулирован.

Артём взял коробку. На дне чернилами был написан адрес. Далеко, на другом конце города. Частный сектор.

- Это часа два доехать, - сказал Артём. – Я за пиццу редко езжу, время…

- Оплата в десять раз выше, - перебил лысый. – А если откажешься – останешься здесь.

Он улыбнулся. Зубы у него были черные, сгнившие.

Артём не стал спорить. Сунул коробку в рюкзак, развернулся и быстрым шагом пошёл к выходу. Когда он вылетел на улицу и сел в машину, дыхание перехватило. Он никогда не боялся заказов. Даже в криминальные районы ездил. Но здесь было что-то не то.

Он тронулся. Выехал на трассу. Поглядывал на коробку, лежавшую на пассажирском сиденье. Она не грелась. Не вибрировала. Просто лежала, как обычная посылка. Но внутри что-то шевелилось. Не звук, а так… едва заметное смещение центра тяжести.

Артём попытался не думать об этом. Врубил музыку, прибавил громкость. Свернул на шоссе, нажал газ.

Через час он въехал в частный сектор. Узкие улочки, одноэтажные дома с покосившимися заборами. Адрес вёл к дому, который стоял в самом тупике. Деревянный, обшарпанный, с заколоченными окнами.

Артём заглушил двигатель. Взял коробку, вышел из машины. На улице уже смеркалось. Фонари не горели. Только тусклый свет из окна соседнего дома пятнал асфальт.

Он подошёл к калитке. Она была открыта. Дверь дома тоже. Словно его ждали.

- Есть кто? – крикнул Артём в темноту прихожей.

Никакого ответа.

Он перешагнул порог. Внутри пахло сыростью и плесенью. Коридор заканчивался комнатой, где горела одна-единственная лампа без абажура. За столом, точно таким же, как на складе, сидел человек. Только не лысый, а молодой, лет тридцати, с длинными чёрными волосами. Он смотрел в стену и улыбался.

- Вам заказ? – спросил Артём, протягивая коробку.

Мужчина медленно повернул голову. Его глаза были закрыты. Он был слеп.

- Принёс? – спросил он тихо, едва шевеля губами.

- Да, - Артём протянул коробку.

Мужчина не взял её. Он поднял руку и приложил палец к губам.

- Тихо, - прошептал он. – Не буди.

В этот момент коробка в руках Артёма дёрнулась. Сильно. Так, что он чуть не выронил её. Внутри раздался сдавленный звук. Не рычание, не шелест. Что-то среднее между скрежетом и вздохом.

- Там живое? – спросил Артём, отступая к двери.

Мужчина рассмеялся. Смех был тихим, сухим, как треск бумаги.

- Ты не заглядывал? – спросил он.

- Нет, конечно! – Артём чувствовал, как в груди разрастается паника. – Там же правило…

- Молодец, - сказал мужчина. – Ты живой. А предыдущий курьер заглянул.

Он кивнул в угол комнаты. Артём повернул голову. В углу стояло кресло-качалка. Оно едва заметно покачивалось. Но в нём никого не было. Только на сиденье лежала потёртая курьерская форма с нашивкой «Момент».

И – пустой, отёкший, совершенно безразмерный костюм человека, словно тот сполз с тела, оставив только пустоту.

- Заглянул, - повторил мужчина, улыбаясь. – И кто-то заглянул в ответ.

Коробка в руках Артёма снова дёрнулась. Ещё сильнее. На этот раз он услышал голос. Приглушённый, но отчётливый:

- Открой…

Артём швырнул коробку на пол и рванул к выходу. Вылетел из дома, перемахнул через калитку, влетел в машину. Двигатель завёлся с первого раза. Он вдавил педаль газа в пол и вылетел из тупика, чуть не врезавшись в столб.

В зеркало заднего вида он видел, как дверь дома медленно открывается. Как на пороге появляется фигура в чёрном. Она не махала ему вслед. Просто стояла и смотрела, хотя глаз у неё не было.

Артём мчался по шоссе, не сбавляя скорости. Он хотел позвонить диспетчеру, сказать, что заказ выполнен, что он больше никогда не возьмёт красный приоритет.

Но телефон не работал. Планшет погас.

Он гнал так, пока не выехал к центру, к знакомым огням города. Только тогда он перевёл дух, съехал на парковку и остановился.

Руки тряслись. Он сидел, прикрыв глаза, пытаясь успокоить сердцебиение.

И вдруг услышал звук. Где-то сзади, на заднем сидении.

Стук. Размеренный, спокойный.

Тук-тук-тук.

Артём замер. Он не брал с собой коробку. Он выкинул её в доме, когда убегал. Он уверен.

Но стук повторился.

Тук-тук-тук.

Он медленно повернул голову к заднему сиденью. Там, на пассажирском кресле, лежала та самая коробка. Перевязанная чёрной лентой. Целая, невредимая.

Внутри что-то дёрнулось. И голос, уже не приглушённый, а громкий, чёткий, как в колонках:

- Ты забыл передать меня получателю, Артём. Придётся вернуться.

Он рванул ремень безопасности, вылетел из машины и побежал. Куда угодно. Лишь бы подальше.

За спиной он услышал, как с тихим щёлчком открывается дверь автомобиля. Как что-то неторопливо, с сухим шуршанием, выбирается наружу.

И голос, теперь уже у него в голове, прошептал на ухо:

- Приоритет – красный. Доставка лично в руки. Время вышло, Артём. Бесплатно не получится.