Чертова нота
Глава 1
Утро...
Опять...
Будильник на сотовом телефоне играл мелодию из фильма «День сурка», предвещая очередной будний день из череды таких же ничем не приметных дней, что уже стерлись из памяти Дейва, так и не оставив в ней никакого отпечатка.
Остатки сна стирались из памяти с каждым вздохом. Да и, честно говоря, в последнее время сны Дейва не отличались особым разнообразием. Всё та же беготня от чудовищ, которых его собственное подсознание даже не удосуживалось прорисовывать. Да и зачем? Дейв привык все эти послания игнорировать. Привык давно.
- Так, надо подниматься, - сказал себе Дейв.
Он прекрасно знал, что дальнейшее пребывание в постели не придаст никакой бодрости. Да и какая к черту бодрость с утра, когда тебе уже давно за 40. Дейв стянул с себя одеяло и отбросил его в сторону.
- Полежу еще немного так, - подумал он, - может хоть прохладный воздух комнаты немного взбодрит.
Уже 5 минут спустя Дейв плелся шаркающей походкой старика, которая была свойственна ему по утрам, в ванную. Тело отказывалось просыпаться. Сопротивлялось. Однако к середине жизни Дейв прекрасно научился заставлять себя делать то, что делать совершенно не хотелось. Это была его супер сила. Были времена, он даже гордился своей этой способностью — побеждать себя. На войну с собой он потратил большую часть своей жизни, пока не понял, что бороться со своей природой тщетно.
- Так, теперь кофе, - мысленно произнес Дейв.
Не то, что он любил кофе по утрам, или оно помогало ему окончательно проснуться. Нет. Кофе было для него ритуалом. Он их любил. Они превращали его жизнь в хорошо отлаженный механизм. Этакие тикающие равномерно часы.
Пока дешевый электрический чайник с шуршанием закипал на кухне, Дейв, подойдя к окну, смотрел в своё собственное отражение.
Долговязый, сухощавый, на голове вечный бардак. Недельная небритость. Его внешний вид можно было описать простым выражением — помятый, как не очень свежее постельное бельё. В свои 48 он, скорее всего, уже не вызвал бы ничей внезапный интерес своей внешностью, хотя...
Щелчок чайника.
Дейв достал из сушилки свою любимую кружку с рисунком фортепьянной клавиатуры, насыпал пол ложки растворимого кофе. Залил кипятком. И, вернувшись к окну, уставился рассеянным взглядом в пасмурно-серое сентябрьское утро.
Из этого все еще полусонного состояния его выдернул звонок сотового телефона.
Кто еще звонит в такую рань, - недовольно пробурчал Дейв.
- На экране высветилось - «Макс. Реп. точка».
- Макс, привет. Что хотел?
- Ты что еще только встал?
- Да, только что. А что такое?
Ты разве забыл, сегодня ты нам нужен на репетиции группы. Клавишник у ребят заболел, ты же обещал быть в 8.00.
Дейв действительно забыл. И да, он действительно обещал. Но меньше всего ему сейчас хотелось сломя голову тащить синтезатор в машину, ехать по пробкам и играть аккомпанемент для очередной группы молодых ребят, чьи розовые мечты на успех в музыкальной сфере жизнь еще не размазала тонким слоем по шершавому асфальту. Но именно это ему предстояло сделать. Да еще выслушивать в свой адрес очередную тираду по поводу его частых опозданий.
- Макс, короче, дай мне 45 минут. Сошлись...ну не знаю. Короче придумай какую-нибудь отговорку. Я мигом.
Макс было хотел что-то с гневом выпалить в ответ, но Дейв уже сбросил звонок.
II
И почему автомобильные пробки вечно вызывают меланхоличные мысли о жизни и этот вопрос: «Почему всё так?». По сути, Дейв получил ту жизнь, о которой всегда мечтал. Почти... И в этом таком незначительном слове «почти» заключалась вся трагедия его жизни.
В его жизни ПОЧТИ всё было хорошо.
Он получил почти отличное музыкальное образование в одном из вузов, в которые родители мечтают отдать своих отпрысков, в надежде на их устроенное будущее.
Он почти получил приглашение написать главную тему для замечательной драмы со звездным составом актеров и отличным сценарием, но в последний момент выбрали не его.
Он ПОЧТИ подошел. Его музыка была ПОЧТИ той, что нужно, но, видимо, всё же не совсем той. Вечно не хватало какой-то мелочи, которая оставалась для него неуловимой.
Время шло вперед. Дейв оставался всё там же, где оказался вначале своей карьеры. Она не шла в гору, хотя и не откатывалась под откос. Почти всё было замечательно.
Дейв ненавидел это ПОЧТИ. Но и его ненависть со временем потухла, как оставленный кем-то костер на песчаном пляже. Костер, которому совершенно нечем поживиться, чтобы поддержать своё яркое пламя.
В итоге Дейв довольствовался тем, что давал уроки фортепьяно для взрослых, записывал аранжировки клавишных для начинающих групп, писал лишенную души фоновую музыку для такого же низкопробного кино, получая за это достаточно, чтобы просто продолжать этим заниматься.
В свои 48 он уже на большее и не рассчитывал, да и признаться, от него большего никто и не ждал. Все были довольны.
«Довольны» - еще одно слово, которое острой занозой сидело в мозгу у Дейва и мешало ему наслаждаться его почти идеальной жизнью. В итоге ее, жизнь, или по крайней мере впечатления от неё, портили для Дейва эти два слова.
И если раньше где-то на горизонте он видел возможность это всё как-то изменить, то со временем эта заноза стала такой же неотъемлемой частью его жизни, как будильник по утрам.
III
Если в конце всего произошедшего далее вы бы спросили Дейва, заметил ли он что-то странное в этом утре? Его ответ был бы однозначным — нет. И действительно, утро было самым обычным. Ну, может только кофе было чуточку лучше.
Макс опять звонил с самого утра. Звонил напомнить Дейву о сроках сдачи трех минутного фортепьянного заполнения для очередного чего-то там. Дэйв, понятное дело, ненавидел сроки, но в текущих обстоятельствах его жизни они были тем единственным мотивом, который заставлял его призвать всю свою почти угасшую музу к работе.
Прокрастинация — знакомое любой творческой личности слово. Вечное откладывание важного на потом. Вот и сейчас Дейв прокрастинировал сидя в наушниках за своим электро-фортепьяно и гонял гамму соль-минор вверх и вниз. Свою любимую гамму.
Очень странное дело, что какая-то определенная гамма может вдруг стать у человека любимой. Может дело в конкретной моторике пальцев? Может в чем-то еще. Наверное на этот вопрос ответить так же сложно, как на вопрос о том, почему вам нравятся определенные женские лица. Можно конечно капнуть в психоанализ, нарыть каких-то образов из детства. Возможно первая преподаватель по фортепьяно ассоциировалась у него с этой тональностью. Такая красивая и молодая, с приятным бархатным голосом. А возможно это не имело к этому никакого отношения, и дело было совершенно в другом.
Но факт остается фактом. Дейву нравился соль-минор.
Дейв не заметил, сколько времени он провел в этом полумедитативном состоянии, но вернувшись в нашу реальность он вспомнил, что вообще-то сел за фортепьяно со вполне определенной задачей. Нужна была новая мелодия, слегка грустная, спокойная, достающая какие-то забытые воспоминания из прошлого, вызывающая ностальгию. Мелодия нужна была сегодня. И сегодня уже был крайний срок. Последний.
Дейв не требовал от себя чего-то гениального, но и откровенную халтуру он сдать не мог. Нужна была просто хорошая мелодия.
- Ну что ж, приступим, - слегка вздохнув, выдавил из себя Дейв.
Отрывки мелодии из нескольких нот плохо связывались. Что-то ускользало или получалось излишне шаблонно и предсказуемо. Однако постепенно что-то весьма интересное стало вырисовываться. Дейв даже удивился себе. Нет, не то, чтобы он никогда не сочинял ничего достойного. Всё таки опыт 20 летний дело серьезное.
Но именно сейчас из под его пальцев родилось что-то такое, что заставило его улыбнуться. Проигрывая этот удачный отрывок снова и снова, он вдруг внезапно застрял на ноте си-бемоль. Какое-то странное ощущение проснулось внутри и отозвалось чем-то приятным.
- Си-бемоль? - отметил для себя Дейв, - ну да, малая терция, которая и делает эту тональность такой грустной.
Он продолжал искать продолжение найденной мелодии, и каждый раз когда его палец в очередной раз касался этой черной клавиши, в его теле вдруг рождался какой-то отклик.
- Что-то это уж совсем странно! Не припомню, когда в последний раз я реагировал так на собственную же игру, - слегка озадаченно подумал Дейв.
Вообще, надо сказать, что Дейв не был особенно тонко чувствующим человеком, что для человека его профессии конечно было не очень то хорошим признаком. Поэтому то, что он вдруг ощутил такой яркий отклик в своем теле на мелодию, которую только что придумал, было для него чем-то совсем новым.
Дейв продолжал наигрывать новый мотив. Мелодия загадочным образом дополняла сама себя. Напряжения, создаваемые одними нотами, прекрасно разрешались в других. Приятная печаль как полупрозрачная вуаль окутывала Дейва и его фортепьяно. Она не была тяжелой. Она была...
Сложно описать словами, что испытывал Дейв, играя мелодию в соль-минор, но это было чем-то совершенно новым. И это было тем более странно, ведь он играл мелодию в своей любимой тональности, которую он знал лучше чем свои пять пальцев (ладно, он пианист — как свои десять пальцев).
- Ладно. Это странно, но пусть так, - не переставая удивляться продолжил Дейв.
Честно, впервые он пожалел, что живет один и прямо сейчас ему не с кем поделиться теми любопытными ощущениями, что у него рождались при игре. Он был уверен, что позднее это состояние опьянения от черно-белых клавиш его точно покинет.
Но пока все продолжалось, ему не оставалось ничего, кроме как дополнить мелодию аккордами, добавив к ней гармонии. И если до этого он впадал в транс прокрастинации и пытался забыться от будничных обязанностей, то теперь он впал в транс совершенно другого рода.
Собственная мелодия унесла его в какие-то потаенные уголки воспоминаний от которых мурашки пробегали по телу. Он добавлял к своей игре динамику то играя пиано, то переходя на форте и фортиссимо, то внезапно обрывая напряжение и возвращаясь к спокойному томному мелодическому повествованию.
Когда красная кнопка записи цифрового фортепьяно погасла, был уже вечер. Дейв прослушал собственную запись. Ему нравилось исключительно всё. Никогда. Вы слышите? Никогда ранее за все эти долгие годы он не испытывал такого состояния, когда ему нравилось всё!
Дейв спрашивал себя: «Куда делся мой внутренний критик? Он что, взял отпуск и отправился на юг?».
Каждый раз когда мелодия пробегала через си-бемоль Дейв испытывал пик удовольствия, как будто именно эта нота одна, сама по себе создавала всю красоту мелодии. Но он то знал, что это чисто теоретически не могло быть. Но спорить со своими ощущениями он не стал.
Внезапно его испугала собственная мысль: «Может мне просто сейчас кажется, что я сочинил, что-то стоящее. Хотя таких интенсивных ощущений ранее я явно не испытывал.»
"Что если завтра я проиграю запись снова, и пойму что мелодия самая банальная", - продолжал размышлять он.
Но все его чувства говорили об обратном. И по странному стечению обстоятельств, сегодня он был весьма склонен им верить. Да что там верить. Он просто знал, что это так!
Был уже вечер. Дейв чувствовал себя приятно уставшим. Весь день в его голове не было ни одной мысли, только мелодия. И сейчас, внезапно напомнивший о себе разум, начал напрягать его совершенно неуместными мыслями.
Дейв, скопировал файл с фортепьяно на компьютер и отправил его по электронной почте заказчику на студию. Он свою часть закончил. Теперь пусть на студии оценивают, вносят предложения по правкам. Сегодня он об этом думать не желает. Завтра. Всё завтра.
В животе у Дейва была полная пустота. Тело вдруг вспомнило о таком ощущении, как голод и погнало Дейва в кафе, скушать чего-нибудь сытного и наверное вознаградить себя за успешный день бокалом вина подороже.
IV
Дейва разбудил телефонный звонок.
«Кто-то решил поднять меня раньше будильника? - пронеслось в сонной голове Дейва, - кто это такой смелый с утра?»
- Слушаю, - сонным голосом прохрипел Дейв.
- Да, Привет. Это Макс. Слушай, ты что такое нам вчера прислал?
- Реально? Ты будишь меня по такому поводу? - рассерженно ответил Дейв, - вчера был крайний срок. Я прислал обещанные 3 минуты трека.
- Чьего?
«Макс что решил вынести мне мозг тупыми вопросами с самого утра?» - подумал все еще сонный, но начинающий раздражаться Дейв.
- 3 минуты моего трека, Макс. Моего! Чьего же еще?
- Ты уверен. Не похоже на тебя, от слова совсем.
- Я хоть раз присылал тебе чужую работу? Выдавал чужое за своё? Ты думаешь я совсем что ли отчаялся?
- Ну ладно, ладно. Здорово. Твоё, так твоё, - как-то совершенно неуверенно согласился Макс. Ну тогда...ну ладно тогда. Просто хотели уточнить.
Дейв просто закончил разговор, ткнув в экран телефона пальцем.
«Вот ведь, стоило впервые написать что-то стоящее и сразу объявили плагиатом», - подумал Дейв.
Сомнения опять начали закрадываться ему в голову. Дейв открыл ноутбук и глянул в почтовое приложение. Возможно ли, что он отправил не тот файл? В приложении к письму отправленному в студию он нашел свой файл dave_take7.mp3. Для верности он кинул файл в плейлист проигрывателя. Это был именно тот файл, что он записал вчера уже поздно вечером. Последняя 7 версия.
Прослушивая свое собственное исполнение, Дейв к своему удивлению отметил, что вчерашние эмоции не исчезли. Произведение продолжало вызывать точно такие же яркие эмоции и этот си-бемоль продолжал быть центром тяготения всей мелодии. Казалось именно эта нота каким-то магическим образом творила красоту, ранее Дейву недоступную. Хотя, конечно же, он не впервые сочинял мелодии в тональности соль-минор, не впервые отсылал их на студию, и не впервые получал обратную связь.
Что было впервые, так это его собственная подобная реакция и реакция на студии.
Дейв отправился завтракать в кафе, как обычно. Заказал себе яичницу из двух яиц, поджаренный хлеб и капучино, как обычно. Съел это всё без какого-то явного удовольствия, просто по привычке, как обычно.
Что было не обычно, так это его состояние. Его явно тянуло домой за фортепьяно поиграть собственную мелодию. Ему хотелось её не просто послушать, а именно поиграть и вновь погрузиться во вчерашние ощущения. И ЭТО было весьма для него необычно. Необычно и даже невероятно, что обычная мелодия выполненная на заказ вдруг так его зацепила. Но удивительнее всего из этого, был тот факт, что это ЕГО мелодия.
Вернувшись домой, Дейв было хотел сразу броситься за фортепьяно, но решил немного помедлить с этим. Он еще раз открыл ноутбук, зашел на свой почти заброшенный Youtube канал, и залил своё новое произведение. Ранее, даже его самые лучшие мелодии не смогли стать достаточно популярными, хотя на некоторые из них он возлагал весьма большие надежды.
Для своего портфолио он запустил этот канал несколько лет назад, однако с помощью него не смог привлечь ни одного серьезного заказа. Да и наибольшее количество просмотров в 14233 зрителей набрало видео с композицией Людовико Эйнауди - “Una Matina”. Он запомнил точное число, так как оно не менялось уже очень давно.
"Посмотрим, как отреагируют хейтеры из интернета", - озвучил вслух свою мысль Дейв, - накидывайтесь.
Честно говоря, он был бы рад даже негативным отзывам, так как раньше его произведения, хотя и весьма неплохие, чаще всего просто оставались незамеченными.
Теперь уже ничего не мешало вернуться за фортепьяно и продегустировать собственное произведение еще раз «в живую». Что Дейв и сделал.
Оторвать руки от клавиатуры он смог только спустя три часа. Он просто не мог этого сделать до тех пор, пока полностью не истощит запас всех тех эмоций, что жили на дне его подсознания все эти годы. Пока каждая из них не сможет выбраться наружу и не будет прочувствованна на во всей её неприкрытой наготе.
Щемящая тоска, и боль утраты чего-то важного, радость от встречи с кем-то дорогим, крушение надежд и иллюзий, примирение с реальностью, гордыня и тихое смирение, он испытал это всё.
Какое-то наркотическое притяжение ощущалось в его мелодии. Она его просто не отпускала до тех пор, пока он физически мог за неё цепляться. Мелодия превращала его в сплошной оголенный нерв всякий раз, когда в ней появлялся си-бемоль, как будто именно в этой ноте был ее главный живой центр.
Весь этот день Дейв провел в каком-то одурманенном состоянии. События дня были совершенно обычными, но их восприятие было изменено, окрашено продолжавшей звучать в голове мелодией. Его мелодией.
Ближе к вечеру он чувствовал себя совершенно истощенным эмоционально. «Как это странно, - подумал Дейв, - что можно так вымотаться, пребывая в прекрасном расположении духа. Странно. Очень Странно».
Но пережевывать эту мысль снова и снова, как это он обычно делал, Дейв не стал. Просто не смог. Добравшись домой, он стянул с себя ботинки и не включая свет, побрел в свою комнату. Теплый вечерний свет уличных фонарей просачивался через плохо зашторенные окна.
Дейв присел на кровать, стянул с себя брюки и бросил их на спинку рядом стоящего стула. Более небрежно, чем обычно, закинул куда-то в темноту носки. Неохотно, путающимися пальцами, расстегнул рубашку и также швырнул ее в сторону стула. Дейв забрался под тяжелое одеяло.
- Забыться. Просто забыться...
V
Утро.
Опять...
Вчера произошло событие, которое круто изменило жизнь Дейва, но он этого еще не понимал. И утро было другим, по ряду причин, о которых Дейв так же не догадывался. Пока не догадывался.
Чайник. Кофе. Бутерброды.
Дейв снял с зарядки телефон и разблокировал его. Все еще сонными глазами он взглянул на экран. Пять пропущенных звонков от Макса.
- Опять я что-то забыл?
Мысль оборвал телефонный звонок. Дейв чуть было не выронил телефон из рук. «Макс». Совершенно не хотелось ни с кем сейчас разговаривать.
- Да, привет Макс, - невнятно пробурчал Дейв.
- Слушай, ты куда вчера пропал? Я звонил раз десять.
- Пять, - занудно поправил Дейв, - что ты хотел?
- Я, ничего. Константин хотел с тобой поговорить по поводу условий твоего договора. Приезжай сразу как сможешь.
- У меня сегодня выходной. Я вчера уже провел занятия с тремя учениками. Александр сегодня отменил свое занятие, так что мне нет смыла приезжать в студию. Если конечно не горит.
- Горит.
- Что? Новый заказ? Ну, просто брось мне на почту письмо от заказчика, я в течение дня гляну и отзвонюсь.
- Дейв, просто приезжай. Я же говорю, Константин хотел с тобой поговорить. Лично.
- Ладно, ладно...приеду чуть позднее. Пока.
- Он завершил разговор.
На телефоне продолжали отображаться непрочитанные оповещения. Много непрочитанных оповещений. Слишком много.
Дейв открыл почтовый ящик и бегло пролистал список.
«Новый комментарий к вашему видео».
«Ваше видео кому-то понравилось»
«Вашим видео поделились»...
Движением пальцем Дейв мотнул список вверх. Список однотипных сообщений казалось не собирался останавливаться.
"Какая-то шутка? Или спам?" - промелькнула мысль в полусонном сознании Дейва.
Меньше всего ему сейчас хотелось удалять свой аккаунт, или заниматься сменой пароля. Дейв открыл приложение Youtube, глянуть статистику просмотров. Напротив последнего видео отобразилась цифра 250 329 просмотров и 43295 комментариев.
Подавляющее большинство комментариев состояло из одного двух слов: «классная мелодия», «отличный вайб», которые перемежались комментариями на других языках и китайскими иероглифами.
"Наверное какой-то известный блогер кинул себе в канал ссылку на видео с моей последней композицией", - подумал Дейв.
Обычно он оставлял ответный благодарный комментарий под каждым отзывом, так как таких комментариев было совсем не много. Канал Дейва был почти заброшенным, и лишь иногда поисковые механизмы Youtube выдавали видео с его музыкой в рекомендациях единичным пользователям.
Дейв был приятно удивлен. Судя по тому, что он успел прочитать, комментарии были от реальных живых людей. Настойчивая просьба Макса приехать на студию стала обретать под собой вескую причину. С другой стороны, Дейв писал мелодию в рамках обычного заказа, который был уже проплачен, и то, что мелодия вдруг залетела в top просмотров, ничего не меняло. Вряд ли хозяин студии и его продюсер по совместительству, Константин, решит из своего кармана выплатить ему премию. Скорее наоборот, захочет еще раз освежить строчки контракта, в котором черным по белому написано, что все права на мелодии, выполненные в рамках оплаченных заказов, принадлежат студии.
Ну, это не столь важно. Дейв был приятно обрадован. В приподнятом от такой новости настроении, он решил отправиться и поиграть собственное же произведение. Почему бы и нет? Вчера это доставило ему массу удовольствия.
Прошлепав босиком по прохладному полу из кухни в комнату, Дейв уселся за фортепьяно на такой же холодный стул из искусственной кожи и начал играть. Его пальцы бегали по клавиатуре, уже кажется давно знакомя мелодия лилась из динамиков.
Но, что-то было не так. Совсем не так.
Дело было не в мелодии. У Дейва была отличная музыкальная, да и механическая память. Да и как профессиональный музыкант, он прекрасно запоминал гармонические ходы любой мелодии, тем более своей, тем более той, что вчера вызывала столько эмоций, настоящий водопад эмоций.
Но все равно. Что-то было не так.
Дейв продолжал играть, стараясь добавить к мелодии чуть больше драматизма с помощью динамики исполнения. Ничего. Ноль эмоционального отклика.
Конечно такое случалось с ним не в первый раз, когда на следующий день только что сочиненное произведение уже не вызывало в нем столь бурной реакции. Но в этот раз было совсем не так.
Эмоций не было совсем, как будто вместо свежевыпеченного ароматного хлеба с пряностями ему предложили пожевать салфетку. Он почувствовал себя обманутым. Обманутым самим же собой. Какая-то злая шутка, которую с ним сыграла его собственная нервная система. Возможно вчера он был просто переутомлен, излишне резко реагировал. Может полная луна на него так повлияла, или ретроградный Меркурий.
Всё это было каким-то бредом мозга, который не понимая происходящего, пытается притянуть за уши хоть какое-то объяснение, пусть даже самое нелогичное.
Но если ему вчера что-то показалось? То как же сотни тысяч просмотров и комментариев? Что, весь мир вчера временно сошел с ума и погрузился в эмоциональный экстаз от совершенно пустой и плоской композиции?
Дейв решил дать себе еще один шанс. Он сделал глубокий вдох и с шумом выдохнул. Коснулся пальцами клавиатуры и, прислушиваясь к малейшему эмоциональному отклику в глубинах себя, начал играть.
"Есть. Ну, слава богу", - он что-то почувствовал.
Из самых глубин его естества на поверхность, плавно растекаясь по всему телу, стала подниматься какая-то, пока еще едва различимая эмоция. Дейв продолжил играть, все в той же тональности соль-минор. И снова, каждый раз, когда мелодия проскакивала через си-бемоль она усиливалась, наполнялась весом и собственным притяжением.
Когда она поглотила его всего было уже поздно. Поздно, так как она завладела всем телом и лишь в последний момент была им осознана. Та же самая мелодия, вызывавшая в нем вчера целый спектр эмоций, сегодня превратилась в черную дыру. Она высасывала позитивные эмоции из каждой клетки его организма, заполняя их взамен отчаянием, пустотой, эмоциональным вакуумом.
Он был не во власти остановиться. Казалось еще немного и это внутреннее опустошение сотрёт и его самого.
- "Как это прекратить? - кричало его подсознание.
И вот в момент самого глубокого внезапного отчаяния, одна спасительная мысль, как сбежавший из тюрьмы узник, добралась до него.
"Раз я не могу остановиться, я могу изменить мелодию. Переписать."
Дейв стал будто украдкой от самого себя менять акценты в мелодии, пытался сбежать в параллельную мажорную тональность, но, видимо, это было слишком кардинальное решение.
"Хорошо, раз соль-минор меня не отпускает, попробую остаться в его рамках", - комментировал свои действия он.
Постепенно мелодия стала оживать новыми красками, гармонии рождали новые сверх-новые звезды в музыкальном космическом пространстве его души. Он жил.
И вот, казалось чуть было не исчезнув из бытия, он возродился... точнее был возрожден к жизни новой мелодией, новой гармонией, новой последовательностью все тех же семи нот соль-минора.
Сколько прошло времени? Который час? Дейв не мог сказать. Он сидел за фортепьяно совершенно ошарашенный, обессиленный и... счастливый. На внутренней памяти цифрового фортепьяно появился новый файл dave_take8.mp3
VI
В 16:30 Дейв перешагнул порог студии «SoulRecords» и сразу направился в кабинет Константина, уже не ожидая от этой встречи ничего хорошего. Точнее, если быть совершенно честным, не ожидая ничего.
И, видимо, именно поэтому он был весьма удивлен, встретив Константина в отличном расположении духа. Тот был слегка старше него, но в отличие от Дейва, всегда полон энергии, всегда в стильном приталенном костюме, который подчеркивал его на удивление отличную спортивную форму.
И хотя волосы Константина были весьма плотно подернуты сединой, это его не старило, а, скорее, придавало ему стиля.
- О, Дейв, тебя то мы и ждем. Ты где это весь день пропадаешь?
Пока Дейв размышлял о том, как ему ответить на этот простой вопрос, Константин, продолжил.
- Сразу к делу, твой вчерашний трек нас, честно говоря, поразил. Ты видел реакцию в сетях? Короче, я не отдал его заказчику. Для его третьесортного сериала мы подыщем что-то соответствующее.
Прежде чем продолжить, Константин измерил взглядом Дейва, очевидно стараясь понять, под каким углом лучше преподнести ему следующую информацию и какую её часть.
- Ты знаешь, что мы всегда сами выходим на контакт с крупными студиями, если у нас есть что-то стоящее, что бы их могло заинтересовать. Вчера впервые на моей памяти крупная студия связалась с нами. Они сделали нам весьма щедрое предложение. 10 000$ за право использовать твой трек в своем новом фильме. При этом права на сам трек остаются за тобой. Я думаю, что это еще не финальное предложение. Что скажешь?
- Ты хотел сказать, что права на трек остаются за твоей студией. Я читал свой контракт.
- Да, чисто юридически ты прав. Но, что хорошо для нас — хорошо для тебя. В этой ситуации мы в одной лодке. Честно, я не знаю, что ты там вчера курил или принимал внутрь, или какая муза наведалась тебе в гости, но я готов щедро спонсировать тебя, если ты сможешь это повторить.
- А если не смогу? - весьма искренне сказал Дейв, посмотрев на Константина.
- Будет жаль.
Личный кабинет главы студии почти осязаемо был наполнен терпким, даже где-то липким, запахом денег. Константин был явно не намерен упускать этот внезапный шанс выйти на новый уровень. Поэтому слова «будет жаль» прозвучали тяжело, как будто в них скрывалась какая-то угроза.
Но спустя лишь мгновение, Константин натянул на свое лицо деловую улыбку и привычно продолжил.
- Ну что, гений? Может ты еще что-то прячешь у себя в закромах?
Дейв промолчал. Потом, как то обреченно достал флешку с записью новой композиции из кармана и положил её на стол. Без слов.
Так же без слов он развернулся и пошел по направлению к двери из кабинета. Взявшись за дверную ручку, он произнес: «Похоже у моей музы какие-то планы на мой счет. Я правда не в куре какие», - и вышел.
Дейв почти физически ощущал, что какая-то совершенно непонятная ему сила старательно приближает его к чему-то...чему-то совершенно неотвратимому.
VII
Придя домой, Дейв уже привычным действием кинул ключи к зеркалу в прихожей, достал сотовый из кармана брюк и несколько раздраженно бросил его рядом на полку. На экране телефона светилось голосовое сообщение от Константина.
Еще пару дней сообщение от босса означало бы лишь одно, он опять пропустил срок сдачи очередного заказа. Пару дней назад все было предсказуемо. Но не сегодня. Сегодня Дейву, как творческой личности, было любопытно, как отреагирует глава студии на его последнее сочинение. Тем более любопытно, что он сам писал его в состоянии какого-то транса и не отдавал полный отчет своим действиям.
Дейв взял телефон в руку, но не решился сразу проиграть сообщение. Сбросив ботинки он прошел на кухню, привычным движением щелкнул по кнопке чайника и, уставившись в окно стал ждать, пока тот вскипит.
Происходящее за окном его совсем не интересовало, просто это было почти ритуальное действие для Дейва. Смотреть в окно, слушать шипение чайника, пить горячий кофе, без мыслей.
Щелчок чайника вырвал его из этого состояния. Дейв залил растворимый кофе кипятком, немного добавил в него молока, чтобы кофе не обжигал губы, сделал первый глоток и включил проигрывание сообщения.
«Э...да, привет еще раз. Дейв, я тут прослушал то, что ты принес на флешке... раз десять. Может двадцать. Мне, честно говоря, трудно себе объяснить почему. Что-то в твоей композиции не отпускает слушателя. Знаешь, я тут встречу с заказчиком пропустил из-за этого. Со мной такого вообще никогда не случается, ты меня хорошо знаешь.
Я не буду называть твоё произведение гениальным, оставим это слово за классиками, но это однозначно что-то. Мне впервые за мой многолетний опыт работы на студии не хватает слов, чтобы объяснить что именно цепляет в твоей композиции.
Ты сегодня убежал, мы не успели ничего толком обсудить. Слушай, приходи завтра, вместе подумаем, что мы будем с этим делать.»
Дейв слушал сообщение Константина и сам находился в таком же тупике. Он не знал, что с этим делать. Такую вещь не впихнешь в сериал в качестве фоновой музыки, да и пожалуй в фильм тоже. Мелодия притягивала все внимание и могла запросто отвлечь от основного сюжета фильма, перетянуть на себя одеяло.
Отдельным треком не издашь, он просто потонет среди бесконечного множества других композиций. Раскручивать Дейва, как композитора? Так у него только две достойных этого композиции и нет никаких гарантий, что это творческое наваждение продлится.
Дейв погрузился в свои воспоминания. Только закончив музыкальный ВУЗ и делая первые шаги в своей карьере, он мечтал вот об этом. Что однажды он начнет писать что-то такое, что будет способно затронуть невидимые струны душ слушателей, как бы пафосно и высокопарно это не звучало.
Но постепенно он смирился со своей профессиональной посредственностью. Он не был плохим музыкантом, аранжировщиком, композитором, нет. Он был — обычным, каких сотни, если не тысячи. И его это уже давно вполне устраивало. То, что он сочинял, просто работало в формате фоновой музыки, выполняя возложенные на нее задачи. Работало хорошо и за это платили.
Ни брызг шампанского, ни славы это не сулило. Но никто этого и не ждал. В первую очередь, этого не ожидал Дейв, и ему было так комфортно и привычно.
Поэтому, эти два последних произведения рушили уклад его жизни. Начинать питать какие-то надежды на другое будущее? Сейчас? А завтра окажется, что это единственные 2 композиции, которые муза по своей божественной прихоти подготовила на его жизненном пути, он не хотел. Не готов был платить за мнимый шанс на что-то более значительное глубокой депрессией в случае неудачи.
Кофе остыл. Дейв не выпил и половины кружки.
Но где-то на задворках сознания, где-то глубоко-глубоко внутри у него опять рождалось желание продолжить играть свою мелодию, столь необычную и свежую, столь манящую, столь удивительную для него самого. Сесть за фортепьяно и забыться, потеряться в потоке звуковых волн. Отправиться на своем черном лакированном фрегате в плавание по этим волнам и … он даже был готов потерпеть кораблекрушение и пойти на дно вместе с этой мелодией. Погрузиться в пучину и сгинуть там навсегда. По крайней мере это уж точно было бы выразительно и красиво.
Так красиво, и музыкально, что еще долгое время другие будут вслушиваться в эти гармонические переходы и испытывать эмоциональные волны, проходящие через их тело.
Дейв не любил поток своих мыслей, он всегда его утомлял. Поэтому он желал как можно быстрее забыться в очередном сновидении. Они редко были связаны с суетой реального насущного мира и чаще всего были совершенно абстрактными. Он обожал отсутствие логики в своих снах. Обожал их непоследовательность и даже где-то дикость. Наверное можно сказать, что Дейв был пессимистом, так как логичными ему чаще всего виделись только негативные сценарии развития событий. То, что в будущем само собой может случиться что-то хорошее, казалось ему маловероятным.
Поэтому он наслаждался непредсказуемостью событий во снах. И именно поэтому, сейчас, хотя еще было не так поздно, он лежал на кровати в полной темноте, посматривая сквозь полуприкрытые веки на черно-белые клавиши своего фортепьяно.
Может хоть во сне у этой истории будет внезапный светлый конец.
...
Этим вечером, количество просмотров его видео на Youtube достигло 2,5 миллионов.
VIII
Сон помог. Помог ему стряхнуть с себя налет меланхолии. Вчерашние мрачные сценарии, казалось, растворились вместе с осенним утренним солнцем, пробивающимся еле-еле через плотную пелену туч.
Дейв поднялся с постели и направился в ванную. Он залез в душ и включил теплую, но не горячую воду. Дейв любил душ. Любил как приятная вода стекает по волосам, плечам, унося с собой все лишние мысли. Любил задерживать дыхание и направлять поток воды прямо в лицо, представляя себя ныряющим в бескрайний океан. Он простоял под душем несколько минут, погрузившись в своеобразную утреннюю медитацию.
На душе было спокойно... возможно лишь в самых ее глубинах присутствовало все то же вчерашнее ощущение манящих к себе клавиш и необычной мелодии в соль-минор.
Дейв вылез из душа. Заварил себе кофе и пожарил пару яиц с тостами. Тосты получились на славу, с хрустящей корочкой, как он любил. Дейв почувствовал, что раздумывает о том, чем бы заняться, КРОМЕ игры за фортепьяно. Казалось он хотел как-то отодвинуть этот момент. Но это была не обычная прокрастинация, не просто нежелание делать нудную работу на заказ. Что-то другое.
Ему было страшно. Страшила его неопределенность. Он не знал, что ожидать от самого себя, да и от себя ли. В предыдущие два дня он был во власти какой-то силы, объяснения которой он не находил.
Ему было страшно, но вместе с этим, он отчетливо понимал, что противостоять этой силе, тянущей его сесть за фортепьяно, он совершенно не способен. Возможно даже, это пугало его еще сильнее.
Где тот Дейв, которого он знал, и кто такой этот Дейв, который как композитор-лунатик пишет какие-то безумные мелодии? Ответов на эти вопросы у него не было, да и могли ли они быть? Ответы.
Дейв сел за фортепьяно на тот самый слегка скрипучий стул, на котором сидел всегда только за фортепьяно. Очередная часть ритуала в его размеренной жизни. Мелочь, которая добавляла в его жизнь очередную константу.
Он начала играть упражнения Ганона, чтобы разогреть руки. Многим эти упражнения ненавистны своей монотонностью, но не Дейву. Если раньше он мог играть их 10-15 минут, а, забываясь, иногда и полчаса, то сегодня это было не так. Уже через пять минут он стал явственно ощущать растущее внутри напряжение.
Он знал, что должен делать. Знал, зачем он сел за фортепьяно. Отчетливо понимал, что он не сможет себя обмануть и притвориться, что вот сейчас он просто как обычно просто поиграет что-то для души и приступит к выполнению очередного заказа. Этому не бывать. Он чувствовал это.
Из глубины волна за волной поднималось нервное напряжение, которое требовало освобождения.
«Приступай, Дейв, - шептал ему внутренний голос, - хватит медлить».
И Дейв приступил...
Он стал играть свою первую «странную» мелодию. Мелодия была все так же прекрасна и притягательна, но отклика не последовало. Дейв ожидал такого поворота, поэтому он плавно и музыкально перешел ко второй «странной мелодии» в соль-миноре.
Он сыграл начало...
Он сыграл середину и кульминацию на крещендо...
Дейв доигрывал последние аккорды и ноты мелодии. Пиано...еще тише, пианиссимо, и вот звучит последняя нота, плавно растворяясь в тишине.
Спусковой крючок был нажат. Неведанная сила получила свое приглашение вступить в игру. Дейв знал, что сев сегодня за фортепьяно, он сделал свой выбор. Этот выбор был сделан им давно. Возможно еще в тот момент, когда он подавал документы в музыкальное заведение. Даже тогда он знал, что если что-то подобное случится, то его выбор будет предрешен.
Словно бездна разверзлась в его душе. Совершенная пустота, готовая проглотить его целиком. Проглотить мир, все сущее. Пустота, готовая расползтись по материальному миру, пожирая каждый его кусочек, готовая впитать в свое ненасытное чрево всё, до чего дотянется.
И есть лишь одно спасение. Дейв должен дописать мелодию, которая разрешит это космическое столкновение сил в его душе. Он должен разрешить этот конфликт, который продолжал нарастать всякий раз, пока в его мелодии встречалась нота си-бемоль. Вчера ему это удалось. Вчера он был на грани, но был спасен.
Его игра на фортепьяно - была полем битвы сил, о которых он ничего не знал, он был лишь зрителем в этом представлении.
С каждой музыкальной фразой напряжение увеличивалось. Сейчас, еще секунду и он сможет разрешить эту мелодию и ёё внутреннее напряжение.
Напряжение сковывало всё его тело, пальцы начинали плохо слушаться. Вчера такого не было. Дейв испугался. Его мелодия стала хромать, разрываться на отдельные куски.
«Боже, не уж то он переоценил себя», - промелькнула мысль в его сознании.
Напряжение росло, он не мог контролировать то, что происходило. Он был лишь марионеткой в чужих властных руках. Он проиграл, он понял это. Ясно и отчетливо. Он сделал выбор и проиграл.
Дейв взревел, как дикий зверь, загнанный в угол и осознающий свою слабость.
- Что происходит? Нет... не так, - мысли Дейва обрывками метались в уголках его сознания.
Он взмахнул руками, будто хотел взять финальный аккорд, но вместо этого сжатыми кулаками яростно обрушился на черно-белые клавиши. Безумие сияло в его пустых глазах.
Он бил по клавишам, разнося клавиатуру цифрового фортепьяно вдребезги. Клавиши отлетали, рикошетили об стены, скакали по полу вторя своим танцем его безумию.
Если ранее пространство его квартиры заполняли звуки и аккорды, то теперь только скрежет ломающегося пластика.
Руки Дейва кровоточили. Последним яростным движением он смел фортепьяно, точнее его остатки, с подставки. Сознание ускользало от него. Дейв упал на пол и погрузился в темноту.
IX
Пальцы рук жутко болели. Надеюсь я себе ничего не сломал. Что-то не припомню, чтобы раньше у меня были подобные вспышки гнева. Блин, еще и костюм кровью испачкал.
- Да уж, над фортепьяно я потрудился знатно. Теперь придется вывалить немало денег, чтобы приобрести новое. Представляю лицо, Константина, если бы он был свидетелем того, как я «работаю» дома над новым произведением. Наверное выглядел точно так же, как тот парень, что разнес в офисе свое рабочее место клавиатурой своего же компа. Вот уж не думал, что однажды вытворю что-то подобное, да еще и дома. Одно дело, когда тебя выбесили другие люди, тут хоть какое-то оправдание есть, да и понимание со стороны окружающих можно ожидать.
- Рано или поздно, окружающие тебя люди начинают конкретно так подбешивать. Но не поехала ли у меня крыша, раз я учудил такое наедине с самим собой?
- Интересно, сумасшествие так и ощущается? Всегда думал, что сумасшедшие чувствуют, как постепенно сходят с ума. А может я ошибался? Может это только со стороны видно? Может для сумасшедшего, его поведение вполне так себе оправдано?
Представляю, звоню я так сейчас психологу и говорю: «Я тут фортепьяно дома разнес, потому что у меня мелодия не рождалась. Это нормально? Как вы думаете? Нет, нет. Человеческих жертв нет, только порезы».
Кстати, надо хоть порезы обработать. Понятия не имею, есть у меня дома йод или нет. Да и бинтов пожалуй нет. Придется прогуляться до машины, там в аптечке точно должно все это быть. Странная ситуация, кому ни расскажи. Не думал, что автомобильная аптечка пригодиться мне на такой случай.
Может еще заодно и в церковь заехать? Так, на всякий.
Ни чё себе, меня плющит. Я сейчас себе тут один напридумываю полтергейстов всяких, еще реально в психушку загребут. Интересно, могут? Или что-то посерьезнее для этого нужно? Ну, не знаю...постоянные жалобы жильцов на рёв по ночам, хождение по подъезду в трусах и лыжах?
Откуда вообще у меня такие представления о психах?
Блин, вот заладил. Так, давай ка сменим тему. Надо бы это прибрать всё, а потом отрыть среди хлама в шкафу старую midi-клавиатуру. Психоз, психозом, а заказа на этой неделе мне записывать больше не на чем.
Кстати, если во время записи я ёё разломаю, то буду только рад, давно это хотел сделать. Здорово, я прям как Курт Кобейн, крушу музыкальные инструменты. Жаль только зрителей нет, да и возраст уже немного не тот.
Ну похоже с мистикой закончили, по крайней мере. И всего делов то, разломать фортепьяно. Надо краткий курс выпустить для художников и музыкантов в состоянии творческого кризиса. Ага, так и назвать его «Крушить, ломать и рвать на части». Кстати, так наверное назвать не получится, к авторским правам прикопаются, это же строчка из какой-то детской песенки. Точно, точно. Лет в 8 на пластинке ее слушал.
Вот нафига в моей памяти это? Реально? Нет бы что-то более полезное запомнил. Да хотя бы дату продления страховки на авто. А то каждый год пропускаю.
Дейв, возил веником, заметая в кучку черно-белые клавиши, разбросанные по всему полу, и складывал их в пакет.
- Слава богу кровь только на полу, не хотелось бы еще и обои из-за такой выходки переклеивать. Так, что дальше? Надо где-то мешок попрочнее найти, чтобы само цифровое фортепьяно в мусор отнести.
Точно, из под картошки где-то валяется.
Дейв, нашел на кухне в нижнем ящике пыльный мешок. Воткнул в него фортепьяно вертикально. Картина получилась очень странная. Грязный мешок из которого разломанное фортепьяно торчало наполовину. Клавиатура с выломанными клавишами, словно беззубый рот какого-то чудовища.
Сегодня у мусорных баков будет шикарная арт-композиция в стиле модерн. Или пост-модерн. Или как там сейчас называют то безумие в искусстве люди, у которых нет таланта создать что-то дельное, но очень хочется чем-то выделиться.
«О, нормально я так обесценил всех и возвысил себя, - отметил Дейв, - и это говорит человек, который недавно разнес у себя в квартире ничем не повинный музыкальный инструмент, хоть и цифровой.»
Дейв накинул куртку прямо на мятый костюм, который к тому-же был с пятнами крови. Надел первые попавшиеся стоптанные кроссовки, схватил мешок с фортепьяно и потащил его к лифту.
Выходя из квартиры, Дейв глянул в зеркало. Да уж, видок у него было весьма специфический, но для того, чтобы выбросить мусор... наверное подходящий.
Лифт не работал.
Тащить этот хлам вниз с 7го этажа совершенно не хотелось. Не, лучше всё же дотащить. Оставлять на лестничной площадке всем соседям на показ — не лучшая идея. Еще подумают, что я не вполне адекватный.
- А я адекватный? Да, прекрати ты уже. Так ведь реально крыша поедет. Всё-таки свяжусь завтра со своим психологом. Скажу ему, что меня накрыл творческий кризис. Звучит правдоподобно. Вроде.
Дейв уже выкидывал мешок в контейнер, когда краем глаза увидел салон музыкальных инструментов, вниз по улице.
- Точно, как это я забыл, что у нас тут рядом этот салон со странным названием «Чертова нота». И у кого так фантазия сработала? Цены там конечно кусаются, но мне ж только глянуть примерный диапазон. Давно я уже себе инструмент не присматривал, а потом онлайн гляну модель со скидкой. Тут хоть в живую клавиши пощупать можно, а то опять слишком легкими окажутся. Потом замучаюсь с обменом.
Дейв пошел в магазин именно в том наряде, в котором он вышел выбрасывать мусор. Видимо слишком глубоко был погружен в свои мысли. Так же как иногда мы забываем снимать бахилы, выходя из поликлиники, Дейв напрочь забыл, в каком виде он вышел из подъезда с останками фортепьяно.
- Ну если меньше сотни тыщ, то еще более менее, тем более мне скоро должны предыдущие заказы оплатить. Странно, что они работают. Сегодня вроде выходной? Или нет?
Дейв зашел в магазин, и колокольчик над дверью оповестил продавцов о его приходе. Ко входу тут же поспешил менеджер торгового зала, с надеждой увидеть покупателя с хорошим доходом и плохо разбирающемся в ценах и музыкальных инструментах. Короче, ожидая увидеть идеального покупателя.
Видимо Дейв, своим внешним видом абсолютно не соответствовал ожиданиям, аж настолько, что продавец резко остановившись, проскользил еще полметра по идеально вымытому кафельному полу салона.
- Э...чем я могу вам помочь? - весьма неохотно спросил он.
- Да я у вас цифровое фортепьяно хотел глянуть с полновзвешенной клавиатурой.
- Э...конечно. Недорогие модели у нас вот тут.
- Меня интересует не цена, а качество клавиатуры. Мне нужен вес клавиш, наиболее близкий к реальному.
- Тогда, вас заинтересуют вот эти три модели, - указал продавец на фортепьяно из старшой линейки производителя KORG.
- Да, спасибо. Я поиграю?
Продавец выдержал небольшую паузу.
- Конечно.
Только сейчас Дейв глянул на свой внешний вид и ему стало немного неловко.
- Ну да, сегодня я не при «параде». Подумаешь. Зато при деньгах. Вот ведь. Сейчас будет стоять наверное и следить, чтобы я что...пианино не стащил? Ну пусть стоит. Пусть стоит.
Так, для начала хроматическую гамму сыграю.
Так, эта модель — сразу нет. Клавиши слишком пластиковые и скользкие, да и по весу всё равно легковаты. Да еще за такую цену. Вообще что ли границ не знают. Бренд брендом, но за такую модель столько я отваливать не буду.
Может эта получше будет. Вроде да. Значительно. Да и клавиши как родные. Так, а что там со звуком, если прибавить громкость побольше.
Дейв привычно пробежался по клавиатуре, пытаясь сыграть арпеджио. Но вместо ожидаемого красивого перелива нот из динамика донеслась сбивчивая какофония безобразных звуков.
От неожиданности его самого перекорежило так же сильно, как и продавца, стоящего рядом. Дейв поправил стул под собой, сел поудобнее. Поставил руки в нужную позицию, но вместо красивого арпеджио вышла та же ерунда.
- Что вообще происходит? У вас вообще исправные инструменты, - раздраженно бросил продавцу Дейв.
- Ну, не мешало бы уметь играть, вы ж просто по случайным клавишам ударяете.
- В смысле случайным? Вот же...до-мажорное арпеджио, куда проще.
И только тут Дейв заметил, что понятия не имеет что делают его руки. Пальцы просто не слушались, от слова совсем. Они реально хаотично нажимали произвольные клавиши, как будто он впервые сел за фортепьяно. И дело было не в порезанных слегка пальцах.
Он чувствовал, что просто не понимает, что делает. Не понимает в той ли позиции находятся пальцы. Дейв смотрел на клавиатуру, и она будто потеряла для него смысл.
Если раньше богатый опыт позволял взглядом сразу выхватывать различные аккорды, пальцы автоматически становились в удобные и комфортные позиции, то сейчас перед ним были просто клавиши, безымянные, безликие, однообразные.
- Что происходит? Это что временная амнезия? Вообще ничего не помню. С тем же успехом сейчас в кабину Боинга можно сесть с кучей тумблеров и переключателей. Ничего не понимаю. Должен же я хоть что-то простое смочь сыграть.
- Да блин, куда проще до-мажора. Кстати, это вообще что? Черт, черт, черт...
- Вы что меня дурите? - заорал Дейв, - шутки у вас такие? Макс, ты здесь? Выходи... не смешно вообще.
«Успокойтесь, пожалуйста. День тяжелый, у кого не бывает» - попытался отшутится менеджер.
- Да пошел ты со своим «успокойтесь», - Дейв оттолкнул продавца и продолжил извлекать из бедного фортепьяно последовательность нот, которой явно не должно было существовать в природе, так как она была просто ужасна.
Любой проходящий мимо был бы весьма справедлив, если бы подумал, что за фортепьяно сидит алкаш, никогда в жизни не игравший на фортепьяно, и просто долбящий по клавишам без разбора, вымещая тем самым на бедном инструменте злобу за своё болезненное похмелье.
- Так, давай ка вали отсюда, пока я не вызвал полицию, - рявкнул продавец, потеряв всякое желание излучать любезности в сторону этого быдла, коим в данный момент предстал перед ним Дейв.
- Вставай и проваливай, - повторил он, подталкивая Дейва за плечо, готовясь применить всю свою силу, если потребуется.
Ничего не понимающий Дейв был вынужден повиноваться. Он спотыкаясь направился к выходу, получая по ходу весьма ощутимые толчки в спину от не на шутку взбешенного продавца.
- Вот уж у кого выдался тяжелый денек, - успел на ходу отметить для себя Дейв, удивившись своему секундному спокойствию.
- Чертов магазин, чертова нота, чертов си-бемоль, чертова жизнь... что происходит. Какое-то проклятье!!! За что? Что и когда я сделал не так? Я же ничего... ничего... Я такого не заслужил!
- И что теперь? Я ж ничего больше не умею... А если завтра не пройдет? Пройдет что? У меня ж не ОРЗ!!! Какой-то бред.
- Что уставился? Что тебе надо?
Случайные прохожие шарахались от человека с окровавленными кистями и пальцами рук, выкрикивающего какие-то проклятья вслух, идущего спотыкающейся походкой, очевидно потерявшего связь с происходящим в реальности.
И да, этим человеком, каким бы безумным это не казалось, был Дейв.
X
Телефон Дейва был отключен уже несколько дней. На студии он не появлялся....
В тот злополучный вечер он вернулся домой с одним лишь намерением - утопить все свои переживания и непонимание того, что с ним происходило в дешёвом алкоголе.
И вот он сидел на кухне и пил трех-звездочный коньяк неизвестного производителя в одиночестве. Сейчас Дейв мог честно признаться сам себе, он всегда считал и даже где-то втайне надеялся, что именно так всё и закончится. Разрушением. Эта тяга к саморазрушению жила в нем, точнее сказать пребывала в анабиозе, с подросткового возраста.
«Гений должен страдать. А еще лучше, быть в постоянной депрессии, которая медленно, но верно дотащит творческую личность до его неминуемой, кончины. Кончины, очевидной для гения, но совершенно неожиданной для окружающих» - вот та мысль, которая пряталась от его сознанию всю жизнь.
Вероятно, хороший психолог смог бы легко изменить это убеждение, направив Дейва в более позитивное творческое русло, но Дейв романтизировал всё, что было связано с этой идей. Идеей страдающего творца, чья душа полна открытых рваных ран, нанесенных ему этой несправедливой жизнью. Кто, как не он, способен так тонко чувствовать и так точно отражать все эмоции в своем творчестве, пусть и пагубном для него самого.
Поэтому тем вечером Дейв пил. Без удовольствия...
К его великому разочарованию, на следующий день Дейв ощущал не творческий катарсис, а тошноту и головную боль. Ему было плохо. Настолько плохо, что красивая идея спиться как гений тут же потеряла для него всякую притягательность.
- Нет, это точно не мой способ сыграть финальный аккорд, - подумал Дейв. - но может оно и к лучшему.
Так... красиво уйти в закат не получилось. Вот же ж. Даже эта иллюзия оказалась ложной, а я держался за неё большую часть жизни, рассматривая как замечательный вариант завершения миссии «Дейв на планете Земля», в случае когда все остальные опции потерпели крах.
И что теперь? Судя по всему, сила, пытавшаяся меня разрушить, оказала мне услугу. Я явно не смогу сочинить ничего лучше этих двух композиций. Ведь они идеальны. В них есть всё: крик новорожденного, любопытство ребенка, познающего мир; влюбленность, радость грусть и тоска; мудрость, которая способна осознать и принять неотвратимость смерти. И теперь вместо тщетных, бесплодных и мучительных попыток превзойти самого себя мне подарили шанс.
Шанс пройти путь в другом направлении. Путь человека, лишенного розовых очков и иллюзий, но прошедшего внутреннюю духовную революцию. Кого я должен благодарить за этот дар? Бога? Дьявола? Нейронные сети своего мозга? У меня нет ответа на этот и многие другие вопросы. И видимо никогда не будет. Да и нужны ли мне ответы?
- Нет. Мне нужен горячий кофе.
Утро...
Опять....
Мелодия из фильма «День сурка» опять разбудила Дейва.
P. S. Через 2 недели количество просмотров видео с композицией, которую он успел разместить за 2 дня до описанных событий, набрало на сервисе YouTube 15 343 724 просмотров.
Спасибо за чтение
Вернуться к книге