Игра по правилам

Глава 1

Часто в последнее время слышу о том, что наша жизнь - просто очередная игра. Часто думаю о том, если это так, создатели данной игры сильно нас ненавидят. Они установили какие-то свои правила, непонятные нам, придумали "карму", "судьбу", "случайности", "удачу". Зачем? Что им это дало? А нам испортило жизнь... Или всё-таки игру?

А кто я в этом мире? Главный герой или второстепенный персонаж? Наверное, второе. Никому никакого дела не будет, если со мной что-то случится, я остался в стороне истории.

В конце-концов, никто не знает, что ждёт нас после смерти. Может, я встречусь с создателями и перерожусь в новом образе? Или мне оставят прежний? А может, это игра, где есть точки сохранения, на которых можно будет возродиться? А запомню ли я свою смерть? Может, я уже умирал и возрождался, а редкие "дежавю" - ещё одно изобретение создателей или простой сбой в системе - воспоминания прошлой жизни, прошлых ошибок.

Часто жизнь сравнивают с шахматами. Фигуры разной степени важности стоят на одной доске, и цель игры - не дать убить своего короля, не важно, чем придётся пожертвовать. Чем или кем. В жизни правительству абсолютно плевать на людей, если дело касается сохранности их собственной шкуры. Ссорятся верхушки, а убивают друг друга на войнах более низкие слои общества, простые люди, не способные откупиться.

Правительство устанавливает свои правила, законы, и неподчинение им ведёт за собой весьма плачевные последствия. Садятся и умирают невиновные, расплачиваются за чужие грехи здоровьем те, кто не смог заплатить деньгами. И всё это, условия нашей жизни, зависят от желаний высших, тех, кого мы называем богами.

И никто не собирается ничего менять. Все продолжают следовать установленным создателями правилам игры. Мы делаем, что хотят они, мы живём, как хотят они, мы, возможно, даже выглядим так, как хотят они! Наверное, только наши мысли принадлежат нам самим...

Все говорят, что жизнь - игра, и никто ничего не пытается с этим делать. И все продолжают изображать пустых марионеток, подчиняющихся приказам "снаружи", чужим приказам.

Все эти краски, раннее яркие и интересные, теперь видятся блеклыми цветами. Я вижу серый и бесцветный мир, где все, как куклы, двигаются без цели, говорят механическими голосами и смотрят куда-то мимо тебя мёртвыми стеклянными глазами, обращая идеально фарфоровое лицо вверх. Они не притворяются бездушными - они такие и есть. Эти люди не думают, просто выполняют приказы. Становится так страшно... Нет, это не люди - какие-то непонятные, бездушные существа, незнакомые лица, неизвестный, мрачный мир. То, что раньше казалось эмоциями, проступило наружу как набор цифр и кодов, раскрылся мираж, исчезла иллюзия. Они не улыбаются, не плачут, не думают. Не радуются, не грустят, не существуют. Такое чувство, что я здесь единственный, кто понял, что я последний живой. Или мне просто кажется, и я также заключён в бесцветную оболочку?

И создатели наверняка наблюдают за мной, видят меня и смеются. Я чувствую их ложь, насмешку, интерес. Ну что, тебе нравится? Ну и как тебе такая правда? Этого ты хотел? Что же будешь делать дальше?

Мне страшно. Действительно страшно. Я бегу, не разбирая дороги, неизвестно что ищу, но знаю, если найду - это принесёт мне невероятное облегчение. Тогда я смогу успокоится и принять этот мир, суметь жить в нём. Мне просто нужно найти что-то такое же яркое, цветное, как я. Кого-то. Ведь не может быть одного-единственного такого "особенного", наверняка есть кто-то ещё, кто-то, кто догадался... Всегда есть! Не может не быть... И я должен найти; вместе мы сможем понять друг друга, стать друг другу опорой, поддержкой, сможем дальше жить.

Но силы на исходе, а я всё ещё безрезультатно бегаю по серым улицам. Ноги гудят, слёзы безостановочно бегут по щекам. Это бесполезно! БЕСПОЛЕЗНО!

Я сажусь на асфальт, опираясь спиной на один из тысячи бесцветных многоэтажных домов, и утыкаюсь лицом в колени. Тоска и отчаяние накрывают с головой. Зачем? Зачем я вообще всё это делаю? Неужели эта правда была так сильно нужна мне? И что мне это дало? Я хотел увидеть создателей, вырваться из-под их контроля, обрести настоящую, не мнимую свободу, может даже стать одним из них. Но только испортил всё, как и всегда. Для чего я тогда вообще нужен, если не могу сделать ничего...

Пустой взгляд направлен в небо, наверное, они видят его. Они всех так ломают? Потому что я чувствую страшную пустоту внутри. Слёзы кончились, напоминанием о них служат лишь две засохшие солёные дорожки на щеках. Я встаю и, опираясь о стены, деревья, заборы, бреду вдоль улиц. Больше нет цели, нет эмоций, нет желаний. Только чуждое раннее чувство покорности разливается по всему телу, затуманивая мысли и само восприятие мира. Я уже не осознаю, где прохожу, плевать на других людей, плевать на то, что в жизнь возвращаются цвета. Пусть и фальшивые, сейчас они кажутся настоящими, желанными. Может, если я отдамся во власть создателей, моя жизнь наладится? И я смогу быть нужным, полезным...

Осознание приходит, когда я стою на краю крыши десятиэтажного дома. Но мысли слишком слабо и лениво пробиваются, как зимние солнечные лучи сквозь мутную пелену грязного болота. Тело уже не принадлежит мне, и нет сил и воли, чтобы пытаться отвоевать его. Слишком поздно мелькает мысль, что я рано сдался, так и не нашёл другого "особенного", так и не помог ему. А он, возможно, точно также в муках мечется по миру, пытаясь не сойти с ума. Получается, сейчас я предал чьё-то доверие. В любом случае, уже слишком поздно...

Я слишком устал от всего этого, мне не нравится такая правда. Лучше бы я так и продолжал жить в сладкой лжи. Если я подчинюсь создателям, если стану одной из тех многих марионеток, подчиняющихся им, простят ли они меня? Смогу ли я снова жить счастливо?

С высоты многоэтажного дома этот мир выглядит ещё хуже. Я вижу его разрушенным, гнилым. Чтож, мне остался лишь шаг до бездны неизвестности, шаг до забытья, шаг до счастливой жизни, но... От этих мыслей внутри всё холодеет, и я непроизвольно делаю шаг назад. Вселенная снова становится серой. Я почти подчинился, сломался! Неужели мысли о суициде и правда принадлежали мне? Может, они были навеяны кем-то другим, может, это была истерика, но я действительно думал об этом.

Нет, я не готов просто так сдасться, я не готов подчиниться, даже если мне придётся в одиночку просуществовать, видя мир ТАКИМ. Я хочу жить, имея своё сознание, свои мысли и свои чувства, которые смогу контролировать. Я отхожу от края и разворачиваюсь в сторону выхода с крыши. Надо найти место, где я смогу поесть и поспать без оплаты. Интересно, эти твари хоть как-нибудь воспринимают моё существование, или создатели вывели меня на новый уровень существования? Но с окружающими предметами я могу взаимодейстовать, как показала практика. В любом случае, сейчас я слишком истощён для каких-либо мыслей или поисков чего-то. Вернусь в то место, которое раньше называл домом, оттуда меня не выгонят даже если окажется, что жители этого мира меня замечают.

Всегда считал, что игровому персонажу не страшно умирать, ведь он в любом случае останется в пределах игры и позже возродиться. Но сейчас я понимаю: даже если жизнь - игра, то умирать не страшно не всегда.