Нагрузка

НагрузкаМост держался.Именно это Сергею Андреевичу Воронцову не нравилось больше всего.Он стоял у временного ограждения крайней полосы, положив ладонь на холодный бетон парапета. Под мостом медленно шла река. Ноябрьское небо лежало в воде мутным серым слоем, и только возле опор течение рвало его на клочья.Северному мосту перевалило за пятьдесят.Три пролёта. Предварительно напряжённый железобетон. Коробчатая балка. Центральный пролёт над рекой, два береговых. Старое, серьёзное сооружение из тех времён, когда бетона не жалели, а расчёты ещё рисовали тушью.Машины входили на него с одного берега, на несколько секунд становились частью его веса и уходили на другой.Мост принимал.Отдавал.Снова принимал.Как делал это десятилетиями.Сергей провёл ладонью по шершавому бетону.— Ну что, старик, — тихо сказал он. — Где у тебя тянет?Артём Ковалёв поднял голову от планшета.— Что?— Не тебе.Артём посмотр…