Дьявольская мелодия

Глава 1

Карета трясётся по булыжнику, осенний ветер треплет занавеску. Сидящий напротив барон де Грэ, мой старинный друг, а сегодня ещё и секундант, раздражённо кутается в плащ, избегая смотреть мне в лицо. Кажется, мне понятна причина его дурного настроения, но всё же не могу сдержать усмешки.

- Что с вами, друг мой?

- Мне не нравится то, что вы делаете. И вы это знаете.

- Разве? – Карета дёрнулась сильнее обычного и моя усмешка получилась кривой. – Помилуйте, разве эта первая моя дуэль? Или вы впервые согласились быть моим секундантом?

- Вы выбрали нехорошее время…

- С каких пор вы стали суеверны, друг мой? Хэллоуин, так, кажется, называется этот день? Барон, стыдитесь, вы же просвещённый человек!

- …и вы сочинили нехорошую музыку.

- Раздражаться из-за такой мелочи? Я не узнаю вас. Конечно, я не композитор, это лишь дань моде. Но кто сейчас не получает удовольствие, истязая клавесин?

- Я не об этом. В вашей музыке есть что-то… что-то нехорошее. Словно вам дьявол подсказывал, какие ноты подбирать.

Молчу в ответ. Наша словесная дуэль мне поднадоела, тем более, предстоит дуэль настоящая. Конечно, не первая. Но на этот раз мой противник – один из прославленных мастеров клинка. Не первая… И я очень не хочу, чтобы она стала последней.

Карета останавливается возле городских ворот. Стражники, увидев гербы на дверцах, воздерживаются от вопросов и, несмотря на неурочное время, бросаются поднимать решётку.

Чтобы отогнать дурные мысли, тихонько напеваю так непонравившуюся де Грэ мелодию. Он качает головой, отворачивается к окну, отдёрнув занавеску.

Ждущая возле ворот торговка, увидев нас, торопливо кланяется и так же торопливо пятится обратно к своим корзинам. Достаёт откуда-то луковицу, с хрустом откусывает. Я отнюдь не мизантроп, но как же несносны порой бывают люди. Особенно простолюдины. Морщась отодвигаюсь от окна и задёргиваю занавеску, но от луковой вони это не спасает.

Карета, вздрогнув, трогается с места. Булыжная мостовая сменяется дорожной слякотью. Ни о чём не думаю, поставив невидимую завесу между собой и остальным миром, как со мной всегда бывает перед поединком. Просто смотрю на бурые поля за окном.

Наконец мы на месте. И мы приехали не первыми. Плохой знак? Чушь. Оставлю суеверия де Грэ. Кучер соскакивает с козел, распахивает дверцу, опускает ступеньки. Выхожу из кареты, щурюсь на рассветные лучи. Секунданты обмениваются поклонами, осматривают шпаги.

Я снова мысленно отодвигаюсь от окружающего мира, оставляя лишь клочок утоптанной земли, человека напротив и два клинка между нами. Несколько изучающих движений. Финт. Ложная атака. Клинок противника обходит мою защиту. Батман – в пустоту. Яркий солнечный блик на стали прямо перед глазами. В первое мгновение боли нет, только холод, тут же сменяющийся огнём. Темнота…

* * *

Автобус трясётся по грунтовке. Я запахиваю куртку в слабой надежде спастись от гуляющего по салону сквозняка, нагло маскирующегося под кондиционер, и смотрю на плывущие за окном бурые осенние поля. На полке над головой трясётся мой многострадальный чехол с клавишами. Конечно, я сам виноват – опоздал на поезд, и вместо того, чтобы ехать с остальными музыкантами, терплю эти вот радости. А мне ещё концерт играть. Ночной. Хэллоуин, как-никак.

Сидящая в соседнем кресле толстая тётка зашуршала пакетом и вместе со сквозняком по салону поплыл ядрёный запах луковых чипсов. Отворачиваюсь, пялюсь на депрессивный пейзаж за окном. Тётка хрустит чипсами. Нет, я не мизантропией страдаю, я от людей иногда страдаю… Со вздохом достаю наушники – от луковой вони не спасут, но хоть от хруста и шуршания избавят.

А интересная мелодия! Даже не помню, когда её скачал. Явно обработка чего-то старинного. Необычная, даже завораживающая. Плывущая, обволакивающая… Странная. Будто затягивающая в тёмную воронку, всё быстрее, быстрее… Рукоять шпаги в руке. Такая осязаемая… я что, задремал?.. Воронка крутится всё быстрее, превращается в туннель, я несусь по нему навстречу ледяному ветру… Встряхиваю головой, отгоняя наваждение. Едва не пропускаю атаку противника. Обманный манёвр. Его клинок легко обходит мою защиту. Батман – в пустоту. Сталь чужого клинка ловит солнечный блик возле моей груди. Резко ухожу вниз. Атакую.

Выпрямляюсь, успевая выдернуть клинок из оседающего на землю тела. Веером разлетаются алые брызги, падают на стылую землю. Отворачиваюсь, подставляю лицо утреннему солнцу.

Ты не прав, мой милый друг, эта мелодия мне удалась.

* * *

Женщина стряхнула крошки чипсов с колен и покосилась на соседнее кресло. Вроде не останавливался автобус… Или она успела заснуть? Да нет, не спала она. Чипсы ела. Тогда куда делся парень в наушниках, который сидел рядом? Не выходил вроде. Не приснился же он ей. Да и не спала ведь.

Она невольно поёжилась и скомкала пустой пакет. Бывает же…