ОБЫЧНЫЕ ВСТРЕЧИ

Глава 1

Звякнул телефон, пришло сообщение. Сжала в руках, не сразу сообразив, что уснула.

За окном уже ночь, открыла, глянула на экран – за полночь. Ватцап высвечивает непрочитанные сообщения. Одно от собеседника, что так и не дождался ответа от уснувшей меня и три от нее.

- Ты где? – вопрошало первое.

- Ты меня бросила? – продолжало второе.

С третьего смотрело лицо незнакомца.

Набрала неспешно ответ:

- Я сплю. -Подумала и добавила, – Это кто? Отправила. Сообщения сразу отметились галочками – прочитано.

Тут же звонок. И с места в карьер:

- Нет, ты почему спишь? Я тут можно сказать, умираю, а она дрыхнет! Поговори со мной.

Мозг лениво выдал, - если у нас за полночь, то у нее в Москве на час больше. Однако.

Однако вспомнив, как неделю назад ездила ей по ушам, выливая вселенскую скорбь и очередные свои откровения о мире здешнем. Так что, теперь похоже пришла моя очередь приготовиться к беседе.

Дотянулась до ночника, включила свет. Прошлепала на кухню, прихватив пару персиков - вернулась под одеяло. В открытое окно тянуло свежестью из близкого ущелья, долетал шум фонтана, что за углом. Это днем будет жара, а сейчас самое оно, - кутаться в одеяло.

- Все, я готова тебя внимательно слушать. Давай только видео отключим? – сделала я жалкую попытку.

- Сейчас, не дождешься, – отчеканила она категорично, - что я, не вижу твоих книженций?

- Да они сплошь на немецком, они сугубо снотворное, - прозвучало не менее беспомощно. И наш разговор, точнее ее монолог продолжился, глаза в глаза. Сон ушел, и уже становилось интересно, куда ее снова вынесет.

Это было продолжение ее недавней истории. Да, надо признать, у человека поразительное умение находить занятных типов. Даже бы сказала - презанятных. И что самое странное, так и не могу до сих пор этого объяснить себе, - она тут же активно и самозабвенно начинает ими делиться со мной, хотя в тот момент им или ими увлечена бывала не на шутку. Так было с нашим ВРП – Великим Русским Поэтом, так было с Гениальным Режиссером (двумя гениальными, если быть точной), правда с Крутым Самураем не сложилось – я была совсем далека от небожителей, от всех этих поясов, катана, мечей и прочим японских приблуд. Вот и теперь она умудрилась нарыть самородок в Сети – писатель, да такой, . Прислала пару ссылок на его творчество, потом скинула рассказик, и потребовала – читай и говори, что он крут.

Решила, что чтение можно отложить на попозже, сначала сам автор, потом его творения. Отправилась знакомиться с ним лично, вернее визуально - благо фотографии имелись.

С экрана смотрело отфотошопленное лицо, которое мне ничего о его хозяине не говорило. Слои за слоями скрывали практически все. Но интерес уже появился, интуиция лихорадочно нашептывала – иди и смотри.

Под портретом писателя имелась пара ссылок на его личные страницы. Правильной дорогой идем, и решительно, не сомневаясь, направилась по одной и угадала. Все то же лицо на главной странице. Идём дальше, раздел фотографий. Вот, похоже то что надо. Щелчок, словно открылся бункер, лицо, живое и на меня глядят глаза. И меня наполняет, пронизывает, втекает вязкая, тёмная удушающая боль. Дышать становится тяжело, словно кто-то огромный сгреб меня в охапку и пытается выдавить из меня все мои внутренности с мыслями заодно. Испарина, одышка. Мысли путаются, рвутся, истончаются в короткие тонкие нити. Дыши девочка, дыши, это не ты умираешь, это все уже в прошлом, но было поздно, ужас мешал восстановить дыхание, ни мантры, ни молитвы - из головы испарились все до одной. Сознание медленно гаснет, темно и душно.

- Разорви контакт, - прозвучало где-то в глубине, – Быстрее!

Приходила в себя долго. Разламывалась от боли голова, почему-то особенно остро боль ощущалась в затылке. Так хреново мне не было давно. Как он с этим живет? Как можно жить с этим?

Погасила экран. Откинулась в кресло, прикрыла глаза. Дыхание выравнялось. Неожиданно пришли воспоминания о той трагедии, что произошла в городе несколько лет назад, тогда вся страна прильнула к экранам телевизоров, завороженно, с ужасом, отчаянием, надеждой ожидая развязки этого кошмарного события. Норд-Ост, заложники, смертницы-шахидки с поясами, милиция, МЧС, машины скорой помощи, переговорщики, родные и близкие, замершие в ожидании, в страхе за своих родных и близких. Этот хаос и неразбериха сыграла зловещую роль в последующих событиях. Помощь пострадавшим приходила поздно, слишком поздно.

Отчего вспомнилось? Да так же приходила в себя ранним утром в машине, под мостом, на Кольцевой автодороге. Тошнота, тяжесть в голове. Часы показывали на панели, что в отключке была почти сорок минут. Что произошло тогда, не поняла, за пару минут до того как потерять сознание, почувствовала - что начинаю засыпать за рулем, что тело наливается тяжестью, дышать становится трудно, контролировать машину уже не могу, мысли путаются, и только успела перестроиться из левого ряда, резко свернув под мост, и все - ничего дальше. Уснула? Потеряла сознание? Сорок минут исчезли из жизни.

Приехав к сестрам, застала их сидящих перед телевизором. Они смотрели прямую трансляцию трагедии, камера медленно показывала зал, полупустые ряды кресел, заложников, более крупным планом женщин в черных длинных одеяниях, все выглядели уснувшими. Дикторы молчали.

- Они все умерли. Они мертвы. Но сначала они уснули, – произнесла негромко и убежденно. Сестры недоуменно смотрели на меня.

- Ты о чем? – спросила младшая.

- Не знаю. Но точно знаю, что они не хотели уходить, и им можно было помочь. Я уходила вместе с ними.

Через полчаса было объявлено, что пустили газ, чтобы обезопасить смертниц - парализующий газ. Смертницы с собой забрали почти треть зала. Мы же с сестрами поехали на кладбище – в этот день хоронили тетушку.

Не люблю вспоминать эту историю, потом Учитель устроил встряску за безалаберность и пофигизм. Это был один из крупных моих проколов. Вот и сейчас, ситуация практически повторилась, неожиданная встреча, к которой я не была готова.

Нашла другую фотографию, с ней было полегче. На фотографии ранняя осень, на переднем плане скамейка, посредине скамейки он, расслабленное тело (обманчивое впечатление), голова отвернута от снимающего. Коротко стриженые волосы, шрам на затылке – ощутила сразу, сильное тренированное тело - тело воина. Да, он не смотрит в объектив, но он знает, что его снимают, однозначно. Прикрываю глаза. И весь облик его трансформируется. Вместо обычных рубашки и джинсов на нем наручни, сапоги, одежда воина из прошлого или, наоборот, - из будущего, в руке меч, похоже - двуручный, уж больно большой, но он его спокойно удерживает в руке, левша? На затылке уже нет шрама. Неспешно разворачивается ко мне, одновременно плавно - легко взмывает со скамейки. Лишь одной ногой опираясь на землю. Взгляд скользит по нему и приходит понимание, почему так легко и так быстро – за ним распахиваются крылья – с таким же серо-стальным оттенком, что и его доспехи. На мои не похожи.

Взгляд узких темных глаз устремлен на меня - изучает. Высокие скулы, плотно сомкнутые губы. И тишина, не звука. Мы знакомы? Я уже встречала этот взгляд. Вспомню, но не сейчас.

Картинка исчезает, мерцает экран.

Да, есть же его рассказы. Пришло время прочесть. Открываю его страницу, скачиваю роман, несколько рассказов. Приступим.

Утром понимаю, что зря в детстве забросила рисование, что пошла по легкому пути - став фотографом. Написать его портрет, перед глазами стоит – таким, в двух ипостасях. Человек и Защитник, самой мне такое явно не под силу, - карандаш, краски, кисти мне не подвластны.

Значит и этот образ так и останется в моих мыслях, пополнив галерею лиц, что встречала по жизни, в обычных встречах, с необычными существами, или как еще можно их назвать?