Книжица чьорного юмора

1

Гул.

Множество голосов. Очень громких, но настолько далёких, что еле слышимых.

Или нет?

- Почему ты ещё лежишь?

- Ты что не можешь встать?

- Ну сколько можно?

- Ты ничего не можешь!

- Ты без меня никто!

- Я уйду, а ты без меня умрёшь!

- Твой потолок для кого-то пол! Плохо работаешь!

- Ты ничего не сможешь!

- Начни уже хоть что-то делать!

- Прекрати плакать! Слезами делу не поможешь!

- Ты что белоручка? Руки в ноги и за дело!

- И чего ты нюни развёл?

Всё громче. Всё чаще. Всё ближе.

Звуки, голоса, идеи - одна большая каша.

- Проснись! Прости, мы стали причиной твоего кошмара. Мы слишком громко украшали квартиру. - стайка знакомых лиц, одеяло, знакомая комната, забытый с вечера открытый ноут. - Мы пришли поздравить тебя с днём рождения!

Кто-то из-за спины достал тортик со свечами, кто-то вытащил хлопушки, шары. Ближайщий надел днерождественский колпак.

- Но ведь день рождения только на следующей неделе!

Откуда это? Кто это сказал?

- Да-да, мы знаем, но Тема завтра срочно уезжает и не сможет приехать. Мы хотели вместе поздравить ну очень сильно!

- Ага, мы всё принесли! Торт, соки, украшения, подарки, но все!

Все начали суетится, довешивать шарики, резать торт, разливать соки.

Вдруг. Кто-то уронил ключи.

Звон метала, упавшего с кухоного гарнитура, разнёсся повсюду.

Все замерли.

- А как вы сюда попали?

И снова. Откуда это?

- Ну, знаешь. Мы...

Лица людей начади плыть, сворачиваться, заминаться.

Всё вокруг начало плыть, сворачиваться, перекручиваться.

- С днём рождения!

Звук менял частоты, искажался, но слова остались различимы.

2

Вдох.

Та же кровать. То же одеяло. Тот же ноут, забытый включенным.

Первая мысль:

"Где телефон?"

Нащупав его, вводишь пароль. Тот самый чат, с человеком, знающим всё о тебе. Запускаешь голосовое.

- Привет. Да, поздно, но мне нужно рассказать.

...

Давай встретимся утром. В 10.00.

Телефон пиликнул. Вибрация разошлась по кровати: "Ого"

И следом вторая волна вибраций: "Давай"

Душ.

Бутерброд.

Первый попавшийся подкаст, чтобы не уснуть.

На телефоне 5 часов утра.

Рубит.

Другое шоу. Вроде даже интересно.

На телефоне 6.50 утра.

Желудок решил стать певцом.

В холодильнике мышь повесилась.

В шкафах ничего. Только пачка печенья и пара крошек растворимого кофе.

На экране 7.40 утра.

Холодный душ.

Зарядка.

Утреняя пробежка.

На экране 9.05 утра.

Душ.

Магазин. Булочка с корицей.

10 ровно.

Приветственное объятие.

- Чего ты?

- Не получилось уснуть.

- А по тебе и не скажешь. Бодричком!

- Не шути.

- Молчу, а ты расскажи. Из гс ничего не понятно.

- Вырубило за работой. Ты знаешь, что и как у меня сейчас. Сначала снилось, будто стою в центре толпы. Все на меня так осуждающе смотрят. Молчат. И тут кто-то начал вот это всё. Они вот вроде прям рядом, но слышатся только отголоски. Вокруг меня точно куб какой-то, с шумоизоляцией. А они всё говорят.

Потом так резко, и вырывает. Понимаю, что сон. А тут все наши. "С днём рождения!". А у меня-то только на следующей. Кто-то так и сказал. То ли я, то ли кто ещё, не знаю. А вы, то есть они, "мы знаем, но..." И так всё объясняют. Начали праздновать, и тут ключи падают. И я понимаю.

А как все тут оказались. Ключи так громко звякнили, меня прям переклинело. Опять кто-то спросил. Но я не могу понять, кто это говорит. И они пытаются оправдываться, но у них сворачиваются лица. Там что-то в конце говорили, но до меня не долетело. Всё кончилось.

- Абалдеть! Прям настолько всё реалистично?

- Ага. Не получилось уснуть. Страшно, вдруг снова, но хуже.

- Да, жуть. А помнишь три года назад мы пытались тебя так же поздравить. В полночь! Это было та-а-а-ак сложно!

- Но... три года назад меня не было в городе. Из-за болезни. Вы не могли меня поздравить. Вы не позлравляли.

- Нет-нет, мы тебя...

До боли знакомое лицо вновь свернулось.

3

- Иди ко мне!

Звук лился отовсюду. Он окутывал. Обнимал.

Что я? Где я? Кто ты?

- Иди ко мне!

- Ты меня помнишь?

Мрак.

Где-то там. Далеко-далеко. Сияло белое пятно. Фигура. Медленно. Плавно двигающаяся.

Шаг.

Ещё шаг.

У ног что-то вязкое. Окутывает ноги.

Липкие руки цепкими чёрными мальцами захватывали ноги.

Звук хлюпания ног об эту слякоть.

Зов дальней, сияющей фигуры.

Затхлый запах. Плесень или гниль.

- Иди ко мне!

- Я жду тебя!

Высокий женский голос.

Он кажется ещё выше от мольбы.

От страха?

- Помоги!

- Спаси!

Нет точного источника звука.

Он всюду.

- Молю!

- Приди!

Фигура. Белая. Сияющая. Точно солнце.

Но оно ли это?

Стоит ли к нему идти?

- Ты получишь щедрую награду!

Награду?

- Награду! Щедрую награду!

Черные. Липкие щупальца поднимаются всё выше. От них веет холодом.

- Скорее ко мне! Ты утонешь!

Утону?

- Утонешь!

Шаг.

Падение.

Не выбраться.

Темно.

4

Снег.

Холод пробирает до самых костей.

Долгая прогулка в горах изматывает.

Вода кончилась где-то уже много часов назад. Часы остановились и давно показывают четверть второго.

- О, ручей! Нужно скоре умыться, набрать воды!

Руки погружаются в воду. Глаза закрываются в ожидании прохлады.

- Тепло-о-о.

Мозг не сразу подаёт сигнал, но всё же осознание приходит, медленно растекаясь по сознанию. Как тепло после долгого холода.

- Тепло?

- Как давно вода в горах тёплая? Источник чтоль?

Взгляд опускается вниз. Под ногами бежит густой алый, пахнущий до тошноты противным железом ручей.

- Это не вода! Нет!

Ручей бежит, изгибается пар от него. Среди белого снега, радуясь, бежит кровь. Маленьким нежным ручьём.

5

- Солнце, просыпайся. - мамин нежный голос обволакивает теплом.

- Ещё чуть-чуть, ма-а-а.

Головная боль будто борется с маминой нежностью, поражая всё сильнее.

- Нет-нет, время вставать! - ноты треботельности заставляют открыть глаза. Проснуться.

Комната, знакомая с давних времен.

- Почему я здесь? - странные сомнения окутывают сознание.

- Не знаю, как у тебя получилось оказаться у нас, учитывая твоё нетрезвое состояние. Но одно могу сказать точно, мы тебя напоили, накормили и кое-как, но спать уложили.

- А, но... Прости, наверное, моё появление заставило поволноваться.

- Всякое бывает. Сильно голова болит?

- Очень.

- Тогда, действительно, лучше ложись и поспи ещё немнго.

Тёплые мамины губы коснулись лба и словно даровали покой. Ни единой мысли.

6

Яркое вечернее солнце ослепляет, бликуя в морских волнах.

Волны поют свою непредсказуемую, но такую приятную песню.

Под ногами шуршит песок, подкидываются и перекидываются камни от каждого шага.

В отдалении, в каком-то странном тумане, стоит старая белая лавочка.

Туда очень хочется попасть.

Вроде стремишься к ней. Оттуда уже веет теплом долгожданной встречи. Начинает проясняться силует сидящего.

Но оказывается, топчешься на месте.

Шум волн уже мешает. О чём постоянно говорят эти волны? Что им такого важно нужно передать, что они не могут замолчать?

Туда так нужно! Там кто-то очень близкий! Такой родной!

И вот, наконец, пара шагов.

Спина сидящего впереди. Рукой дотянуться можно!

- Тебе ещё не время быть здесь! - родной голос. Как давно хотелось его услышать. Но чей он? М?

Сознание туманиться. Попытки повернуть к себе сидящего только ускоряют туман.

Кто же ты?

Вопрос уносится в никуда.

7

- Солнце, пора вставать!

- М-м-м?

- Если продолжишь спать, пропустишь всё самое вкусное!

- Вкусное?!

- Ага, бабушка привезла земляники. Иди скорее, я растолокла её с сахором!

- Бегу-у-у!

Старый советский скрипучий паркет недовольно ворчит под детскими резвыми ногами. На кухне ба готовит те самые оладьи. На столе тарелка с земляникой. Её бережно размяли с сахаром.

За окном уже светит теплое июньское солнце. Всё кругом такое яркое. Необыкновенно яркое.

На язык попадает кисловатая земляника и песчинки нерастворившегося сахара.

Теплый запах оладий уже разносится по квартире. Пыхтит старый самовар.

- Ба, а скоро оладушки будут готовы?

- Держи, кушай с ягодкой.

Рядом появляется тарелка с румяными пышными оладьями. Они ещё не успели остыть.

Вкус оладий наполнят теплом.

Снова есть силы переворачивать мир.

Быть кем-то в нём.

8

Перекресток.

Вот-вот загорится красный.

Впереди, уже у самого конца перехода, идёт похоронная процессия.

Прчему-то фотография с чёрной лентой замыкает, а не возглавляет.

Лицо, очень знакомое, но всё же неизвестное.

Глаза, наполненные радостью, смотрят куда-то глубже души.

- Нет, постойте! Позвольте попращаттся! Всего мгновение! Прошу!

Но никто не оборачивается.

Процессия продолжает идти.

Строго. Непреклонно быстро.

Светофор неумолимо меняет цвет.

Машины начинают мчаться. Вид размывается от их скорости.

За огромной чёрной толпой закрывается дверца ворот. Старые, выкрашенные в желтую давно потрескавшуюся краску доски закрывают собой и фотографию, и процессию, и гроб.

- Нет! Прошу!

Светофор тихо показыает отсчёт:

9 999 998

9 999 997

9 999 996

Кругом одни машины.

И больше никого.

Даже машины пусты. Ни водителей, ни пассажиров.

Едут сами по себе. Куда?

9

- Ху-у-у, приснится же такое!

Резкий выдох вырвал из сна.

Бред какой-то!

- Та-а-ак. Время.... 9 утра! А я опаздываю, замечательно!

Подъём.

Быстрый сбор.

Завтрак, а точнее его отсутствие.

Звон ключей в руке.

Щелчок замочной скважины, знамянующий закрытие двери.

Пиликание домофона.

Скорее. Скорее. Скорее.

- Пока успеваю.

Хоп.

Столкновение с кем-то. Или чем-то.

- А? Прошу меня простить! Я очень спешу!

Лицо незнакомца, только что врезавшегося, какое-то идеально гладкое, прямо-таки кукольное.

И ещё глаза эти. Так широко окрыты, что будто вот-вот и выпадут.

И рот. Вроде улыбка, а вроде и тоска.

Костюм идеально выглажен и без хоть какой-то складки.

Шляпа. Идеальна.

Он весь какой-то идеальный. Ну, очень приметный.

Но очень незапоминающийся. Словно сам себя из памяти и стирает своей безупречностью.

Волосы на руках поднялись от одного пересечения взглядов.

- О, не беспокойтесь. Я цел!

Голос звучал жизнерадостно, рот расплылся в идеальной улыбке, но глаза были бездонными бочками, наолненными лишь печалью.

- А? Да-да. Простите ещё раз!

Лицо незнакомца, такое размытое, продолжает крутиться в голове.

Но работа заглатывает, как большая волна. Мысли только о дедлайнах, клиентах, отчёта, которые нужно было отдать ещё неделю назад.

Вот теперь ещё какая-то нервная дамочка названивает, угрожая судом за испорченное настроение и параллельно предлагая договориться "другим" путём.

И это "другим" путём она говорит ну очень деликатным голосом, который всем знаком.

И вот на часах 18.00 офис медленно пустеет.

Весь состав медленно утекает из высотного здания.

Остановка.

Автобус.

Пекарня на районе.

Подъездное пиликание домофона под натиском таблетки.

Лифт.

Замочная скважина.

И, наконец, мягкий пуф у двери.

Душ.

Ужин со свежим пекарским хлебом и последние новости.

М-м-м, блаженство - мягкая кровать.

Последний щелчок торшера.

Глаза медленно закрываются.

И вот, кажется, сон уже скоро унесёт с собой.

Но...

Но перед глазами встаёт образ незнакомца.

Такого идеального.

Вылизанного.

10

Ночь.

Редкие прохожие, не глядя, спешат домой.

Автобусы едут уже пустыми.

Всё как обычно.

Наконец подошёл нужный автобус.

Всё по привычному плану:

○• Снять наушники

○• Вытащить карту

○• Услышать одобрительный "пилинь"

○• Сесть на самое высокое сиденье

○• Надеть наушники

Пара остановок и вот она милая остановка, остановочка у дома.

И снова:

○• Снять наушники

○• Дождаться полной остановки и открытия дверей

○• Выйти

○• Надеть наушники

Что-то не так.

Время как и всегда.

Действия те же.

Вокруг всё то же.

Но вот ощущения какие-то странные.

Будто кто-то смотрит в упор.

Поворот.

Никого.

Продолжение пути.

И снова кто-то смотрит.

Но где звук шагов?

Надо начать петлять.

Плотно засаженный советскими панельками район - идеальное место для уворотов.

Поворот.

Поворот.

Ещё один.

Ощущение то появляется, то исчезает.

Оглядка ни чем не помогает.

Район абсолютно пуст.

Лишь редкие окна излучают тёплый свет.

Пора домой.

Вот он последний поворот.

Долгожданный звук подъездного домофона.

Лифт.

"ДВЕРИ ОТКРЫВАЮТСЯ"

Не то кукла, не то человек.

- Здравствуйте.

- Доброй ночи!

Радостное лицо незнакомца очень смущает.

Как говорят глаза, он почти не моргает.

Почему он спустился? Не вышел? Не выбрал этаж?

- Катаетесь?

Вопрос брошенный, как шутка, чтобы разрядить обстановку .

- Можно и так сказать.

И вновь улыбка. Сладкая настолько, что тошно.

Вдруг, не доехав всего ничего, лифт резко останавливается.

- А вот и мой этаж! Доброй ночь!

- ...

После его выхода на этаже всё начала заволакивать чёрная дымка.

Двери лифта резко, с громким хлопком воссоединились.

Музыка продолжилась после некоторой перемотки?

"СЕДЬМОЙ ЭТАЖ"

Гордо воскликнул лифт и распахнул двери.

Ноги ватные.

Звон ключей.

Щелчок замка.

Хлоп.

Ещё щелчок.

И больно поприветствовавший коврик у двери.

Дома тихо, темно.

Н. И. К. О. Г. О...

11

- Надеюсь, что дождя всё же не будет.

- Не надейся. Тучи уже сгустились.

- Я всегда стараюсь думать только о хорошем, ты это знаешь.

- Знаю. А теперь о том, чего я не знаю. О том, что поднялось ночью, в чате.

- А, это. Не знаю, как начать...

Дождь хлынул без предупреждения. Всё промокло за секунды. Тишина сменилась сольной барабанной партией дождя.

- Начни, а там разберёмся.

- Тот человек - это ты.

- Та-а-ак. Хорошо.

- Ты мне нравишься.

Тишина, всё замерло.

- Ты слишком плохо меня знаешь, чтобы меня любить.

- Ну знаешь, там, троп о любви с первого взгляда, ха-ха.

Нет ничего. Никаких чувств.

Страх?

Обида?

Боль?

Уныние?

Нет.

Ничего.

- Вот что значит писатель до мозга костей!

- Ха-хах.

Только нервные смешки и очень глупые шутки.

12

Лязг стекла.

И вот на полу лужа мерцающих осколков зеркала.

Слёзы обволактвают теплом щёки.

Хочется кричать. Но сил уже нет и на это.

Хриплое сбивчивое дыхание.

Боль в коленях от осколков.

Уставшие от вырываний руки.

Хотелось сказки, но получилось всё по-другому.

Она была.

Когда-то очень давно

Были и эти чертовы бабочки.

Хотелось больше объятий, сладких поцелуев.

Были танцы под луной.

Прогулки под слабым летним дождём.

Фильмы во время грозы.

Признание.

Такое волнительне

Первое свидание.

Оба красивые не только из-за одежды, но и из-за влюбленности.

Мечты. Свидания. Поцелуи.

А потом ссоры.

Мелкие.

Иногда совсем пустяковые.

Просто от недопонимания.

А теперь.

Что теперь?

А теперь только горький осадок боли.

Хочется всё забыть.

Всё забыть, но и не хочется,

Ведь столько теплого было.

Это тепло грело в часы разлуки.

А сейчас начинает сжигать изнутри.

13

Яркое вечернее солнце ослепляет, бликуя в морских волнах.

Волны поют свою непредсказуемую, но такую приятную песню.

Под ногами шуршит песок, перекидываются камни от каждого шага.

В отдалении, в каком-то странном тумане, стоит старая белая лавочка.

Туда очень хочется попасть.

Вроде стремишься к ней. Оттуда уже веет теплом. Начинает проясняться силует сидящего.

Но оказывается, топчешься на месте.

Шум волн уже мешает. О чём постоянно говорят эти волны? Что им такое важное нужно передать, раз они не могут замолчать?

Туда так нужно! Там кто-то очень близкий! Такой родной!

И вот, наконец, пара шагов.

Спина сидящего впереди. Рукой дотянуться можно!

- Тебе ещё не время быть здесь! - родной голос. Как давно хотелось его услышать. Но чей он? М?

Сознание затуманилось. Попытки повернуть к себе сидящего только ускоряют туман.

Кто же ты?

Вопрос уносит вникуда.