На севере жить 7

Глава 1Я держал его на руках. Вода была теплая, как парное молоко, и от этого становилось еще тошнее. Кровь растекалась вокруг его головы, рисуя в воде такие красивые узоры, что хоть на стену вешай. Искусство, блин. Ни один музей современного искусства не купит такую инсталляцию. Слишком честно.Напарник смотрел в небо. Глаза у него были такие же стеклянные, как лифт в том отеле. Прозрачные. Пустые. Я закрыл их ладонью, а когда убрал руку — они снова открылись. Упрямый был мужик. Даже смерть не заставила его моргнуть.Вокруг падали обломки яхты. Шипели, погружаясь в океан. Где-то орали сирены. Кто-то кричал по-испански. Кто-то плакал. А я сидел в воде и держал труп, который еще полчаса назад смеялся над розовым силиконом.И тут меня прорвало. Не слезами — нет. Слез у северных мужиков не бывает, только конденсат. Меня прорвало пониманием.Я посмотрел на свои руки. Кожа, кости, мышцы. Всё это…