Не туда | Опять новый

Не туда

НЕ ТУДА

Зона любит путать тропы

1. Попал

Дождь начался неожиданно. Не ливень — мелкая, противная морось, которая в Зоне всегда казалась слишком тихой.

Сталкер с кличкой Пепел остановился возле старой автобусной остановки. Крыша давно прохудилась, но всё ещё спасала от большей части дождя.

Он снял рюкзак, поставил рядом и привычно пересчитал содержимое.

Аптечка.

Консервы.

Патроны.

ПДА.

Фляга.

Всё было на месте.

Он закрыл рюкзак.

Через несколько секунд снова открыл.

Аптечка.

Консервы.

Патроны.

ПДА.

Фляга.

Всё было на месте. Только рюкзак был чужой.

Он понял это не сразу. Ни цвет, ни ткань, ни царапины не совпадали с теми, которые он помнил. Но содержимое лежало именно так, как укладывал его он сам.

Пепел медленно поднял взгляд. Дождь продолжал идти. В лесу было тихо. Слишком тихо.

Из-за деревьев вышел человек в таком же комбинезоне. Он тоже нёс рюкзак. И тоже остановился, увидев Пепла.

Несколько секунд оба молчали. Потом незнакомец спросил спокойным голосом:

— Это... мой рюкзак?

— Может. Так стой.

У человека в руках была подозрительно знакомая вещь. Протерев линзы, Пепел убедился окончательно: у незнакомца был его рюкзак. Да, точно его.

Нашивка орла смотрела с рюкзака на Пепла, как будто подтверждая то, что тот принадлежит ему.

Переговорив, они обменялись рюкзаками. Незнакомец отошёл за остановку — минута, пять, десять. Так и не появился. Пепел пошёл следом, но там никого не было — только тот же дождь. Обернулся на рюкзак незнакомца, оставленный на лавке. Рюкзака тоже не оказалось.

Пепел не побежал.

Он вообще почти не двигался.

Только медленно вернулся к лавке и провёл ладонью по мокрым доскам.

Сырым деревом пахло.

Следов не было.

Дождь смывал всё слишком быстро.

Он поднял свой рюкзак.

Тяжёлый.

Слишком тяжёлый.

Расстегнул.

Аптечка.

Консервы.

Патроны.

Фляга.

ПДА.

2. НЕ ОТДАВАЙ

Он уже хотел закрыть клапан, когда заметил между бинтами тонкую чёрную записную книжку. Не свою. На обложке не было ни имени, ни пометок. Только на последней странице, будто написанная второпях, короткая фраза:

«Не соглашайся меняться второй раз».

Пепел ещё несколько секунд смотрел на эти слова. Потом медленно поднял голову.

Автобусная остановка была пуста. И только теперь он понял странную вещь: дождь всё это время стучал по крыше, но земля вокруг оставалась сухой.

Подождав ещё немного, Пепел вышел, огляделся и пошёл в лес — в ту сторону, куда, как ему казалось, ушёл незнакомец. Пошёл ведь? Люди не исчезают в никуда. А он — человек?

Идти пришлось минуты четыре, если верить ощущениям, но карманные часы говорили, что прошёл час. Вдруг из-за деревьев начало что-то проступать. Пройдя ещё немного, он увидел: остановка. Та же, потрёпанная. Под крышей сидел сталкер и с интересом его разглядывал.

«Так, блять», — подумал Пепел. Сорвав с плеч рюкзак, он заметил, что тот снова чужой.

— Эй, сталкер, — окликнул его незнакомец. Подходя он спросил — Слушай, а у тебя случаем не мой рюкзак?

Пепел молча посмотрел на человека. Потом медленно снял рюкзак. Не отдал. Расстегнул.

Внутри лежала чёрная записная книжка. Он открыл последнюю страницу. Теперь там было две строки:

«Не соглашайся меняться второй раз».

Ниже, тем же почерком:

«Ты уже согласился».

Он резко поднял голову. Напротив всё ещё стоял сталкер. Только теперь Пепел заметил мелочь: на его лице не было дождя, хотя дождь продолжал идти.

Руки слегка задрожали.

— А у меня, я так понимаю... твой?

Пепел молчал, то и дело скользя взглядом по книжке, и всё яснее ощущал, что перед ним уже давно не человек.

— Ау, мужик, немо...

Не придумав ничего лучше, Пепел въебал ему в челюсть и что было сил бросился бежать, даже не закинув рюкзак на плечи.

3. ОСОЗНАНИЯ НЕ БУДЕТ

Остановиться он смог только когда влетел в бетонную балку и полетел на землю. Опять остановка. Только сверху на него смотрела знакомая фигура.

Она сидела на крыше остановки, свесив ноги. Не двигалась. Только наблюдала.

Пепел поднялся, держась рукой за бок. Из разбитой губы текла кровь. Он машинально вытер её, посмотрел на ладонь — и понял: кровь была не его. Несколько секунд смотрел на руку. Потом вытер её о штаны.

Фигура наконец заговорила:

— В этот раз ты ударил раньше.

Пепел ничего не ответил.

— Прошлый тоже так думал.

— Кто «прошлый»?

Фигура наклонила голову.

— Ты.

Рука сама потянулась к автомату — тот сжался в руках, но поднять его не было сил, тот будто прикипел к груди. Автомат просто перестал висеть на шее. Вопрос «кто ты?» встал комом в горле и сменился другим: «что ты?». Но задать его было уже некому: фигура исчезла, стоило Пеплу моргнуть.

Пепел не побежал. Не сразу. Он медленно поднял взгляд туда, где секунду назад кто-то сидел.

Пусто.

На бетонной плите остались только тёмные капли. Дождь не шёл. Он коснулся одной пальцем. Мокро.

Сделал шаг назад. Остановился. Повернулся.

Автобусной остановки больше не было. Будто её никогда и не существовало. Только просёлочная дорога, уходящая в Рыжий лес. И посреди дороги лежал рюкзак.

Его. Или тот, который он уже считал своим.

Пепел подошёл, не поднимая рюкзака, расстегнул верхний клапан. Чёрной записной книжки внутри не оказалось. Зато на самом дне лежала фотография. На ней стояли четверо сталкеров. Троих он не узнал. Четвёртый смотрел прямо в объектив — это был Пепел, только намного старше. На обороте аккуратным почерком было написано два слова:

«Не оборачивайся».

Пепел замер. Потому что позади него кто-то негромко кашлянул.

Одна мысль — и только одна: «прошлый я». Может, он обернулся, именно оттого он и стал прошлым? Автомат вольно повис на шее. Пепел присел ближе к тому как животное готовится к рывку.

Бежать в ближайшее, как ему казалось, безопасное место было и долго, и быстро одновременно.

Он рванул в лес — хватило пары секунд чтобы его окружили деревья.

Опять деревья. Опять лёгкие рвутся наружу. Остановиться он не мог — и не смог бы, даже если бы захотел: остановиться сейчас требовало больше сил, чем бежать дальше.

Корень дерева, предательски выглядывавший из-под земли, он не заметил. Запнулся — и на скорости с силой влетел головой в дерево. Звон в ушах, отключка.

Секунда — и загнанный организм, давно живущий в режиме страшнее «бей или беги», очнулся.

Автобус остановился. Двери открылись. Водитель спокойно спросил:

— До Ростка?

Пепел понял бессмыслянность нынешних дел. Устал, от бега, от этого места, от страха и от того, насколько бесполезен его автомат. Спешно заскочил в автобус — тот тронулся. Оплаты водитель не спросил, а Пеплу было не до этого.

Сел через пару рядов от водителя. В правый карман начало что-то давить. Книжечка. Чёрная, как и раньше. Пустая, как и раньше — а это было лишь сигналом её заполнить. Он начал записывать что-то на паре страниц, когда автобус остановился.

Пепел вышел. Просто вышел. Но когда двери начали закрываться, а автобус вскоре скрылся в тумане.

Пепел отошёл ближе к середине дороги. Постояв, он заметил на своём рюкзаке нашивку — гордого орла. Такая же была у него на плече.

Рюкзак. На полу возле водителя лежал рюкзак, а на нём — та же нашивка, тот же орёл, смотревший на Пепла.

Пепел не побежал.

А зачем вообще бежать?

Сейчас вопрос был только в том, где он сейчас.

Он закурил. Опустил руку с сигаретой, моргнул — задержался, вздохнул. Открыл глаза. Ничего не случилось.

Только оклик:

— Мужик, так что с рюкзаком?

Пепел выбросил сигарету и впервые потянулся за оружием. Когда он в последний раз открыл книжку, она была пуста. Книжку он выбросил на дорогу, пнув её ногой.

4. ПОСЛЕДНИЙ РАЗГОВОР

Секунда — резкий разворот, и неизвестному в челюсть прилетает прикладом. Вторая — тот падает, Пепел берёт его на мушку, но не стреляет: предохранитель. Блять!

Третья — незнакомец кричит:

— Стой! У тебя есть шрам, недалеко от локтя левой руки!

— Ч-что? Откуда ты...

— Куришь что найдёшь, но принципиально не пьёшь.

— Откуда, откуда...

— Просто знай: я не имею отношения ни к тебе, ни к нему. И ещё одно — он не убивает, а держит тебя.

— Ничего не понимаю.

Пепел не успел ничего сказать. Пока он пытался переварить услышанное, незнакомец встал, отряхнулся и просто ушёл.

Уходя, неизвестный пробормотал чуть ли не шёпотом. Не то с обидой, не то с безнадёгой:

— А понимать и не нужно. Всё равно не поймёшь. Да и верить "ему" я бы не стал, на твоём месте.

Тем временем думая об этом, Пепел на автомате направил ствол в туман и произвёл пару выстрелов. «Как же, не убивает», — подумал он, глядя на то, что лежало на остановке в фотографии. Труп. Вонючий, червивый труп.

Тишина. Из тумана донёсся звук, сложившийся в фразу:

— Не туда.

И всё. Говорящий не вышел. Пепел не стал стрелять снова, не стал бежать и не пошёл вперёд — просто стоял и почему-то был уверен, что тот, невидимый для него, стоит по другую сторону тумана с таким же разочарованием.

Рука потянулась в карман — почти пустой. Только фотография. Некогда стоявшая компания людей сменилась трупом, знакомым как давно знакомый друг. Тот лежал на остановке — на той, где Пепел когда-то взял рюкзак, который принял за свой.

Голову моросил вопрос без ответа.

Фотографию он сложил и спрятал в карман. Никуда идти не стал — наконец закурил.

Пепел молча закурил и, сбросив пепел на землю, докурил сигарету до самого фильтра. Не торопясь, бросил окурок. Тот упал на мокрую землю и не погас.

Пепел посмотрел на него. Потом поднял голову.

Из тумана снова донеслось:

— Не туда.

Только теперь голос был его собственным.

Кажется он сходит с ума.

Опять новый

ОПЯТЬ НОВЫЙ

1. ДА СТОЙ ЖЕ

Неизвестный. Так меня про себя называют те бедолаги. Какова же моя настоящая кличка, я уже не припоминаю. А имя так тем более. Имена в зоне часто опускают, как ненужную деталь.

Дождь начался раньше, чем я ожидал. В зоне видимости замаячила до боли знакомая остановка. На лавочке лежал рюкзак. Я подошёл, сел, взял его и начал осматривать. Только через несколько секунд я понял, что за плечами больше ничего нет.

Прошло около часа перед тем как со стороны леса наконец-то раздался шорох. Из леса вышла фигура. Я глянул на него. «О, опять новый...» — пронеслось в голове.

— Эй, сталкер. Слушай, а у тебя случаем не мой рюкзак?

Тот встал. "Да, что опять...". Ну, а всё-таки может...

— А у меня, я так понимаю... твой? Ау, мужик немо...

*Хрясь*

Нихуя себе! В ушах зазвенело, было ощущение, что над ухом непрерывно трясли колокольчик, а в глазах всё немного плыло.

Я даже слегка отлетел. Посидев на земле, ожидая, пока зрение придёт в норму, а уши будут слышать только внешние звуки.

— Ну хоть не прикладом. И на том спасибо.

Обычно такие автомат из рук не выпускают. Один вообще нож достал. До сих пор не понимаю, зачем я пытался ему что-то объяснять.

— Сука, ну и скука. Бабу бы... или хотя бы парня, но красивого.

К слову, этот сталкер кажется мне знакомым. Видел его в баре "100 рентген". Если бы не нашивка орла на плече, я бы не узнал, но, по крайней мере, я что-то да знаю из его привычек.

Ладно, вставать пора.

— Так, получается, мне в лес?

Оглядевшись, я вспомнил про рюкзак, тот лежал у ног, удивительно, отпустить его я не успел, сук...

Эх, ну чо там:

ПДА

Аптечка

Бинт. Два

Пара консерв

Фляга воды

Патроны

Спички

Мда, всё как и было. Было у меня.

2. ДОРОГА И ДЕРЕВЬЯ

Я пошёл вдоль дороги, мимо пролетали сосны, дождь продолжал моросить.

— Есть охота. Может костёр развести? Не люблю холодное.— не очень.

Ветки влажные. Влажные настолько, что при большом желании их можно было бы выжать.

— Да что ж за хуйня... Дождик-то с гулькин хуй, а ветки как после потопа.

На удивление огонь всё же появился. Только вот... что бля? Почему дым по горизонтали плывёт?

Дымок плыл, как будто кто-то дул вдоль по дороге, причём идеально ровно, настолько ровно, что даже слово "кантик" не станет преувеличением.

Учитывая всё, что я видел, поразило меня не направление, а то насколько оно ровно.

— Блять, да эта линия идеальна, у меня аж привстал.

Урчание живота, как галдёж надоедливого деда в очереди, выбило меня из моих мыслей.

Вот консерва, вот нож. Нож привычно пробил крышку в двух местах. Банка отправилась на импровизированную подставку из пары камней.

Через пару минут запах разогретой тушёнки окончательно заглушил запах влажного леса. Одно я вот не учёл. Как мне теперь её снять-то?

Пришлось снять шапку, а шапкой снять тушёнку

Ммм... Тёплая, даже горячая. От этого и есть вкуснее.

— Хм? Костёр потух.

Огонь затушил слегка усилившийся дождь.

Впрочем, неважно. Своё тот уже сделал, так что дождь просто сделал это за меня.

Смотря в перёд, я не разглядел ничего кроме дороги, и леса по обе её стороны.

Оглянулся.

Странно, так надоевшей остановки не было. От это мой испуг стал только сильнее. Стоило только перевести взгляд обратно, как эта хуйня оказалась прямо передо мной.

— Ух ты ж бля.

Проблема это небольшая, обойти остановку — это пару минут дела.

Тишина раньше меня пугала, она никогда не приходит с хорошей вестью. Конечно меня никто и не спрашил. Если бы здесь были хотя бы какие-то мутанты или вообще хотя бы кто-то, кроме этих полоумных сплинтеров.

Автомат уже давно можно выбросить, только лучше будет.

Забавно, что "он" ведь никого и не трогал. А те дохнут-то, эх-х-х...

И всё же, как? Каким образом я сюда попал?

3. ЛЕС

Войдя в лес, в боковом зрении что-то мелькнуло. Повернув голову на лево, понял — показалось.

Под ногами хрустнула ветка.

— БЛЯТЬ!

Я чуть не усрался. Дёрнулся, выстрелил пару раз.

— Ебаный рот! Чуть лапу себе не продырявил.

Идя, матеря все веточки и смотря под ноги, не заметил ветку.

— Ай, сука. Да, что ж ты, а?

Метров через сто я встал.

*хрусь*

— Так... Эт, что?

вслушавшсь слышу ещё раз.

*Хрусь*

Звуки раздавались слева. Значить иду вправо.

Звуки быстрых и приближающихся шагов, заставили меня упасть на землю и затихнуть.

Бежит кто-то.

Из земли торчит корень. Оказалось, зрение у меня получше.

Нога бегущего зацепилась за корень.

*ШВАРК!*

Голова впечаталась в ствол так сочно, что у меня самого зубы свело, а голова слабо заболела.

Встав и пойдойдя, я так и не понял жив ли он. Тыкать дулом автомата в него, оказалось бесполезно.

— И, что мне делать? О! Так это же тот тип, что мне в челюсть дал.

Захотелось, дать ему в ответ. Однако оценив сили, я решил не рисковать.

Посмотрел направо, налево, вверх.

— Так, если этот здесь. А где "он"?

Из-за спины раздался хруст. Разворот, пара очередей. Хруст справа — очередь туда.

— Дела — гайки. Может получится.

Наскоро взвалив Бедолагу на плечи и вперёд.

*Хрусь*

*Хрусь*

*Хрусь*

— Нет-нет-нет-нет.

В глаза ударил луч света, вот же он — выход.

Резко тушка на моих плечах стала легче. Выбежав я положил его на дорогу.

— Рюкзак... Теперь понятно. Нужно забрать.

Вроде он не далеко.

А как это " не далеко" на деле сейчас узнаю.

Метр, десять, сто.

На дороге лежал рюкзак.

Не валялся. Именно лежал.

Аккуратно. Будто его кто-то только что положил.

Я несколько секунд смотрел на него.

— Впрочем... похуй.

Схватив рюкзак под подмышку, я спешно пошёл, нет даже побежал.

4. ГДЕ ЖЕ

В глаза ударил всё тот же свет.

Пробежавшись глазами по дороге, я заметил одну вещь.

Пусто.

Тушка, которую я с таким трудом вытащил из леса, не пойми куда исчезла.

— Ушёл что ли? А если да, то куда? А если так, то зачем? Да и как он так быстро ушёл? Сколько я бродил по лесу?

...

— Тогда опять вдоль трассы.

Мысли навязчиво лезут в голову, занимая всё пространство черепной коробки. Смотря на небо вспоминалось всё подряд: детство, подработки, жизнь на большой земле, то, что всегда не любил и даже боялся.

Почему? Для чего люди ищут смысл жизни если его нет? Ходят не поднимая взгляд, а я смотрю. На небо и кроны деревьев. Не хотят люди видеть мир, а мир людей. Мир нас и не видет, а вернее просто игнорирует. Оттого ждут когда существование перейдёт в жизнь, а сами от жизни бегут.

— Ну всё-всё-всё. Есть более важные дела.

Округу окутал туман. Видно через него было крайне плохо, но всё же что-то да видно. Конкретно сейчас я видел какую-то фигуру и опять остановку.

— Я эту остановку уже чаще чем отца видел.

Прошипел так тихо, что сам едва расслышал собственный голос.

5. А МОЖЕТ

Ну с Богом.

Подойдя довольно близко я заметил знакомую нашивку с орлом. Это туловеще стояло и курило.

Подходя я крикнул ему:

— Мужик, так что с рюкзаком?

*Хрясь*

В глазах цвета перемешались. Синий стал зелёным, красный синим, зелёный почти красным. В ушах звон рвал перепонки. Благо это стало опускать

ДА БЛЯТЬ, НУ И МУДАК, СУКА-СУКА-СУКА.

Приклад холодного АКС впечатался мне в челюсть. Мягко говоря не приятно. Упав на землю, стало понятно, что на то, чтобы выкруться, у меня пара секунд.

Повезло, что этот кретин не снял автомат с предохранителя.

Я опять крикнул:

— Стой! У тебя есть шрам, недалеко от локтя левой руки!

В ответ он промямлил:

— Ч-что? Откуда ты...

— Куришь что найдёшь, но принципиально не пьёшь.

— Откуда, откуда...

— Просто знай: я не имею отношения ни к тебе, ни к нему. И ещё одно — он не убивает, а держит тебя.

— Ничего не понимаю.

Пока тот задумался мне по хорошему ретироваться, главное спокойно и тихо.

Я встал, молча отряхнулся и пошёл в туман. Бормоча под нос:

— А понимать и не нужно. Всё равно не поймёшь. Да и верить "ему" я бы не стал, на твоём месте.

Фух... Отойдя из зоны его видимости стало морально легче. И тут:

*Хлопок*

*Хлопок*

— Ух бля!

Чуть не обосравшись, я хотел, что-то сказать, но голос то отняло, то он дрожал, а это показывать нельзя. Ситуация меня разочаровала, как... Короче разочаровала. Собравшись с духом я всё же сказал:

— Не туда...