Портрет дедушки

Глава 1

Своё детство, когда мне было лет пять, я помню достаточно плохо, но один день отпечатался в моей памяти неизгладимым шрамом. До сих пор я гадаю о том, что тогда увидел, но так и не могу понять, что это было.

Наступил жаркий июль, и родители отправили меня к бабушке Вале в деревню. Она жила одна, потому что мой дедушка Алексей, на тот момент, уже три года как скончался от рака лёгких. Он дымил сигаретами, как паровоз.

Старый маленький домик с крошечными оконцами стоял на окраине деревни, и соседи редко заходили к ней, но бабушка и не жаловалась - ей нравилось в одиночестве коротать время, работая в своём большом огороде или сидя в тишине под яблоней и рассматривая гудящих вокруг насекомых.

Так вот, остались мы с ней вдвоём. На часах было около двух, на улице – страшная жара. Бабушка поила меня чаем с шоколадными конфетами (которые я ел через силу, потому что не любил их, но бабушку расстраивать не хотелось), расспрашивала о том, как дела в детском саду, как себя чувствуют мама и папа. Я охотно отвечал на все вопросы. Потом она прочитала мне несколько сказок.

- Ох, уже четыре, - вздохнула бабушка, посмотрев на часы и отложив книжку на столик. – Пора идти в огород.

- Бабуль, можно тебе помочь? – спросил я её.

- Хорошо, - она ласково улыбнулась, и мы пошли работать в огороде.

Я помню, как собирал в жестяное ведро огурцы, а бабушка – горох. Потом кормили кур и уток. Провозились мы с этим примерно до восьми вечера. Устали жутко.

Вечером мы сидели на кухне и пили чай с теми же шоколадными конфетами.

- Спасибо, Димочка, - сказала бабуля. – Выручил.

- Да не за что, - ответил я, стараясь придать своему голосу взрослый тон. Бабушка только добродушно захохотала.

Потом она снова читала мне сказки, пока меня и её не потянуло в сон.

- Пора спать, - протянула она, зевая. – Завтра рано вставать.

Бабушка помогла мне раздеться и отправила спать.

Я вошёл в свою комнату, свет уже был погашен, но глаза быстро привыкли ко мраку.

Упав на мягкую постель, от которой пахло свежевыстиранным бельём, я глубоко вздохнул от удовольствия и уставился на стену.

На стене, примерно на уровне окон, висел маленький портрет дедушки Алексея. Буквально только голова и плечи изображены. Я видел его впервые и подумал, что бабушка недавно повесила эту картину.

На портрете дедушка был таким, каким мне его описывали родители – со слегка впалыми щеками, седыми волосами и серыми глазами, которые даже на холсте источали доброту и нежность.

Мне стало чуть-чуть не по себе, потому что казалось, будто дедушка с портрета смотрел прямо на меня.

Но вскоре я отвернулся к стенке и уснул.

Проснувшись утром, я обвёл взглядом комнату. Что-то изменилось за ночь. Через минуту до меня дошло – портрет исчез, а там, где он находился – было одно из маленьких окошек дома.

Я позвал бабушку.

- Бабуль, а зачем ты сняла портрет дедушки? – спросил я, когда она вошла в комнату.

Бабушка испуганно вытаращилась на меня и спросила:

- Какой портрет?

- Ну, тот, который висел здесь, - я показал пальцем на окно.

- Но… - бабушка запнулась и начала молиться и креститься. – Господи, спаси и сохрани. Здесь не было никакого портрета.

Она села рядом со мной, обняла и заплакала.

- Бабуль, почему ты плачешь, - удивлённо спросил я.

Но она ничего не отвечала, а просто тихо всхлипывала.

Вот и всё. Как я уже говорил, даже спустя многие годы остаётся загадкой то, что я тогда увидел в окне бабушкиного домика.