Геологу никто не пишет

Глава 1Река дышала изнутри, будто подо мной жило тёмное, медленное сердце. Я стоял на льду и смотрел на лицо, застывшее в синеве. Глаза трупа были открыты, ресницы белели инеем, рот сжался в нитку; его меховая шапка—малахай, вывороченный, с ушами, заткнутыми за затылок—прилипла к льду, как печать. И всё бы сошло в привычные рельсы—мёртвый есть мёртвый,—если б не то, что в ладони, под прозрачной толщей, он держал тёплую, дымящуюся трубку из жёлтой берёзы. Дым вился подо льдом. Я клянусь: дым.Я сразу подумал, что это игра света, шалость серебристой метели, снежная слепота; потом, что это моё бессонница, мой бред столичного следователя, которого занесло в заброшенные посёлки Якутии, где божьи законы пересыпаны в мешки и спрятаны в завалинки рядом с брусникой. Но нет: дым шёл.— Не трогай, — сказал мне рядом Данила, коренастый якут в белой меховой кухлянке, на которой узор синей лентой перел…