Дневник моих снов

Глава 1Меня зовут Максим Скураев. Десятого мая две тысячи десятого года я начал умирать — медленно, но последовательно. Каждой ночью я умираю во сне, и каждое утро возвращаюсь не тем, кем был.Дневник — не попытка спастись. Это скорее инвентаризация собственного разложения. Я пишу, чтобы не сойти с ума от тишины, которая наступает после его крика. Крика мальчика.Солнечный свет в окне режет глаза, как лезвие. На плите закипает кофе, его запах — как пригоревшее мясо. Я отворачиваюсь, и воспоминание впивается в затылок, как игла: сон. Деревня. Мальчик с палкой. Он бьёт крапиву, будто тренируется на врагах. Его лицо неразличимо — будто стёрто с фотоплёнки.Я пытаюсь вспомнить — тщетно. Всё внутри напрягается, как перед рвотой. В ярости я швыряю кружку в раковину. Звон — как выстрел. Солнце всё ещё светит, и это почему-то отвратительно.11 мая, 2:45Руки дрожат, чернила расплываются. Я снова его…