12+Письмо
Письмо, написанное оттуда, откуда писем не пишут. О любви, прощении и о том, как поздно мы понимаем, что значит жить.
Я не могу слышать эти заупокойные песнопения, грудь давит, пустота внутри меня разрывается.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1***Вообще-то, я как-то не планировала умирать. Просто так получилось. Просто так сложились обстоятельства.***И вот сейчас я лежу в гробу. Он какого-то странного лилового цвета. Я не осознаю этот цвет, я его не помню. Кто я? Не знаю. Но эта юная девушка в белом свадебном платье лежит в гробу. Она мертва. И что-то внутри подсказывает мне, что эта девушка — я. Женщина в чёрном стоит, склонившись над девушкой, и что-то шепчет. Её крупные слёзы капают мне на щёки и катятся вниз по шее. Но я ничего не чувствую. Мне уже всё равно. А она шепчет, шепчет что-то. Так нежно-нежно, так тихо-тихо. Мама, я не слышу. Я ничего не слышу, но я знаю всё, что ты говоришь мне сейчас. Я уже не вернусь. Я помню, как в детстве ты по ночам тихонечко пела мне колыбельные. И вот сейчас придут отпевать мою душу. Но только ты не плачь. Мама!!! Она хрипло вскрикивает — и падает. Усталые хмурые люди врываются в…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0