Пальцы

ПальцыПосвящается Артёму ГончаровуДорога петляла меж частных домов и гаражей. Снег блестел в свете фар подержанной «двенашки», Артём ехал домой после тяжёлого рабочего дня.Слева мелькнула яркая красная вывеска тренажёрного зала. Парень притормозил, бросил взгляд на пассажирское сиденье, устало оглядел спортивную сумку и вспомнил, что планировал устроить себе вечер рук.«Чёрт с ним, — Артём вывернул руль влево и поддал газу. — Переоденусь, разомнусь, — думал он. — Если не захочу дальше, то уйду».Часы показывали девять тридцать; парковка перед спорткомплексом опустела; залу оставалось работать всего полчаса.Артём припарковался неподалёку от дверей, схватил сумку и вышел из тёплого салона на противный мороз. Лицо сразу обдало холодом, щёки закололо, парень едва не передумал в ту же секунду, но взял себя в руки и решительно зашагал к зданию. Вошёл, спустился в подвал, на ресепшне встретился …