Письмо с Тверского

Глава 1

Дорогой читатель, перед тем, как ты начнёшь узнавать мою историю, спроси у себя, веришь ли ты в призраков?

Чтобы ты не ответил, прошу, поверь моим словам. Я не хочу тебя обманывать, я говорю чистую правду. Я ни в коем случае не считаю себя сумасшедшим. Просто поверь. И не вздумай совершать ту же глупость, что совершил я. Но позволь мне все таки начать мой рассказ.

Если вы живёте в Москве и любите погулять по ее живописным улицам, то наверняка вам знаком Тверской бульвар. И вы наверняка шли жарким летом по нему в сторону широкой улицы, Арбата. Так вот, если вы пойдёте так по правой стороне, то обязательно пройдёте мимо маленького проезда, в котором тень от зданий покрывает всю дорогу. Не думаю, что вам приходилось останавливаться там, но как-то у меня так вышло. Я не думал, что так все обернётся, но, решив отдохнуть от прогулки, я опустился на бордюр рядом со спуском в подвал, где обычно хранится инвентарь для уборки. Посидев минут пять, я понял, что кто-то на меня пристально смотрит, но, повертев головой, никого не заметил. Откинул, так сказать, дурные мысли, и уж начал вставать, как за мной кто-то крикнул, но, словно, очень далеко. Но крик, хоть и приглушённый, был отчетливо слышан.

Снова посмотрел по сторонам, но никто такой звук издать не мог. И тут снова крик, прямо из того подвала, из-за железной двери. Не спрашивайте меня, зачем, но я спустился к этой двери и попробовал ее приоткрыть. Жуть та ещё, скажите! Она поддалась, закрыта не была, и внизу я увидел тусклый свет от старой лампочки. Снова крик. Меня пробирает дикий холод от этого звука. Непередаваемые ощущения. Видимо ошарашенный, я решил понять уже, что там такое происходит. Только опускаю ногу на ступень, как все вокруг резко погружается во тьму. Снова пронзительный крик, в метре от меня, и тут же я открываю глаза.

Я лежу в небольшой комнатёнке, где из мебели только деревянные стул и стол. И дверь. Такая же тусклая лампа освещает помещение. Конечно, я рванулся к двери, трясу ее, бью, а она не даётся. Решил сесть, да подумать, и обнаружил на столе старую газетную бумагу и обломок карандаша. Посидев ещё немного, понял, что на меня смотрят, прямо за моей спиной кто-то стоит. Поворачиваюсь, и никого. Повернул голову к столу, на бумаге кричащее лицо с пустыми глазами.

Ужас обуял меня. Я начал биться всем телом в дверь и кричать, надеясь, что кто-то меня услышит. Безуспешно. И вот я сижу, пишу тебе, дорогой читатель, письмо. А знаешь, что самое страшное. Вот уже пять лет я мертв...