"Отбойные" истории

Призраки в телефоне

В качестве медицинского журналиста ездила я лет пять назад в пресс-тур по спа-отелям Подмосковья. Куда вошли и дорогущие новоделы, и остатки ещё советской роскоши. В ряде случаев - не остатки, а практически останки. В одном из таких "останочных" нам и предстояло очередную ночь провести.

Когнитивный диссонанс: прекрасные люди, отличные врачи, тёплый приём. И полное запустение в жилом фонде. Моя молодая коллега изумилась при виде ключа - не электронного, а обычного. Потом - при виде номера. А потом попросила ходить вместе, потому что ей страшно.

И мне было не по себе, если честно. Длинный, плохо освещенный коридор. Пыльные тусклые люстры. И тишина... В крыле этом поселили только нас с ней двоих. И, каждый раз проходя по коридору, я оглядывалась. Страшась увидеть Николсона с топором. Или мёртвых девочек-сестрёнок, держащихся за руки. Отель "Оверлук" по-российски, в общем. И декорации такие, что хорроры можно печь, как пирожки. Но нас свой хоррор ждал.

После ужина и процедур мы разошлись по номерам. Мне в моем было странно. Не страшно, а именно странно. Словно я лет на тридцать назад перенеслась. Всё старомодное, включая телефон. Впрочем, тот был для антуража - я сняла трубку и послушала глухую тишину. А тишины и так оказалось много. Телевизора нет, интернет почти не ловит. Я решила почитать и спать.

Лежу. Читаю. Вдруг слышу в коридоре шаги, переходящие на бег. Дорожки ковровые шаги глушат, но уж очень паркет скрипит. Грохот в мою дверь. Открываю - коллега молодая. Глаза безумные, рот перекошен:

- Марина, можно я у вас переночую?! Пожалуйста! В моем номере постоянно звонит телефон!

Я изумилась. Слушала же свой - отключён и мёртв. Странно. Но девушку впустила, водой напоила. На соседнюю кровать усадила и стала расспрашивать. Ситуация выходила непонятная. Телефон в её номере выводил трели. Она брала трубку. В трубке тишина. Через какое-то время - снова звонок и тишина в трубке. Она испугалась и прибежала ко мне.

Я предложила сходить в её номер и посмотреть, что там и как. Слабоумие и отвага наш девиз, ага. Но коллега с ужасом на меня посмотрела и сказала, что до утра ни в коридор этот жуткий не выйдет, ни в номер к себе не пойдёт. Одна я тоже туда не решилась идти - мне стало ещё больше странно, чем до визита коллеги. И, пожалуй, страшно.

Лежим. На соседних кроватях. Я пытаюсь читать. Она пытается что-то в мобильном делать, ругаясь шёпотом на полуживой интернет. И тут - звонит телефон. Мой мертвый номерной телефон. Коллега с немым ужасом на него смотрит. Я храбро снимаю трубку. И слышу тишину. А потом вижу то, чего не заметила сразу - он выключен из розетки.

Подруга по несчастью взгляд мой проследила. И разревелась от страха. А я, тоже дрожа, размышляла, что делать. Бежать? Страшно в коридор выходить. Звонить на рецепцию? Но в комнате нет бумажки с номерами гостиничных служб. В итоге просто сняла с телефона трубку. И накрыла его на всякий случай подушкой.

Обе не спали всю ночь. Обеим слышались какие-то шаги в коридоре. Но, к счастью, ничего не виделось. Как только рассвело, мы в диком темпе собрались, забежали в её номер за вещами - и вниз, к людям. Пока ждали лифта, было мерзкое ощущение, что в спину кто-то смотрит.

Дама на ресепшене нас не поняла. Сказала, что телефоны на самом деле давно отключены и звонить чисто технически не могут. Принесла извинения, но смотрела на нас, как на чокнутых. А пожилая уборщица, которая рядом крутилась, пробормотала: "Не успокоятся никак... Уж столько лет, а они звонют и звонют...". Кто "они", мы спросить не успели, за нами приехал автобус, чтобы везти на завтрак в другой отель. Где, к счастью, все было в порядке.

Третий глаз и сокровища

Молодые и не особо денежные, мы с первым мужем сняли почти бесплатно квартиру у моей родственницы. В этой квартире умер её супруг – алкоголик запойный. Лёг в ванну – и инфаркт. Соседи, которым горячая вода на голову полилась, вызвали нужные службы. Старую ванну выбросили, санэпидемстанцию пригласили, квартиру освятили. И сдали нам, чтобы пустая не стояла. А мы безбашенные, юные, нам не страшно.

В общем, неладно там было, как в том датском королевстве. Ванну принимать я стала бояться почти сразу, это объяснимо. Но было и необъяснимое. Скажем, аттракцион с полотенцем.

У мужа привычка после душа вешать мокрое полотенце на межкомнатную дверь. Ночь, он пришёл из ванной, полотенце повесил. Лежим и смотрим телевизор. Вдруг оба видим, что полотенце качается. Как будто ветер или кто-то прошёл и задел. «Сквозняк», - говорим одновременно. И только утром, проводив мужа на работу, я подумала: какой, на фиг, сквозняк?! Февраль, последний этаж, косые и кривые рамы, которые мы гвоздями забивали и в два слоя ватой со скотчем проклеивали. А тут – такой сквозняк, что мокрое полотенце качается?!

Много ещё такого было. Но муж всему рациональные объяснения находил, а я привыкла даже. Не боялась почему-то. До последнего случая.

Уже летом у своей двери мы нашли котёнка. Как попал сюда – не ясно, последний же этаж. Но попал. А у соседей – два добермана. Взяли мелкого себе, чтобы собаки не загрызли. Назвали Шуршиком.

Кот быстро освоился и обнаглел. Ел и свое, и моё, причём, очень любопытно. Сидел на коленях, лапочкой останавливал вилку с едой прямо перед моим ртом. Обнюхивал. И если ему было вкусно – с вилки и ел. Сама не знаю, почему я это ему позволяла, я строгая так-то с животными.

Ну и вот мизансцена. Мы с Шуршиком завтракаем. Солнечное летнее утро. И вдруг кот выплевывает непрожеванную сосиску, выгибается дугой, вздыбливает шерсть, шипит... На пустое место прямо передо мной. Я в полном офигении смотрю в эту пустоту, и это уже не пустота. А мужичок ростом примерно полметра. Заросший волосами и с огромными голубыми глазами. Причём, вижу я его не глазами, а словно лбом. Каким-то третьим глазом прямо в центре лба. Мужичок манит меня пальцем и семенит в комнату. Я сомнамбулически, с шипящим котом на руках, иду за ним.

Тут надо сделать отступление. В комнате – огромная советская «стенка». Забитая барахлом покойного хозяина. Не вещами, а именно барахлом. Он на ближайшем рынке торговал какими-то старыми гвоздями, болтами, железками невнятными. И вот это все добро - в ящиках. В пакетах и россыпью. Часть стенки его жена освободила под наши вещи. А на остальное – махнула рукой. Мол, если время будет и желание, выгребайте и выбрасывайте, нет – пусть лежит. Так все и лежало.

Мужичок подходит к одному из ящиков и тычет туда пальцем. Я открываю – мешочки и пакетики с железками разными. Мужичок снова пальцем тычет. Кот выворачивается из моих рук и убегает, а я начинаю эти мешочки и пакетики перебирать. И вдруг в одном что-то из жёлтого металла. Открываю. Цепочки, серьги и кольца с советскими синтетическими камнями, довольно много. Не успеваю подумать, откуда это у алкоголика, как раздаётся хлопок.

Я завтракаю, кот на коленях. Спокойный. Солнце светит, птички поют. А рядом с тарелкой – мешочек с золотом.

Находку я хозяйке отдала, сказала, что решила разобрать шкафы с хламом, и обнаружила. Та тоже подивилась, откуда у супруга такое взялось. И порывалась мне что-то из «клада» подарить, но я твёрдо отказалась. Почему-то. Хотя побрякушки обожаю. И настояла, чтобы мы с этой квартиры съехали. Муж, в принципе не возражал.

Что это было и кто это был - не знаю. Больше, к счастью, такого не случалось. И третий глаз не открывался.

Странная соседка

Мы сняли квартиру в реновационном доме. Чистую, светлую и абсолютно новую, ничьей энергетикой не загаженную и ничьими вещами не заставленную. Хозяева оказались людьми милыми и интеллигентными, деньги попросили на карту переводить и фото счетчиков присылать. Приезжать в гости и чаи распивать, как это у других хозяев водится, они явно не собирались.

Мы постепенно обживались, знакомились с соседями. Наш подъезд был заселен негусто, на нашем этаже из пяти квартир три пустовало, заняты были только наша и напротив. Там жил тихий дядька-алкаш, ничем нам не докучающий и вежливо здоровающийся. Ну а выхлоп от него можно было и потерпеть, не так часто сталкивались.

Однажды вечером мы вели детей из сада. В подъезд перед нами вошла старушка незнакомая. Муж мне шепнул: «Смотри, как добрая бабушка из рекламы». И правда – вид был у незнакомки совершенно кинематографический. Образ – добрая, уютная бабулечка. Пухлая, с красивой сединой и милой улыбкой. Однако дети наши почему-то посмотрели на нее косо. И поздоровались неохотно, хотя обычно со всеми рады пообщаться.

Бабушка зашла с нами в лифт. Начала выспрашивать, на какой нам этаж, сказала, что и ей на пятый. Я удивилась – к алкашу что ли? А она уже интересовалась номером квартиры. Мелкие его прекрасно знали, но сыграли отчего-то в дурачков, на другое разговор перевели.

Вышли, заходим в коридор. Он длинный. Две квартиры в левом конце, две (наша и алкаша) – в правом. И одна – прямо в центре. Бабка там и остановилась, стала смотреть, как мы дверь открываем. Тут дети бучу устроили на ровном месте, стали толкаться, драться. А соседка странная с каким-то нездоровым азартом кричит: «Ах какие плохие дети! Вот я их сейчас заберу и ремешком по попам атата!». Мальчику нашему палец в рот не клади. От ответил что-то в духе, что их никто не отдаст, попы у них нет, а ременя он сам атата. На этой ноте с безуминкой мы и ввалились домой. Переглянулись с мужем и спросили друг у друга, что это было. Я почему-то все прислушивалась, ждала, что дверь хлопнет, когда соседка в квартиру войдет. Но дверь так и не хлопнула. Или я закрутилась и не услышала.

Мы встречали странную бабку еще дважды. В первый раз она чуть ли не насильно пыталась угостить детей конфетами. Но они у нас ученые, у чужих конфет не берут, говорят, что аллергия. Во второй раз и вовсе принялась в гости зазывать, на что уже мы с мужем вежливо ответили, что много дел, не до гостей, мол. Потом как-то перестали ее встречать. К счастью. Потому что не нравилась она ни нам, ни детям. Причем, толком и не объяснить – почему.

Спустя какое-то время мы увидели у той самой «центральной» квартиры милую даму средних лет. Она представилась Ольгой, сказала, что соседка, живет здесь, пару дней как переехала. А я возьми и ляпни:

- А мама ваша раньше переехала, да? Мы с ней уже три раза виделись.

Ольга побледнела.

- Мама? Какая мама? Я одна живу. Кот был, но умер прямо накануне переезда.

Мы с мужем удивленно друг на друга посмотрели. Ну мы ж не сумасшедшие, бабку все вместе видели. Принялись ее описывать. Ольга стала еще бледнее. И прошептала:

- Ничего не понимаю… Мама… Неужели она все же смогла…

Теперь ничего не понимали уже мы. А Ольге явно было нехорошо. Ее мы без колебаний позвали в гости, напоили чаем. И услышали престранную историю. Оказывается, мама ее была одной из активных борцов с реновацией. Организовывала пенсионерские митинги, кричала на них, что в своей пятиэтажке умереть хочет, а не непонятно где. Злилась, писала жалобы во все инстанции, все какие-то подписи собирала. И Ольгу, которая мечтала выбраться из «хрущобы», проклинала регулярно. И обещала, что если переселят их в новый дом – жизни она там никому не даст. В общем, ярилась-ярилась и умерла от инфаркта. За месяц до переезда. В родной пятиэтажке, как и хотела. Буквально следом за ней, через три недели, от неясных причин скончался Ольгин кот. В квартире после смерти матери стало так тяжко, что аж дышалось с трудом. А когда верного Барсика не стало, Ольге еще и кошмары начали сниться. И она буквально сбежала сюда – в новую квартиру. Без ничего, только одежду взяла на первое время.

- А мама, оказывается, тут как тут… Уже к новым жильцам вяжется… Но не переживайте, я решу вопрос.

Ольга развернула на удивление бурную деятельность. И священника приводила, и экстрасенса, и каких-то «охотников за привидениями». Мы не вникали, но были соседки благодарны. Встречаться со злым призраком как-то не хотелось больше. К счастью, и не пришлось.

Глазок

Бабушка моя к восьмидесяти годам начала сдавать. Нет, умом она все еще была крепка, себя обслуживала. Но то сердце прихватит, то давление подскочит. Мы с мамой протащили ее по врачам, но те лишь руками разводили: здорова ваша старушка, но возраст, сами понимаете. Мы понимали. И пытались придумать оптимальный выход из ситуации, потому что оставлять бабушку одну не хотелось. Стали предлагать ей варианты. Она переедет к нам с женой и дочерью. Она переедет к моей маме. Я с семьей или мама переедем к ней. Но бабуля все варианты отмела. Хочу, говорит, умереть в своей квартире и самой себе хозяйкой быть. А умру – ну так и пора бы уже. В общем, бабулек у меня – кремень. Единственное, на что согласилась, – чтобы я к ней каждый день забегал, проверял, помогал чем-то. На том и порешили.

В один из своих родственных визитов я заметил странное. Глазок на входной двери был заклеен скотчем. Аккуратно так. Крест-накрест. Со стороны квартиры. Я изумился.

- Бабуль, ты зачем глазок заклеила?!

Бабушка, занятая чем-то в кухне, ответила:

- Так ведь приходит и стоит…

И замолчала. Я зашел к ней.

- Кто? Кто к тебе приходит и стоит? Хулиганы? В дверь ломятся? Что происходит?

Бабушка продолжала молчать, при этом ловко выпекая мои любимые блинчики. Я напрягся. Пожилой человек дома один. Не знаешь, чего бояться. То ли проникновения извне. То ли того, что бабуле что-то чудиться началось. Бог знает, что хуже.

Я, как в детстве, ухватил с тарелки блинчик. И перевел разговор на другое. Бабушка у меня такая, если не хочет говорить – без толку расспрашивать. Но тревога изнутри грызла.

Когда собрался уходить, снова поднял тему.

- Бабуля, так что с глазком-то?

Бабушка перекрестилась. Вздохнула тяжело. И сказала:

- Ты, Володя, пока не приходи. И ни в коем случае Галочку сюда не приводи. Видно, недолго мне осталось, если ОН приходит и за дверью стоит. Ждет. Буду собираться.

У меня – голова кругом. Объяснила бабушка так объяснила! И дочку почему-то приводить нельзя, и самому не приходить. И какой-то «он», которого прямо голосом бабуля выделила, за дверью ее ждет. И умирать еще она собралась, глядите-ка.

Я рассердился. И сказал, что вообще у нее поселюсь, если она мне не объяснит сейчас же, в чем дело. И тут бабушка выдала совершенно неожиданный для нее талант – актерский. Схватилась за сердце, начала бормотать, чтобы я в аптеку бежал за лекарством. И как только я выскочил за дверь, тут же ее за мной захлопнула. И на засов заперла, который снаружи не открыть. Я реально обалдел. Постучал. Тишина. Позвонил на мобильный – пользоваться им бабушка умела прекрасно. И услышал:

- Иди, Володечка. Я сама со всем разберусь. Через три дня приходи.

И что делать? Не дверь же ломать. Ушел. Позвонил маме, которой бабушка приходилась не самой любимой свекровью. Мама высказалась в том духе, что иногда деменция прогрессирует очень быстро. И предложила не волноваться, звонить бабушке регулярно, а прийти – как она велела, через три дня. Если, конечно, за это время старческий мозг не придумает чего-то еще.

Я звонил. Бабушка отвечала, обстоятельно докладывала о своем здоровье. Обсуждала новости. Но тему глазка обходила стороной, как я ни пытался на нее вывести. На третий день трубку она не взяла. Устав слушать длинные гудки, я отпросился с работы и рванул к бабуле. На звонок в дверь тоже никакой реакции. Трясущимися руками открыл дверь. Бабушка лежала прямо у порога. Рядом валялись разбитые очки. Вокруг правого глаза было что-то типа ожога. И глазок изнутри выглядел словно оплавленным. Отклеенный пластырь висел лохматым лоскутом…

Все это я отметил машинально, в секунду. Сам в это время уже звонил в скорую. Пока они ехали, попытался найти пульс на натруженной бабушкиной руке. Тщетно. Да и открытые глаза смотрели на меня, но мимо. Я, взрослый мужик, разрыдался. И приехавшие врачи могли только констатировать смерть.

На автомате я позвонил маме, жене, бабушкиной младшей сестре, с которой они по неизвестным мне причинам общались мало и холодно. И только когда приехали родственники и представители ритуальной службы, заметил, что на лице у бабушки не осталось никакого ожога. И глазок выглядел абсолютно целым. Удивился, конечно, но в тот момент было не до того.

Давным-давно бабуля показала мне узелок со своим «смертным»: вещами, в которые ее надо будет одеть в последний путь. Почему-то, когда тело увозили, я найти эти вещи не смог. Поэтому решил остаться в бабушкиной квартире и поискать, последнюю ее волю хотелось выполнить. Жена, видя в каком я состоянии, осталась со мной. Пятилетнюю Галочку мы хотели отправить с моей мамой, но ребенок, очень ее любящий, закатил жуткую истерику. Дочь плакала и говорила, что останется с нами искать платье для бабуленьки – так она называла прабабушку. Мама моя раздосадованно пожала плечами и уехала с бабушкиной сестрой. А мы стали искать вещи: жена в гостиной, а я – в бабушкиной спальне. Дочка сидела на кухне, пила чай и смотрела мультик про котов, мы обещали обязательно позвать ее на помощь в поисках, но попозже.

Я перебирал бабушкины вещи, сам не заметил, как уплыл в воспоминания. В себя меня привел дочкин крик:

- Папа, там дядя за дверью! Просит его впустить!

Выскочил в коридор и на секунду остолбенел. Галя притащила к входной двери стул, встала на него и смотрела в глазок. И одновременно отодвигала щеколду.

Пулей я метнулся к дочери. Одной рукой схватил ее, второй – снова задвинул запор. Автоматически глянул в глазок – чернота. Которая через секунду сменилась обычным видом лестничной клетки.

Мы тормошили дочь, спрашивали, что произошло, что был за дядя. И вообще, зачем она пошла к двери, в конце концов. Галя плакала, всхлипывала, но рассказала:

- Я пила чай. И вдруг кот в мультике посмотрел прямо на меня и сказал: «Галочка, а я пришел к тебе. И мне очень холодно. Возьми стул и посмотри в глазок – как раз меня увидишь. И впустишь, а то я так замерз». Я взяла стул, тихонько, чтобы вы не слышали, к двери поднесла. Посмотрела в глазок – а там не котик, а дядя. В шляпе и с усами. И говорит, чтобы я его впустила. А я же знаю, что нельзя дверь открывать самой, поэтому, папа, тебя и позвала. Мы впустим дядю?

Мы с женой ошарашенно смотрели друг на друга. Дочь наша была абсолютно здоровым ребенком. Никаких странных фантазий, никаких галлюцинаций. Что с ней? Я взял себя в руки. Оставил своих девочек на кухне, осторожно открыл входную дверь, выглянул. Никого. Вышел на лестничную клетку – тоже никого. Позвал:

- Галочка, выйди посмотри, дядя ушел.

Дочь за руку с женой вышла. Огляделась. И вдруг весело засмеялась.

- Папа, дядя просто в прятки с тобой играет. Посмотри, вон он, за трубой мусоропровода.

Мы с женой одновременно посмотрели. Никого.

Дальше я действовал на каких-то странных инстинктах. Схватил дочь на руки, бросил жене «За мной!» и бегом, не вызывая лифта, спустился на улицу. После тишины подъезда двор буквально оглушил: летним вечером народу было много, разговаривали взрослые, играли дети, ехали машины. Я усадил жену с дочкой в наш автомобиль, сказал, что скоро вернусь. Так же бегом поднялся к бабушкиной квартире. Лестничная клетка пуста, дверь приоткрыта, как мы ее и оставили. Метеором пронесся по квартире, как-то интуитивно открыл шкаф в коридоре, откуда на меня буквально вывалился пакет с бабушкиным «смертным». Выключил везде свет, перекрыл газ, воду и натурально сбежал.

Галя словно забыла об этом случае, ни про какого дядю больше не вспоминала. Вскоре после бабушкиных похорон я встретился с ее сестрой: квартира досталась мне, но я хотел, чтобы она взяла на память то, что сочтет нужным. В любом случае большинство бабушкиных вещей надо было раздавать или выбрасывать. Тетя Аня, согласилась, пришла, выбрала какие-то книги, трельяж, спросила, не буду ли я против, если она заберет телевизор и кое-какую посуду. Против я не был, более того, предложил ей в одном углу квартиры сложить все, что она хочет забрать. А я потом найму машину с грузчиком, и ей все доставят в лучшем виде.

Тетя Аня, которую я всегда помнил холодной и отстраненной, несколько потеплела. Она была самой младшей из семьи, с бабушкой у нее была разница почти в двадцать лет. Всю жизнь Аня прожила одна, ни детей, ни мужа. Она делала научную карьеру, защитила сначала кандидатскую, а потом и докторскую по истории, преподавала в университете, потом стала заведовать кафедрой. В общем, отличалась от моей простой бабуленьки-швеи, как небо от земли. И общалась с ней всегда очень постольку-поскольку. Между ними явно пробежала какая-то кошка, но какая – никем и никогда не говорилось.

История с глазком меня не отпускала. И почему-то, когда мы с тетей Аней, завершив разбор вещей, пили чай, я решился рассказать об этом ей. И рассказал. Сначала про бабушку и обстоятельства ее смерти, а потом о странном случае с дочерью. А в ответ услышал совершенно неожиданное:

- Вот, значит, как… Пришел-таки Игорь и за ней, и за правнучкой ее?

У меня глаза из орбит полезли. А тетя Аня продолжила:

- Думала, что никто больше об этом на напомнит, все теперь покойники. Но раз так… Мы с Галиной, бабушкой твоей, не просто так в ссоре были. Родня говорила – мужика не поделили. Но все гораздо страшнее оказалось. Влюбился в меня, юную дурочку, профессор с моей кафедры, Игорь Евгеньевич. Ухаживал красиво, замуж звал. Я тоже вроде взаимностью отвечала. А как-то он домой меня провожал, и у подъезда мы бабушку твою встретили. Она уже замужем была давно, папа твой школу заканчивал. И поди ж ты – Игорь на нее глянул и пропал. Я, конечно, в молодости хорошенькая была, но куда мне до твоей бабушки. Роскошная женщина – так о ней все говорили. И никто не верил, что она простая швея, думали, что актриса какая или певица. Она ж и наряды себе такие шила, что глаз не оторвать. Вот Игорь и не оторвал…

Тетка глотнула чаю. Странно глянула на меня:

- Не хочется, Володя, мне такое о бабушке твоей рассказывать, но слов из песни не выкинешь. Роман у них вспыхнул. Как я мучалась, как дедушка твой с ума сходил… Впрочем, у Галины это не первое увлечение было. Поэтому надоел ей Игорь быстро. Муж простил, страсти улеглись. Только мы с Игорем не могли успокоиться. Я страдала сильно, ведь первый он у меня был. И любовь первая. И сестру я любила. А они такое устроили. Не могла простить ни его, ни ее. Хотя ему совсем плохо пришлось. С Галки – как с гуся вода. А Игорь исхудал, почернел весь, пить начал. Жалко мне его было, конечно. Но когда приполз побитой собакой, предложил снова вместе быть – отказала. Ведь видела, что одна Галина ему нужна, а ко мне он – как к бледной ее копии.

В общем, кончилось плохо. С собой он покончил, медного купороса напился. Смерть принял лютую. Да и ей несладко пришлось: прямо под дверью у них умер ночью. Уром папа твой в школу вышел – а там труп страшный. Конечно, Галину ни в чем не обвинили, хотя Игорь записку оставил, мол, все равно будешь моей, приду за тобой. Но она-то по всему не виноватая вышла. Сменили они квартиру, я с ней почти перестала общаться, не простила ни за себя, ни за Игоря. Так жизнь и прошла. А под конец, видишь, явился он за ней. Или это совесть ее приходила? Дочку ты, Володя, напрасно в честь нее назвал. Кто знает, что там в голове у покойника? А тут – и кровь одна, и имя то же…

Пока я пытался переварить услышанное, тетя Аня достала из сумки фото:

- Вот он, Игоречек мой… Не могу с этой фотографией расстаться, хотя уже сорок лет почти минуло…

Со снимка смотрела на меня молодая и хорошенькая тетя Аня. И представительный мужчина в шляпе и с усами. Как моя дочь рассказывала…

Наверное, я поступил плохо. Непорядочно. Но ни в каких бабок и магов я не верю. Сверхъестественное видел своими глазами. И в голове бились сказанные тетей Аней слова «кровь» и «имя»… Квартиру бабушкину я продал. Женщине по имени Галина. Долго так подгадывал, но нашел. А под дверной косяк упрятал ватку с кровью моей дочери. Она как-то разбила коленку, я кровь вытер, а ватку припрятал. После осенило, что сделать надо.

Моей Галке скоро восемнадцать. И все у нас было хорошо. Как-то по делам попал в район, где был бабушкин дом. Не выдержал, зашел в знакомый подъезд, поднялся на пятый этаж. В бывшей бабушкиной квартире была новая дверь. Вообще без глазка. Зато под потолком мигал огонек видеокамеры. Я поглубже надвинул бейсболку и ушел. Интересно, видит ли призраков оптическая аппаратура? Но гораздо больше меня волновали другие вопросы. Если меняли дверную коробку, нашли ли ватку с Галкиной кровью? И как зовут нынешнего владельца квартиры? Ответов у меня нет. Но то, что спокойная жизнь закончилась, я понял, когда вернулся домой. И увидел заклеенный скотчем глазок. Дочь сказала, что оттуда не просто дует, а прямо могильным холодом веет…

Покойница из соцсети

Иногда к нам, психологам, обращаются странные люди. Со странными запросами. И не всегда удаётся просто и безболезненно с ними разобраться. Рассказ моей коллеги - от её лица и с её согласия. В моей практике, к счастью, такого не случалось.

- Эта клиентка нашла меня в сети. И обратилась с жалобой на депрессию после смерти сестры. Однако уже на первой консультации выяснилось, что причина обращения не в этом. Она хотела, чтобы я как психолог проанализировала профили в соцсетях, принадлежащие сестре. И нашла в них причину её самоубийства. Девушка повесилась, уголовное дело открыли и закрыли, потому что суицид был однозначный. Но клиентка поверить в это не могла и утверждала, что никакой причины для такого поступка у сестры не было. А общались они очень тесно.

Пришлось вежливо и тактично отказать. Объяснив, что я не профайлер из американских сериалов. Не частный детектив. И просто не умею этого делать. Клиентка вроде бы поняла. И успокоилась. И согласилась подумать над той помощью, которую я реально могла бы ей оказать. А дальше начался ад.

Сначала - виртуальный. Меня в соцсетях стала атаковать... Та самая покойница! С просьбами помочь ей и отмолить её. Ясно, что писала живая сестра, но на психику это давило изрядно. Пришлись все блокировать и банить. Потом начались сны - тут уж неудавшаяся клиентка была ни при чем. Еженощно практически мне снилась девушка. Незнакомая мертвая девушка. Которая тянула ко мне руку с зажатой в ней верёвкой и бормотала: "Найди-найди-найди". Просыпалась я в холодном поту и истерике.

В какой-то момент поняла, что не справляюсь. Все психологи проходят и личную терапию, и супервизию - разбор сложных и неоднозначных рабочих моментов. В этой ситуации мне не помогло ни то, ни другое. На терапии мы не нашли ни одной моей личной причины, которая б меня так вот зацепила - до кошмаров. Да и "слиться" с клиенткой настолько, чтобы "зеркалить" её сценарии я не успела. На супервизии тоже не пришло озарений. Да, ситуация неприятная. Да, я все объяснила и предложила реальную помощь вместо нереальной ожидаемой. Чувства вины и сомнений в собственном профессионализме, которые могли бы спровоцировать ужасные сновидения, не было у меня. А кошмары, между тем, не прекращались.

В общем, это была пара месяцев реального ада. Коллеги мне помочь не могли. Я и к психиатру сходила, мало ли, вдруг это органика какая. И к юнгианскому терапевту, чтобы, возможно, понять, про что этот сон на самом деле. Но нет. С головой порядок и толкований сна внятных - никаких.

Практически в отчаянье какими-то кружными путями вышла на православного психолога. Который и помог. И я даже не могу сказать - чем именно. Просто после нескольких терапевтических бесед с ним сны прекратились. И душевное состояние моё пришло в норму. Всколыхнувшись лишь однажды - когда, уходя от психолога, я мельком увидела ту самую клиентку. Которая, оказывается, тоже к нему ходила. Но я не стала ничего выяснять. Просто заставила себя поверить в совпадение. И забыть эту историю как страшный сон. Безо всяких метафор в данном случае. Незнакомые покойницы меня, к счастью, больше не тревожили.

Кешин поцелуй

У нас с братом есть выражение «Кешин поцелуй». Брат так говорит, когда я несу, по его мнению, чушь какую-то несусветную. А я до сих пор понять не могу, что же произошло в тот день, когда это выражение появилось.

Я птиц не люблю и боюсь. А младший в дом тащил любых представителей фауны, в том числе и птичек. И где-то раздобыл попугая. Обычного волнистого. Ясное дело – Кешу. И ясное дело, что из всех членов семьи Кеша больше всего возлюбил меня – покрывающуюся холодным потом каждый раз, когда он на плечо садился. Или в волосах у меня рыться начинал. Мне брррр, а Кеше – прямо радость.

Жил Кеша у нас месяц с небольшим. Как-то ко мне пришла подружка, мы в моей комнате заперлись от попугая и болтали. Братик заглянул и сообщил, что он Кешу дверью прищемил. Я значения не придала – Кешу постоянно прищемляли дверью, хвост у него по этой причине был не очень, как рваная челка. Ну прищемил и прищемил. Подруга ушла, младшего дома тоже не было, а ко мне залетел Кеша. Сел на плечо и клювом так нежно в щеку ткнулся. Поцеловал как будто. И мне впервые ни страшно не было, ни неприятно. Потом он улетел, а я задремала.

Просыпаюсь, выхожу на кухню. Спрашиваю у брата, где Кеша. И рассказываю, как он меня поцеловал сегодня. Брат на меня смотрит недоуменно. И говорит, что он совсем Кешу прищемил. Не за хвост. И они с друзьями его уже похоронили. В то время, когда у меня подруга сидела. Я даже всплакнула, но стояла на своем – Кеша прилетал, когда подруга уже ушла. Хмурый брат утверждал, что в тот момент Кеша уже скакал по своей попугайской радуге, а мне просто приснилось. Или этот поцелуй этот случился еще до визита подруги.

Не знаю, в общем. Я уверена, что все было так, как говорю. Брат считает «Кешин поцелуй» какой-то чушью, блажью и сбоем. В работе моей памяти или мозга. Но к попугаям, в отличие от других птиц, я более стала терпима с тех пор. И когда в гостях у друзей еще один Кеша много лет спустя так же меня в щеку «поцеловал», я почему-то подумала, что это привет от тогдашнего мимолетного Кеши нашего. И другого Кешу даже погладить смогла.

Дом с призраками

Несколько лет подряд к Новому году я ушатывалась так, что мечтала только об одном. О домике, затерянном под снегом в финских лесах. Чтобы там было много вкусной еды. Камин. Книжки. И никого. Вот вообще никого рядом. И да, вайфая чтобы тоже никакого. И можно даже без мобильной связи. И я - одна. Дней пять. Читаю. Ем. Сплю. Гуляю. И так по кругу. Вот так я видела отдых в своих мечтах.

И мечта сбылась. Неблизкие знакомые сдали мне на несколько дней свой домик. Только не в финских, а в подмосковных лесах. А в остальном - все, как мне хотелось. Правда, на участке был ещё один дом, но хозяева сказали, что он родительский, и там никого не будет. И предупредили, что иногда ненадолго отключают свет. А телефон ловит только в одном сугробе у забора - в малиннике. Но и это меня не смутило. Ибо тоже входило в мечту.

Сутки я блаженствовала. Вечером на вторые сутки выключился свет. Блаженству это не помешало, но читать при свечах и камине оказалось темновато, а искать фонарь было лень. И я решила лечь спать пораньше. Поднимаюсь на второй этаж в спальню. И понимаю, что что-то не так. Свет в окно бьёт откуда-то. Выглядываю - соседний дом полностью освещен. Мало того, оттуда доносится музыка, звуки какого-то фильма. И в комнатах - люди. В одной - две женщины что-то готовят. В другой - двое мужчин разбирают на столе какой-то прибор. Все это я прекрасно вижу, так как дом недалеко, а штор на окнах нет.

Первая мысль - в родительский дом все же приехали родители. И не одни, так как видно, как минимум, четверых людей. Вторая - как они приехали?! Во дворе - никаких машин. Электрички туба не доходят. Да и шума никакого от вновь прибывших я не слышала. Тишина подмосковного леса ничем не нарушалась.

Сердце в горле колотится. Руки потные. По спине - струйка ледяная. Сижу я на кровати и думаю, что делать. И периодически в окно выглядываю - вдруг померещилось? Но нет. Люди. Звуки. Свет. А у меня в доме, кстати, свет дали? Я уже почти нажала на выключатель, но остановилась. Решила не привлекать к себе внимания. Вдруг это какие-нибудь бомжи? Которые тихонько пробрались в стоящий на отшибе дом и теперь там пируют? Впрочем, эта здравую мысль нисколько не подтверждало зрение - люди из дома напротив были немолоды, но выглядели очень прилично.

Короче, в какой-то момент я поняла, что от ужаса и неизвестности сейчас сойду с ума. Кое-как в темноте оделась, тихонько открыла дверь и полезла с малиновый сугроб. Звонить. Молясь, чтобы компания из соседнего дома меня не заметила - малинник был в аккурат напротив их окон. Машинально отметила время - 2.04. Поздно, конечно, но не до приличий, ей-богу. Одним глазом глядя на освещённый дом, другой скосила в телефон, чтобы контакт хозяев найти. И тут меня осеняет - надо им фото послать. А лучше - видео. Чтобы не быть голословной и чтобы они меня за сумасшедшую не приняли. Заледеневшими пальцами включаю камеру, навожу на дом, включаю режим видео. И... Все тут же меняется. Соседний дом темен и пуст. В "моем" доме горит свет в гостиной и в кухне - где он и горел до отключения. И я - в сугробе и в полубезумном состоянии.

До утра я дожила. Не отходя от камина и со светом во всем доме. И не смыкая глаз от страха. А утром позвонила хозяевам. Они сказали, что сейчас приедут. Приехали на самом деле быстро. Выслушали мой рассказ. И тут женщина внезапно заплакала. А её муж, откашлявшись, сказал негромко:

- Пять лет назад тесть с тёщей и их друзья поехали сюда Новый год отмечать. И попали в страшную аварию - не выжил никто. Мы с тех пор сюда тоже почти не ездим. Тяжело. Но когда остаёмся - ни разу ничего необычного не видим. А вы - уже третья, кому мы сдаём свой дом. И кто рассказывает одну и ту же историю про людей в соседнем доме. Не знаю, как к этому относиться. И не понимаю, почему тесть и тёща ни разу не показались нам. Ведь мы очень их любили и до сих пор оплакиваем...

На этот вопрос у меня тоже не нашлось ответа. Но отдых мой на этом закончился. По обоюдному с хозяевами согласию. Я, конечно, очень устала. Но не до такой степени, чтобы отдыхать с призраками по соседству. Даже с такими мирными. Да и сама история меня огорчила очень, как-то и не до отдыха стало. Так что да, сбычи некоторых мечт стоит опасаться. Теперь и финского домика как-то уже не хочется.

Мертвые фотографии

Фотографии - всегда немножко мистика. Особенно, если они как-то связаны с мёртвыми. У меня есть несколько историй про странные случаи с фото, но одна - самая мурашковызывательная.

Подруга попросила помочь с разбором архива недавно умершей бабушки. Бабуля была дамой учёной, поэтому десяток огромных коробок с бумагами подруга к себе перевезла. Мне поручила складывать статьи в хронологическом порядке, а сама личными документами занялась. Пока не наткнулась на огромный короб с фотографиями.

Работа встала. Мы разглядывали наряды и шляпки дам из начала прошлого века. Обсуждали, в каких чинах эти военные. Подруга мучительно пыталась вспомнить всех, кто на фото изображён. В самом низу короба оказался чёрный непрозрачный бумажный пакет. В таких раньше, кажется, фотографии из фотоателье выдавали. Он был плотно обмотан даже не скотчем, а синей советской изолентой.

У подруги глаза загорелись. Явно какая-то тайна! А мне не по себе стало. Потому что мои бабушки в таких пакетах, только без изоленты, хранили фото с похорон. Была раньше такая традиция, и, мне кажется, в российских деревнях и сейчас есть. Чтобы гроб с покойником и горюющие рядом - на фотографии. Я в детстве такие рассматривала, как рассказы мистические сейчас читаю - с ужасом, но затягивающим. Впрочем, бабушки мои это разглядывание не приветствовали. И, когда я однажды забыла сунуть запретные фото в чёрный пакет, положила вместе с обычными, получила гневную отповедь. Не поняла и не запомнила, что бабушка тогда сказала, увы. Но что-то про то, что мёртвых к живым пускать нельзя.

Рассказала об этом подруге, но та отмахнулась. А я оказалась права - после того, как пакет превратился в лохмотья - изолента к нему приросла намертво - именно фото с похорон мы и увидели. Уже, конечно, не было страшно, как в детстве. Но все равно как-то неуютно. А подруга их вообще впервые видела, поэтому смотрела даже с интересом.

В общем, перебрали мы их. Странную эту традицию обсудили. Ещё более древнюю вспомнили, когда на заре фотографии мёртвых фотографировали, как живых. И сажали, и глаза им открывали, и вообще. И да, тут же припомнился фильм "Другие" из которого я в свое время об этом жанре фото и узнала.

Пока болтали - уже и ночь. Я решила остаться, чтоб с утра помочь подруге дело доделать. Фото, за неимением чёрного пакета, она сунула в обычный файлик. Файлик положила обратно в короб, а короб поставила на шкаф. Чтобы решить, что с этим "наследством" дальше делать. Вроде и хранить стремно, и выбросить рука не поднимается.

Проснулись мы обе от грохота. Кинулись в соседнюю комнату, где архив остался и откуда грохот донесся. Врываемся - короб на полу, а фото с похорон по всему полу разбросаны. Даже там, куда траектория их бы просто не пустила. И - апофеозом - фото строгого бородатого деда в гробу почему-то "пристроилось" прямо в подружкиных новых туфлях, которые стояли в противоположном от шкафа углу.

Ужас-жуть. За окном ночь, а у нас тут покойники по всей комнате, и не ясно, как короб умудрился со шкафа свалиться и так причудливо фото из себя "рассеять". Собрали мы их в четыре руки, подруга нашла чёрный полиэтиленовый мусорный мешок и скотч. Сложили, замотали. Положили в обувную коробку, её тоже замотали. Подруга взгромоздилась на стремянку и засунула коробку на антресоли.

Уснуть нам толком так и не удалось в ту ночь. Но архив разобрали. И подруга оперативно нашла странного коллекционера, который такие фото как раз собирал. Зачем - Бог весть, она не интересовалась. Отдала и перекрестилась. И новые туфли продала. Некомфортно почему-то ей в них стало после соседства близкого с фотографией деда, которого она так и не вспомнила. И который её туфли "облюбовал". Судьба их новой владелицы неизвестна.

Экзорцист для душа

Экзорцист для душа

Подруга моя купила квартиру. С крайне странным ремонтом. Дорогущая плитка, косо и криво положенная. Куча розеток-обманок, к которым электричество не подведено. Неоткрывающиеся шкафы и постоянно самостоятельно открывающаяся духовка. Ну и масса других таких штук.

Самый финиш - ванная комната. Огромная и вполне себе роскошная. Не с кабиной, а прямо с душевым отсеком, чуть ли не мрамором выложенным. Но... Там и началась чертовщина.

Сначала начали мигать лампы. Точечные светильники которые. То гасли, то загорались, то помигивали. Причём, совершенно непредсказуемо. Мама подругина заподозрила нечистую силу и велела позвать экзорциста. Но подруга верила в электрика, а не в экзорциста, хотя оба и на "э".

Позвала электрика. Одного. Другого потом. Глухо. И лампочки ей меняли. И на проводку грешили. Но воз там и остался. Подруга стала ходить в санузел с фонариком на всякий случай. А то внезапная темнота то ноги добрить не даёт, то последнюю страницу книжки дочитать. Да-да, вся наша подружкинская команда читает в туалете. Бумажные книги. По привычке старой.

Дальше - больше. В ванной стало вонять. Болотом. Чистюля-подруга облазила все, перемыла все, но источника запаха так и не нашла. Стала задумываться об экзорцисте все же.

Она позвонила мне ближе к полуночи. И трагическим голосом сказала:

- Марина. Мне точно нужен экзорцист. Или священник. Или я не знаю кто. Потому что я сейчас в темноте приняла душ - лампы забастовали все. А когда подошла к зеркалу, увидела, что я вся в пятнах. Черно-зеленых и вонючих. Мне страшно, Марина. Приезжай, а?

Конечно, я кинулась собираться. Путаясь в словах и колготках, объяснила мужу ситуацию. Он попросил повторить все ужасы в хронологическом порядке. Подумал. И велел снимать колготки и перезванивать подружке. Взял у меня трубку, велел подруге ничего не бояться, заверил, что мы завтра приедем и все исправим.

Я, конечно, умирала от любопытства. Но муж у меня - кремень. Пошёл дальше работать и сказал, что разоблачение чёрной магии - завтра. Пришлось смириться и спать лечь.

А назавтра я в очередной раз убедилась в том, что мой супруг - великолепный аналитик не только на работе, но и по жизни. Он зашёл в душ. И не вывернул лампочку, а дёрнул как-то за само гнездо, в котором она сидела. И из дырки хлынула болотная вонь и черно-зеленая жижа!!! А висящая на шнуре лампочка загорелась!!!

Мы с подругой только рты открыли. А муж пошёл все лампы из гнезд выдирать. И изо всех дырок - сырость и запах. Объяснил наконец-то:

- Подвесной потолок. У соседей сверху постоянно что-то подтекает, видимо. И скапливается в потолке. Контакты отсыревают, поэтому и с лампами такая беда. Ну и вонь оттуда же. А над твоим душем, видимо, у соседей то место, откуда и течёт. Там больше всего жидкости скопилось, и жижа эта через гнездо лампы просачиваться начала. Потому и пятна на тебе были. Экзорцист, в общем, не нужен. Впрочем, и электрик тоже ни к чему. Нужны соседи сверху и сантехник.

Возможно, какие-то нюансы я пересказала неправильно, там ещё что-то было про неправильно сделанный потолок. Но в целом ситуация с чертовщиной вот так разрулилась. К счастью. Потому что знакомого экзорциста у нас и нет.

Шиповник и кладбищенская соль

Подруга много лет назад побывала на деревенских похоронах. Была очень изумлена и напугана. И меня рассказом так напугала, что помню до сих пор.

Покойница - какая-то дальняя подругина родственница - лежала дома. Уже одно это юную тогда ещё девушку привело в шок - в её городе такого не было. Меня, впрочем, конкретно это не удивило и не испугало. Крышки гробов у квартир в нашей пятиэтажке помню с детства. Так же, как и звуки похоронного оркестра. А её, беднягу, гроб в доме прямо в ужас поверг. Но это присказка.

Страшная сказка началась, когда родственницу похоронили. На кладбище подругу не взяли, оставили дома уборку делать с другими женщинами. Попался ей под руку мешок с чем-то сыпучим внутри. Она не поняла, что это, но решила, что явно мусор. И с другим мусором выкинула.

Ночью проснулась от шагов. Не удивилась, потому что народу в доме немало ночевало, многие родственники решили остаться до 9 дней. Но шаги "дошли" до комнаты, где она спала с родителями и братом, и оборвались. Она все прислушивалась, когда человек войдёт, но тщетно. Зато кто-то коснулся её лица. И отчётливо сказал: "Соль".

Подруга от ужаса закричала. Родители проснулись, успокоили. Сказали, что это кошмар на фоне стресса от похорон, первых в её жизни. И от общей незнакомой обстановки. Подруга точно знала, что не спала. Но пришлось согласиться.

Однако все повторилось на следующую ночь. И на следующую. Тут уже и родители напряглись. За завтраком рассказали эту историю другим родным. И кто-то выдал версию: покойница за своей солью приходила! Тогда на живот покойным якобы клали мешок с солью. То ли это обряд, то ли что-то чисто медицинское, чтобы тело в комнатной температуре не раздувалось. Подруга была не в курсе, да и я до сих пор не знаю. Но зато подруга тут же вспомнила про мешок с чем-то сыпучим, который она в помойку собственноручно отправила.

Собрали деревенских родных и соседей. И местная знахарка на "сход" явилась. Порешили, что так и есть. Подружка моя мешок с солью выбросила, который надо было в гроб с покойницей положить, потому та к ней и ходит. Нужна ей зачем-то эта соль, значит. И надо подружке соль найти и в могилу положить. Тоже собственноручно. Конечно, гроб бы не открыли, но чуть могилу разрыть - по тогдашним временам и в деревне было вроде как можно.

Подруга - в истерику, родители её - в отказ. А знахарка и родные деревенские настаивают. В общем, порешили на том, что соль подружка найдёт. А обязанность её вернуть - знахарке делегирует.

Она мне это рассказывала спустя много лет. И зубами постукивала во время своего рассказа ощутимо так. Как нашла этот мешок. В резиновых перчатках. Принесла в дом. Мама её втихаря отвела на электричку и отправила домой. Им с отцом и братом пришлось остаться по каким-то семейным соображениям. А ночующая в одиночестве в своей квартире подруга ночью проснулась от... Шагов! От ужаса натянула на голову одеяло, зажмурилась и уши заткнула. Но словно в голове у себя услышала: "Трусиха ты, но все равно спасибо". И - отключилась. Словно не уснула, а сознание потеряла.

А утром на подушке у себя нашла цветок шиповника. Вернувшиеся родители сказали, что могила родственницы со всех сторон шиповником обсажена. И да, больше родственница не приходила.

Кукла и зеркало

Не люблю кукол. И фильмы ужасов про них не люблю. Зеркала не любить сложно, ибо как же я узнаю тогда, что на свете всех милее? Потому - пользуюсь. Но осторожно так. И некоторые отдельные зеркала все же стороной обхожу. Антикварные, в основном. Но не только.

На моё тридцатилетие звезды сошлись как-то не так. Потому что друзья, как сговорившись, подарили мне не то. А именно - дорогущую антикварную куклу. И зеркало - современное, но вполне себе в антикварной раме. При этом, товарищи, это презентовавшие, действовали самостоятельно. В сговоре замечены не были. Но откуда такая идея в их светлых головах одновременно возникла - не ясно. Зато ясно, что подарки они мне из одного и того же магазина принесли - не так уж много в нашем провинциальном городе С. было на тот момент антикварных лавок.

В общем, благодарное лицо я сделала. Веселилась и пела с гостями под тоже свежеподаренное караоке. К счастью, не антикварное. А сама лихорадочно думала, как пережить ночь. Потому что любимый мой, увы, приняв со мной гостей, отбыл в краткосрочную командировку. Посему коротать ночь мне предстояло с толстым британским котом и двумя пугающими презентами. И это ни разу не радовало. Пела я как-то грустновато потому.

Друзья и родные разошлись около полуночи. Пока я перемыла посуду, наступила совсем ночь. Июнь. Жара. Запах пионов с клумбы у подъезда. А у меня - гусиная кожа от страха. И бестолковые идеи, куда пристроить подарки. В итоге зеркало я, кряхтя и матерясь, запихнула в стенной шкаф-купе. Была там ниша, для вещей неподходящая, а вот для зеркала - в самый раз. Хотела его ещё одеялом накрыть, но решила, что перебор. Просто повернула лицом к стене.

С куклой оказалось сложнее. Попыталась тоже запрятать её в шкафы разные, но все время было ощущение, что из-за дверцы она на меня смотрит. Блин, чувствовала себя реально дурой-истеричкой. Но поделать с собой ничего не могла. В итоге плюнула. Посадила красотку на диван в гостиной. И пледом сверху накрыла. Потом плед сняла. Мне показалось, что и из-под пледа она тоже смотрит.

Короче, к трём часам ночи мы с котом улеглись. В спальне на широкой кровати. Рядом в шкафу - зеркало. А за стенкой в гостиной - кукла. Весело так. Но я очень понадеялась на кота. Говорят же, что они всякую нечисть чуют. И даже хозяев защищают от неё. На помощь я не рассчитывала, потому что наша меховая тумбочка на ножках защищать способна была только свою миску с кормом. Но может хоть заорет, если кукла меня душить полезет.

Маленькая ремарка - в стене между гостиной и спальней у нас был огромный аквариум. На двести литров. С кучей всякой красивой живности. Свет там горел всегда, поэтому засыпала я обычно не в полной темноте. И под медитативное рыбье движение. Так и в этот раз заснула. Несмотря на страх. Кот сопел рядом - тоже на рыб медитировал.

Проснулась я от странного звука. Посмотрела на аквариум - и чуть не заорала. Рыбы метались, как бешеные. Тепловое и воздушное оборудование гудело громко и надсадно. Я вскочила, подбежала... И увидела, что с той стороны, из гостиной, в аквариум смотрит румяное лицо. Куклино лицо. А вода в аквариуме кипела! Пока я пыталась трясущимися от ужаса руками наладить технику и спасти рыб, все было кончено. В роскошном аквариуме оказалась роскошная уха. А куклино лицо так и маячило за двумя стёклами.

Что делать? Пот ручьём, колени трясутся вместе с руками. Перед носом - три десятка рыбьих трупов. И безмятежное личико антикварной убийцы. И кота-защитника нигде нет!

Пятясь задом, я влезла на кровать. Обложилась подушками со всех сторон. Включила бра. И позвала кота. Шёпотом. В ответ - тихое шебуршание. Из шкафа! Из-за той дверцы, где зеркало!

Я много плохого подумала про толстого гада. Который не нашёл ничего лучшего, чем именно в эту ночь забраться именно в этот отсек шкафа. И думала плохо ровно до того момента, пока не услышала приглушенное кошачье шипение. Вовсе не из шкафа, а из-под кровати!

Я кубарем скатилась на пол. И узрела страшное. Кот под кроватью боролся с куклой. Чья ангельская мордочка только сейчас вроде бы маячила за стеклом аквариума. Впрочем, боролся - не то слово. Вцепившись в неё всеми лапами, он её драл. Шипел. Издавал звуки, похожие на вой. И пытался грызть фарфоровое лицо, оказавшееся на удивление крепким.

Наблюдая за этой битвой, я расслабилась. И поняла, что оголила тыл. В прямом смысле - беззащитной задницей в легкомысленных стрингах повернулась к шкафу. Откуда все ещё неслись странные звуки. И - мама дорогая! - дверца по миллиметру ползла в сторону!

Я застыла напуганным столбом. Но тут из-под кровати вырвалась толстая шерстяная молния. Вся в волосах, клочьях куклиного платья и фарфоровой крошке. Кот-спаситель подлетел к шкафу, мощной британской лапой отодвинул дверцу и с истошным мявом прыгнул прямо на зеркало. Которое почему-то оказалось повернуто лицом ко мне, а вовсе не к стене, как я его ставила.

Дальше все - как в замедленной съёмке. Чей-то тёмный силуэт в амальгаме. Мой откат в сторону от летящего на меня антиквариата, на котором сидит кот с бешеными глазами. Рассыпающееся на миллион осколков зеркало. И почему-то раскалывающаяся на кучу обломков рама. Словно она не деревянная, а тоже из стекла. И кот. Неизвестно как оказавшийся на занавеске. И с громким треском сползающий по ней вниз. Сделав, с помощью когтей, из одной занавески целых три. И да - рассвет за окном. К счастью.

Утро у меня выдалось активным. Накормленный вкусной запрещёнкой и затисканный кот-спаситель спал без задних лап. Не проснувшись даже от гудения своего вечного врага пылесоса, которым я собирала останки зеркала. И частично - останки куклы. Предварительно все это сфотографировав. Чтобы и дарителям, и мужу предъявить - я ни при чем, это котик с подарками расправился. А уж почему - сие мне неведомо. Остатки рыбного кладбища убрал муж. Так и не сумев понять, что случилось с аквариумной техникой.

Отмазка с фото прокатила. Кота я с тех пор обожала сверх всякой меры, хотя до этого была к нему в целом равнодушна. И кот меня возлюбил. Спал только рядом. Гонял от меня мужа. И кошмары гонял. Которые меня посещать стали регулярно. Одни и те же. Как из зеркала ко мне пытается выбраться страшная баба. Которая держит в руке куклу с фарфорово-безмятежным лицом. А из глаз у куклы текут кровавые слезы.

Всё закончилось, когда мы сделали ремонт. Найдя под ковролином приличный такой осколок зеркала и кусок куклиного лица. С глазом. Муж выбросил это вместе со строительным мусором и ковролином. А мама настояла, чтобы квартиру освятили. С тех пор кошмаров не было. Наша с котом страстная любовь перешла в спокойную фазу, он даже мужа стал ко мне подпускать. Иногда. А вот антикварный магазин, где друзья покупали мне подарки, сгорел.

Я специально туда съездила зачем-то - и правда, пепелище. Правда, местные жители утверждали, что не было там никакого антикварного магазина. Старуха жила, дребедень всякую на помойках собирала и у себе тащила. Однажды ночью эта дребедень и вспыхнула разом. Хозяйку не спасли, хорошо хоть дом отстояли. А антиквариата у неё не было, что вы. Это вы, наверное, адрес перепутали.

Ну да. Перепутала. Адрес, полученный от двух разных людей. Каждому из которых мой подарок продавала не старуха вовсе. А импозантный пожилой мужчина. Но в этой истории загадок достаточно. Только разгадок нет. Возможно, что-то знает мой кот. Но молчит.

Веселые гости

Сняли мы новую квартиру. И пришёл к нам в гости друг мужа со своей новой девушкой - нежной и трепетной, как мимоза. А мы все - прожженные такие циники и шутники изрядные. Но тут девушку испугали до обморока без шуток.

Показываем квартиру. Девушка спрашивает, кто тут до нас жил. Муж охотно объясняет:

- Да дед жил. Спился и умер. Жена с дочерью квартиру чуть после него подремонтировали и сдавать решили. Уверили, что жилье освятили заново. И правда, мы, когда обои переклеивали, везде на стенах иконки находили. Так что дед нас не тревожит, к счастью.

Девушка бледнеет несколько. А я на неё не смотрю, не замечаю этого и добавляю:

- В этой вот комнате гроб такой огроменный стоял, столетней давности, полированный. Нам его выбросить хозяева разрешили. Так два мужика полдня рубили и выносили. И смотрите как без него все миленько получилось, правда?

Глаза поднимаю - а гостья реально в полуобмороке. И бормочет:

- Гроб?.. Полированный?.. Миленько?..

Еле успокоили. Пришлось растолковывать, что "гробами" мы громоздкую мебель называем. В данном случае речь про старую советскую "стенку" была.

Вроде, улеглось все. Девица порозовела. Чай пьём, дети под ногами крутятся. И в какой-то момент я думаю, что девушке наверняка очень подойдёт моё пальто. Которое я купила, ни разу не надела и растолстела внезапно. Так что оно застегивается на мне криво, косо и с трудом.

Пригласила её пощебетать о нашем, о девичьем. И пошли мы к огромному стенному шкафу, где чего только ни хранилось. Я рассказываю про пальто, открываю створку, понимаю, что там этой одёжки нет. И говорю гостье:

- Ты вот эту дверку отодвинь и посмотри. Оно ярко-синее, сразу в глаза бросится.

Она дверку отодвигает. Взвизгивает. И начинает заваливаться в обморок. Я кидаюсь к ней. Автоматически бросаю взгляд в шкаф. И чуть было не укладываюсь рядом с девицей. Потому что из шкафа на меня смотрит младенец. В комбинезончике, шапочке. И ярко-синими глазами смотрит, ага.

Мать-мать-мать!!!! Девочка у нас кукол не любит и в них не играет. А одна немножко странная приятельница нашей бабушки передала в подарок практически реборна, знаете про таких? Это ручной работы куклы, которые до дрожи на живых детей похожи. Конечно, у нас не настоящий реборн, те дорогущие. Но тоже пугающе "живой". Наши девочка с мальчиком его откровенно испугались, да и нас с мужем он впечатлил со знаком минус. И я велела его спрятать. Муж и спрятал...

Несмотря на детей, добавили в чай и кофе коньяка. Вечер в итоге обошёлся без жертв и закончился на мажорной ноте. Но девушка эта в гости к нам больше не приходила. И я её, пожалуй, понимаю.

Бабушкино проклятье

Сначала – краткая предыстория, чтобы было понятно. Бабушка – мамина мама – умерла странной смертью. На фоне диабета у неё началась гангрена, пришлось ампутировать ногу. Она очень тяжело это переживала, не хотела быть инвалидом. Никак не восстанавливалась после операции, не могла сама переворачиваться, обслуживать себя. Дед и мама дежурили у неё по очереди. И вот однажды дед ушёл чуть раньше, а мама чуть опоздала. И застала бабушку мёртвой. Она перевернулась на живот и задохнулась. Так и не ясно было, несчастный ли это случай, или таким страшным способом бабуля решила все же не жить инвалидом. А дальше – мрак.

Лично мне бабушка приснилась три раза. И все сны даже сейчас, тридцать лет спустя, я отлично помню.

Первый. Мне снится, что я стою на своей лестничной клетке. Сверху спускается моя живая бабушка, а снизу поднимается умершая. Первая так и идёт вниз. А вторая заходит в нашу квартиру. А мне страшно туда идти, там мама болеет. Вот бабушка выходит, обувается и говорит мне, что мама уснула, скоро проснётся. Я кидаюсь в квартиру, там много людей, знакомых и нет. И мама вроде бы лежит в моей комнате. Я прошу всех туда зайти, потому что самой мне страшно. Но никто не идёт. Я включаю свет, захожу. Мама правда выглядит спящей. Я бросаюсь к ней, обнимаю, а она - ледяная и словно каменная. И я понимаю, что бабушка её задушила, кричу... Это был тот случай, когда я, взрослая девица, потопала спать к родителям, так мне было страшно...

Второй. Я осталась ночевать у деда, хотя после бабушкиной смерти мне там было не по себе. Тем более, на серванте стояла её увеличенная фотография из паспорта, с траурной лентой. И глаза... Как у Моны Лизы. Куда бы я ни пошла, бабушка пристально за мной следила...

Дед поставил мне раскладушку, на которой я всегда у них спала, и оставил одну. И вот мне снится, что мы с дедом пьём чай на кухне. И вдруг открывается входная дверь и заходит бабушка. В белой рубашке, с распущенными волосами. И на обеих ногах. Дед ей очень радуется, а я каменею от ужаса. Потому что знаю, что она мертвая. Дед сердится, бабушка хитро на меня посматривает... Я говорю, что пойду спать, бабушка идёт со мной. И вот я на своей раскладушке. В реальности я всегда ложилась головой к двери, а сейчас лежу ногами. И бабушка сидит на мне верхом, держит за плечи, смотрит в лицо. Мне тяжело, я чувствую, как она на меня давит. И говорю: «Бабуль, отпусти меня, не мучай». А она усмехается и говорит: «Я вас ещё долго мучать буду». Проснулась я в холодном поту. Одеяло сползло, я замёрзла... А открыть глаза и натянуть на себя одеяло было жутко... Казалось, что она стоит рядом...

Третий сон был самый короткий и простой. Бабушка, простоволосая и в белой рубашке, летала за мной по квартире на манер Панночки. Это был последний мой кошмар с ней. Но не последний вообще. Она снилась многим друзьям семьи, соседям, родственникам. И всегда мертвая. И всегда уводила с собой то меня, то другую свою внучку, то моего младшего брата. Но хуже всех пришлось маме. Ей бабушка снилась почти каждую ночь полгода после своей смерти. То просила пить, то есть. То упрекала, что ей живот разрезали, хотя мама не разрешила её вскрывать. В общем, ужас и кошмар. Мама боялась спать ложиться... Потом все как-то кончилось...

А вот деду, старому коммунисту, не верящему ни в Бога, ни в черта, бабушка и вовсе явилась наяву. Она ещё в морге лежала, мама собрала вещи, в которых её хоронить, и в шкаф убрала. А утром к деду приезжает, а пакет этот, весь распотрошенный, на диване лежит. Мама деду, мол, пап, ты зачем туда лазил? А дед, спокойно так: «Это не я, это Роза приходила. Весь шкаф перерыла, узел нашла и все раскритиковала. Платье это велела Маринке оставить, ей положить зелёное. Чулки поплотнее, таких тонких она сроду не носила. И туфли другие, куда ей теперь такие узкие». Мама обалдела конечно. Но сделала так, как якобы бабушка велела. Что не спасло её, впрочем, от кошмаров. Как и меня, "наследницу" платья...

Женщина в зелёном

Мне лет 10. У мамы день рождения, куча взрослых гостей. Я с улицы забежала, со всеми поздоровалась, что-то со стола схватила и обратно гулять с друзьями унеслась.

Когда гости разошлись, спрашиваю у родителей, что за милая тётенька в зелёном платье в гостях была? Незнакомая, но такая красивая... Мама с папой переглядываются и говорят, что такой не было. Я возмущаюсь, описываю её детально, говорю, что она в кресле у окна сидела.

Мама говорит, что в кресло нечаянно опрокинули целое блюдо селёдки под шубой, поэтому там вообще никто не сидел, оно до сих пор рыбой пахнет. Я понюхала кресло - правда, пахнет. Но и женщина же была!!!

По описанию ни мама, ни папа её так и не узнали. И решили, что я нафантазировала. Но я-то знаю, что нет! И да, квартира была абсолютно новая, в новом доме. Мы года полтора всего в ней жили. И построен дом не на месте кладбища. В общем, так и не знаю, что это было. А красивую женщину в зелёном платье, которая держит бокал вина в длинных изящных пальцах, помню до сих пор.

Аромат смерти

В лихие 90-е я работала крупье в казино. Публика, конечно, у нас бывала разная. Но большинство – бандиты разных мастей. У которых то перестрелки, то поножовщины, то еще какие-то разборки.

Однажды, когда я шла со смены, мимо прошел один из игроков, изрядно подшофе. Поздоровался – и дальше. А я вдруг коллеге говорю: «Ты знаешь, он, кажется, скоро умрет». Коллега, на ходу засыпающая, аж проснулась. Мол, с чего ты взяла?! А я задумчиво так отвечаю, что от него пахнет смертью. Ну тут уж и другие на меня с расспросами налетели. Я попыталась объяснить, чем таким от клиента пахло, но так и не смогла сформулировать. Чувствовала только, что этот запах ассоциировался с кладбищем, венками, свечами… Через пару недель приехала компания, с которой обычно и этот дядя приезжал. Но – без него. И между делом один из его друзей рассказал, что инсульт у него приключился. Умер мгновенно.

Коллеги тут же вспомнили про мое «предсказание». Чуть ли не местной Джуной объявили и начали с вопросами приставать, кто следующий умрет. Мне же и от ситуации жутко было, и от своего дурацкого «прозрения». Отболталась как-то и больше подобных заявлений не делала. Хотя еще пару раз «аромат смерти» до меня доносился. И эти люди действительно в дальнейшем гибли. Более того, после третьего случая я поняла, чем от них пахло – странной смесью воска и формалина.

Потом я из казино уволилась, история забылась. Но как-то муж пришел с дружеской встречи, и на меня вдруг отчетливо повеяло тем самым «ароматом». Я чуть не разревелась от ужаса. И от ужаса же все взволнованному мужу выложила. Мы вместе его обнюхали, вроде ничего такого. Пока я не поняла, что запах – изо рта. А муж вспомнил, что его угощали каким-то суперпуперским французским коньяком с французскими же сырами. В общем, «разнюхивала» я, оказывается, спиртное и закуску, а вовсе не смерть. И муж, хоть и бывший, но жив и здоров до сих пор. А вот почему умерли те, кто «дышал смертью», - не знаю. Возможно, совпадение. Три совпадения. Но времена, напомню, были лихие…

Шуба для покойника

Звонит мне престарелая троюродная тётушка. С периодическими дементными проявлениями. Если учесть, что тётушка справила свой 93-й день рождения, - неудивительно, в общем-то. И при этом от сиделок-компаньонок она отказывается и прекрасно справляется сама. Периодически пугая или смеша родню своими странноватыми словами и поступками. Это - присказка. А вот, собственно, сказка.

Говорит мне тетушка:

- Я, Марина, в последние дни все о Феликсе думаю.

Феликс - давно почивший в бозе тётушкин супруг. С которым её подсознание сотворило странную штуку - тетка мужа не помнит. Категорически. Умер он больше 20 лет назад, а в последние несколько лет тётя вдруг его забыла. До такой степени забыла, что даже все его фото со стен сняла. Сказала, что неприятно прямо, когда незнакомый мужик на неё пялится. Дети её и внуки несколько прифигели, конечно, от такого поворота. Особенно, если учесть, что тётушка прекрасно помнит в алфавитном порядке всех своих одноклассников в начальной школе. И всех русских царей - по датам правления. В общем, заподозрили у неё что-то типа ретроградной амнезии, потащили по врачам. Но врачи руками только развели - деменция, что вы хотите. Вот так вот причудливо "выстрелила".

Понятно теперь, почему при словах о Феликсе я несколько оторопела, да? Спросила осторожно:

- А что вы о нем думаете, тётя? И с чего вдруг?

В ответ - возмущенное:

- Как это - с чего?! Он же у меня каждый день перед глазами. И день рождения у него скоро!

Я поставила галочку в голове - позвонить тетиной внучке. Ибо галлюцинации. Да и день рождения у Феликса стопроцентно не скоро, а давно прошёл - летом на даче всегда его отмечали.

Пока я думала над своей следующей репликой, тётушка меня опередила. Тон стал просительным:

- Феликс, ты знаешь, очень мёрзнет. Он все время холодный и постоянно спит. Понимаю, что просьба у меня странная, но не могла бы ты там у вас в Москве шубку ему купить? У вас же там наверняка все продают... И Феликсу на день рождения подарить. Мерки я тебе пришлю.

Я поперхнулась. Всё, безусловно, продают. Но вот шубку на призрака или галлюцинацию, боюсь, я даже в Москве не найду. Равно как и на постоянно спящего и холодного покойника. Но отрадно, что тётя понимает странность своей просьбы.

Спорить не стала, покладисто пообещала поискать шубку на Феликса. Тётя рассыпалась в благодарностях. Как обычно, когда я ей угождала, пообещала завещать мне яйцо Фаберже, существующее, как и Феликс, только в её воображении. И прислала смс - да, это она тоже умеет, представьте.

Тупо глядя на текст "рост 15 см, объем 10 см" я набрала номер тетиной внучки. И, вместо приветствия, услышала:

- Только не говори, что бабуля и тебе позвонила, чтобы выцыганить шубку для Феликса...

Я подтвердила, что так и есть. А родственница нервно расхохоталась:

- Ты десятая звонишь за сегодня. Она охватила всех, кто живёт в другом городе или за границей. И все тут же перезванивают мне с вопросами и сообщениями, что бабуля окончательно с крышей распрощалась. Но нет!

И, то смеясь, то взрыдывая, родственница рассказала историю про Феликса. Правнук решил, что прабабушке скучно живётся. И, чтобы её развлечь, он подарил ей хомяка! Которого, по странной ассоциации, старушка назвала Феликсом. И, опять же по каким-то своим соображениям, засекретила. То есть, никто, кроме неё и дарителя о Феликсе не знал, бабка партизанствовала, а правнук не счёл эту информацию важной. К прабабушке он заходил крайне редко, поэтому о судьбе своего подарка не думал.

А подарок помер. Бог весть, от чего, но хомячьи боги призвали Феликса к себе. Тётушка же этот факт пропустила мимо сознания. Решила, что он замёрз и спит. И решила беднягу согреть и шубкой порадовать.

Всё выяснилось после первого же звонка тетиного младшего брата из Нью-Йорка. Внучка подхватилась и помчалась к бабуле. Встретил её неприятный запах и пожилая девочка, лепечущая, что Феликс замёрз и почему-то стал плохо пахнуть. А из-за огромного кожаного дивана в кабинете настоящего Феликса была извлечена клетка с останками.

Феликса внучка унесла. Предварительно отдраив и проветрив квартиру. Тётушка рыдала так, как мужа не оплакивала, поэтому ей было озвучено, что Феликс приболел, его несут к доктору, и он к ней обязательно вернётся. И вернулся. Купили нового хомяка, нашли сиделку, которую тёте представили, как Феликсову медсестру. Объяснили, что здоровье у него слабое, поэтому обязательно рядом медработник должен быть. И шубу я Феликсу прислала, подружка моя сшила, рукодельница великая.

Так что все довольны. Тётя счастлива и под присмотром, новый Феликс купается в лучах её любви. А у меня есть яйцо Фаберже. Фантазийное, но все же.

Домашний кошмар

Мне было 12, когда я впервые посмотрела наш старый фильм "Вий". Закончился он поздно, в квартире темно. Брат спит в своей комнате, родители в гостиной, где только экран телевизора светит. А мне надо в туалет.

Темноты я не боялась, но побаивалась. И поэтому, идя одна по тёмному помещению, обычно пела. Так не страшно почему-то было.

Дошла с песней, сделала свои дела. Выхожу, свет выключаю. И в последний момент, перед тем, как все снова погрузилась во тьму, вижу, что в коридоре стоит мама. Уже в длинной светлой ночной рубашке. А по типажу она очень напоминала молодую Варлей в этом фильме.

И вот свет гаснет. Я вижу мамину белую рубашку и вдруг слышу тихий шепот: "А паночка-то помэрла...". Боженьки, как я заорала! Хорошо хоть, что из туалета шла, а не туда. В коридоре свет зажёгся, мама ко мне кинулась, из гостиной папа бежит, из своей комнаты - ревущий и ничего не понимающий брат... А я кричу, от мамы отбиваюсь с воплями "Уйди от меня, ведьма!".

Меня успокоили, расспросили. Мама клялась, что ничего такого не говорила, не могла она меня так напугать. Да и папа в этот момент уже телевизор выключил и в дверях гостиной стоял, маму видел и ничего не слышал. Хотя мы с ним от неё на одинаковом расстоянии были.

В общем, не знаю, что это было. Но по темноте я ещё долго с песнями ходила. Книгу Гоголя так запрятала, что в школу потом новую пришлось покупать. А сцены из того, старого "Вия" для меня до сих пор одни из самых страшных в кинематографическом хорроре.

Фотограф из ниоткуда

Очень люблю фотографироваться. И как-то мне в соцсети написала девушка-фотограф. Обычный маркетинг: вы такая красивая, такая фотогеничная, сделаю вам фотосессию за полцены. Я обычно это все игнорирую, а тут посмотрела её работы - вполне и даже очень. И согласилась.

Девушка на самом деле прекрасно меня отсняла. Мало того, она прекрасно обошлась и без стилиста, и без визажиста, которых обычно в этих случаях чуть ли не навязывают. Мы расстались вполне друг другом довольные.

Спустя пару месяцев, я решила этот опыт повторить. И... Не нашла фотографа. Нигде. Нет нашей переписки в директе и её профиля в сети. Нет меток на моих фотографиях, где я её отмечала. Нет переписки в вотсапе. И даже перевода, блин, в сбере нет! Который я ей делала по номеру телефона. В этот день я типа никому ничего не переводила. Более того, я никак не могу вспомнить не то что фамилию, но даже имя этой девушки. И лицо. Хотя я преподаватель с большим стажем. И лица-имена-фамилии запоминаю автоматически.

Итог - прекрасные фото, сделанные не ясно, кем. Я даже смоталась в фотостудию на другой конец Москвы, чтобы узнать, кто арендовал студию в день и час съёмки. Никто, как оказалось. Это время было никем не занято.

Через какое-то время, впрочем, пропали и фото. Сначала начали разваливаться на пиксели, пиксели - накладываться друг на друга причудливо и хаотично. А потом - просто чёрные квадраты остались. И в телефоне, и в ноуте. И даже в соцсетях, где я их публиковала. Пришлось все удалить. А жаль. Я на них была красивая...

Вечеринка у патологоанатома

Был у меня сосед – довольно молодой и безбашенный патологоанатом. Сильно пьющий и под это дело очень любвеобильный и очень меломан. Проще говоря, если пьяный пришел, то мне не спать полночи: сверху вопли, стоны и тяжелый рок. И да, все это в сопровождении подвывания – соседский кобель Грей очень этих вакханалий не одобрял. И, будучи запертым в ванной, выл художественно и со вкусом. А я выла дома. От желания убить соседа, его партнерш и даже Грея. Впрочем, нет. Грея я бы оставила, без пьяного хозяина в гоне пес был просто душкой.

Кроме меня возмутиться было некому. Рядом с «доктором мертвых» жили тихие люди из Средней Азии, а рядом со мной – почти глухая бабуля. Так что страдала я одна. Пока не произошло маленькое чудо – я соседу очень сильно, хоть и случайно помогла. И он, в благодарность и от ужаса чуть было не случившегося, стал потише. А когда снова разошелся, попросил меня ему звонить в «пиковые» моменты. И одергивать, так сказать. Как ни странно, помогало. Трубку он брал всегда, по-военному рявкал: «Есть!». И стоны-музыка-вой затихали.

И вот у меня подружка в гостях. Смотрим российский ужастик. На ночь, конечно. А над головой – снова содом с гоморрой. Причем, что-то явно новенькое появилось в репертуаре. Помимо привычной музыки и стонов-завываний – удары. Точнее, звуки ударов. Подружка задумчиво так спрашивает: «Слушай, может он на дом работу взял? И кого-то там препарирует? Топором?..».

В общем, не смешно. Звоню ему – трубку не берет. Надо же, думаю, как разошелся. Пишу в вотсапе. Мол, дорогой, сбавь обороты. А то сейчас ко мне провалишься, а у меня тут скромная барышня тургеневская. Групповухи не будет, а будет неудобняк. Тишина. Звуки не смолкают. Минут через 10 приходит ответ. Типа, спасибо за такое признание моих мужских доблестей, но я у родителей. С собакой. Я возмущенно отвечаю, что уйми тогда тех, кому ты ключи дал. Тут же прилетает: «Ты, в смысле, не шутишь? Никому я ключи не давал, там никого нет!».

Пьеса абсурда, блин. Сосед звонит. Я слышу, что у него там тишина. Включаю громкую связь, и он слышит, что у меня ни разу не тишина. И предлагает сходить посмотреть, что там. Я отвечаю в том духе, что еще не сошла с ума. И если там воры или вандалы, которые под Рамштайн рубят его шкафы, это вообще не ко мне. Ни разу.

Ситуация между тем накаляется. Время к полуночи. Подруга собирается домой вместо того, чтобы остаться ночевать. И меня зовет к себе – чтобы не спать в этом дурдоме. Я слышу звонок в дверь – бабуся глухая пришла. Пожаловаться, что у нее на серванте вазы дребезжат. И спросить, как звонить в полицию. Я снова звоню соседу. Он рычит, что мчится и через 10 минут будет дома. И реально через это время нарисовывается у моей двери вместе с собакой. Строит глазки подруге. Но я твердой рукой отправляю его наверх.

Возвращаются сосед и Грей оба бледные. И с поджатыми хвостами. Музыка и стоны продолжаются. Дверь никто на их звонок не открывает. А ключом открыть сосед побоялся – потому что храбрый Грей вдруг начал скулить и тащить его прочь от двери.

Дальше – сюр полный. Сначала из своей двери выходит бабка. С горящей свечкой. И дребезжащим слабеньким голосом что-то поет. Направляясь в сторону лестницы. Мы, как завороженные, поднимаемся по ступенькам за ней. Не успеваем ступить на лестничную площадку, как происходит три события одновременно. Свечка у бабуси в руках превращается словно в бенгальский огонь – так и сыплют искры. С грохотом открывается лифт и выходят трое полицейских – даже тишайшие азиатские соседи, видимо, не выдержали. И воцаряется тишина – прямо как отдельное событие.

В общем, бабулю проводили домой. Дверь сосед открыл и вошел вместе с полицейскими. Тихо, темно, никого. И никаких следов разгрома. Ни малейших. Заявление у него не приняли, а о чем бы? Но и за ложный вызов, к счастью, не штрафовали никого. Хотя соседей опросили – и они то же самое рассказали, что мы с подружкой и сам виновник, так сказать, торжества. Он, кстати, довольно скоро съехал. Вместо него поселились приличные люди. И больше никаких ночных концертов не было.

Греческое чудо

Той осенью в моей жизни посыпалось все. И по всем фронтам. Я, конечно, барахталась и сопротивлялась. А потом устала. И сказала про себя: "Знаешь, Господи, я больше не могу. Я все сделала, что в моих силах. И больше сил моих дамских нет. Пусть все будет, как будет. Отдаюсь на волю волн и твою". И, в таком вот фаталистично-пофигистичном настрое полетела в командировку в Афины.

В самолёте нас изрядно потрясло, турбулентность и все такое. Но я была тверда в своём созерцательном равнодушии. Помирать - ок. Если надо помирать, то и ладно. Но пронесло.

В Афинах я оказалась впервые. И после деловой части поездки мы отправились бродить по городу. Меня, помню, потрясли мимозы, огромные и пушистые - в ноябре. И мандарины. И множество храмов. Я верующая, но не воцерковленная, поэтому заходить потребности не было. А возле одной церкви, в каком-то переулке, меня словно приморозило к мостовой. Я почему-то решила, что мне прямо надо туда.

Зашли с коллегой. И первое, что я вижу - икона святой Марины. У которой, как в некоторых наших церквях, висят украшения прихожан. На ломаном английском служители мне объяснили, что да, чудотворная икона. Да, сейчас они откроют стекло и можно повесить кольцо. И да, у них даже хранится кусочек мощей, к ним меня тоже проведут.

Как же я рыдала... Пока вешала кольцо. Пока ставила свечи. Пока прикладывалась к мощам. Пока молилась. Ну какова вероятность того, что в незнакомом заграничном городе в случайном храме ты найдёшь именно свою святую покровительницу?! Не самую, к тому же, популярную. В московских храмах икон святой Марины мне ни разу не встречалось.

Выплакалась, в общем. Словно все дурное из меня вышло. На душе посветлело. А на обратном пути - снова турбулентность. И тут я уже такая: "Господи, Господи, погоди! Ну вот давай не сейчас, а?! Все же только налаживаться начало!". Вскоре трясти нас перестало. И - как логичное завершение - при уже полном штиле на голову мне свалился одинокий мандарин. На веточке. С тремя листочками.

Моё место у прохода было. Хозяйка мандарина руками всплеснула, стала уверять, что сумка с мандаринами закрыта. И, чтобы избавить меня от мандаринового дождя, полезла смотреть. И правда - закрыта сумка оказалась. И тут женщина улыбнулась: "Это вам на счастье, видимо. Видите, и трилистник даже. Полюбила вас Греция и решила маленьким чудом проводить".

Для меня теперь Греция - страна светлых чудес и святой Марины. А мандарин я засушила - на счастье. И счастье ждать себя не заставило, кстати.

Браслет с проклятьем

А вам случалось носить на себе проклятые вещи? И как? Я лично выжила чудом. Ну и благодаря маме, конечно.

Вводные такие. Я неожиданно обрела врага. Первого в жизни. Может, раньше меня кто и не любил, но я об этом не знала. А тут - знала.

Обстоятельства были бурные и слезоточивые. Враг внезапный вроде пытается со мной общаться, подарки даже дарит. Но - ненавидит. Так, что воздух искрит. Я же вся в своём по уши. Поделать ничего не могу. Но при этом чахну, сохну, сердечные приступы и все такое. Тяжёлая была ситуация, да.

Тут в гости приезжает моя мама. Которая во времена перестроечные перековалась из юристов в экзорцисты. Ну ладно, не в экзорцисты, но в духовные, так сказать, целители. Я абсолютный скептик. Но не абсолютные и не скептики стояли в очередь. И вроде даже исцелялись. Потом, к моему счастью, мама эту лавочку прикрыла. И таланты свои стала использовать, выучившись, по моему настоянию, на массажиста. На массаж к ней тоже очередь стояла. Клиентов вменяемых уже. А не пациентов, ждущих исцеления.

В общем, мама, в прошлом целительница, приехала в гости. Очень тщательно меня разглядывала всю дорогу от вокзала до дома. А в квартире вдруг велела:

- Снимай все побрякушки, мне отдавай, а сама иди кофе вари.

Я что-то такая мертвоватая к тому моменту была, что и не спорила. А когда накрыла стол, явилась маман моя. Плюющаяся паром, как скороварка. Уселась и говорит:

- Ну что ты, дочь моя, за дура...

И описывает мне родительница ненавидящего меня человека. Во всех подробностях. А потом потрясает у меня перед носом браслетом пандоровским. На котором, кроме фирменных шармов, - две неимоверной красоты стеклянные бусины ручной работы. Которые враг мой привёз мне в подарок из Африки. И от которых я просто не смогла отказаться. Почему-то. Тут же на браслет нацепила и носила, не снимая.

Дальше мама говорила много. И нецензурно. Основной пафос её речи был в том, что можно не верить в энергетические воздействия, ок. Но даже с точки зрения рацио, нахрена брать подарки у того, кто тебя ненавидит, а?! И украшения к тому же? И на теле их носить?!!!

Короче, маменька сказала, что бусины заговорены. Каким-то незнакомым ей способом, но очень сильным. На смерть. Конкретно на мою смерть. И все мои болезни и немощи - от них. И только моя мощная защита до сих пор держит меня на этом свете.

Я была, конечно, впечатлена маминым выступлением. Но поверить... В итоге сошлись на том, что браслет мне мама почистит. Энергетически, конечно. А бусины на ночь положит в морозилку, чтобы "не фонили". Потому что все это с них снять невозможно, а вот нейтрализовать холодом ненадолго - можно. А утром мама их "утилизирует".

Хмыкнула я. Посмотрела, как мама бусины в пищевую фольгу заворачивает и в морозилку сует. А вот утром мне стало не до смеха. Потому что под пенсионером-холодильником натекла огромная лужа. Он умер. Вместе с морозилкой. Мастер, осматривая "труп" холодильничий, задумчиво сказал, что фреон весь вытек. Только не ясно, как и через что. Не нашёл он ни царапин, ни дырок. Но холодильник велел покупать новый.

А мама... Мама сказала:

- Ну, теперь ты понимаешь, какой атомный реактор на себе носила? Даже техника померла. Чудо, что ты жива. А холодильник давно пора новый покупать.

Часть денег мама дала: для меня покупка нового холодильника в тот момент неподъемной совсем была. А потом по монастырям поехала - молиться за меня. И бусины "атомные" дела куда-то.

Так я и не знаю, что это было. Но даже мой скептицизм не даёт мне представить маму, ночью каким-то хитрым образом фреон из холодильника выпускающую, вот честно. С тем и живу.

Защитница с того света

Немецкая овчарка Вега прожила у нас 12 лет. Умнейшая и добрейшая псина. Мы все были чётко ранжированы: папа - бог, младший брат - товарищ по играм, мама - кормилица. А я - некое беспомощное существо, за которое наша собака считала нужным нести полную ответственность. И истово защищала от всего мира, включая кавалеров.

Если ко мне приходил в гости мальчик, выгнать её из комнаты невозможно было. Лежала рядом и бдила. И начинала рычать при малейшей попытке меня обнять. В общем, как английскую королеву, меня трогать никому было нельзя. Кроме своих, конечно. Впрочем, к своим она тоже настороженно относилась, особенно к брату. Потому что тот любил подстроить мне какую-нибудь пакость мелкую, после которой я ревела. А Вега моих слез не выносила совсем. Походила, клала голову на колени, и такими глазами смотрела... Мол, чем я помочь могу, что сделать?.. В общем, братца она особо ко мне тоже не подпускала.

Когда Вегуша на радугу ушла, было плохо. Молочным щенком к нам попала, столько лет вместе... Член семьи, не собака. И я регулярно по ночам слышала её шаги в коридоре. И вздохи - она всегда укладывалась с тяжким таким вздохом. Не страшно было совсем, я знала, что собаченька моя рядом. И охраняет.

Однажды поздно шла откуда-то. И уже на подступах к дому привязался пьяный. Вега запах алкоголя не переваривала и от пьяных меня защищала особенно рьяно. Я и так, и сяк попробовала отвязаться от мужика. Но тот не отставал. И я по привычке многолетней рявкнула: "Вега, ко мне! Чужой!".

И буквально увидела, как из кустов ближайших ко мне несётся молчаливая тень. Я обалдела. Вспомнила, что нет Веги-то. Но мужик тоже тень увидел! И рванул прочь, слишком быстро для пьяного.

Никто, конечно, из кустов не выбежал в итоге. А ночью мне приснилось, что я плачу, а собака моя мне то одну лапу даёт, то другую - она утешала и так тоже. Даже с радуги защитила, собаченька моя. Столько лет прошло, а другую я так и не смогла завести.

Невидимый жених

В средних классах школы мы были уверены, что жениха можно приманить. Точнее, не жениха, а мальчика, который очень нравится. И который внимания на тебя не обращает.

Для этого нужно до мельчайших подробностей представить, как он к тебе в гости придёт. Вот прямо до мельчайших. Сидит он, к примеру, уроки делает. Надо комнату его представить, стол, тетрадку, ручку обгрызенную. А потом - раз - и мысль у него в голове. А не сходить ли мне к Наташке/Машке/Маринке. А сходить!

И снова предоставляешь, как одевается, обувается. Родителям чего говорит. Ну вы поняли, да? Ювелирной, в общем, фантазии дело требовало. Но многие девочки наши рассказывали, что у них получалось. И искомый объект их посещал. И не раз. И даже не только посещал.

Дальше обычно следовали стыдливые смешки и фигуры умолчания. А если учесть, что все девочки нашей параллели были влюблены в одного брутального красавца классом старше, он выходил таким героем-любовником, что Казанова бы до смерти в сторонке обкурился. Если учесть, что спросить у него ни одна девочка не решилась бы ничего, способ приманивания считался действенным.

Я тоже как-то приняла участие во всеобщем умопомешательстве. Правда, вышло две накладки. Во-первых, мне нравились сразу два мальчика. Одинаково интенсивно. Ну и местный Казанова, понятно, уж слишком был занят. А во-вторых - я никогда не умела так ювелирно фантазировать в голове. Зато умела филигранно все такое описывать на бумаге. Это я и сделала. Написала два рассказа про разных мальчиков и стала ждать. И читать оба рассказа попеременно, то тихонько вслух, то про себя.

Опытные приманивательницы говорили, что все должно произойти тотчас. Ну, то есть, только ты себе представила, как возлюбленный в дверь звонит, так тут же должен и звонок раздаться. Но мне казалась, что у вселенной свои темпы.

И вот - обычный вечер. Мама с папой телевизор смотрят, брат с другом в своей комнате, я у себя рассказы перечитываю. И автоматически слушаю "песню лифта". Так я называла про себя специфический звук, который наш лифт издавал при езде. За несколько лет выучила эту песню наизусть, точно знала, на каком этаже лифт остановился, с какого его вызвали. И даже знала, в какую плюс-минус квартиру идут те, кто на нем приехал. Потому что две квартиры были прямо рядом с шахтой, как наша, а две подальше.

В общем, слышу, что лифт с седьмого едет на первый. Открывается. Закрывается. Едет на пятый. К нам!!! Сердце прямо подпрыгнуло. Звонок! Точно к нам... К родителям вроде никто не собирался, к брату тоже, друг уже у него. Соседи пешком приходят. Вега залаяла, овчарка наша. Папа пошел открывать, кричит: "Марина, это к тебе". Обычно он так безадресно говорил, когда человек мужского пола приходил, подруг сразу приглашал домой и кричал, кто именно пожаловал.

На подгибающихся ногах выхожу в тамбур. Толкаю дверь. Никого! В изумлении выхожу на площадку. Поднимаюсь на пролёт выше. Спускаюсь на пролёт ниже. Никого!!!

Блин. Что за дурацкие шутки?!

Немного испуганная и растерянная возвращаюсь домой. Только закрываю за собой дверь - на нашем этаже открывается лифт. Закрывается. И едет вниз. Я - бегом на кухню. Из окна прекрасно видно всех выходящих. Грохает железная подъездная дверь - и снова никого!!! Что за черт!

Спрашиваю у папы, кто приходил. Папа, не очень лояльный, как вы уже поняли, к моим товарищам мужского пола, бурчит, что не знает всех моих кавалеров в лицо. Но я не отстаю, задаю вопросы, как "кавалер" выглядел. Папа вдруг как-то задумчиво на меня смотрит и говорит:

- Слушай, вот словно провал в памяти. Помню, что кто-то был. Спросил тебя. Я ещё подумал, что если Вега замолчала, значит, бывал у нас уже, собака его помнит. А вот как выглядел - прямо размытое пятно перед глазами. Ни роста, ни одежды, ни лица не могу вспомнить. Даже голоса! Словно он не вслух тебя позвал, а у меня в голове...

Если бы такое приключилась лет двадцать спустя, я бы не удивилась. И списала все на папин алкоголизм. Но тогда и он ещё не пил так, и я слышала и лифт, и подъездную дверь! Ладно я, Вега лаяла!

В общем, суженого я так и не дождалась. Впрочем, подружка, которой я сообщила о своём фиаско, авторитетно заявила:

- Сама виновата! Во-первых, двух фантазировала, вот они и наложились друг на друга. А во-вторых - не закончила. Ну вот что там в твоих рассказах было? Вот один из них пришёл, в дверь позвонил, и что?

Я огорченно ответила:

- И все. Дальше моя фантазия не пошла.

Подруга кивнула удовлетворённо:

- Ну все правильно. Пришёл к тебе неизвестно кто и неизвестно, зачем. И все.

До сих пор не пойму, что это было тогда. А папа, кстати, этот случай напрочь забыл. Жаль, у собаки я спросить не смогла. Брат и звонка-то не слышал, они в игру с товарищем рубились. А мама вообще помнила, что кто-то приходил, но папа ей сказал, что адресом ошиблись. Вот такая странная вышла "приманка".

Монстры в метро

Когда ты живёшь не в Москве и не ездишь в московском метро, описание станций - сплошная абстракция. К жизни имеющая мало отношения. Именно так в 2009 году я читала роман Глуховского "Метро 2034". Про то, как в постапокалиптическом метрополитене жители станции "Севастопольская" обороняли большое метро от монстров и другого такого, ползущего из южных тоннелей. Прочитала и забыла. Станция ни с чем не проассоциировалась.

В 2011 году я переехала в Москву. В 2013 - стала жить на "Севастопольской". Уже, конечно, не так вспоминались тогда взрывы в метро, но забыты совсем не были. И иногда лично мне было страшновато. Особенно в одной ситуации. Когда бомба "срослась" с "Севастопольской".

Жду поезда. Из того самого южного тоннеля. Вижу огни. Но ничего не слышу. И поезда нет. Ну, думаю, показалось. Тут поезд приходит-таки. Вагон полупустой - время обеденное. Сажусь. Напротив - мужчина странноватого вида сидит. И улыбается так... Ну словно чему-то внутри себя. У беременных женщин такая улыбка бывает. Но тут мужик и явно не беременный.

Поезд стоит с открытыми дверями, почему-то не отъезжает. И тут, буквально в секунды, мужик вытаскивает из кармана маленькую коробочку, кидает её под сиденье и выскакивает из вагона. Двери закрываются. А он стоит на перроне и шлёт мне воздушные поцелуи. И улыбается.

Первая мысль - бомба. Вторая мысль - это же "Севастопольская"! И монстр! Из южного туннеля! С бомбой!

Как я доехала до "Нахимовского проспекта" - следующей станции - не помню. Словно в бреду. В холодном поту смотрела на эту коробочку всю дорогу и думала только об одном: я должна умереть быстро и без мучений. Меня просто мгновенно размечет на атомы... И, словно поверх коробочки, висела перед глазами улыбка этого мужика жуткого. Чеширский кот, епрст...

В общем, на станцию я вывалилась в состоянии овоща. Еле шевеля языком и ногами, доковыляла до дежурной, все рассказала. Она меня водой отпоила. Потом сказала, что проверили коробочку, там ерунда какая-то, не бомба. Перья, тряпки, бумажки. А мужик не террорист, а псих явно.

Я прожила на "Севастопольской" три счастливых года. Но регулярно, когда ждала поезда с юга, сердце прямо сжималось. И когда второй раз я вроде бы увидела в туннеле поездные огни, а поезда не было, сразу стало совсем не по себе. И - да. Туфля у дебильной Золушки свалилась на рельсы! Хорошо, что как-то удачно свалилась, принц метровский длинной палкой её подцепил и вернул.

Больше "Севастопольская" надо мной не шутила злобно. Монстр, правда, пришёл именно на неё. Но с севера. И это - другая история.

Папин звонок

Папа мой покойный, к сожалению, был тяжелым алкоголиком. Стал он таким не вдруг, конечно, и мое детство – счастливая пора, когда я была любимая папина дочуня. И до его смерти у нас сохранялась какая-то странная связь. Он практически не был в курсе моей жизни, я давно переехала в другой город. Но в моменты, когда мне было плохо так, что аж выть хочется, папа всегда звонил. Нес свою обычную пьяную околесицу, а в конце говорил, что любит меня. Я давно с его заболеванием смирилась, все попытки вылечить остались в прошлом. Любила таким, какой есть.

Однажды мне снится странный сон. Что папа – маленький мальчик. У бабушки было много фото, так что я знала, как он выглядел в детстве. И вот стоит этот мальчик на балконе в нашей старой квартире, а под балконом – другие мальчишки. Которые зовут его гулять. А я – словно не дочь ему, а мама. И не пускаю. Тут появляется папин отец, который умер, когда сыну 14 лет было. Его я только по фотографиям знала. И говорит, мол, с друзьями не хочешь – со мной пойдем. И уже руку к нему тянет, а я в дверях встаю и кричу: «Вовочка, нет!». И просыпаюсь. В холодном поту, естественно.

Звоню папе – трубку не берет. Звоню бабушке – она рыдает и говорит, что у папы белая горячка, его в больницу забрали. Когда он из больницы вышел и был в очередной «завязке», я как-то спросила, что он видел. Ну, кто-то вроде за чертями гоняется. Кто-то за - зверями. А папа говорит: «Ты знаешь, это было странно. Понятно теперь, что бред. Но такой четкий. Как будто ко мне все мои друзья умершие пришли и погулять зовут. Толик особенно, дядя Толя, ты его помнить должна. А мама не пускает. И папа мой пришел, но и с ним мать не отпустила. А я уже на балкон ведь вышел - они же все под окном стояли… Хорошо, мама увидела, соседей позвала, скрутили меня». Я только вздохнула.

А вот когда папа умер – ничего почему-то не почувствовала. За пару дней до смерти он звонил, мне было некогда, я трубку не взяла и хотела попозже перезвонить. И забыла. Услышала, что смс пришла от голосовой почты – ну, думаю, значит совсем никакой. Это у меня тест такой был на степень папиной вменяемости. Более-менее когда – просто звонок сбрасывает. А не более и не менее – с голосовой почтой разговаривает.

Через какое-то время после папиных похорон шеф до меня не дозвонился и тоже оставил сообщение в голосовой почте – он как раз любитель таких штук. Звоню, механический голос говорит, что у меня пять новых сообщений. Я прослушиваю. Шеф, спам, еще спам… И вдруг – папин голос, на удивление трезвый: «Ну что, я, наверное, с Толиком все же пойду поиграть. Люблю тебя, дочунь». И дочуня ревела неделю еще. Но – любовь, такая любовь.

Память предков

Я ещё застала времена, когда были учебные воздушные тревоги. Нас на ОБЖ-НВП учили, что нужно делать при подобном сигнале: схватить самое ценное, бегом на улицу (только по лестнице, на лифте нельзя) и отбежать подальше от всех зданий. В идеале - бежать в направлении ближайшего бомбоубежища. В теории все было ясно и прекрасно.

Но вот как-то на весенних каникулах была я у бабушки в гостях. Она вышла куда-то, я книжку читаю. И вдруг по радио, которое в бабушкином доме работало всегда, прерывается эфир. И голос, похожий на левитановский, начинает: "Внимание-внимание!". Тут у меня словно ватой закладывает уши. Ничего не слышу, впадаю в ступор.

Заставляю себя идти в сторону шкафа, где у бабушки "тревожный" чемоданчик, - она войну пережила, серьёзно к этому относилась. Не дошла. Словно на ухо мне кто-то шепнул: "Лезь под стол и береги живот". И я в совершенно сомнамбулическом состоянии так и сделала. Бабушка спустя какое-то время меня нашла - под столом, в позе эмбриона и полном невменозе.

Отпоила она меня чаем, я выпала из ступора и все ей рассказала. А бабушка, совершенно не сентиментальная, вдруг меня обняла и заплакала. И рассказала, что в 1948 году они с дедом были в Ашхабаде. Дед в командировке, а она за компанию. Беременная моим дядей. И среди ночи - жуткий удар, от которого здание просто закачалось, как ей почудилось со сна. Первая мысль: "Война!". Она вскочила, а дед толкнул её под старинный тяжеленный дубовый стол, накрыл сорванным со стены огромным ковром. Крикнул, чтобы живот берегла, и выскочил куда-то.

Очнулась бабушка в темноте. Отовсюду стоны и плач. Она словно в коконе каком-то - стол завалило, но он выдержал, не сломался. А ковёр сохранил сколько-то воздуха.

Бабушка начала кричать, звать деда. Ей очень повезло, что её нашли и откопали до того, как воздух кончился совсем. Дядя мой родился в срок и здоровый. А мы с бабушкой так и не смогли понять, почему меня в момент учебной тревоги кто-то, как когда-то дед её, отправил под стол.

Имя от покойницы

Мама хотела назвать меня Сонечкой. Но папа как-то настоял на Марине. Имя всегда было чужим, неприятным. Но я не понимала причин. До одного момента.

Мама впервые в жизни взяла меня с собой на кладбище, навестить бабушкину могилу. Сама она бывала там неоднократно, а я - ни разу. Хотя мне уже 14 лет исполнилось. И совершенно неожиданно мама заблудилась. Вместо нужного участка мы попали на незнакомый. И там - памятник в виде чёрного ангела. Меня словно что-то к нему потянуло, и я пошла. Как во сне. А мама вдруг начала уговаривать, чтобы я к нему не подходила. Но я не послушалась. Подошла. И увидела фото девушки, даты рождения и смерти - она умерла за пять лет до того, как родилась я. И надпись: "Любимой Мариночке от мамы и папы. Ты всегда с нами, наш ангел".

Дальше - как в тумане. Как мама меня от памятника оттащила, как мы домой приехали. Мама отпаивала меня чаем и плакала. А потом рассказала, что этот памятник - их однокласснице (папа и мама в одном классе учились). Она переболела менингитом, начались проблемы с психикой. И в итоге покончила с собой - выпила уксусную эссенцию. Умирала, конечно, в муках страшных.

И по какой-то причине папа решил назвать меня в честь этой девушки. Хотя ни влюблен в неё не был, ни дружбы не водил - просто одноклассница. Он даже маме не объяснил своего решения. Просто пошёл меня регистрировать Соней, а записал Мариной. В честь неё.

Самое интересное, что мама на этом участке была только на похоронах этой самой Мариночки. И находился он в другом конце кладбища, совсем не там, где бабушкина могила. И как мы туда попали - вообще не ясно.

Очки с призраками

В школе у нас была учительница физики с глазами на затылке. Она сама так при знакомстве сказала: "Пока я на доске пишу, хулиганить не получится. У меня глаза на затылке, все увижу". Конечно, никто не поверил. Конечно, все поржали. И конечно, на первом же её уроке попытку хулиганить предприняли даже те, кто этого никогда не делал.

Всех она видела. Реально. По фамилиям и именам нас ещё не знала, но говорила: "Третья парта в ряду у окна! Отставить хулиганство!". И ни разу не ошиблась. И не было такого, чтобы чего-то не заметила.

Самый наш умник сказал, что все дело в физичкиных очках. Что она как-то видит в стёклах отражение того, что сзади происходит. И что он о таком читал в книге про шпионов. Его подняли на смех. Были ещё учителя в очках, да и в классе имелись свои очкарики. И никому не удавался физичкин фокус.

Я много лет ношу очки. И много лет не вспоминала об этой истории. Пока не приобрела пару новых "глазных аксессуаров" - это моя страсть, очков у меня пара десятков.

И вот стою я в новой оправе на кухне, режу салат. И вдруг понимаю, что углом глаза вижу приближающуюся фигуру. В полной уверенности, что это муж, начинаю с ним разговаривать. А потом слышу шум воды в душе и понимаю, что муж в ванной. Резко оборачиваюсь - никого нет.

Такое было ещё пару раз. И все разы - в одной и той же новой оправе. Она, конечно, иной формы, очень отличается от всех остальных. Но я не понимаю, что в ней такого. И не понимаю, почему, если дело в очках, я не вижу, как наша учительница, реальных людей. А что вижу - вообще не ясно.

Демоны тишины

Вы никогда не слушали тишину в наушниках? В нормальных таких наушниках, которые почти не пропускают звуки извне? И не слушайте. Иначе потом будет очень страшно. Как мне.

Позвонила подруга. Разговоры у нас долгие обычно, а мне ужин готовить надо. Поэтому надела наушники, телефон в карман сунула. Мясо режу, картошку чищу и беседую - красота. И тут у подруги что-то там случается, и она обещает попозже перезвонить. И отключается. А я уже с тестом вожусь, отвлекаться не хочется, поэтому остаюсь в наушниках. В которых - тишина. Сначала тишина.

Потом я понимаю, что слышу стук. Во входную вроде бы дверь. Злюсь, что муж, видимо, ключи забыл. Собираюсь идти открывать, и вдруг - бах! Словно разбилось что-то большое и стеклянное. Забываю про стук в дверь, вихрем проношусь по квартире. Всё в порядке, ничего не разбито. Тут всплывает в памяти - дверь открыть!

Подхожу, смотрю в глазок. Темнота. Я в недоумении - свет что ли перегорел в коридоре? И тут вижу, как в скважину замка просовывается ключ. В скважину неработающего замка. На который мы давно не запираем, и даже неизвестно, где ключи от него. А тут - ключ лезет, просовываясь уже насквозь.

Паника. Кричать? Воры? Звонить мужу? В полицию? Руками, в муке перепачканными, проверяю работающие замки. Дверь заперта надёжно, на щеколду ещё.

Выдохнула. И тут - плач. Тихий, явно детский. И шёпот, несчастный такой: "Впусти меня, тут темно". И столько мольбы в этом голосе, что я автоматически тянусь отодвинуть щеколду...

Музыка грянула внезапно. Мелодия вызова. Только тут до меня дошло, что я в наушниках. И все эти звуки слышала в них. К счастью, позвонил муж, как почувствовал. Я в рыданиях, все рассказала. Попутно глянула в глазок - свет в коридоре горит. И никакого ключа с той стороны в скважину не лезет. Но ведь было! Я видела! И звуки слышала. И стук, и звон, и плач, и шепот... Что же у меня, и слуховые, и зрительные галлюцинации приключились?

В общем, до прихода мужа сидела и тряслась. Про белый шум читала. Оказалось, да. Когда эфир якобы пуст, услышать в нем много разного страшного можно. Но ключ? Темнота в глазке? Тут белый шум при чем?

С мужем мы это больше не обсуждали. Ни мне не хотелось, ни ему. Наушники и гарнитуры я больше не надеваю. Боюсь до паники повторения истории. И что это было - так и не знаю.

Странные воспоминания

Вы знаете, что такое газлайтинг? Если нет, то в двух словах: изощренная форма издевательства, когда тебя заставляют усомниться в собственной адекватности. В том числе, утверждая, что ты смотрел этот фильм, читал эту книгу, знаешь этого человека. Когда ты не смотрел, не читал и не знаешь. Но тебя методично и систематично убеждают в обратном. И ты, в конце концов, сомневаешься в своей памяти и в своей душевной здравости в целом.

Я как-то стала то ли жертвой этого самого газлайтинга, то ли сурового сбоя матрицы. Так и не поняла до сих пор. Встретилась с компанией людей, с которой в прошлом очень многое связывало. Нас всех давно разбросало и по шарику, и по личным жизням, практически не виделись и не общались лет дцать. А тут - как-то все оказались рядом и встретились.

Ну, чай-кофе-вино. И масса общих воспоминаний. Я наслаждалась и чаем, и воспоминаниями ровно до той минуты, пока не началось обсуждение вечеринки. Имевшей место в далёком прошлом. На которой были все присутствующие. Включая, к моему изумлению, и меня.

Я отнекивалась, как могла. Но товарищи былых дней напомнили и наряд, в котором я была - да, имелся у меня такой. И парня, который со мной был - да, встречалась я в то время именно с этим парнем. Девушка одна даже вспомнила, что на той вечеринке я потеряла серьгу. Блин, серьга такая реально была потеряна, но я не помню где. Но точно не на той вечеринке.

Я была в легком шоке, если честно. И пыталась у семи взрослых и адекватных людей выяснить, зачем они надо мной прикалываются. А они, в свою очередь, называли приколисткой меня - как, мол, круто я изображаю неведение.

В итоге ситуацию замяли. Я потом у каждого члена компании лично уточнила про ту вечеринку. И выяснила ещё кучу нюансов, свидетельствующих о том, что она была. И я на ней была!!! Вот и живу с этим. То ли сбой, то ли склероз и маразм, то ли эффект "ленинского бревна" наоборот.

Его последняя шутка

Дедушка мой любил в жизни две вещи: выпить и пошутить. Можно вместе, можно не смешивать. И в смерти остался себе верен - умер 1 апреля. До шестидесятилетнего юбилея не дожил чуть больше двух недель. И все, что планировалось на праздничный стол, пошло на поминальный - шли лихие и голодные 90-е.

Большие поминки организовывала контора, где дед полжизни проработал. А для узкого семейного круга - дедушкина вторая жена, никого к этому не подпустила. И вот - все за столом. Мужчинам разливается спирт Рояль, женщинам - какое-то вино. Мы с кузенами и кузинами по малолетству пьём компот. Встаёт лучший дедушкин друг, говорит проникновенную речь... Все поднимают рюмки, выпивают... И вдруг у мужиков глаза лезут из орбит, все красные, за горло хватаются. И мой брат шепчет мне: "Она их всех отравила!". А жена деда кричит: "Виктор спирт разбавлял, я сама видела!".

Для тех, кто не застал 90-е в России - в спирте Рояль было 96% собственно спирта. В водке - 40%. Так что пить спирт неразбавленным могли только очень крепкие люди.

В общем, дедова жена подскочила, притащила спиртометр, ткнула в бутылку. И победоносно провозгласила, что всего 46 градусов. Разбавленный. А мужики слезы утирают и прокашляться никак не могут. Хотя все закалённые бойцы алкогольного фронта. И друг деда, который речь толкал, выдал, продышавшись:

- Молодец, Митрич, пошутил напоследок. Но больше не балуй, а то в рай не пустят.

Надеюсь, что дедушку в рай всё же пустили.

Загадочная дрема

Получила я фото с мероприятия. Где сижу на полумесяце серебристом. Это важно для иллюстрации ассоциативного ряда. Смотрю на себя и говорю подруге:

- Я как в заставке к "Спокойной ночи, малыши". Помнишь, там мишка, кажется, на месяце сидел примерно так. И пели, что в сказке можно покататься на луне.

А подруга мне отвечает:

- Не помню. Я ненавидела и передачу, и песню. Там пели, что какая-то дрема рядом ходит. Я думала в детстве, что это ведьма. И боялась её жутко. До сих пор помню, как лежу в темноте и в потолок таращусь. Глаза закрыть боюсь - вдруг дрема подкрадется?! В итоге вообще мне это показывать перестали. А я до сих пор помню и вздрагиваю.

Вот на этом месте вздрогнула я. Потому что с 1977 своего года рождения, представляете, да, сколько раз я слышала эту песню?! А потом с братом ещё - он на 6 лет младше. И там точно не было ни про какую дрему! Я её наизусть же помню!

Сказала об этом подруге. Пропела свой вариант. А подруга мне - свой. С куплетом про дрему. Совершенно мне незнакомым. Как так?!

Интернет осчастливил нас тем, что про дрему пели на самом деле до 1981 года. Потом этот куплет заменили. Казалось бы, все объяснилось. Я почему-то забыла то, что слышала каждый вечер до 4 лет. Только вот где это же могла слышать подруга, которая на пять лет меня моложе?! Не старше?! А она очень настаивает на дреме этой.

А вы колыбельную помните как? С дремой или без?

Отцовская любовь

С согласия подруги. Которая эту историю несколько лет забыть не может. На последних месяцах непростой беременности двойней она осталась одна. Дети родились раньше срока, месяц провели в реанимации. И в это время скоропостижно скончался от инфаркта подругин отец. Так и не увидев внуков.

Подруга с детьми вернулась в родительскую квартиру. Больше на тот момент было некуда. Да и мама помогала с двойняшками. И в одну из первых ночей дома она увидела отца. Говорит, что так умоталась с младенцами, что сама не понимает, сон это был или явь.

Папа вышел из своего кабинета, который стоял пустым на тот момент. Какой-то весь растерянный и потерянный. И с чемоданом. Подруга даже не испугалась, удивилась только. И говорит, чего, мол, папа, ты тут ходишь, ты же умер. А тот ей отвечает, что вообще не понимает, что с ним происходит и что ему делать. А потом попросил разрешения на "подрастающее поколение" посмотреть. Так он при жизни внуков называл.

Подруга напряглась, стала отговаривать его - дети маленькие, испугаются. А папа улыбнулся: "Не бойся, они спят, не увидят меня". Зашёл в детскую, посмотрел, перекрестил. Попрощался с дочерью и ушёл. С чемоданом. Сквозь входную дверь.

А второй раз он появился примерно через полгода. Уже днём. И точно не во сне. Подруга вытащила к подъезду коляску и детей в нее усаживала. И тут папа подходит. Малыши ему улыбаются, ручками машут. А он говорит: "Ты, дочка, не грусти и не переживай. Я специально вырвался, сказать, что у тебя теперь все хорошо будет". И ушёл снова. На этот раз просто за дом.

Самое интересное, что вскоре после его визита подруга случайно совершенно познакомилась с мужчиной. Который на ней женился, двойняшек усыновил. И у неё все хорошо теперь. Как папа сказал.

Ребенок-невидимка

Есть много историй про то, как люди становятся невидимыми. Увы, взрослой мне такое не удавалось. А вот в детстве - случилось. Папа на каждом застолье эту историю рассказывал.

Мне 5 лет. Лето, жара. Мама и бабушка на работе, а у папы отпуск. Он с другом делает ремонт в нашей квартире. Мне скучно, и я решила поиграть в прятки. Прислонила к стене в своей комнате подушки от софы и кресел. Как смогла, накинула сверху покрывало. И спряталась в "домике".

Посидела. Полежала. Ещё посидела. Стало скучно и душно. И снаружи как-то тихо, ни папа, ни дядя Серёжа меня не ищут почему-то. И я решила их напугать. Выбралась из-под подушек и с воплем "берегитесь!" кинулась в гостиную, в которой и шёл ремонт.

А дальше - немая сцена. В шпаклёвке, известке и обрывках обоев - вся родня. Заплаканная мама, взъерошенный папа. Дядя Серёжа нервно курит. Обе бабушки, дед, дядя с тётей и моим двоюродным братом. И - сумерки за окном. А спряталась я после обеда, часа в три летнего дня.

В общем, меня искали почти 6 часов. Сначала папа с другом перерыли всю квартиру. По очереди бегали на улицу - смотрели под балконом, обыскивали соседние дворы. Сорвали с работы всех родных, искали уже с ними и с соседями. И все (!) первым делом заглядывали в домик. И никто (!) меня там не видел.

Я рыдала. Родственники разошлись по домам, а мама, бабушка и папа пытались выяснить, где я всё это время была. Я сквозь слезы твердила, что в "домике". В итоге историю замяли. Но на каждом семейном сборище она всплывала: папа рассказывал, как дочь его чуть до инфаркта не довела.

Много лет спустя, когда папы уже не было, мама вдруг снова спросила, где же я тогда пряталась. Но нового ответа у меня не появилась. Я была в "домике" . И по моим детским ощущениям - не более получаса.

Приветы с того света

Бывает так, что не призраки являются и не дУхи тревожат. Мироздание не сбоит, а как бы... Помигивает что ли... Как лампочка, которая не перегорела, но от перепада давления или ещё от чего-то мигать начала. Вроде, все ясно и понятно. Но - не по себе. Несколько таких историй было, вот одна из них.

Много лет назад я написала повесть. Про виртуальное кладбище. Мистическо-фантастическо-философскую такую. Её опубликовали в каком-то журнале, я получила свою минуту славы и забыла. А позапрошлой весной, в локдауне, заскучала. И выложила её в соцсеть. Суть сюжета в двух словах: люди, которые не знают, что делать со страницами своих умерших близких в соцсетях, организовывают виртуальное кладбище "Вечный покой". И во всемирной паутине мёртвые обретают свое собственное место упокоения. А начинается повесть с того, что покойные внезапно начинают присылать сообщения своим близким.

После публикации повести прошла пара недель. И вдруг утром в директе мне приходит сообщение. От умершей в прошлом году однокурсницы. На экране телефона его целиком не видно, но начинается оно со слов: "Прости, что к тебе обращаюсь...". И вот умом я понимаю, что взломали её анкету, что в сообщении наверняка будут просить денег... А руки трясутся и холодный пот по спине. И открыть страшно.

В этот момент звонит приятельница. И рыдающим голосом говорит: "Марина, твоя повесть сбывается. Мне в сети написал умерший двоюродный брат. Я пока не вижу, что именно, но открывать боюсь. Что делать?".

Это была высшая адреналиновая точка. Мозг опять же твердит, что все правильно, что хакнули те профили, которыми давно не пользовались. Это автоматика, никто не думает, жив владелец профиля или нет. Но...

В общем, открыли мы сообщения. Конечно, про деньги на операцию - совершенно, кстати, идентичные. Похихикали друг над другом. Вроде бы все разъяснилось. Но осадочек остался...

Спиритический сеанс

А кто столоверчением занимался, скажите? И, главное, навертели ли что-то?

В сознательном возрасте я б уже никаких духов вызывать не решилась, конечно. С блюдцами двигающимися и вот этим всем. А вот в школьные годы вызвать дух Пушкина - чуть ли не ежедневный ритуал был.

Кто никогда не делал - элементарно. В книгу, собственно, Пушкина вставляются ножницы. Колечками вверх. Обвязываются лентой и крест-на крест привязываются к книге. Потом берете с двух сторон на указательные пальцы ножницы, вызываете дух и вопросы задаёте. Если да, книга вертится. Если нет - на месте стоит.

Мы с подружкой, видимо, так бедному поэту надоели с вопросом о том, в кого влюблен самый красивый мальчик в классе. И отвечать он перестал. А кого-то из нас осенило - надо вызвать пиковую даму!!! Легко.

Привязали к книжке того же Пушкина карту с той самой дамой. И вызвали. И книжка радостно стала вращаться! А с каким-то ответом так закрутилась, что упала с пальцев. Мы решили перерыв сделать и чайку попить.

Выходим из комнаты, и вдруг дверь с резким хлопком за нами захлопывается. И не открывается. А замок такой, который нажатием ручки можно только изнутри запереть.

Мы, дети атеистической эпохи, стали пытаться всячески эту дверь открыть. И гадать попутно, как захлопнулась-то? Новогодние праздники, все окна заклеены, никаких сквозняков. Короче, под конец мы даже легли на пол и стали пробовать в щель под дверью заглянуть. Ну интересно же, кто там!!!

Не знаю, увидела ли что-то подружка. А я увидела черную непроницаемую темноту, хотя в комнате горел свет. И в момент мы заорали, вскочили и кинулись наперегонки в другую комнату. Взлетели на диван, обнялись, укрылись одеялом до глаз. И так провели пару часов, пока не вернулись из гостей подружкины родители. И её папе пришлось меня домой провожать, в соседний подъезд. Потому что от страха зуб на зуб у меня не попадал.

Надо ли говорить, что дверь в подружкину комнату оказалась открытой. И свет там горел... А мы после этой истории к гаданиям как-то охладели. И к самому красивому мальчику в классе почему-то тоже.

Синий мальчик

Я даже не знаю, как об этом рассказывать. Только тебе, больше никому бы не смогла. Помнишь, как мы жили, когда Вовка ушел? И всем благородно рассказывал, что квартиру жене и детям оставил. Умалчивая о том, что ипотеку он тоже оставил жене. Равно как и содержание детей. В общем, я как вспомню – так вздрогну. Все свои сто работ. Как ты и другие мои близкие то детей к себе брали, то денег подкидывали. Жуткий был период.

Но было тогда одно, о чем я умолчала. И молчала, собственно, до сего дня. Но так хорошо сидим, и все позади давно… В общем, Диме тогда четыре было. Анюте шесть. И вот сынуля в какой-то момент стал меня спрашивать по вечерам, перед сном, можно ли ему с синим мальчиком пойти погулять. Я думала – мультиков каких-то пересмотрел. Ну не было у меня тогда ни сил, ни времени следить, что они смотрят. Заняты – и ладно. Я отмахивалась на эти его просьбы, говорила, что нельзя, что за окном ночь – какие прогулки? Но не вникала, понимаешь?

Потом он стал приходить спать ко мне. И жаловаться, что синий мальчик на него сердится. За то, что тот гулять с ним не идет. Я понимала, конечно, что это реакция на стресс от ухода отца, на мою постоянную занятость. Даже про психолога детского думала. Но где б я тогда денег взяла еще и на психолога?.. Короче, оставляла Диму спать у себя. Анюта ни на каких синих мальчиков не жаловалась.

Потом, помнишь, сросся случай с продажей нашей «роскошной студии на 18-м этаже», как в буклете было написано? Я выдохнула. Стала вещи собирать для переезда. Смотрю, а окно в детской – все ладошками залапано. Думаю, ну Димка, ну наделал дел. Хотела оттереть – никак. А потом дошло до меня: ладошки-то с другой стороны стекла отпечатались. Со стороны улицы. Восемнадцатый этаж. Окна, которые не открываются вообще.

Тут же вспомнились Димкины рассказы про синего мальчика, который его гулять звал. И ладошки эти… Мороз по коже. Три года прошло, а я до сих пор забыть не могу. Кто к моему сыну приходил, а? Куда его звал?.. Не отвечай. Быльем порастет. Надеюсь, что новые жильцы не пострадают. У них нет детей, кажется. Хотя, может, и синие женщины с мужчинами на восемнадцатый этаж приходить могут и ладонями к стеклу прижиматься?..

Подъездный дух

Во время самоизоляции мне пришлось ходить по лестнице в подъезде. Шаги необходимые нашагивать. Гулять было нельзя, в спортзал нельзя, степпер, купленный как альтернатива, не понравился совсем. Поэтому я ждала, пока дети и муж уснут, и уже после полуночи шла в подъезд. Двадцать раз вниз со своего десятого, и вверх. И задница подкачивается, и ноги крепчают. А что кислорода мало – так и в фитнесе моем, когда по дорожке хожу, его вряд ли намного больше. В подъезде хоть окна открыты были – весна и все такое.

Дом у нас немолодой, начала 60-х годов прошлого века. Мы сняли квартиру в нем незадолго до коронавирусной истории и успели только понять, что население единственного подъезда – сплошь интеллигентные пенсионеры. А сам подъезд – то, что называют «мечтой маньяка». Потому что шахты лифта – рядом с квартирами, а лестница – максимально от них отстроена. И если с тобой что на лестнице приключится – хоть обкричись, не услышат. Да и найдут не сразу, особенно в конкретном нашем подъезде: все его обитатели даже на второй этаж поднимались на лифте. Но меня это не пугало, хватало в жизни других страшилок.

Первые пару ночей хождение удалось. А вот на третью – случилось это. Спускаясь вниз, я обратила внимание, что в углу за мусоропроводной трубой словно что-то есть. Именно что-то – предмет был недвижим. Я осторожно приблизилась, заглянула – пустота. Но – какая-то плотная что ли пустота. Вроде бы ничего нет, но ощущение, что что-то есть. Пожала плечами, подумала, что переутомилась. Сколько еще спусков-подъемов?.. Вроде бы пять. Поехали.

Когда начала подъем – новая напасть. Звук шагов за спиной. Такой четкий и громкий, что даже шум крови в ушах перебил. Резко оглядываюсь – никого. Пустая лестница. Спрятаться негде совсем. Блин. Почудилось. Точно переутомилась. Снова начала подниматься – снова шаги. Словно военный – четкий такой, чеканный шаг. В какой-то тяжелой грубой обуви. По спине – холодный пот. Но снова оглядываюсь – никого. И тишина.

Первая мысль была – дойти до следующего этажа – и в лифт. Но беда в том, что на ночь пенсионеры со всех этажей отключали свет у лифта. Выключатель находился в каждом тамбуре, снаружи не включишь. И при мысли о том, что придется стоять в полной темноте и ждать лифта – еще страшнее.

Другое придумала. Подниматься стала боком. Прижавшись спиной к стенке. И рискуя заработать расходящееся косоглазие. Потому что одним глазом смотрела вперед, а другим – пыталась назад. Вроде тихо. А мозг лихорадочно подсчитывал этажи: выходило, что надо преодолеть еще семь. Блин.

Ползу. Как краб, по стене распластавшись. Даже не дышу, кажется. В какой-то момент слышу новый странный звук. И понимаю, что это в какой-то из квартир завыла собака. Очень приглушенный вой, но такой явственный. Как по покойнику, ей-богу. Завывание это меня отвлекло. И я перестала смотреть вперед. И наткнулась. На что-то. Боком. Взвизгнула. Глянула – ничего!!!! Пустота рядом. Но такая же плотная, как за мусоропроводом была.

Тут уж я не выдержала. На спринтерской скорости рванула вверх, не оглядываясь и не задумываясь. Влетела на свой этаж, порадовалась мимолетно, что тамбур за собой не заперла, когда уходила. Захлопнула тамбурную дверь, заперла. И вдруг в нее – множество мелких ударчиков, словно горсть камешков сыпанули. Отскочила. Задом попятилась к своей квартире. Так же, почти задом, дверь отперла и ввалилась домой. На все замки закрылась, включая щеколду. И перекрестилась.

С тех пор ночные подъездные прогулки остались в прошлом. Даже мусор выносить муж ходил – на лестницу я больше ни ногой. Что это было – не знаю. Но повторения точно не хочется.

Песнь в ночи

Приехала ко мне как-то мама в гости. Укладываю я её спать, но все мои подушки ей не подходят - низкие. А ей надо не лежать, а сидеть практически.

И так и сяк она пристраивалась - и никак. Но тут я вспомнила про Принцессу Мышь - была у меня такая огромная плюшевая игрушка. Я вообще "пылесборники" обожаю, но эта мышь была не только милая, но и гигантская - около метра. На нее мы маму и уложили. Усадили, точнее.

Родительница спит. Я какие-то дела доделала и тоже улеглась. Чтобы, не успев заснуть, подскочить на кровати с воплем. Синхронно с мамой.

Вопли наши утихли. Сидим в темноте и тишине, дышим. И вдруг - снова. Трогательный девичий голосок нежно, но довольно громко выводит: "И грустно, и холодно мне. Где принц мой на белом коне? Меня обними и согрей, чтоб принц прискакал поскорей".

И снова тишина. Голос был - с маминого дивана откуда-то. Я говорю:

- Мать. Я тебя, конечно, очень люблю. Но вот эти ночные песни и вопли к чему?

И в ответ возмущённое:

- Ты с ума сошла?! Это не я! Это твой диван поёт!

И мама, "сто килограммов чистого золота", как она сама себя называет, лёгкой пушинкой перелетает ко мне на кровать. А я иду потрошить диван. У которого, конечно, есть грехи. Но в ночном пении он точно ни разу замечен не был.

Диван оправдали. В самый разгар ковыряний в нем пение раздалось снова. Я уже не орала, подпрыгнула только. А пела чёртова мышь!!! Которая жила у меня пять лет!!! С которой играли дети моих друзей, да и сама я не раз её под голову или спину подсовывала. Хоть бы раз пискнула, блин!

Мы решили, что мама как-то где-то удачно на мышь нажала. И в ней что-то переклинило. И теперь она поёт без нажатий. А хочется всё же спать. Без внезапных песен.

Пришлось в ночи потрошить мышь уже теперь, ну а что делать? Мама, конечно, предложила её в ванной запереть. Но я, представив, как усиленная плиткой мышиная песнь снова раздастся в ночи, предпочла потрошение.

И вот тут я офигела второй раз. Когда, выкинув из мышьего пуза почти весь наполнитель, добралась до батареек. И они чуть ли не рассыпались у меня в руках - давно окислившиеся и явно дохлые. И да, от этого блока не было никаких проводов - которые обычно ведут к кнопке, "запускающей" песню. Мышь не пела по причине собственной дефективности - кнопку ей не вставили. А батарейки просто так, насколько я понимаю, песни не включают... Тем более - абсолютно умершие батарейки.

Короче, до утра я толком не спала. Выпотрошенная мышь таки переместилась в ванную. В чёрном мусорном мешке. И молча, к счастью. А рано утром, когда я её на помойку волокла, сосед-собачник подмигнул:

- У тебя любовник там?

Я буркнула:

- Мышь у меня там. Говорящая...

Сосед больше вопросов не задавал. А я постоянно думаю, ну как вот она так запела, а? Без кнопки и живых батареек? Песня, кстати, никаким знаком и предсказанием не была, принц не прискакал. Так что к чему была песнь ночная - не ясно.

Призрак в окне

Январская история. Укладываю детей. Чтобы было понятно - рекогносцировка. Маленькая комната, которую мы планировали под нашу спальню. В итоге она - игровая. От спальни неудавшейся - матрас на полу, на котором дети под сказку засыпают. Потом по кроватям их растаскиваем. И больше в комнате кроме стеллажей, столов и ящиков с игрушками - ничего.

Лежим. Я очки сняла, глаза закрыла. И вещаю. У нас ежевечерний сет из четырёх сказок. Я посередине, мальчик с краю, девочка у стенки. Дитя женского полу начинает ерзать. Ей очень сложно молча слушать, надо меня поправлять и дополнять. Говорит она очень много и эмоционально, но не всегда пока ясно, что. А тут - ясно. Бормочет:

- Смотри, тётя и малыш!

Я, открывая глаза:

- Где?

Ребёнок показывает в угол, где стоит её столик с игрушками. Я смотрю и говорю, что там никого нет. Дитятко настаивает:

- Да тётя там! С малышом!

Чувствую мурашки. Надеваю очки. Конечно, в очках тоже ничего не видно. Тут в дискуссию включается наш мальчик:

- Нет тёти. И малыша нет.

Девочка:

- Есть тётя!

И ногой лежа топает.

Они двойняшки, спорят по любому поводу до драки. Мальчик уже в полурыданиях тётю отрицает, девочка в ярости настаивает. И - контрольный в голову:

- Тётя с малышом! И ёлочка в огоньках!

Пацан рыдает. Я думаю, что если призрак тёти, то почему его только сестра видит, а брат нет?.. И бывают ли призраки ёлок? И почему-то говорю:

- Мы не видим, покажи нам, где тётя с ёлкой.

И холодею. Что отправила детку в лапы к непонятно чему. А детка бежит к окну. Приподнимает жалюзи. И кричит:

- Вот же! Смотрите!

Мы подходим и видим. Окно в доме напротив. Дом очень близко, поэтому в нашей комнате по вечерам всегда окна задраены. А мелкие несколько жалюзинок расковыряли, я не заметила. И с девочкиного места прекрасно в эту дырку видно окно напротив. Где прямо как в кино. Мама с малышом и за ними - елка в огоньках. И никаких призраков. К счастью.

Проклятье педиатра

В детстве я была очень болезненной. Ну очень. Даже корью и краснухой, которой по два раза не болеют, я как-то умудрилась переболеть дважды. Ну, по мнению участкового нашего педиатра. Но её мнению доверять сложно, ибо она со своим "Успокойтесь, это ОРЗ" довела меня годовалую до реанимации. А маму мою, двадцатидвухгодовалую в тот момент, - до первых седых волос. И до ледяного ужаса довела словами: "Бедовая она у вас. Но если до 16 доживёт, дальше выправится". Это педиатр сказала. В 1978 году. Гадалка, блин.

Я об этом, конечно, не знала. А мама все время помнила. И боялась. И ждала моего шестнадцатилетия. Дурные слова, как она мне потом рассказывала, просто в мозгу засели.

День рождения у меня в начале июня. И вот за месяц до заветного дня я пошла с подругами гулять. И упала. Плашмя. Лицом. На асфальт. Просто на ровном месте. Подруги в ужасе. Я в шоке. Вместо лица - кровавая маска. Ибо в процессе я как-то умудрилась словно проехаться физиономией. Лоб, переносица, нос, нижняя губа, подбородок - все свезено. Родители мне даже не поверили, требовали сказать, кто меня лицом возил по земле.

В таком виде в школу ходить я отказалась. Экзаменов в 10 классе не было, оценки годовые мне так поставили. И мама, скрепя сердце, отправила меня с нашей соседкой в деревню. В надежде, что там рисков меньше. Угу.

В деревню я попала впервые в жизни. И, как только лицо поджило, окунулась во все прелести деревенской ночной жизни. С поклонниками на мотоциклах и романтикой всяческой. С одним из поклонников я и улетела. В кювет. Как мне потом сказали, чудом не погибнув. Потому что обычно пассажир перелетает через водителя и гибнет. А я свалилась сразу, как только мы с дороги слетели. В общем, история долгая. В итоге - у водителя сломана нога и ключица, сотрясение мозга и нос свернут на бок. У меня - синяк во всю ногу и примерно такой же кровоподтек на боку. Соседка в панике - ей же меня доверили! Еле успокоила. И пообещала, что больше никаких мотоциклов.

И вот - последняя ночь перед возвращением домой. И предпоследняя - перед шестнадцатилетием. Ещё один кавалер пригласил меня покататься на лошадке. На смирной рабочей кобылке. Соседка вздохнула и отпустила. Все ж не мотоцикл.

Катаюсь. Кавалер даже седло приладил. Идёт рядом, ведёт лошадку, что-то рассказывает. И тут он встречается с каким-то приятелем, задерживается с ним. А лошадка мирно идёт к какому-то дому. С невысоким заборчиком и открытой калиткой. В калитку идёт. Я подвоха не жду, а кавалер вдруг как закричит: "Ноги, ноги поднимай!". Вот скажите, если вы когда-нибудь ездили в седле, можно ли из этой позы ноги поднять? Вот и да, что нет. Короче, лошадка в калитку вошла. Втиснулась, точнее. А мои ноги - не очень. На обеих голенях с внешней стороны - лохмотья штанов и кожи. Больно не особо, но выглядит кошмарно.

Соседка плакала, отправляя меня домой. От облегчения. Родители, проведя инвентаризацию дочери, остались в лёгком замешательстве, как можно так израниться, катаясь на лошади. Про мотоцикл, конечно, я умолчала благоразумно. Свой шестнадцатый день рождения встретила с бодрствующей у моей кровати мамой. Дожила. Хоть и праздновала в плотных штанах и рубахе вместо заготовленного заранее прозрачно-легкомысленного платья.

Мама выдохнула. И историю про "проклятье педиатра" поведала. И сказала, что ещё никогда так за меня не боялась, как в этот предденьрожденческий месяц. А у меня с тех пор тридцать-сорок дней до дня рождения - самый неприятный период. Когда случается все, что может и не может случиться. Но это уже про другое история.

Гадание на котиках

Вообще я журналист медицинский. Но раньше иногда приходилось для заработка и на другие темы писать. Одну историю до сих пор помню и рассказываю, как страшный анекдот.

Приятельница работала в газете, которая желто-желто писала типа о паранормальном. В те времена подобных изданий не счесть было. Но их главред был оригинален. Из головы ничего не придумывалось - все только от реальных "источников". В газету писали и звонили и пеший, и леший, чтобы о своих историях рассказать. А корреспонденты на особо любопытные случаи выезжали, чтобы прямо репортаж сделать. Как баба Маня наложением кабачка лечит инсульт, а дед Игнат лихо беседует по радио с инопланетянами. Ну вот такое было, да.

И однажды приятельница попросила вместо неё съездить на задание. Бабка как-то гадает оригинально. На каких-то кошках. И готова все прям продемонстрировать. А соседи - подтвердить, что все нагаданное сбывается. В общем, подробностей приятельница не знала сама.

Приезжаю. Обычная панельная пятиэтажка. В подъезде пахнет так, что глаза режет - видимо, гадалками. Открывает дверь бабусечка, в платочке белом, с глазками ясными, улыбкой светлой. Мне уже на пороге как-то неспокойно стало, но решила, что уж с бабкой, если что, всяко справлюсь. Но систему запоров на двери изучила. На всякий случай.

В квартире у бабусечки пахло странно. И кошками, и чем-то неясным, но тяжёлым. Типа ладана что ли. И церковными свечами ещё. От чая я предусмотрительно отказалась, попросила побыстрее кошечек и историю. Бабулька на кухне меня усадила, стала рассказывать, что было у неё 12 (!!!!) кошек. А потом голос с неба ей сказал, что больше заводить не надо. Тут я подумала, что, видимо, кто-то из несчастных соседей мистификацию устроил. И я его понимаю. Но на этом голос не остановился. Он бабке поведал, что кошки у неё волшебные. И могут теперь на вопросы отвечать. Надо у них спросить поздно вечером о чем-то, на что можно ответить да или нет. И в блюдце каждой кошке молока налить. Если утром больше будет нетронутых блюдец - ответ отрицательный, если больше употребленных - положительный. А если поровну - надо ещё раз спросить.

Бабулька разливалась соловьём. Я несколько успокоилась и попросила скорее показать мне кисок-оракулов. Меня торжественно провели в комнату, освещенную только множеством свечей. И - к буфету.

- Вот они, кормилицы мои...

Бабулька блаженно прижмурилась. А я не поняла ничего. Буфет. На буфете - десять каких-то коробочек. Перед каждой коробочкой - блюдце. Пустое. И?!

- Так, бабушка, где киски-то?

- Да вот же они, голубушки, перед носом у тебя!!! Всех усыпила, как голос велел. Кремировала. Сервант вот у меня с урночками. В первой - Касенька. Во второй - Степа...

Пока бабка любовно перечисляла умерщвленных и сожженых кошек, я лихорадочно думала, что, возможно, где-то тут у неё сервант и с журналисточками может быть. Что бабка совсем не в себе. Что молоком она поит типа кошачьи призраки. И что надо бежать.

Спиной вперёд, мелко кивая и поддакивая, я стала отступать. И вдруг почувствовала, что кто-то смотрит мне в затылок. Пристально очень смотрит. Обернулась. На диване, в шаге от меня, сидели две красивых рыжих кошки. Одна хвостом помахивала. И обе на меня смотрели.

И тут бабка говорит:

- Ой, а это любимцы мои, Василиса и Ксюша...

Я делаю шаг, автоматически глажу одну из кошек, чувствую под рукой какую-то тошнотворную неправильность... А кошкоубийца заканчивает:

- Вот их не поднялась рука кремировать, чучельнику отдала. Правда, как живые получились? Спят со мной, как раньше, мурлычут...

Вот это была точка дна. Мне даже не стыдно, что я заорала. Пулей рванула к двери, схватила свои сапоги и куртку, мгновенно все засовы открыла и в носках и свитере выскочила в февральский вечер. Тут же с остервенением стянула носки, бросила в мусорку, сунула в сапоги босые ноги. С не меньшим остервенением ледяным крошевом терла руку, гладившую чучело. В ближайшем магазине сначала растолкала, а потом привела в шок местных алкашей, купив бутылку водки и вылив её себе на руки.

Да, каюсь, по соседям-рекомендателям не пошла. Материал не сделала - приятельница после моего рассказа даже не пикнула про это. Но вот думаю до сих пор - шевелящийся хвост у чучела мне привиделся, мм?.. Или бабкино безумие оказалось заразным, и надо сказать спасибо, что кошки хоть не мурлыкали? Или что?..

Живой мобильник

Подруга моя Ксюша никогда не умела выбирать кавалеров. Все время ей попадались либо чудаки, либо тоже чудаки, но на букву «м». Поэтому, когда нам с мужем поднадоели ее ночные рыдания на нашей кухне и вытаскивания подруги из передряг разной степени грустности, мы взяли на себя роль «большого жюри». Ксюха знакомила нас с кавалером, и мы давали свою оценку «пойдет-не пойдет». Ни разу не ошиблись, кстати говоря. Потому что я очень интуитивная, а муж у меня – аналитик. Ну и умный просто.

С новым ухажером все пошло не так с самого начала. Точнее, это я видела все эти «не так». А Ксюша летала на крыльях очередной влюбленности и не видела ничего. Не хочет фотографироваться, поэтому у нее ни одной его фотки нет – просто скромный человек. Не хочет знакомиться с ее друзьями (со мной и мужем моим) – ну интроверт, да и знакомы они еще не так давно. Никуда не приглашает кроме вечерних парков – денег, видимо, нету. Но это точно временно, бывают же у людей финансовые трудности.

Мне все эти мелочи покоя почему-то не давали. Интуиция вопила в голос, что надо подругу от этого кавалера спасать. Супруг мой тоже соглашался, что мужик странный, но призывал не бить тревогу, а подождать. И дождались мы! Кавалер Ксюху пригласил к себе. На романтический ужин. Который, видимо, грозил перерасти в романтическую ночь. Подружка очень воодушевилась, живописала мне по телефону, что он чуть ли не предложение готов ей сделать, судя по всему. Пообещала утром полный отчет. И, по моему требованию, продиктовала адрес, куда он ее привез.

Весь вечер мне было неспокойно. Но не звонить же, как тревожная мамаша, в разгар подругиных романтических утех, правда? Муж тоже тревожился. Ночь мы оба провели как на иголках. Утром супруг уехал на работу, а я написала-таки сообщение. Типа, как там твой романтИк? Ксюха прислала кучу восторженных смайликов. Я было успокоилась. Ровно до того момента, когда раздался звонок в дверь. И на пороге появилась подруга. Выглядящая ровно по поговорке, что краше в гроб кладут. Я ее отпоила сначала кофе, потом еще и коньяком. А дальше – история с ее слов.

Вечер они хорошо провели. Ночь – тоже. Она проснулась – его нет. И сообщение в мессенджере, мол, ушел по делам, ключи на столе. Если все хорошо – оставь их себе. Если что-то не понравилось – запри дверь и брось в почтовый ящик. Но он бы предпочел первый вариант. Потому что ему кажется, что это любовь и блаблабла. В общем, пока Ксюха вставала, принимала душ, пила кофе и собиралась, все время пребывала в переписке со своим поклонником. Лямур и прочие нежности. Последнее сообщение, типа, ключи, наверное, пока оставлю, она написала уже стоя у входной двери и застегивая сапог. Отправила. И услышала странный звук из стенного шкафа. Очень знакомый звук. Открыла шкаф, увидела куртку, в которой кавалер был вчера. Из кармана что-то торчало. Мобильник. Его мобильник… Ксюха его автоматически включила. И увидела на экране свою утреннюю переписку с владельцем телефона. Последним было ее сообщение, отправленное минуту назад…

Надо ли говорить, что подруга даже не помнит, заперла ли она дверь. И куда она дела чертовы ключи. Мчалась пешком по лестнице, потому что боялась. Все время чудилось, что кто-то за спиной есть. В метро озиралась, по пути к моему дому от каждой тени шарахалась. И теперь, сидя на моей кухне, тоскливо-испуганно спросила:

- Кать, что это было-то, а?.. Я с кем ночь провела? Он что ли как-то телефоном на расстоянии управляет? Или это телефон своей какой-то жизнью живет? Типа искусственный интеллект и все такое?

Я, если честно, не нашлась что ответить. И мне тоже было страшно, потому что разумного объяснения происходящему не находилось. Очень не хватало мужа, он бы точно что-то придумал, реалистичное и успокоительное. Только я собралась ему звонить, как из прихожей раздалось жужжание. Ксюха побледнела.

- Катя… Это мой телефон… Я его на беззвучку поставила. А он – завибрировал. Сам. Я боюсь смотреть, что там…

Я тоже боялась. Но кто-то должен был посмотреть. Рука дрожала, когда я доставала мобильник из кармана подругиного пальто. И еще сильнее задрожала, когда я оживила экран. С сообщением: «И где же мои ключи? Видимо, нам придется встретиться, чтобы я их забрал. И очень плохо, что ты не закрыла входную дверь. Мне было холодно».

Держу телефон. Тупо перечитываю эти четыре предложения. Подруга смотрит вопросительно. Что я должна ей сказать?..

Дорогие читатели! На этом первый сборник моих страшных историй завершен. Второй уже готовится к выходу. Буду очень рада вашим реакциям и комментариям. И, конечно, спасибо, что дочитали!