Гроза

Глава 1

Был жаркий день. Было жарко везде: и на улице, и в доме. Не выдержав этого, ты решил прогуляться.

Ты гуляешь. Гуляешь, не замечая, как небо скрывается за облаками, что становятся всё более тёмными. Вдруг тебе на нос падает капля. Недоумевая, ты смотришь в небо. Ещё одна капля попадает тебе в глаз. Ты понимаешь: начинается дождь. Но ты довольно далеко от дома. Ты убыстряешь шаг.

Неожиданно поднимается ветер. Да такой силы, что деревья гнутся к земле. Но когда ты уже успел пожалеть, что ушёл так далеко, всё стихает.

С неба больше не падают капли. Ветер теряет всю свою силу. Он может лишь тихонько шевелить листья на потрескавшемся асфальте. На округу медленно наползает мрак. Даже шум проспекта, что ты оставил позади, надеясь срезать через дворы, слышен словно сквозь вату. Кажется, весь мир готовится к чему-то.

Ты тоже готовишься. Ты ждёшь этого, как нетерпеливый зритель ждёт начала концерта. Ты с вызовом смотришь на небо. Небо смотрит на тебя в ответ. Ему не нравится, когда его торопят. Где-то вдали слышен гром.

Ты переходишь через двор, где неспешно качаются пустые качели. Тебя сопровождает гром, что становится всё громче. Он рычит, он недоволен, что какой-то человек вторгся в это предгрозовое царство тишины.

Двор заканчивается. Дальше дорога идёт под сенью деревьев. Ты смотришь вперёд. Там темно. Но идти надо. Ты идёшь, надеясь добраться домой до начала грозы. Вдруг тьму перед тобой осветил холодный белый свет. Осветил лишь на мгновение. Но ты всё понимаешь. Подтверждая твои мысли, откуда-то справа слышен раскат грома.

Ты не успеешь. Всё начинается. Но ты не печалишься. Напротив. Тебе интересно. Ты в предвкушении. Вдруг ты слышишь тихий шелест. Постепенно он становится всё громче. Дорога вышла из-под деревьев, и всё становится ясно. Дождь. Уже не пара капель, но целый поток.

Вздыхая, ты достаёшь зонт. С этим зонтом вы пережили много гроз. Он будет помогать тебе и в этот раз.

А дождь становится сильнее. Ты переходишь дорогу. Машины едут медленно, словно прислушиваясь к песне, что поёт дождь. Ты продолжаешь свой путь. Внезапно слева от тебя небо прорезает тонкая серебристая полоса. И ещё одна. И ещё. После слышен оглушительный рык. По спине пробегает холодок.

Справа от тебя школа, освещённая тусклым светом фонарей. Обычно полное детей здание сейчас выглядит потухшим, покинутым…неправильным.

Слева же ещё одна детская площадка. Вдруг порывом ветра опрокидывает бутылку с водой, случайно оставленную каким-то беспечным ребёнком. Даже сквозь дождь ты отчётливо слышишь звук удара о землю.

Тебе становится не по себе. Ты чувствуешь, что не должен быть здесь. Ты здесь чужой…

Ты вновь ускоряешь шаг. Впереди снова дорога. Но сейчас это река. Бурные потоки воды несутся в далёкие, одним им известные дали. Ты, в своих летних лёгких ботинках, просто не можешь не промочить ноги. Сделав над собой усилие, ты идёшь вперёд.

Вскоре, дождь становится настолько сильный, что идти дальше нельзя: ничего не видать. Как на зло, рядом ни одного крыльца. Смотря на дорогу, ты видишь маленький сухой пятачок. Это густые ветви старого тополя не дают каплям упасть туда. Ты решаешь переждать здесь. А дождь стал ещё сильнее.

Спустя некоторое время ты замечаешь, что сухой пятачок становится всё меньше и меньше. Больше здесь оставаться нельзя.

Ты идёшь дальше. Светофор. Он не даёт тебе пройти. Ты стоишь посреди дороги, ожидая, пока этот проклятый контролёр позволит тебе продолжить путь. Наконец, зелёный! Ты подходишь к краю дороги. Снова река. Но тебе уже не страшно: ноги ведь насквозь промокли.

Ты переходишь дорогу. Дождь снова стал сильнее, хотя казалось, что уже некуда. Ты пробуешь бежать, но понимаешь, что не стоит: вода сильнее заливается в ботинки. Ты видишь крыльцо. Ты с радостью устремляешься туда. Теперь ты в относительной безопасности. Но это не твой дом. Твой дальше.

А дождь всё льёт. Ему нет конца. Как только ты подумал об этом, дождь стал слабее. Теперь снова можно идти дальше. Рыкнул гром, до этого совсем затихший, как бы подгоняя тебя вперёд.

Ты снова идёшь. И снова дороги-реки. Снова усилившийся дождь. Ты приходишь к развилке. Ты знаешь, что один путь короче, а другой длиннее. Ты пробуешь идти по короткому. Но он уходит в огромную лужу. Ты поднимаешь палку и тыкаешь в неё. Воды по колено. Вздохнув, ты понимаешь, что придётся идти по длинной дороге.

Тяжело переставляя ноги, ты идёшь. Ты настолько промок, что уже можно и не держать зонтик. Но ты продолжаешь крепко сжимать его металлическую палку, словно от этого зависит твоя жизнь. Пару раз ветер пытался вырвать зонтик. Но ты, стиснув зубы и выставив зонт, как щит, вперёд, шёл против ветра.

И снова светофор. Ты уже не в силах терпеть. Отойдя на несколько десятков метров в сторону, ты переходишь через эту реку-дорогу.

Вот уже и виднеется твой дом. Остался последний рывок. А дождь начинает стихать.

Ты открываешь дверь подъезда. Заходишь внутрь. Решаешь не ехать на лифте: мало ли что. И вот ты, хлюпая ботинками по ступеням, поднимаешься на свой этаж. Открываешь дверь. Плюхаешься на стул в прихожей. У тебя ни на что нет сил.

Спустя некоторое время ты начинаешь разгребать этот ужас. Выжимаешь носки, сушишь зонтик и другие вещи. Ужинаешь.

Потом ты сидишь перед окном с чашкой чая, укутанный в плед. Ты смотришь на буйство стихии за окном и думаешь о чём-то. Дождь снова усилился, а гром зарычал. Молнии снова прорезают небосвод.

Ты ложишься спать. Гром, успокоившись, затихает. Молнии, наигравшись, уходят. Лишь только дождь продолжает своё занятие. Он что-то шепчет тебе. Но ты не понимаешь. А оно и не надо. Его шёпот убаюкивает тебя, а больше тебе ничего не нужно.

В конце концов, всё не так уж и плохо. Никто не пострадал. Разве что…одна пара летних ботинок.